seen from United States
seen from Canada
seen from Yemen
seen from United States
seen from Netherlands
seen from United Kingdom
seen from Spain
seen from Sweden
seen from Canada
seen from United States
seen from Yemen
seen from Germany
seen from China
seen from Netherlands
seen from United States
seen from United States
seen from United Kingdom
seen from Germany
seen from Belgium
seen from Belgium
Igaz,
hogy az utóbbi napokban állandóan arról panaszkodom, hogy ilyenkor, januárban folyton esik az eső, és hideg van (most például csak 15 fok), de hozzá kell tennem, hogy néha azért kisüt a nap. Lisszabon ezekben a hónapokban a legzöldebb, és virágba borultak a mandulafák. Szóval azért még van remény.
BOMBONS VEGAN DE FIGO E ALFARROBA
A Maldição dos Onze
O dia 20 de dezembro em Amêndoa não era apenas o limiar do solstício; era uma sentença de cinza. O céu sobre o concelho de Mação asfixiava a paisagem com nuvens tão baixas que pareciam querer esmagar os campanários de pedra. Naquela manhã, o frio não era só uma descida de temperatura, mas uma presença invasiva que se infiltrava pelas frinchas das janelas de madeira e se instalava nos ossos dos fiéis que caminhavam, cabisbaixos, em direção à Igreja Matriz.
O templo era uma construção de silêncio e granito, onde séculos de preces pareciam ter endurecido as paredes. No interior, o cheiro era uma mistura opressiva de incenso barato, cera de abelha derretida e o bafio húmido das criptas esquecidas sob o soalho. A luz que filtrava pelas frestas altas era escassa, mal iluminando os rostos sulcados dos camponeses, cujas mãos calejadas apertavam terços com uma urgência quase violenta.
O Padre Gregório, um homem cujo fervor fora substituído por uma rotina de sombras, entoava o latim com uma voz que soava como o arrastar de correntes. A missa decorria no ritmo habitual da resignação, até que o equilíbrio do sagrado foi estilhaçado.
Não houve um estrondo, mas sim um vácuo. As pesadas portas de carvalho, que exigiam a força de dois homens para serem movidas, abriram-se de par em par com um deslizar sedoso e antinatural. O vento que entrou não trazia o cheiro da terra ou da chuva, mas um odor metálico, como sangue seco e ozono.
E então, ele cruzou o limiar.
Era um vulto que desafiava a ótica. À primeira vista, parecia um homem alto, envolto numa capa de um negro tão absoluto que parecia absorver a pouca luz das velas, criando um buraco na realidade. No entanto, à medida que avançava pela nave central, os olhos dos presentes começaram a lacrimejar; as proporções daquela figura flutuavam. Os seus passos não produziam o impacto do peso sobre a madeira, mas o ar ao seu redor vibrava com um zumbido de baixa frequência que fazia os dentes dos fiéis latejarem.
Na mão direita, comprida e terminada em dedos que pareciam garras de ave, segurava uma cabaça. Não era uma cabaça comum, colhida nos campos vizinhos; a sua casca era pálida como osso lavado e estava coberta de entalhes que pareciam mover-se quando ninguém olhava diretamente para eles. Um líquido invisível chocalhava no seu interior, produzindo um som denso, viscoso, como se estivesse a digerir o próprio recipiente.
O pânico em Amêndoa era habitualmente ruidoso, feito de gritos e correrias, mas aquela presença impunha um silêncio sepulcral. O vulto passou pelos bancos e as pessoas encolheram-se, sentindo um frio que não era da pele, mas da alma — uma sensação de que a sua própria luz vital estava a ser sugada para dentro daquele manto de trevas.
Sem desviar o rumo, a criatura subiu os degraus de pedra da capela-mor. O Padre Gregório, com o cálice erguido, estacou. O vinho da consagração, dizem as testemunhas, tornou-se subitamente negro e coalhado. O vulto ignorou o sacerdote como se este fosse uma estátua de pó. Posicionou-se diante do altar-mor, sob o olhar de agonia dos santos esculpidos, e ergueu a cabaça.
Foi nesse momento que o horror gótico atingiu o seu apogeu. Quando o estranho inclinou a cabeça para trás, a sua gola de sombra caiu, revelando o que nenhum homem deveria ter visto. O pescoço da criatura não era feito de carne, tendões ou cartilagem. Era um cilindro de um vidro antigo e baço, uma peça de anatomia vítrea que ligava a cabeça sem rosto ao tronco sombrio.
À medida que bebia, o líquido da cabaça — uma substância de um rubro escuro, quase negro, que brilhava com uma luminescência doentia — começou a descer pela garganta transparente. Os onze que sobreviveram para contar a história descreveram o som: um gorgolejar rítmico, voraz, que ecoava nas abóbadas da igreja como se o próprio edifício estivesse a beber. Via-se a pulsação do líquido contra o vidro, as bolhas de ar subindo enquanto a sede milenar era saciada. Era uma visão de uma beleza repulsiva, um milagre invertido onde o profano se alimentava no coração do sagrado.
O vulto bebeu até a última gota, e o som da cabaça a ser afastada dos lábios invisíveis soou como um tiro. Ele virou-se para a congregação. Não tinha olhos, mas todos sentiram que estavam a ser pesados, medidos e julgados insuficientes.
Nesse instante, o feitiço de imobilidade quebrou-se. Mas não foi a fé que despertou nos habitantes de Amêndoa; foi uma fúria cega, uma raiva primordial que nasce do medo absoluto. O sacristão, um homem de nome Joaquim cujo ódio ao desconhecido era a sua única bússola, saltou do banco com um grito gutural.
"Demónio! Saído das entranhas da terra! Não sairás daqui vivo!"
O grito de Joaquim foi o rastilho. Como uma matilha que esquece a razão ao ver o predador, a multidão levantou-se. Homens que momentos antes tremiam, agora agarravam os pesados castiçais de prata, navalhas de bolso e até as próprias mãos nuas, prontos para dilacerar a sombra.
O vulto começou a descer do altar. Não corria. Caminhava com a confiança de quem sabe que a caça já está ganha. Saiu pela porta lateral, aquela que dava para os campos que desciam em direção ao vale, e a turba, num frenesi coletivo que parecia uma possessão, seguiu-o.
Lá dentro, sob o teto da igreja que parecia agora vasto e vazio demais, ficaram apenas onze. Onze pessoas cujas pernas se recusaram a obedecer ao comando da loucura. Entre elas, o Padre Gregório, que deixara cair o cálice, observando o vinho negro espalhar-se pelo mármore como uma mancha de óleo. Eles ficaram na penumbra, ouvindo o som dos gritos de guerra dos seus vizinhos e familiares a afastarem-se, mergulhando no nevoeiro que devorava a aldeia, sem saberem que aqueles que partiam já não pertenciam ao mundo dos vivos.
A sede de vidro fora saciada, mas o banquete estava apenas a começar.
Quando o vulto transpôs o umbral da porta lateral da igreja, o vácuo de terror que mantinha a multidão imóvel colapsou. O que se seguiu não foi uma procissão, mas uma rutura. O silêncio sagrado da missa foi substituído por um som animal — um coro de respirações ofegantes e o ranger de dentes que precedem a violência.
Joaquim, o sacristão, liderava a turba. Os seus olhos, outrora devotos, estavam agora injetados de um brilho febril, uma loucura que encontrava eco nos rostos dos vizinhos. Nas suas mãos, o grande crucifixo de bronze da procissão era empunhado não como um símbolo de salvação, mas como uma maça de guerra. Atrás dele, homens e mulheres, cujas vidas eram pautadas pela dureza do campo e pela submissão ao dogma, transformaram-se numa massa informe de fúria.
A perseguição começou sob um céu que parecia ter descido para observar o massacre. O nevoeiro, que antes apenas pairava sobre as colinas de Mação, agora serpenteava entre as pernas dos perseguidores como se tivesse vontade própria, tentando atrasar os passos dos que corriam atrás da sombra. O vulto movia-se à frente deles com uma elegância insultuosa. Não corria; deslizava sobre o solo irregular, saltando as pedras e as raízes com a leveza de uma folha seca, embora a sua presença pesasse como chumbo na atmosfera.
"Não o deixem chegar ao ribeiro!", gritava uma voz vinda do meio da multidão, uma mulher que trazia nas mãos uma faca de matança, a lâmina refletindo o cinzento metálico do dia. "Se ele cruzar a água, a maldição fica connosco!"
Havia algo de profundamente errado na forma como a luz se comportava em redor do estranho. Apesar do dia estar sombrio, a figura negra parecia emitir a sua própria obscuridade, uma mancha de tinta que borrava os contornos das oliveiras e dos muros de pedra seca por onde passava. A cada poucos metros, o vulto parava e voltava a cabeça — aquele vácuo de sombras onde deveria estar um rosto — e o som do líquido a chocalhar na cabaça ecoava, ruidoso, provocando novos surtos de raiva nos perseguidores.
A multidão não percebia que estava a ser conduzida. Estavam cegos pelo "furor santo", uma embriaguez de justiça que lhes ocultava o facto de estarem a abandonar as suas casas, os seus filhos e a segurança das suas fundações. Eles corriam pelos trilhos estreitos que levavam ao fundo do vale, um lugar onde os pastores evitavam levar o gado devido à acidez da terra e às lendas que os avós contavam em voz baixa junto à lareira.
À medida que desciam, a vegetação mudava. As oliveiras saudáveis davam lugar a carrascos retorcidos, cujos ramos pareciam mãos esqueléticas a tentar agarrar as roupas dos camponeses. O chão tornava-se cada vez mais mole, mais incerto. O cheiro a incenso da igreja fora agora totalmente substituído pelo odor a matéria orgânica em decomposição, a águas paradas e ao almíscar de algo muito antigo que despertara sob a crosta da terra.
No interior da Igreja Matriz, o contraste era absoluto. Os onze que restaram estavam dispostos como figuras de um quadro barroco, petrificados pela intuição de que a verdadeira tragédia não era a entrada do diabo, mas a saída daqueles que se diziam homens de Deus. O Padre Gregório tentou caminhar até à porta, mas os seus joelhos cederam. O som dos gritos lá fora estava a mudar de timbre. Já não era apenas o rugido da caça; havia uma nota de desespero, um tom agudo que começava a perfurar a neblina.
Lá fora, a turba estava agora a poucos metros do vulto. Joaquim ergueu o crucifixo de bronze, preparado para desferir o golpe que, na sua mente, o tornaria um santo. "Em nome do Pai...", começou ele, mas a voz falhou-lhe quando a figura de negro parou subitamente à beira de uma depressão no terreno.
O vulto voltou-se uma última vez. A luz baça do entardecer incidiu sobre a sua garganta de vidro, que agora brilhava com uma cor violeta pulsante, como se o líquido que ele bebera na igreja estivesse a entrar em ebulição. O som que saiu daquela garganta não foi humano — foi um estalido seco, como o de vidro a rachar sob pressão.
Nesse instante, a fúria dos perseguidores atingiu o ápice da sua cegueira. Eles não viram que o chão sob os seus pés tinha deixado de ser terra e pedra para se tornar uma membrana fina sobre um abismo de lama negra. Eles não sentiram o frio húmido que subia pelas suas botas, agarrando-os como garras de gelo.
"Agarrem-no!", berrou Joaquim, lançando-se para a frente.
E a multidão, num último ato de vontade coletiva, seguiu o seu líder. Lançaram-se no que acreditavam ser o corpo do inimigo, mas os seus braços atravessaram apenas sombra e frio. O vulto desfez-se em fumo negro no exato momento em que o solo cedeu.
O que se seguiu foi uma cacofonia de horror gótico. O som da terra a abrir-se foi como um suspiro profundo de um gigante faminto. Os onze habitantes que tinham ficado no adro da igreja viram, à distância, o nevoeiro ser engolido por um turbilhão de escuridão no fundo do vale. Os gritos dos seus vizinhos, amigos e familiares foram cortados de forma abrupta, como se uma mão gigantesca tivesse sido colocada sobre as suas bocas.
Em Amêndoa, o tempo parou. Os pássaros calaram-se e até o vento pareceu reter o fôlego. Os onze sobreviventes entreolharam-se, e nos seus olhos não havia alívio, apenas a compreensão de que o número das suas vidas fora selado por um sacrifício que eles não pediram, mas que passariam a carregar como uma maldição. O êxodo terminara, não na glória do martírio, mas no silêncio sufocante do lodo.
A aldeia, agora quase vazia, tremia sob o peso de um segredo que a terra acabara de engolir, mas que o charco, na sua quietude maligna, jamais deixaria esquecer. O vulto cumprira a sua tarefa: viera para beber a fé da igreja, mas acabara por colher a carne dos soberbos.
O vale que se estende aos pés de Amêndoa sempre foi um lugar de silêncios pesados, mas naquela tarde, o silêncio tornou-se uma entidade física. Quando Joaquim e a turba de perseguidores se lançaram sobre o vulto, o mundo pareceu inverter-se. O solo, que durante milénios sustentara o peso das oliveiras e dos passos dos pastores, subverteu a sua própria natureza. Não foi um desabamento rápido, como o de uma barreira de areia, mas uma liquefação lenta e deliberada, como se a crosta terrestre se tivesse transformado numa bocarra viscosa.
No epicentro do caos, o vulto parou. A sua silhueta, que antes parecia feita de fumo, adquiriu subitamente uma solidez de obsidiana. Ele deixou cair a cabaça. O objeto de casca pálida não se partiu ao atingir o chão; em vez disso, fundiu-se com a lama, e dela começou a brotar o mesmo líquido escuro e luminescente que os fiéis tinham visto correr pela garganta de vidro da criatura. Onde aquele líquido tocava a terra, a realidade apodrecia instantaneamente.
Joaquim foi o primeiro a sentir a traição do chão. O seu crucifixo de bronze, símbolo de uma autoridade que ali não tinha jurisdição, pesou como se fosse feito de chumbo fundido. Quando tentou erguer o pé para avançar, a lama subiu-lhe até ao joelho com uma sucção violenta, um som de "chlupp" que ecoou no vale como um beijo obsceno. Ele olhou para baixo e viu, com um terror que lhe gelou o sangue, que a lama não era feita de terra e água, mas de uma matéria negra, oleosa, que parecia fervilhar com mil pequenos olhos de bolha.
Atrás dele, o pânico espalhou-se como um incêndio num campo de trigo seco. A multidão, antes unida pelo ódio, agora debatia-se numa coreografia de desespero. Mulheres tentavam agarrar-se às saias umas das outras, apenas para serem puxadas juntas para o abismo. Homens cravavam as navalhas no lodo, procurando um ponto de apoio, mas as lâminas entravam na massa viscosa sem encontrar resistência, como se o vale se tivesse tornado um estômago sem fundo.
O vulto observava. A sua cabeça sem rosto inclinou-se ligeiramente, um gesto de curiosidade quase científica. A garganta de vidro, agora vazia do líquido que bebera na capela-mor, começou a emitir um brilho fénico, uma cor que não pertencia ao espectro humano, iluminando a agonia dos condenados. À medida que os habitantes de Amêndoa se afundavam, o líquido negro do charco começava a subir pelas suas gargantas, forçando-os a beber a mesma substância profana que a criatura consumira. Era uma comunhão de lodo.
"Piedade!", gritou uma voz que se extinguiu num borbulhar sufocado.
Não houve piedade. O charco expandia-se, devorando a vegetação circundante. As raízes das árvores próximas retorciam-se e secavam em segundos, tornando-se cinza negra. O ar sobre o vale tornou-se espesso e irrespirável, carregado com o cheiro de enxofre e de algo mais antigo — o cheiro de um tempo antes do homem, quando a terra era apenas lodo e fogo.
Lá em cima, no adro da igreja, os onze sobreviventes assistiam ao espetáculo com uma clareza sobrenatural. O nevoeiro que cobria o vale tinha-se dissipado apenas o suficiente para lhes permitir ver a consumação do sacrifício. Viram os braços dos seus vizinhos erguerem-se da lama pela última vez, dedos crispados que pareciam tentar arranhar o céu cinzento, antes de serem puxados para baixo por forças invisíveis. Viram o vulto de negro caminhar sobre a superfície da lama como se fosse mármore polido, aproximando-se de cada um dos que se afogavam, colhendo, talvez, o último fôlego de cada alma.
O processo de desaparecimento durou o que pareceu uma eternidade concentrada em poucos minutos. Quando o último grito foi abafado e a última mão desapareceu sob a superfície, o charco estabilizou. Tornou-se uma mancha perfeitamente circular de água estagnada, negra como o azeite novo, mas sem o brilho da vida.
O vulto, agora no centro deste espelho negro, ergueu os braços. A sua garganta de vidro emitiu um último clarão, um flash de luz púrpura que cegou momentaneamente os onze observadores no cimo da colina. Quando recuperaram a visão, o vulto tinha desaparecido. A cabaça tinha desaparecido. Restava apenas o charco.
A transformação da paisagem foi imediata e absoluta. Onde antes crescia o mato e as flores bravas de Mação, restava agora uma cicatriz de terra morta. O solo ao redor do charco tornou-se estéril, uma zona de exclusão onde nem sequer o musgo ousava crescer. O silêncio que se seguiu não era a ausência de som, mas a presença de uma proibição. A natureza tinha sido expulsa daquele lugar.
Os onze habitantes, tremendo de frio e de um cansaço que não vinha do corpo, começaram a recuar para dentro da aldeia. Sabiam, sem que ninguém lhes dissesse, que o mundo que conheciam tinha acabado. Olharam para trás uma última vez e viram que as suas próprias sombras, projetadas pela luz moribunda do dia, pareciam mais longas e escuras do que deveriam ser.
Diz-se que, nessa noite, a terra em Amêndoa gemeu. Não foi um terramoto, mas um som subterrâneo de digestão. O charco tinha recebido o seu tributo, e o vale, antes um lugar de passagem, tornara-se um santuário para o Diabo. A profecia do número onze não era apenas uma lenda que nascia; era a nova arquitetura da realidade. A terra tinha aprendido o sabor da carne dos habitantes de Amêndoa, e a partir daquele momento, qualquer alma a mais seria vista como um banquete atrasado para a sede de vidro que ainda habitava nas profundezas do lodo estéril.
A manhã que se seguiu ao desaparecimento da turba não trouxe a redenção do sol. Em Amêndoa, o amanhecer foi apenas uma transição entre diferentes tonalidades de cinzento. Os onze sobreviventes — o Padre Gregório, três velhas viúvas de olhar vítreo, um ferreiro que perdera a voz e cinco camponeses que a prudência ou o medo tinham salvo — reuniram-se no adro da igreja. Não trocaram palavras; o luto por uma aldeia inteira era demasiado pesado para o fôlego humano.
Olharam para o vale. Onde outrora havia o movimento dos rebanhos, restava apenas o charco. O espelho de água negra permanecia imóvel, desafiando o vento que soprava das serras. Mas o verdadeiro horror não era o que tinha sido levado, mas o que tinha ficado para trás. A terra ao redor do charco tinha mudado de cor; era agora de um castanho-avermelhado, seco, com a textura de osso calcinado. Nunca mais, em séculos de invernos rigorosos e primaveras férteis, uma única folha de erva ousaria romper aquela superfície. O solo tornara-se um cadáver que se recusava a decompor.
O Padre Gregório tentou retomar a vida paroquial, mas as suas mãos tremiam sempre que tocava no cálice de prata. Ele sabia que o vinho, por mais puro que fosse, jamais voltaria a ser apenas vinho; para ele, teria sempre o rasto viscoso do líquido que vira correr pela garganta de vidro do vulto. A igreja, outrora o coração da comunidade, tornou-se um mausoléu. As orações ali proferidas soavam ocas, como se o teto de pedra as devolvesse à terra em vez de as deixar subir aos céus.
Com o passar dos meses, a maldição revelou a sua geometria cruel. Amêndoa, agora reduzida a onze almas, tornou-se um lugar de silêncios vigiados. A necessidade de sobrevivência biológica forçou a vinda de novos habitantes ou o nascimento de crianças, mas a aldeia parecia ter um sistema de defesa sobrenatural. Sempre que a contagem chegava ao décimo segundo, a sombra da cabaça voltava a projetar-se sobre as casas de xisto.
Houve o caso, cinquenta anos depois, de uma família de forasteiros que, ignorando os avisos sussurrados nas tabernas de Mação, decidiu ocupar uma das casas abandonadas. Eram três: um casal e uma criança de olhos claros. No momento em que atravessaram o limite da freguesia, o número de habitantes subiu para catorze. Nessa mesma noite, o gado nos estábulos começou a mugir com um pânico humano. Na manhã seguinte, sem que uma gota de chuva tivesse caído, a criança foi encontrada junto ao charco, os seus olhos abertos e secos, com uma expressão de quem vira a garganta do mundo abrir-se. Os pais, enlouquecidos pela dor, fugiram para Vila de Rei antes do pôr-do-sol. A contagem regressou aos onze.
Esta tornou-se a lei de ferro de Amêndoa. A aldeia não era apenas uma localidade; era um organismo que não permitia o crescimento. O número onze tornou-se uma obsessão. À entrada da aldeia, o olhar dos residentes não é de boas-vindas, mas de uma aritmética terrível. Contam-se as cabeças. Contam-se as sombras. Se alguém chega, alguém tem de partir, ou a terra reclamará o excesso.
Vila de Rei, situada defronte, tornou-se o refúgio dos exilados da Amêndoa. Ao longo dos séculos, formou-se uma linhagem de famílias que vivem com o olhar posto na margem de lá, sabendo que as suas raízes estão presas num solo que os rejeitou para que a conta do diabo permanecesse certa. Dizem que, em noites de lua nova, os moradores de Vila de Rei conseguem ver luzes púrpuras a dançar sobre o charco da Amêndoa — faíscas de luz que lembram o brilho da garganta de vidro daquele vulto antigo.
A atmosfera na aldeia hoje é de uma calma gótica e sufocante. As ruas são limpas, as casas estão cuidadas, mas há uma ausência de som que incomoda o visitante casual. Não se ouvem risos de crianças em grupos, pois o risco de ultrapassar o limite é demasiado real. O ferreiro moderno, o atual guardião das chaves da igreja ou a velha que ainda reza o terço nas escadas, todos partilham o mesmo segredo: eles sentem a presença do vulto. Ele não partiu; ele tornou-se a própria estrutura do lugar.
Diz a lenda que o vulto continua a caminhar pela aldeia, mas agora de forma invisível ao olho apressado. Ele é o vento frio que fecha as portas antes do tempo. Ele é o reflexo baço nas janelas de vidro quando o sol se põe. Ele espera. Espera que a arrogância humana tente, mais uma vez, desafiar o equilíbrio que ele impôs com a sua cabaça e o seu charco.
O conto de Amêndoa termina onde começou: no silêncio da Igreja Matriz. Se algum dia entrares naquele templo e sentires um frio repentino que não vem do clima, se olhares para o altar e vires uma distorção na luz, como se o ar estivesse a tornar-se transparente e quebradiço, não contes os santos. Conta as pessoas ao teu redor. Se fores o décimo segundo, não esperes pela bênção final. Sai, corre em direção a Vila de Rei e não olhes para trás.
Porque algures, sob o lodo estéril do vale, onde a erva nunca ousou nascer, a sede de vidro está a despertar. E quando o diabo da Amêndoa decide beber, ele não aceita metades; ele bebe a vida toda de quem sobra, gota a gota, num percurso ruidoso e eterno que ecoa pelas entranhas da terra de Mação.
A amêndoa é a semente (e o fruto) da amendoeira. Esta árvore é nativa do Irão, tendo sido levada para vários países ao longo do Mar Mediterrânico.
A amêndoa é altamente calórica, cerca de 579 kcal por cada 100g, sendo 50% da sua constituição gordura, 22% hidratos de carbono, e 21% proteína. Em termos de vitamina e minerais, a amêndoa é rica em vitaminas B2 (riboflavina) e vitamina B3 (niacina), vitamina E, e minerais, cálcio, cobre, ferro, magnésio, manganésio, fosforo e zinco, providenciando cerca de 20% ou mais das necessidades diárias. O que a torna um bom snack, quando consumido em moderação.
A partir da amêndoa pode ser feito uma bebida, popularmente conhecida como leite de amêndoa. Esta bebida pode ser usada como substituto do leite para quem seja intolerante à lactose e/ou alérgico às proteínas do leite, ou para vegetarianos.
Se gostou, deixe um gosto e partilhe. Obrigado.
—-
Consulta de Nutrição para Emagrecimento
Consulta de Nutrição para Doentes Oncológicos
Consulta de Nutrição para Diabéticos
Consulta de Nutrição para Aumento de Peso
Marcações para: 910566609
Smoothie vegan de café da manhã com alto teor de proteína
Smoothie vegan de café da manhã com alto teor de proteína
Reúna seus suprimentos: sementes de abóbora, sementes de cânhamo, amêndoa ou leite de soja (escolha soja para obter 6g de proteína a mais), banana (use congelada para obter uma textura mais espessa), espinafre bebê e pedaços de manga congelados. No seu liquidificador (ou copo grande, se estiver usando um liquidificador de imersão), comece espalhando o espinafre bebê, seguido da banana, da manga…
View On WordPress
Nossos óleos corporais são liberados para gestantes🤰 super nutritivos e hidratantes, especialmente para quem tem pele seca e desidratada. 🙋♀️ Eles podem ser aplicados pós banho com o corpo ainda molhado 💦, após se secar, ou diluído no creme hidratante para amaciar, hidratar e tonificar a pele.🥰 . . . . . #amêndoa #baunilha #cannis #canniscosmeticos #coco #amomuriel #lojamuriel #comprarmuriel #Novamuriel #murielcosmeticos #muriel #oleocorporal #oleodeamendoas #skincare #crueltyfree #colageno #gestante https://www.instagram.com/p/CLJjw6ZB1FB/?igshid=oinrkjgncn8c
Produzimos nossa própria farinha de amêndoa. - #amêndoa #farinhadeamêndoa #gastronomia #gourmet #chefcidtubino #cidtubino #cid_tubino #cidgram #homemnacozinha #cidethiela #casinhacidethiela #cidethielahouse #emcasa #quarentena #isolamentosocial #covid_19 #coronavirus #pandemia (em Casinha Cid e Thiela) https://www.instagram.com/p/CHGSf7rAvYv/?igshid=1tccgruizi0fb
