#storiebrevi

[ariosa77]

Favole oscure per notti insonni - IL COLLEZIONISTA DI ANIME GEMELLE (on Wattpad) https://www.wattpad.com/1554159483-favole-oscure-per-notti-insonni-%0Dil-collezionista?utm_source=web&utm_medium=tumblr&utm_content=share_reading&wp_uname=Ariosa_77 Una raccolta di favole gotiche, inquietanti e poetiche per adulti, che sussurrano ai lettori audaci segreti cupi e dolci terrori prima del sonno. Ogni storia esplora un incubo differente, toccando corde profonde di nostalgia, perdita, passione e mistero.

[nycstr]

Racconti di università - 1. Occhi di ghiaccio. (on Wattpad) https://my.w.tt/tdZflGcLr5 Si siedono, si sorridono, si sfiorano le mani, si scambiano sussurri. . A entrambi viene inaspettatamente facile fingere.

[ginevrabarbetti]

Polvere a velo

Natalia, detta Lia, batte ritmicamente i piedi su una musica che non c’è. Sembra quasi un conforto, una nervosa ma rassicurante abitudine. Del resto, da quegli altoparlanti sfasciati, non possono che uscire parole stonate, inviti senza cornice ad andare a dormire, a mangiare, a respirare aria grigia nella corte del casamento.

Poco è cambiato in questi dieci anni, da quando è arrivata. La casa di riposo non è foriera d’entusiasmi, e lei non spende certo del tempo a cercarli. Passa le sue giornate ricurva su una poltrona morbida di velluto verde, rivolta verso il tavolo conviviale dove le altre giocano a canasta.

Si regge quel viso scavato e scabro con la mano fasciata da una garza bianca, e appoggia il gomito sul bracciolo consumato. È sottile come un giunco, Lia, i capelli neri peciati raccolti in una coda scomposta sembrano quasi il punto marcato a pennarello sopra la lettera i. Le labbra, truccate con cura, sono sempre piegate in un sorriso rassicurante, senza averne motivo.

“Cosa mai avrà da ridere, dico io” bofonchia con accento straniero la signora che ogni giovedì mattina fa le pulizie in quelle stanze fredde con l’eco, all’infermiera bionda sulla cinquantina che piega senza voglia una tovaglia sgualcita.

“Ha una cartella clinica che pare uno di quei libretti gialli allegati alle riviste scandalistiche d’estate” risponde, e continua “faceva la maestra in una scuola elementare in provincia di Ferrara, l’avevano nominata anche cavaliere della Repubblica per merito, insomma, era una di quelle che nel lavoro ci ha sempre messo una gran passione. Come si possa amare quello che si fa lo capirò forse nella prossima vita.“

S’interrompe con una risata grassa, scomposta ma soprattutto autocelebrativa, mentre l’altra la incalza.

“Dai, e quindi?” “E poi un giorno, mi pare fosse poco prima di Natale, l’anno esatto in cui è andata in pensione dopo una carriera impeccabile, ha fatto una delle sue merende, in casa, invitando i bambini della quinta elementare. “ “Un bel pensiero” “Sì, cioè no. Li ha fatti sedere, tutti con le gambe incrociate sul tappeto persiano, poi ha portato il succo di frutta alla pesca, i cioccolatini con la ciliegia e dei biscotti a forma di stella, con la granella di zucchero sopra.” “Ecco, e poi hanno intonato tutti insieme quelle melense nenie natalizie... Forza, sbrigati col racconto, ché ho tutti i bagni da pulire.” “In realtà è bastato il primo morso a non farli cantare più. Mai più, intendo. Quando le madri sono arrivate per riprenderli, la sera, li hanno trovati distesi, immobili, uno a fianco all’altro, mentre lei leggeva un libro alla luce tiepida dell’abat-jour.” “Non ci credo, quello scricciolo di donna con gli occhi che sembra un cerbiatto, ha fatto tutto questo?” “Pensa che nella deposizione, davanti al giudice, ha spiegato con quanta cura e dovizia avesse frantumato in mille pezzi la punta di vetro decorato dell’albero, fino a farla polvere, per unirla a stricnina e vx, un agente nervino potentissimo che usavano un tempo come insetticida.”

La donna delle pulizie si mette una mano davanti alla bocca, sgomenta.

“Sai che, ieri, quando abbiamo fatto l’albero, tutti i vecchi hanno messo su qualcosa: Nino e Antonio stavano in equilibrio instabile sul deambulatore, la Maria e quell’altro che ripete sempre il messaggio del treno, non ricordo mai il nome...” “Ah, Giuliano, il dipendente d’oro delle ferrovie” “Brava, lui. Insomma, tutti hanno attaccato qualche addobbo all’altezza consentita dall’artrosi delle loro braccia” “E la Lia?” “Le abbiamo dato una decorazione dorata, a forma di stella, ma non si è mossa dalla sedia.” “La mano gliel’hai fasciata tu, stamani?” “Sì, a un certo punto ha stretto quella stella così forte, e con una tale energia da ridurla in non so quanti taglientissimi pezzi. Più stringeva e più rideva, col fragore di un sghignazzo spietato e il sangue che le colava dappertutto: ti sembra sempre una dolce e innocua anziana signora?” “Parla piano, non vorrei sentisse” “Macché, son dieci anni che è qui, avesse mai aperto bocca. Quella non capisce più nulla.”

Dopo averla tenuta sotto il braccio per tutto il racconto, l’infermiera sistema finalmente la tovaglia nel cassetto. Lia la guarda dal suo angolo non distante, con le orecchie che ci sentono eccome, gli occhi che ridono e un sorriso feroce. Aveva giurato di non farlo più, ma a una maestra si porta sempre rispetto. Con le unghie laccate della sua mano fasciata, si batte due volte il petto all’altezza del cuore, proprio lì, dove una spilla dorata ben nascosta tra la spallina e la sottoveste, chiude una piccola busta di stoffa. Dentro, piegato bene, il suo segreto più dolce.

Ginevra Barbetti 

[klimt7]

Cena sul mare (su Wattpad) https://my.w.tt/5YSDxY3lx4

Un ricordo. Un tramonto. La scoperta dell'intimità che placa il vortice dei pensieri

. . https://my.w.tt/NRkIdKQlx4 .

[nessunoridepiu]

Metro

 C’era la metro piena. Gente di tutti i colori, di tutti i tipi. Chi leggeva, chi ascoltava la musica o semplicemente chi pensava ai cazzi suoi.

Poi c’eri tu. 

Attaccata al palo perché hai sempre avuto paura di cadere, in tutto e non solo in metro. I capelli in disordine dopo una giornata piena, la sciarpa nera intorno al collo che il freddo ti trova sempre. Sorridevi, nascondendoti nella tua sciarpa e io non capivo più niente. Ti fissavo sapendo che odi essere fissata ma non riuscivo a fare altro. Tu e il tuo cazzo di sorriso. Avrei sbagliato la fermata pur di restare su quella cazzo di metro. Avrei fatto di tutto per far si che Crono fermasse il tempo. 

Io e te. 

E invece “Charles de Gaulle-Etoile”, la nostra fermata, si scende. 

[dudewayspecialfarewell]

IL MORTO

Erano gli anni 60, non sò  se dell'800 o del 900, fatto stà che era inverno e c'era tanta neve. Un padre di famiglia era rimasto a casa per vari giorni in preda alla febbre alta, infine il medico di turno ne dichiarò l'ultimo respiro il 23 dicembre, alle porte del Natale. Come di consueto per  i funerali, era stata allestita la camera ardente per permettere ai congiunti di salutare per l'ultima volta il morto,  ed essendo la famiglia del defunto molto povera si era deciso di non trasportare il corpo ma di lasciarlo  nella camera ardente, che era anchela sagrestia della chiesa dove il giorno dopo si sarebbe celebrata la funzione. Quella notte fu la pù fredda dell'anno, nella stanza le finestre iniziavano a gelare quando, il chiarore della luna illuminò le dita di un piede che si muovevano, in quella sagrestia buia e fredda. Dissero poi alcuni che  il corpo del presunto defunto, dopo giorni di febbre, si era rappreddato fino ad  aver fatto rallentare il cuore così tanto, da far sembrare l'uomo in  fin di vita morto, altri invece dissero che il medico del presunto morto doveva essere proprio molto scarso per non accorgersi che quel morto lì camminava. L'uomo si alzò in piedi,  teneva gli occhi socchiusi per via della febbre ancora alta e del freddo che gli aveva intorpidito le idee. Cercò di alsarsi in piedi e cadde dalla  bara, sbattendo contro il fondo.  Come uomo morto e risorto, l'inizo della sua nuova vita none era stato dei migliori. Comunque dopo aver lasciato la bara, l'uomo si diresse verso la porta, alla ricerca di un cantuccio caldo in tutto quel gelo, vestito col vestito da festa, quello che ti mettono il giorno più lugubre della tua vita. Aprendo la porta l'uomo trovò fuori la neve che soffiava e ancora più freddo che dentro, ma non si perse d'animo e andò barcollando tra i banchi di neve fino alla casa più vicina, a pochi passi dalla sagrestia. Era mezzanotte, e la casa stava dormendo. Bussò supplicando aiuto, bussò con tutte le forze che aveva, finchè una bambina da dietro una finestra non vide l'uomo accasciato a terra, e andò nella camera dei genitori dicendo "Mamma, papà vedo i morti che camminano. Stanno fuori casa nostra" . I genitori  andarono alla porta dietro la quale c'era un uomo che stava per morire per la seconda volta in pochi giorni, aprirono e rimasero esterrefatti da ciò che gli si parava davanti. L'uomo non sembrava malconcio, solo molto pallido, e vestito in modo lugubre. I due genitori aiutarono l'uomo a sistemari in tinello, vicino al fuoco, poi andarono a chiamare un medico, che non fosse lo stesso che ne aveva dichiarato la morte. La moglie dell'ex defunto fu avvertita alla prime luci del mattino di ciò che era successo nottetempo, e corse a baciar e le labbra malate del suo marito ancora giovane.

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Le vicende di Padre Plini

Golasecca, un paesuccio da nulla, sputato tra qualche monte senza particolari ambizioni di ascesa al cielo.

Padre Plini era il nuovo prete.

Fu proprio il suo arrivo a ricordare al Signore che oltre alle cascate del Niagara

alle Hawaii

all'aurora boreale

all'Alfa Centauri

al Big Bang

al jazz

aveva creato anche quella cosuccia lì,

qualche casa, degli orti e una chiesetta dismessa.

Un tempo c'era anche un alimentari

ma lo avevano fatto chiudere.

Li tormentava l'idea che là dentro ci fosse una cassa, oggetto troppo legato alle grandi dinamiche economiche globali.

Andavano avanti di scambi, compromessi, patti e baratti, cose così.

Non vi erano veri e propri luoghi di ritrovo.

Si incontravano tutti nella chiesetta, o almeno prima che l'ultimo prete, padre Amilcare, abbandonasse Golasecca per una febbre da cavallo.

E ce ne dovette passare di tempo prima che si trovasse un'altra buon'anima disposta a fare la Messa in quel nulla sconosciuto alle geografie.

Contro tutte le sue aspettative, Padre Plini si trovò splendidamen i primi giorni. Concedetemelo, si trovò proprio da Dio.

Si svegliava con l'impressione di stare in vacanza. Non che i preti vadano in vacanza, badate bene: il Grande Boss non concede loro il giorno libero

-e ciò sarebbe vagamente esilarante.

Roba che i preti, tutti i martedì, si danno allo spaccio e al furto-.

Padre Plini si sentiva rincuorato da quel luogo che rispetto alle città aveva un chè di intorpidito e tutto sommato calmo.

Quella gente gli ispirava bei sermoni:

silenziosa e discreta,

con alle spalle un'educazione impartita alla bell'e meglio fino ai 9 anni di età.

Non le erano stati insegnati

i calcoli, il greco, le gesta di Alessandro Magno, la delicatezza e la cura con cui si tiene in mano un antico manoscritto,

ma piuttosto

la lavorazione della terra,

i sorrisi di formalità,

le domande da non fare,

a non mangiare coi gomiti sul tavolo,

come tirare il collo ai conigli.

Si può dire che non erano persone istruite a capire la vita secondo i gesti minimi e particolari, ma secondo quelli tozzi e approssimativi.

E andava bene così in un paese come Golasecca.

Il giovedì era giorno di confessione e quando il giovedì arrivò davanti la chiesetta si formò una trepidante fila indiana.

Per la prima volta nella sua carriera ecclesiastica Padre Plini era impaziente di confessare qualcuno.

Cosa avrebbero potuto raccontargli quelle persone?

Si può peccare anche a Golasecca?

Padre Plini si aspettava quello che ci saremmo aspettati noi tutti al suo posto

un vecchio marito che si beve un bicchierino alle spalle della moglie,

o magari una vedova rammaricata di aver spazzato la cucina durante la santa domenica

o ancora

il pentimento per una manciata di more rubate dall'orto del vicino.

Si sa

gli anziani vanno facilmente in panico con questa storia dell'aldilà. Sentono la loro ora sempre più vicina e vogliono essere assolti da ogni minima inerzia

-roba che neanche Dio saprebbe dirti se la storia delle more è peccato o meno-.

Padre Plini era nel piccolo ammuffito confessionale, al di sotto di un grande crocifisso con un Gesù più triste del solito.

Attraverso i fori

una voce femminile disse

"Ogni mattina sputo catarro nei liquori di mio marito"

Padre Plini fu colto alla sprovvista.

Prima che potesse rendersene conto, l'anziana era già uscita.

Pensò alla demenza senile, sicuro, doveva essere demenza senile, che altro altrimenti?

Ancora, un'altra voce

"Ogni mese rubo i risparmi del mio vicino cieco e glieli scambio con dei bottoni di metallo"

Non serve essere geniali per capire che Padre Plini si sentiva sottosopra.

E ancora, il peccatore se ne andò senza assoluzione: era questa cosa a scombinare di più il prete.

Che quei paesani credessero che bastasse pronunciare a voce alta il proprio peccato per ottenere perdono?

Nell'arrivo del terzo fedele, Padre Plini si fece superstiziosamente il segno della croce.

La nuova voce disse

"Ho rotto la ruota della sedia a rotelle del mio vicino. Cigolava, Padre Plini, cigolava da settimane e nemmeno il padre eterno l'avrebbe mai convinto a farla aggiustare".

Padre Plini stava per gettare la spugna.

E

non lo nego

quando lo aveva chiamato per nome quasi non svenne. Lo fece sentire un complice.

Prima che potesse replicare

-e che dire, poi?

Una preghiera? Ma quale?

Una predica? Ma poteva giudicare?-

perso tra il garbuglio dei suoi pensieri

non si accorse che quella voce se n'era già andata

lasciando il posto ad un'altra ancora

che con una freddezza chirurgica

scandì parola per parola:

"Da anni nascondo alla mia vicina le lettere di suo figlio. Da anni lei lo crede morto."

Adesso basta.

Padre Plini uscì dal confessione

e dalla chiesetta

sbattendo la porta facendo casino

"Quando è troppo è troppo" si ripeteva.

Imboccò la strada per la città

e a Golasecca nessuno lo vide più.

E ce ne dovette passare di tempo prima che si trovasse un'altra buon'anima disposta a fare la Messa in quel nulla sconosciuto alle geografie.

Contro tutte le sue aspettative, Padre Galileo si trovò splendidamente i primi giorni. Concedetemelo, si trovò proprio da Dio.

[lordmax10]

Ecco, questa è una cosa che non capisco. I libri in questione sono semplicemente meravigliosi, li conoscevo già e li vorrei tanto prendere. Ma come si leggono? Serve un leggio come minimo e poi ancora perché aprendoli si rovinano tantissimo. In sostanza devi comprarli, metterli in libreria a fare la loro porca figura e poi leggerli in digitale. In ogni caso sono bellissimi. ^__^ #salto2018 #torino #scrivere #PorticiDiCarta #PorticiDiCarta2018 #nanowrimo #nanowriita #minuticontati #imwriting