alla fine della strada

prontuario di come imboccare vicoli ciechi

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Don Brunetto ed i ricci migranti

Don Brunetto quella sera era triste. Era tornato dalla passeggiata con Dog ed il cane aveva annusato il riccio su un lato della strada, morto, schiacciato da qualche macchina di passaggio. Lo avevano incontrato in una precedente passeggiata serale, nel viottolo sterrato. Don Brunetto per non inciampare nelle sterpaglie, visto che il viottolo era completamente al buio, utilizzava una torcia elettrica: e questa aveva inquadrato il riccio immobile in mezzo al viottolo. Sicuramente aveva sentito la presenza di estranei, e si era fermato, immobile. Il cane lo aveva appena annusato, d’istinto non gli piacevano i ricci; invece il prete aveva continuato ad illuminarlo e se lo era guardato ammirato: a lui piacevano tutti gli animali eccetto i serpenti di cui aveva un terrore animalesco. Dicevamo che se lo continuava a guardare, anche perché si ricordò del primo riccio, incontrato la settimana prima e trovato morto anch’esso su un lato della strada, lo stesso lato della strada, dopo due giorni dall’avvistamento. Decise di proseguire oltre e continuò la solita passeggiata con Dog, faceva sempre la solita strada: il viottolo poi la strada asfaltata e poi il marciapiede, circa 400 m all’andata e altrettanti al ritorno.

Dopo aver visto il riccio riverso sul selciato, si mise a riflettere sui ricci morti, quasi nello stesso punto, probabilmente cercavano di attraversare la strada per andare dall’altra parte dove c’erano terreni coltivati ed orti, con molto più da mangiare. Fece in automatico il collegamento con quei poveracci che si mettevano in viaggio per fuggire dalla fame e dalle guerre e cercavano di arrivare in Europa sopra barconi inverosimili o attraverso camminate di centinaia di km, ed ogni tanto qualcuno ci rimetteva la pelle.

Pensò anche che lui, come la gente che seguiva i notiziari in tv, avevano fatto l’abitudine all’annuncio di quelle morti, sembravano morti finte, fatte di pixel di immagini in movimento oppure di punti colorati nelle fotografie.

La gente veniva colpita al momento, magari si commuoveva, poi la notizia passava in secondo piano, e rimanevano i problemi della gente: la lavatrice rotta e da sostituire non si sapeva con quali soldi, la macchina per il caffè espresso che non faceva più il caffè ma solo acqua colorata, e cosi via, problemi banali che riempivano il quotidiano, e coprivano, nascondevano, lontani drammi cosmici. Erano  i primi problemi che rimanevano ad attristare i cuori, non le morti a centinaia di km di distanza che erano come gli incubi che si dissolvono appena arrivava la luce del giorno.​ Terminata la passeggiata mise in custodia Dog nella sua cuccia e se ne andò a dormire senza pensare più ai ricci. Avvenne che qualche sera dopo, nella solita passeggiata serale, Dog   annusò, morto, al lato della strada, un altro riccio ancora, in po più avanti dove erano stati travolti gli altri. Stavolta rimase veramente male per quella strage, tre ricci morti nel giro di una settimana e mezzo, e anche se per gli animali non valgono le preghiere perché non hanno un’anima pregò per i ricci morti, poi pensò a quello che gli era venuto in mente riguardo i migranti sui barconi e lungo le strade della salvezza, e pregò anche per i vivi e soprattutto per le anime di quelli morti nelle traversate. Gli venne in mente la fotografia di quel bambino trovato morto annegato sulla riva del mare in Turchia, e si mise a piangere. Si sbrigò a terminare la passeggiata per tornare nella sua stanzetta e pregare. Le sue preghiere di fronte a quelle stragi sembravano inascoltate. Infatti continuavano ad arrivare notizie di ulteriori naufragi con morti su quelle povere imbarcazioni,  ci volevano più preghiere, allora approfittò della passeggiata con il cane per escogitare uno stratagemma. Il giorno dopo andò in sacrestia, mise 100 euro nel bussolotto delle messe ( si stava privando di quei soldi con malavoglia, li aveva messi da parte insieme ad altri soldi per poter poi fare una offerta alla casa di accoglienza per i poveri preti in pensione) ma la causa era giusta, e si mise a scrivere sull’agenda dove si riportavano i nominativi delle persone defunte di cui si voleva celebrare il ricordo durante le sante messe.

Mise a tutte le messe, per circa un mese, i nomi di Riccio Compa, Riccio Pacca, Riccio Elve. Si era inventato questi nomi la mattina presto, gli era saltato davanti agli occhi il nome del suo vecchio desktop Compaq Hewlett Packard, e così aveva trovato i nomi per i tre ricci defunti. Poi se ne andò nel confessionale, e si mise a pregare ardentemente il Signore, gli disse che quei nomi rappresentavano tutti quei poveri cristi che erano morti per strada per arrivare ad una terra migliore per loro e per i loro cari, e che le preghiere che la comunità ed il sacerdote avrebbero elevato per Riccio Compa, Riccio Pacca e Riccio Elve dovevano servire per quelle povere anime dimenticate. In parrocchia le attività fervevano normalmente, la mattina dei giorni feriali veniva celebrata la messa alle ore 8 e la sera alle ore 18 ed i sacerdoti che a turno si succedevano nelle celebrazioni, quando si trattava di ricordare i defunti per cui la messa veniva offerta in suffragio, nominavano anche i nomi dei tre Riccio. Un giorno al parroco, durante il frugale pranzo insieme, gli venne da dire: “Scusa Brunetto ma hai raccolto tu i soldi per le messe di quei signori Riccio?”. A don Brunetto andò quasi il boccone di traverso ed annuì con la testa. E il parroco riprese: “Ma perché hanno messo i tre nomi distinti e non hanno messo ad esempio “Famiglia Riccio”? “. Don Brunetto di rimando: “ era uno di quei migranti che ogni tanto vengono all’Ufficio Caritas per rimediare qualche vestito e un poco da mangiare, si è presentato con cento euro e mi ha detto se si poteva dire la messa, tutte le messe per un mese, a ricordo di tre suoi amici. Io non ho trovato nulla da ridire, così mi ha fatto scrivere quei tre nomi per tutte le messe per un mese, ed ho messo i soldi nel bussolotto.” Il parroco allora a quella notizia decise: “Visto che sono soldi di un migrante, quei cento euro li diamo all’Ufficio Caritas affinché li redistribuisca ai migranti, invece di prenderli per le spese della Parrocchia”. E fortunatamente la storia finì li. Per un mese, a tutte le messe che riusciva a partecipare, in chiesa, oppure dietro l’abside oppure in una stanza accanto alla sacrestia, Don Brunetto al momento della preghiera per i defunti, si inginocchiava e pregava per Riccio Compa, Riccio Pacca e Riccio Elve, cercando di dilatare il cuore e la mente ed abbracciare tutti quei poveri cristi che non erano riusciti ad attraversare la strada.

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La violenza e la mitezza.

La violenza caratterizza I nostri giorni come mai nel passato. I telegiornali, internet, i giornali, ci raccontano quotidianamente, ora per ora, momenti tragici, vite stroncate, assassini feroci, vendette, sopprusi.

Un legame di sangue abbraccia tutto il nostro pianeta, guerre, attentati, sgozzamenti, spesso in nome di un dio che di dio ha solo il nome ma non la natura.

In tempo reale, le trasmissioni televisive trasmettono di drammi vissuti, scoppiati qualche ora prima, con i testimoni che narrano tra lacrime e momenti di smarrimento, quasi non si rendessero conto di quanto hanno visto o sentito.

Eppure anche se è un grosso affare per la pubblicità delle televisioni, dei rotocalchi e dei giornali, la violenza, che ruba sempre la prima pagina, non è la protagonista principale della scena. La protagonista in assoluto più importante è la scelta inquietante di fare spettacolo con i drammi della gente comune. Una televisione non più attenta come la prima televisione, ad educare, a far crescere, a far maturare, ma solo a rubare lo spettatore al canale televisivo concorrente ed a fare maggiore audience.

Davanti al televisore è uno stillicidio di collegamenti con inviati speciali, che ogni giorno, ad ogni ora, ripetono le stesse cose con l’annuncio di una notizia sensazionale che verrà data nel corso della trasmissione, in modo da tener attaccato lo spettatore, per propinargli poi il solito polpettone di storia che riprende il fatto da Adamo ed Eva, e riassume tutti gli aspetti più triti della vicenda.

Però non si può negare che la violenza esista. Esiste come sempre è esistita nella storia dell’umanità: da Caino ed Abele, da Caligola e Nerone, dai dittatori senza nome sino ai giorni nostri.

Ma non dobbiamo farci spaventare da queste storie, dobbiamo invece farci interrogare dagli antefatti, dalle condizioni storiche, dalle condizioni ambientali, familiari, sociali che hanno contribuito e contribuiscono ad arrivare all’atto violento.

Altro aspetto da considerare è che tutto l’ambaradan informativo vive sulla violenza perché questa colpisce subito, allo stomaco, le persone che leggono, che guardano, che ascoltano. L’atto violento richiama subito l’attenzione, e più cruento è il fatto raccontato, più il pubblico casalingo si ferma davanti al televisore, davanti alla notizia nel web e sul giornale.

Ma è vero il detto: “fa più rumore un albero che cade che una foresta che cresce…”.

Perché il bene è ordinario, è nascosto, è silenzioso, non ama la confusione, non ama il caos, il baccano.

Sta lì, fa quello che deve fare, il proprio e semplice dovere, senza trasgressioni, senza ribellioni, senza prevaricazioni.

Uno dei nomi di questo “bene” è la mitezza, una dote ai più sconosciuta, sia di nome che di fatto.

E’ considerata segno di debolezza, mentre oggi bisogna essere forti, più forte e violento sei più ti farai strada nella vita ed avrai successo e soldi e tutto.

E’ sinonimo di calma, di tranquillità.

E’ sinonimo di tolleranza.

Questa parola, tolleranza, è vista dai più come il fumo negli occhi, perchè significa dare spazio ai carcerati, ai drogati, agli immigrati, ai poveri, ai matti, a quelli che la società ordinaria considera, come diceva il titolo di un famoso film, “figli di un dio minore”.

L’unità di misura della violenza è la quantità di male arrecato all’altro.

L’unità di misura della mitezza è l’amore, il rispetto dell’altro.

La prima divide le persone e le mette una contro l’altra, la seconda unisce le persone e le mette insieme per percorrere uniti un tratto di strada.

Derivata prima della violenza è la vendetta.

Chi subisce una violenza di solito cerca di restituirne altrettanta più gli interessi: in caso di violenze multiple, le vendette si moltiplicano in modo esponenziale perché la vendetta colpisce violentemente chi ha iniziato per prima, che subito vuole restituire a sua volta l’offesa subita, in un avvitamento senza fine e con il coinvolgimento di un sempre maggior numero di persone.

E’ un fuoco che divampa, al quale si getta sopra altra benzina per farlo divampare ancora più forte e più esteso.

La mitezza invece spegne ogni ardore, ogni bracia, è uno schiumogeno. Un mite che subisce violenza, non vuole la vendetta, cerca di capire perché si è generato l’atto violento, si mette nei panni dell’altro, e di solito trova una motivazione, una giustificazione, che comporta la mancanza di reazione o comunque la richiesta pacifica di spiegazioni. Il mite non cerca la vendetta, ma cerca il dialogo, non risponde con un altro atto violento, ma con un atteggiamento maturo e responsabile cerca di evitare lo scontro, anche se provocato. Il mite di solito non si vendica, ma si difende. La difesa è diversa dalla vendetta, perché cerca una soluzione che non arrechi danno all’avversario ma contenga I danni dell’azione violenta che è costretto a subire. Di solito la difesa è anche appellarsi alle regole civili , alle leggi, alle forze dell’ordine affinché lo difendano dal violento.

Il mite non propaga il fuoco, ma lo spegne, o almeno cerca di mitigarlo e di non farlo propagare.

Il violento di solito vive di meno perché cade vittima di violenti più forti di lui, il mite qualche volta cade vittima dei violenti che non accettano la sua mitezza, e scambiandola per debolezza, sono istigati dalla sua mancanza di reazione ed attaccano più violentemente. Però il mite, il più delle volte, vive meglio e per più tempo.

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Don Brunetto e la predica sbagliata

Don Brunetto era stanco, la notte non aveva dormito per il dolore alla schiena, non si poteva stendere, non si poteva girare, era stata una tortura durata tutta la notte. Ora doveva servire messa: il Parroco gli aveva chiesto la cortesia di celebrare la Messa delle 11, quella più frequentata la domenica dai parrocchiani. Si era preparato il sabato, aveva letto le letture della domenica, aveva buttato giù qualche appunto, preferiva proferire l’omelia a braccio, con gli appunti che gli davano l’opportunità di partire e di superare i punti critici, ma preferiva seguire l’ispirazione del momento, come diceva lui ai suoi confratelli: “faccio parlare lo Spirito. Non sono io che devo comunicare, è Lui che deve convertire…”. Con fatica si era vestito, aveva controllato di sfuggita i chierichetti, ora si chiamavano ministranti, ai suoi tempi erano chiamati chierichetti. Lui aveva iniziato così, a servire messa come chierichetto la mattina prima di andare a scuola, poi aveva avuto la vocazione, aveva chiesto ed ottenuto di entrare in seminario, ed ora erano trentasette anni che cercava di servire il Signore al meglio che poteva. Riconosceva di avere tanti difetti, poca pazienza, ma riconosceva e ringraziava il Signore di avergli donato tanto amore, per lui e per il suo prossimo. Ma si stava distraendo, doveva proferire il Santo Vangelo, le letture erano state lette dai parrocchiani ma lui aveva seguito i suoi pensieri, si era distratto, era andato indietro con i ricordi ed ora doveva leggere il Vangelo e poi fare l’omelia: ma dove aveva messo gli appunti, eppure era sicuro di averli messi sull’altare prima di iniziare la vestizione… Il Vangelo parlava della parabola della dracma perduta e ritrovata, ma la sua mente era distratta. C’era in quinta fila una famigliola, due genitori anziani ed una bambina down. La bambina aveva distratto i suoi vicini con gridolini e versi, ogni tanto si voltava verso la mamma e verso il papà e li abbracciava e li baciava, ed i suoi la guardavano con degli occhi che parlavano, e l’accarezzavano e le facevano il verso di stare zitta, di non disturbare. Lesse il Vangelo, fece il gesto di sedere all’assemblea e poi si accinse a parlare delle letture e della parabola, ma non si ricordava di cosa parlavano le letture, ed aveva perso gli appunti che dovevano dare l’abbrivio per iniziare la predica. Ebbe una ispirazione, prese lo smartphone che aveva nella tasca destra della tonaca, ci mise qualche secondo a trovarlo, chiese all’assemblea qualche secondo di tempo e digitò sul cellulare la parola da ricercare, cercò tra le proposte del browser quella che ritenne più semplice ed esauriente, aprì la pagina, lesse mentalmente il testo, si schiarì la voce ed infine iniziò l’omelia. -”Vi chiedo scusa, avevo preparato un’altra predica, ma ora voglio raccontarvi una storiella, prima però permettetemi di leggervi una breve spiegazione del quadrifoglio, una piantina che è anomala rispetto alle sue compagne, perché, come sapete, ha quattro foglie invece delle solite tre”- Prese lo smartphone e iniziò a leggere la pagina web che aveva trovato qualche minuto prima. -”Il quadrifoglio è in realtà determinato da una foglia anomala, che spunta dal fusto del trifoglio ladino (Trifolium repens), una pianta molto comune che viene anche utilizzata come foraggio per il bestiame. Non è quindi una specie vegetale a se stante, e neppure una mutazione genetica: si tratta invece di un disordine ontogenetico, e cioè che avviene durante lo sviluppo embrionale della foglia. Durante lo sviluppo dei meristemi fogliari, il gruppo di cellule che presiede alla formazione delle foglie, può infatti avvenire un disturbo nella trascrizione del materiale genetico, e così dal picciolo del trifoglio si possono sviluppare foglie a quattro, oppure cinque o sei lobi. “ Alzò gli occhi e guardò le persone in prima ed in seconda fila, stavano attente, erano sorprese, non riuscivano a capire che cosa c’entrava il quadrifoglio con le letture e con la dracma perduta e ritrovata. Riprese: -”ora vi racconto la storiella, prima vi ho letto la descrizione scientifica del quadrifoglio.” Alzò gli occhi al cielo, vide il tetto in legno della chiesa, pensò ai tarli che erano nelle travi, oramai morti perché avvelenati da un gas, tipo il gas nervino usato nella prima guerra mondiale, una bella gassata era stata data alla chiesa qualche mese prima per uccidere appunto i tarli che stavano mettendo a rischio la stabilità delle travi delle capriate che sorreggevano il tetto, ed anche le panche dove si poggiavano i sederi stanchi dei fedeli, si era distratto ancora, pensò un secondo a quello che voleva dire, che voleva trasmettere a quelle persone, a quello che gli era salito nel cuore nel corso della celebrazione, chiuse gli occhi, prese un respiro profondo e continuò. -”Vania era preoccupata: mamma-trifoglio le aveva raccontato come era nata così, questo per spiegarle il motivo del dolore alle foglie che ogni tanto appariva e rimaneva per qualche ora. Le aveva anche detto che l’uomo, l’essere superiore che abitava la terra, e che qualche volta aveva visto passare in lontananza, nel campo vicino, considerava il quadrifoglio, proprio per la sua rarità, come simbolo della fortuna, una cosa che voleva dire che se desideravi qualcosa, qualsiasi cosa, quella si avverava. Vania, la notte, provò ad applicare quello che aveva capito della teoria spiegata dalla mamma-trifoglio. Aveva capito che era stata fortunata a nascere così, e tale la considerava anche l’essere superiore, allora volle verificare la sua fortuna, e desiderò, desiderò ardentemente che scomparisse la foglia in più, che lei diventasse un trifoglio comune, come la mamma, come il papà quando ancora era vivo, come i vicini di casa. Attese il tempo che riteneva giusto, attese poi si addormentò e sognò che era diventata un trifoglio. Sognava che poteva ora cercare un fidanzato, poteva sposarsi, poteva avere un piccolo di trifoglio e formare una famigliola, avrebbero abitato vicino alla mamma, così avrebbero potuto aiutarla nella sua vecchiaia. La notte passò ed arrivò prima un chiarore, poi una luce sempre più forte. Vania si svegliò di colpo, aveva un dolore tremendo alle foglie, allora si rallegrò di quel dolore, credette di essere diventata un trifoglio, si guardò le foglie e con sgomento constatò che le foglie erano ancora quattro. Ripensò alla notte passata, rivide il sogno come se fosse stato realtà ed invece era stato solo semplicemente un sogno. Forse, pensò, sono fortunata perché sono rimasta quella che sono, gli uomini e i suoi piccoli mi cercano, perché rappresento i desideri che diventano realtà, ed io non posso sottrarmi al mio destino, perché devo rendere felice qualcuno. Gli altri trifogli, anche loro pensavano che Vania fosse fortunata. Era molto invidiata, perché quando le famigliole di esseri superiori venivano a fare una scampagnata, i bambini si mettevano a cercare tra le  distese immense di trifogli, proprio quella piantina che aveva quattro foglie e che portava tanta tanta fortuna a chi la trovava.” Don Brunetto era sudato, si era stancato, le parole gli erano venute da sole. In modo automatico, quasi come fossero al di fuori del suo controllo; il cervello, il cuore e la bocca si erano collegati tra di loro in modo autonomo, non gli pareva neanche di essere lui quello che parlava nel microfono… Se avesse dovuto dare una spiegazione, avrebbe naturalmente giustificato quel suo comportamento strano, come opera dello Spirito, non era lui che stava parlando, ma lo Spirito, e sinora aveva parlato in modo semplice e diretto al cuore. Prese un altro respiro e continuò: -”Passò così la primavera, passò anche l’estate, il tempo stava volgendo verso l’autunno. Un giorno, era una domenica fresca, con un leggero venticello, nel prato dove abitava Vania, arrivò una famigliola, padre, madre, un bambino piccolo ed una bimba in carrozzella. Il piccolo aveva si e no tre anni, la bimba aveva circa dieci anni. Il papà la prese dalla carrozzella e la mise distesa su un plaid che era stato allungato sul prato. Il papà le propose di mettersi a cercare insieme un quadrifoglio, la bimba, contenta di quel gioco, annuì. Si misero insieme a cercare tra quelle mille piantine, piccoline, la piantina fortunata, la bimba prendeva delicatamente tra le dita la piantina, e con l’altra mano contava le foglie; vedeva che erano tre e la lasciava delicatamente per prenderne un’altra e ricominciare la trafila. Vania, che in un primo momento era entrata in apprensione per quella incursione, quando vide la bimba che dalla carrozzella veniva appoggiata sulla copertina, si sentì stringere il cuore. Voleva aiutare quella bambina ma non sapeva come attirare la sua attenzione. Provò a muovere le foglioline, ma la leggera brezza che soffiava sul prato muoveva tutte le foglie di quella distesa immensa di trifogli, ed il movimento di Vania si confondeva con quello in sincronia delle altre piantine. Ad un certo punto, come se la bimba avesse avuto un’intuizione, la sua mano si allungò su Vania, la prese delicatamente, contò le foglioline, rimase sorpresa che erano quattro, le ricontò. Quando si rese conto di aver trovato un quadrifoglio, lo strappò con foga, dalla contentezza, e si voltò per farsi notare dal padre che in quel momento era distratto a guardare il bimbo più piccolo che giocava più in là. Vania, nell’ultima istante della sua breve vita, l’ultima immagine che ebbe fu quella del sorriso sul viso della bimba, un sorriso che sicuramente valeva il suo piccolo sacrificio.” Il prete era esausto, non aveva mai provato tanta stanchezza, ma cosa gli era successo? Guardò la famigliola in quinta fila, la bambina si era chetata, il tono della voce, il racconto della storiella avevano attratto la sua attenzione, e sembrava che avesse ascoltato con interesse l’omelia del sacerdote. I genitori invece avevano i fazzoletti in mano e si stavano asciugando gli occhi, forse avevano capito, forse avevano semplicemente asciugato il sudore dalla fronte visto che faceva caldo. Il prete rivolse un ringraziamento al Signore per avergli donato quel momento di gioia, e soprattutto per avergli permesso di averlo potuto donare agli altri; poi continuò la celebrazione della S.Messa, con il dolore alla schiena che si era di nuovo fortemente riaffacciato.​

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Prevedi il peggio ed avrai previsto tutto.

Riccardo Mazzei

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Clactu baraba licto (ovvero Klaatu, Barada, Nikto)

Il film è quello che ti rimane in mente per sempre, B/N, visto da ragazzo diecimila volte quando a Roma c’era la Fiera di Roma, finite le scuole, alle 10 di mattina in tv.

Allora c’era solo un canale della RAI, era appena finita la scuola e ancora non avevi preso l’abbrivio di essere libero, LIBERO, senza libri, senza compiti, senza lezioni.

Iniziava la Fiera di Roma, e non ho mai capito il motivo, la RAI che iniziava le trasmissioni alle 16, la mattina trasmetteva alle ore 10 precise un film.

Erano sempre gli stessi, anno dopo anno, ecco perché mi sono imparato a memoria le parole che l’alieno dice al robot per impedirgli di distruggere la Terra.

Il film era “Ultimatum alla Terra”, l’attore era Michael Rennie, la storia, per quei tempi avvincente quando lo vedevi la prima volta, noiosa le 99 volte successive.

Nel titolo ho messo come parole iniziali quelle che avevo capito io cercando anno dopo anno di perfezionare l’ascolto delle fatidiche parole su un normale televisore con altoparlante non Hifi).

Quelle dopo “ovvero” le vere parole che le apprendo solo oggi da Wikipedia.

Credo che, quelli della mia età, abbiano usato tutti, prima poi, quelle parole (io le prime, gli altri le seconde se avevano l’udito fino oppure un televisore HiFi), come password sul PC dell’ufficio oppure in quello di casa.

Chi volete che vada a pensare a quelle parole astruse dette a un robot di cinquant’anni fà.

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Un titolo per un racconto oppure un racconto per un titolo

Sto scrivendo il mio primo libro, ed oggi ho finito la stesura in bozza.

Devo dire che è stata una bella esperienza, solo che la difficoltà maggiore l’ho trovata nel definire il titolo. Da qui la domanda del titolo di questo post.

Ho pensato inizialmente che il titolo dovesse anticipare il contenuto del racconto, ma allora mi venivano dei titoli lunghissimi, che a leggerli mi rendevano subito antipatico il romanzo.

Allora ho provato a fare diversamente, ad inventare il titolo cercandone uno che suscitasse l’interesse dell’eventuale improbabile introvabile lettore.

La trama, la cadenza dei capitoli, la scrittura degli stessi è stato dopotutto abbastanza facile. Ma a libro quasi finito, devo solo controllare la sintassi, e qualche errore di ortografia, il titolo non mi piace e penso di modificarlo.

Forse bisognerebbe fare come con i bambini che nascono: gli dai un nome che ti piace e poi come vengono vengono. Magari vai a chiamare Salvatore qualcuno che diventerà un tagliagole dell’ISIS, oppure Letizia una che è incazzata nera.

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Agatino Bagnino Perfettino

La tempesta di vento e pioggia si è appena chetata; le sdraio e gli ombrelloni doverosamente chiusi gocciolano  ancora acqua come cascatelle di rii risvegliati da un lungo sonno siccitoso; il cielo si è rasserenato ma la notte senza luna è rischiarata dalle sole luci di illuminazione dei camminamenti.

La spiaggia è deserta o almeno così sembra da un primo sguardo allucinato: infatti, ancora sveglio per il temporale appena passato, non riesco a prendere sonno. La tempesta di acqua e vento con gli scrosci ad ondate ed i tuoni come bordate di cannone mi hanno prolungato a dismisura la veglia ed il sonno sembra non arrivare più.

Sono ormai le tre di notte, mi sono alzato per bere l'ennesimo sorso d'acqua, e sto guardando attraverso i vetri della finestra, quando mi accorgo di un'ombra che si aggira tra gli ombrelloni e le sdraio; penso subito ad un ladro ma per rubare che?

Guardo meglio, per cercare di capire cosa sta succedendo, aspetto un bel po’ in silenzio ed al buio, quando dopo un tempo indefinito l'ombra ricompare: trascina una carriola con passo pesante, ci deve essere del peso nella carriola e riesce dalla mia vista.

Aspetto ancora ed ecco che l'ombra ricompare con passo più veloce, nel senso opposto rispetto a prima, con la carriola probabilmente scarica.

Riconosco la figura, è il bagnino Agatino che si aggira nel suo mondo ancora deserto, mettendo a posto sdraio, sistemando gli ombrelloni inclinati dal vento, e sgomberando la spiaggia da tutti i detriti che la mareggiata ha spinto e sta spingendo ancora a riva.

Rassicurato, prendo atto di quella presenza compresa in un lavoro solitario ed ignorato, e me ne vado a letto cercando di fare almeno qualche ora di sonno.

La mattina arriva presto, quando mi alzo, controllo subito le condizioni del giardinetto fuori dal bungalow: il gazebo è storto e quasi divelto, con le falde piene d'acqua che mi devo sbrigare a rovesciare, altrimenti qualcuno di famiglia si fa una bella doccia non programmata.

Il piccolo giardino è in disordine, la tovaglia sul tavolo rovesciata ed intrisa d'acqua, i vasi con i fiori rovesciati a terra e lo stendino con i panni di nuovo bagnati e sporchi di terra.

La spiaggia invece è uno spettacolo di ordine e pulizia, la nottata di lavoro solitario del Bagnino Agatino si vede tutta in quel nitore, tutto è sistemato e perfettamente posizionato, solo un pazzo furioso può immaginare che ci sia stata una tempesta di vento e pioggia solo poche ore fà.

Faccio mentalmente i complimento al Bagnino Agatino, che ora sornione, sta sulla sua sdraio, nullafacente, ad oziare guardando sottecchi qui e li intorno.

Il tempo tiene sul bello per tutta la giornata ed arriva presto la sera.

Quando è tempo, stavolta mi addormento facilmente, e mi alzo a notte fonda solo per andare a prendere una sorsata d'acqua: sono le quattro del mattino, e più per curiosità che per altro sbircio dalla finestra.

Il bagnino anche oggi così presto, stà facendo la spola con la carriola tra la spiaggia e una zona più discosta, per togliere il materiale che la mareggiata del giono precedente ha messo in moto e che continua ad arrivare sulla spiaggia.

Sto qualche decina di minuti ad osservare poi me ne vado a dormire, con il pensiero che i bagnini sono come i fornai ed i pasticcieri, lavorano la notte per vendere il prodotto di giorno.

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Emulo attuale del sottotenente Drogo alla Fortezza Bastiani , questo bagnino sorveglia un mare senza bagnanti.

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Le cose migliori si fanno quando gli altri dormono.

Riccardo Mazzei

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Presentazione

Ho camminato lungo il sentiero della vita e ancora sto cercando , lungo la strada, il nome delle cose. Mi hanno detto che i nomi sono tanti, forse sono troppi da ricordare, ma il nome é solo una rappresentazione, é quello che l'orecchio sente , mentre quello che vedo vá oltre ogni immaginazione. In questo blog sono riportati i nomi che ho sentito e le forze travolgenti che hanno impresso la pellicola della mia memoria. Ogni nome una via , ogni strada un ricordo, per ricominciare ogni volta.