Arrivano giorni in cui è necessario non dover programmare la propria vita. Ti alzi una mattina e decidi di partire, senza domande, senza perché. Apri la porta di casa e vai, senza mete, senza buongiorno inviati, senza nemmeno un "ti voglio bene" alla persona che avevi sentito la sera prima, che, magari, era anche la più importante della tua vita. Apri quella fottuta porta di casa e noti che il viale che fai ogni mattina si è trasformato in un punto di inizio e non sai se sarà anche il punto della fine. Ma in giornate così non esistono idee, presupposti, colpi di genio, malinconie, ansie. Esisti tu e basta. Non hai bisogno di chiedere a nessuno, nemmeno alle tue paure, ai tuoi sbagli, alle tue cicatrici, al tuo passato o al tuo futuro. Arrivano giorni così, in cui cadi, ma sei destinato a rialzarti, in cui ti fermi, ma dovrai ripartire, in cui smetterai di sorridere, ma subito dopo mostrerai i tuoi trentadue denti. Giungerai in città che non conosci, ma che hai sognato e penserai di aver concluso il tuo viaggio. Poi ti fermi, ti siedi su un muretto. La gente passa, come il tempo. Alcuni si fermano, come gli attimi e come questi rimarranno nella tua vita. Sarai tu a renderli eterni e speciali o brevi e inutili. Ma quel muretto prima o poi si renderà spigoloso e non più adatto a te. Dovrai ripartire. Proverai a dare un senso a questa vita, un senso che molto probabilmente non scoverai mai. Prova a porti sempre avanti qualcosa che ti convinca a continuare, anche una parola, quando ti ritroverai a buttare giù due righe e, anche se non l'hai mai fatto, buttale giù lo stesso perché tutti siamo artisti o poeti a modo nostro. Perché siamo poesia e poeti, arte e artisti, sogno e sognatori. Siamo viaggio e siamo viaggiatori.
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