#jour8

[cuir-et-bois]

Jour 8 - 30 jours pour écrire

La vie n'est-elle pas devenue fade

L'été n'est plus ce qu'il était

Nous luttons contre la canicule en prenant des vacances " bien méritées".

On nous rassure sur le fait qu"après ça ira mieux."

Alors qu'en réalité ce qu'on aimerait

c'est ne plus avoir à nous lever,

Pour faire semblant.

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[eiffel21]

Noir et blanc

Dans un vieil album, il traîne toujours quelques photos noir et blanc ou sépia, celles d’un autre temps. Le costume sombre, les robes foncées ou claires, les regards et les visages sérieux, y compris pour les mariages. A se demander si les couleurs, l’amour et la légèreté existaient à l’époque. Le poids de la tradition ou de la religion sur les épaules, en fardeau, à jamais immortalisé.  

Seule l’arrière-grand-tante Marie pose, sourire et vélo, perchée sur la barrière des vaches. L’histoire raconte que les femmes ne devaient pas aller à bicyclette, pour ne pas « faire fuir la cigogne ». L’infertilité comme malédiction, Marie n’en a cure. Elle parcourt la campagne pour rejoindre son « amie » des après-midis entiers, dans la verte clairière ou sous le saule, le long de la rivière, à l’abri des regards. Elles discutent, elles rient et souvent leurs mains et le reste se rencontrent... Elle sait les couleurs, la légèreté et l’amour. Elle est libre, Marie.

[penseeephemere]

Se tricoter des ennuis

Mes nuits s’abîment sur ton silence. Les araignées tissent autour de nos corps immobiles la toile de nos ennuis, un point après l’autre, un jour après l’autre. On s’englue dans nos latences. Et c’est tout, c’est déjà la fin. Tu débarrasses la table, me dis que tu n’as plus faim, que ça ne sert plus à rien. Le café a refroidi. Depuis, on se regarde en biais comme des chiens de faïence. Comme des étrangers dans la même salle d’attente. On sait très bien ce qu’on attend. Ce que tout cela signifie. Ce qui plane tout autour et qui nous englue dans une masse noire. C’est l’ennui. C’est ton silence. Il n’y a plus rien à se dire puisque tout a déjà été dit. Les journées se répètent et les sourires sont fatigués. Tu sais. On ne fait que réécrire les mêmes histoires, avec des mots différents.

[cloud-hoper]

jour 8

ai marché aujourd'hui entre le sable et le ciel

et dans la verdure qui crépite serpentait une idée

j'ai toujours fait, pu faire ce dont j'avais envie dans ma vie

suis toujours allée là où mon cœur me portait

du point vélo à paris, en passant par les bras d'amoureux de toujours ou de passage

me suis souvent demandé si cela traduisait

une certaine propension à l'entêtement

ou simplement la capacité à trouver de la joie dans beaucoup de choses

je suis heureuse, souvent,

malgré mes tristesses, mes abîmes et mes apnées,

et je ne sais pointer du doigt par quel rouage, quel décalage me permet cette dichotomie douce

alors que je vis des moments d'une âpreté à me couper le souffle, dans la même respiration je pleure de joie

quelle joie de ressentir, quelle beauté de vivre, quelle chance d'être là

alors, entre le sable et le ciel

quand sous la chaleur mes pensées divaguent

je ronronne de la douceur de vivre

je me frotte et me prélasse contre ces gens qui m'ont vu grandir

je câline mes petites peurs : elles seront toujours là demain

mais la joie aussi, mais le cœur aussi

je profite du soleil sur ma peau qui la transforme en cuirasse

pour tenter de mettre les doigts dans mes rouages

c'est un oiseau qui m'a appris le geste

un oiseau à la barbe douce et au cœur sauce nuage

[scribe-feliciter]

8. Déménager

Des années j’ai vécu avec ma maison dans une valise. Sur le qui-vive et en déséquilibre. De passage. Devrais-je acheter ces livres qui ne seraient bientôt plus les miens ou garder l’argent, pour plus tard, pour qu’ils restent à moi ? A quoi bon accrocher une décoration quand on est que de passage. A quoi bon nicher quand on est sur le départ. La coquille fissurée et la peur sur le dos. Elle est venue lente et sinueuse, la certitude de devoir déménager. Elle m’a décollé de chez moi, arrachée de mon lit d’enfant. Bien sûr que je sais d’où ça vient, le sentiment de non-appartenance. L’attente du déménagement. J’ai loué des appartements où mes plantes ont planté leurs racines et moi non. De bois ou de pierre, grands ou petits, j’ai emprunté des maisons des carton pour voir si j’arrêtais d’avoir envie d’être à la maison même à la maison. De ne jamais être à ma place, jamais complète. Elles étaient de solides maisons de carton, agréables, avec leurs cyclamens hors de portée des chats, et j’ai aimé y vivre, sans être chez moi. Pourquoi est-ce que je suis enfin chez moi ? Plus de murs que d’étagères, mais derrière la frondaison des arbres, c’est mon antre, chez moi.

[desviesennoiretblanc]

Dès novembre 1621, Blaise Pascal se consacre avec succès à la création d’une entreprise de transport en commun, "Les carrosses à cinq sols", précurseurs des autobus parisiens.

[justinboisco]

@Yuma_hidaka

Ce qui est sacré

Il fut un temps où le sacré était un terme consacré à la spiritualité, la religion. Les 7 sacrements guidaient nos âmes. Nous devions en être dignes. Il y avait dans ce sacré, quelque chose de mystique, de grand, bien plus grand que nous.

Le sacré d’aujourd’hui se profane : “Elle a un sacré culot”, voire sans l’ot pour les sacrément cons. Le sacré se démocratise et l’athée que je suis, en viendrait même à regretter le sacré d’antan. Les jeunes ne vont plus dans les lieux de cultes, ils ne vénèrent plus de Dieu. Mais qu’ont-ils gagné dans cette évolution ? La liberté de choisir ce qui est sacré à leurs yeux ? Certes. Mais qu’en font-ils de cette liberté ? Les filles vénèrent des blogueuses futiles et vulgaires, pendant que les garçons écoutent en boucle le sermon des gameurs Fortnite. La belle affaire ! Même nos représentants d’Etats n’ont plus rien de sacré. Les modèles n’existent plus. L’humain se nivele par le bas.

Ce qui est sacré pour moi, n’est ni un pseudo envoyé de dieu marchant sur l’eau, ni la soeur d’un Zidane justifiant son geste impulsif devant les yeux de millions d’enfants et encore moins ces individus d’une stupidité déconcertante, aux millions de followers. Ce qui est sacré, c’est le miracle de la vie, le premier souffle, les premiers bourgeons, puis tous les autres et le réveil des fleurs et la naissance des fruits, le papillon sortant de sa chrysalide, les ailles encore froissées ; un arc-en-ciel, une étoile filante, ma vigne vierge passant du vert au rouge, en une nuit de pleine lune. Une graine plantée qui sort de terre. Un cerf croisé lors d’une balade en forêt. Le chien qui sent à distance que la fin de son maître est proche. Les éclats de rire des enfants. Une main créatrice : un dessin, une poterie, une sculpture. Une main tendue : la solidarité, la protection des enfants, des animaux, des innocents ; les causeries des oiseaux, le chant des cigales, de la baleine... voilà ce qui est sacré pour moi.

[scratchesblog-blog]

« Pour qu’une chose soit intéressante, il suffit de la regarder longtemps » G. Flaubert

Connaissez-vous le quotidien d’un agent de nettoyage ? Lever 4 heures. Début 5 heures. Fin 13 heures 45. On pourrait lister tous les inconvénients de ce métier. Il faut être matinal. « J’en ai marre de m’occuper de la merde des gens ». Ma sœur, toute en poésie et en subtilité : « Je veux me charger de ce qui rentre et pas de ce qui sort » (sous-entendu la bouffe et pas la merde). Un collègue : « Si tu as de la matière grise, autant en utiliser dans un autre boulot ». « Deux collègues sont morts quand leur camionnette est tombée dans le canal. « Vous avez vu cette baston dans la rue à 6 heures du mat’ ? ». « Pourquoi les gens te regardent bizarrement dans la rue ? Parce que tu es une fille ? Parce que tu es blanche ? Parce qu’on voit d’habitude que des mecs noirs et rebeus ? » Vous voyez le tableau. Et pourtant, ce travail offre un regard inhabituel sur la ville et la vie nocturne et matinale. Qu’imaginez-vous ? Les clodos, les ivrognes, les étudiants de lendemain de soirée. Les bouteilles de bière, le vomi, des milliards de mégots. Mais pas que. Il y a aussi : les pièces de monnaie trouvées par terre, les « Bon courage », la prime du weekend. Lorsqu’on observe la ville sous toutes ses coutures, on commence à s’habituer aux tâches ingrates et à la chaleur caniculaire. Les 8 heures de boulot (en ne comptant pas la pause), tu les sens dans les jambes mais aussi dans les yeux. Les yeux émerveillés à chaque instant par la découverte de bouteilles gisantes, de paquets de clopes. Tu te dis : « Ouais, un truc en moins par terre ! ». Tu te sens lesté d’un poids. Les maniaques, allez-y, vous serez servis ! Tu te dis : « J’imagine bien Jean Dubuffet en agent de nettoyage ! ». Evidemment, comment ne pas penser à ses paysages de déchets. Extraire le jus de ce ramassis de poubelles, en faire des bouquets de fleurs, des perles de collier. Rien de mieux que de se mettre dans une posture d’enfant de quatre ans, de partir en quête d’objets à déceler, à la recherche d’un trésor, aussi repoussant soit-il.