thechroniclethings @thechroniclethings - Tumblr Blog

Puro português

Já andava há algum tempo ansioso pela chegada dos resultados, praticamente todos os dias consultava a dita app no telemóvel, para ver se acalmava a curiosidade. Tudo isto porque há cerca de um mês atrás surgiu no pequeno ecrã, um anúncio de que me pareceu mais uma premunição, pois porque de cada vez que esta situação surge sempre me ocorre o pensamento:

“Mas como foi possível esta coisa adivinhar o que me vai no pensamento…”

De alguma forma sabemos porquê, mas escolhemos sempre pensar que há uma força oculta e transcendente que nos persegue, e, de vez em quando se revela em anúncios no pequeno ecrã.

Dizia: “…desconto imperdível, conheça as suas descendências e encontre a sua no mundo, faça o seu teste de ADN!”

Segurei a roleta dos anúncios em série, e, de forma instintiva lá larguei os euros para obter a tal informação que iria transforma a minha vida. Primeiro chegou uma caixa por correio, impecavelmente organizada, com tutoriais, códigos, imagens, e um sem fim de outro centeúdos, enfim, fiz o que me pediram e enviei de novo para o remetente.

Seguiram-se cerca de quatro semanas de espera até ver que a meu teste se moveu do estado “em teste” para “resultados disponíveis!” Ansiedade no topo, mal segurava direito o telemóvel na mão, procurei um banco sentei-me, quase que a criar um momento sagrado, e cliquei para ver…

69,8% português, 16,9% espanhol, catalão e basco; 3% tunisino; 2,8%marroquino; 2,7% Italiano do Sul; 1,9%bretão;1,6% francês; 1,3% da sardenha…

Ora, eu um “puro português” na linguagem corrente dos ventos que sopram por São Bento, deixou-me algo confuso. Logo eu que reunião todas a condições de ser um dos puros, eu que era originário do lugar onde o nosso grande Viriato no uniu como um povo e cultura própria, e onde a nossa identidade cultural se melhor se espalha no passado, eu que sou do lugar onde os muçulmanos não alcançaram, ou os romanos a muito custo derrubaram, como seria isto possível.

Eu que não conheço nenhum familiar com origem fora de Portugal, e os que vivem ou viveram no estrageiro partiram desta terra sem margem para dúvida, afinal eu e todos os meus compatriotas, estes seres impotáveis e guardiões do que é ser português não somos puros!

Lá comecei a olhar com mais atenção e comecei a tentar arranjar alguma explicação naquelas percentagens:

Marroquino, ora talvez, depois de 500 anos de presença muçulmana na nossa terra, talvez um antepassado se tenha ramificado desta gente, pois deles temos palavras, agricultura, arquitetura etc.

Italiano, também, depois dos romanos andarem por aí cerca de 600 anos no, talvez também haja um italiano em nós, pois deixaram a língua que hoje falamos, a organização política, a cultura e umas tantas pontes e aquedutos de água limpa.

Alemães, pois bem, também por aí estiveram os suevos e visigodos uns bons 300 anos, seria natural sobrar por aí uns olhos azuis e alguma organização.

Gregos, Judeus, tunisinos e um sem número de povos do Levante também por aí estiveram cerca de 600 anos, coisas como navegação e comercio também por ai ficaram não tenho dúvidas.

De facto, e pensando sem os ventos de São Bento a soprar, somos muitos e de muito lugares, somos de diferentes e de iguais, tanto na cultura nos costumes e na religião, de facto somos de todos, sou afinal um produto do todos.

Virei-me para um espelho que estava no fundo de sala, e de repente vi-me com cara de muitos e de nenhum, afinal, carrego no corpo meio mundo, sou tanta coisa ao mesmo tempo, onde é que está o meu “puro português”? Onde mora esse tal espírito profundo, sebastianista, marítimo e ligeiramente dado ao drama.

Mais uma vez o velho Pessoa tinha razão em dizer que ser português é um estado de espírito, muito antes de haver testes de DNA a distância de um clique. É ser múltiplo por dentro antes de estar na moda sê-lo por fora. Ele dizia que ser português era ser tudo sem ser propriamente nada, ser universal pela constante falta de paciência para estar quieto, ser europeu na cabeça e oriental na sensibilidade, ser católico porque sim e pagão porque sabe bem, ser melancólico ao jantar e épico no café da esquina.

Somos de facto uma espécie de feijoada genética. Nada em excesso, tudo em quantidade moderada, mas sempre com um tempero que ninguém consegue copiar. O “puro português”, afinal, não vem de uma pureza qualquer, vem justamente da impureza. Somos miscigenação histórica, somos tudo.

E não deixa de ser deliciosa esta ironia, passamos séculos a discutir o que é ser português. Fizemos hinos, poemas, discursos inflamados, falámos de pátria, de raça, de missão. Entretanto, o nosso DNA estava ali, a rir-se de nós, a acenar com as mãos cheias de percentagens que basicamente dizem:

“Meu caro, és uma salada mediterrânica com molhos atlânticos. A pátria é só a mesa onde te serviram.”

No fundo, o nacionalismo português, se existir, deve ser isto: abraçar a mistura com um brinde, celebrar o caos com um fado, aceitar que somos mais universais do que gostaríamos de admitir, e que talvez seja essa a única certeza razoável que temos.

Sou “Puro Português” porque sou um bocadinho de tudo. E é isso que nos distingue e que nos condena, digo eu com alguma ternura, a sermos um povo eternamente poético, eternamente confuso, eternamente à procura de si próprio… enquanto deixa que o mundo lhe entre pela porta dentro e se sente à mesa como se fosse da família.

Afinal, o “Puro Português” é aquele que, como eu, como nós, traz na mala genética uma multidão de antepassados estrangeiros. E leva essa multidão consigo quando vai comer um pastel de nata como quem cumpre um ritual ancestral.

Se isto não é ser português, não sei o que será.

Filipe Cruz, Lisboa, 20 de abril de 2026.

#lardepoetas #mine #cronicas #crônicas #literatura #reflexao #literatura portuguesa #meus pensamentos #autorias #pensar #meusescritos #meustextos #pensamentododia #pensamentossoltos #arte #pensamentos

Alegoria de Lisboa

É domingo, estou sentado no sofá de casa, bem enfiado na minha caixinha do nada, com o telemóvel na mão e a vaguear na maionese, de uma outra forma, diria que estava com as condições perfeitas para um encontro imediato comigo mesmo.

Eis que não muito tempo depois de reunir as ditas condições de trabalho, e a partir do portal para outras dimensões que tinha na mão, aparece-me um post de um fotógrafo cujo trabalho sigo há já algum tempo.

Na generalidade, o dito decidiu ir fotografar pessoas fora da grande cidade. Iniciativa desde logo audaz, que certamente o terá obrigado a uma longa reflexão, pois decisões destas podem acarretar perigos importantes para a vida, isto falando apenas dos perigos conhecidos. Mas enfim, talvez com o aval e reflexão conjunta da família e do seu amigo IA, lá terá tomado a decisão de avançar.

Consta que quem vive na grande cidade, que por sinal não é tão grande assim, imagina que nas suas imediações, existe uma espécie de muralha em seu redor, que cria nos seus habitantes aquilo que considero ser uma espécie de síndrome da caverna.

Disse-se por aí, na sabedoria ancestral que é partilhada há milénios estre estas sábias gentes, que a Alegoria da Caverna de Platão, só desta forma se apelidou, porque o próprio Platão não gostava de nome Ophiussa, já que este tinha fobia a serpentes, e portanto, se não fosse a dita fobia do Platão teríamos hoje a famosa Alegoria de Lisboa.

Ainda dentro dessa mesma sabedoria que todos comungamos, consta-se que George R.R. Martin se terá inspirado também ele em Lisboa, aquando da criação da grande muralha de gelo que separa Westeros dos povos do Norte, e que, portanto, uma espécie de proteção que separa a cidade dos grandes perigos que podem advir dos povos do lado de fora.

A prova da existência da dita muralha, e deste estranho síndrome foi, sem margem para dúvida, a recente destruição de uma vasta região do lado de fora, causada pelas tempestades violentas, a poucos quilómetros do lado de lá das muralhas. Essencialmente, por ser para lá das muralhas, este facto fez com que a notícia da destruição da região só chegasse passado 5 dias à grande cidade, dada estranha dificuldade de comunicação do que acontece no lado de lá.

Uma dificuldade claro está, devida a uma sui generis combinação da existência das muralhas em si, que são muito grandes e intransponíveis, e não menos importante, Alegoria de Lisboa, que Platão tao bem descreveu, e, portanto, fora da capacidade humana de uma resolução simples.

-É assim…

Dizem os seus habitantes com orgulho tranquilo de quem descobriu a teoria da relatividade.

Mas retomando ao parlamento familiar e amigo IA do fotografo, consta que, o argumento que mais pesou na tomada de decisão de viabilização da iniciativa, assentava na necessidade daquele fotografo defender algo que passo a transcrever:

…” Quero procurar pessoas reais, quero captar ensinamentos de vida sem que para isso tenha de colocar legendas na fotografia” …

Consta também que pelo lado contrário, quem não viabilizou a iniciativa dizia:

…“Tens tudo isso em Alfama, onde está a alma do nosso fado e das nossas gentes” …

…” Não precisas de perder tempo e dinheiro, está aqui tudo na nossa grande cidade” …

…” Tens sempre Oeiras e o seu presidente Isaltino Morais, que consta ter nascido do lado de fora das muralhas, e encerra em si toda uma ancestralidade, ali em Oeiras…tão perto” …

Ora deixem-me dizer-vos que percebo perfeitamente a necessidade do nosso fotógrafo, pois também eu, e tal como o Isaltino Morais, nasci do lado de lá das muralhas, e devido a minha estadia prolongado no lado de dentro, começo também eu a sofrer já os sintomas desta Alegoria, que nos afeta a todos, não dependendo, portanto, de que lado nascemos. Mas enfim, talvez ainda não totalmente afetado pois percebo a sua necessidade.

Constatações à parte, o fotógrafo lá terá levado a sua perigosa incursão para fora das muralhas, pois o que realmente me despertou foi sem dúvida a reportagem que o mesmo fez dessa viagem.

O primeiro post não era uma fotografia como seria de esperar, mas sim um vídeo onde se pode assistir uma conversa entre fotógrafo e uma das habitantes dos povos do Norte. Algo me diz que o que ali encontrou o deve ter impactado fortemente, pois houve aqui uma clara cedência da sua arte fotográfica perante a veracidade da imagem animada.

No vídeo, via-se uma habitante com alguma idade, no seu rosto estavam gravadas, sem dúvida, as marcas desse tempo. Consta que do lado de fora o tempo tem um impacto maior na fisionomia daqueles habitantes, comparativamente com os habitantes do lado de dentro, aqui é comum encontrar habitantes com talvez a mesma idade, mas que no seu rosto a idade não fez marcas.

Dizia ela:

… “Eu sou daqui. Nasci aqui, aqui mesmo ao final da rua. Éramos cinco irmãos…”

Ao seu lado estava um outro habitante com talvez o mês o tempo no rosto inscrito no rosto, acrescentava:

… “Esta terra é muito antiga, tem foral há cerca de 500 anos. Sempre trabalhei com a terra. É preciso amar a natureza — é como uma fábrica a céu aberto. É preciso entender o tempo.”

Afinal era verdade, ali não tive qualquer dúvida, algo de profundo tem estado escondido da grande cidade. Pousei o polegar no ecrã e suspendi o vídeo, tive necessidade de parar.

- “Que verdade é esta?!”

Vociferei eu em voz alta.

Veio-me então a consciência de que aquelas pessoas talvez nunca tivessem saído daquele lugar. E mesmo que tivessem saído fisicamente, algo nelas permaneceu sempre ali. Elas pertenciam àquele lugar, eram como que guardiões do tempo. Os seus rostos espelhavam-no, como os anéis do interior do tronco de uma arvore revelam a sua idade.

O rosto era o orgulho. O lugar era a vida. E, ao mesmo tempo, a verdade.

Havia ali uma serenidade própria de uma sabedoria antiga, simples, profunda, verdadeira, que há muito não via do lado de cá.

Talvez não tenhamos raízes como as árvores, que nos fixam ao solo. Mas temos algo bem mais forte que nos conecta a todos, uma espécie de raízes emocionais que nascem connosco.

Talvez o nosso destino de nascença seja, de facto, uma obrigação para com a nossa comunidade, para com as pessoas da nossa própria existência. Talvez o nosso trabalho seja ali, em prol do comum, e não apenas no culto da auto individuação tão em voga no lado de cá das muralhas.

Nascer ali não era uma fatalidade. Era pertença. Uma simbiose perfeita entre corpo e lugar. O único ar verdadeiramente respirável.

…” Ficamos com a casa destruída e tudo o que tinha dentro” …

Dizia a mulher, com o gatinho assustado nos braços, a única coisa que salvou quando a tempestade os assolou.

…” Mas como vão fazer agora?”

Perguntava o fotografo claramente atordoado com aquela escolha.

…” Vamos aos poucos refazer o que perdemos. Vão-se os anéis ficam os dedos” ...

Afinal do lado de lá das muralhas existe uma grande cidade, uma cidade feita de pessoas reais, de vidas reais,

De repente, tive a sensação de que todas as dúvidas que me assolaram ao longo destes anos se tinham desvanecido. Não fiquei com qualquer dúvida: tive de imediato vontade de ir para lá. Tive a certeza de que sou de lá. Do lado de lá das muralhas encontrei pessoas; do lado de cá, encontrei apenas a urgência de voltar a sê-lo.

Filipe Cruz, Lisboa ( Lado de dentro), 10 de fevereiro de 2026.

Casablanca e a ironia do sagrado.

Tenho, nos últimos dois ou três anos, partido à descoberta de Marrocos — um lugar que, de alguma forma, sempre habitou o meu imaginário. Um imaginário que se me afigurava sempre algo longínquo, distante na cultura, religião e condição social, ora muito distante dos lugares que a maioria das vezes escolhia para viagens.

Pois não podia estar mais distante da realidade.

Na passagem por Tânger, Marraquexe, Casablanca, entre outros lugares, encontrei um país em franca evolução. Ainda que exista um fosso social evidente, com uma classe média emergente e pobreza visível nos subúrbios e em povoações fora dos grandes centros urbanos, é impossível ignorar que de facto não se trata de um país onde a corrupção impera de forma descontrolada, como em muito dos países africanos.

Pelo contrário: nos últimos anos foram feitos investimentos gigantescos e galopantes em infraestruturas, autoestradas, linhas ferroviárias, comboios de alta velocidade, escolas, hospitais, etc.

Em tom irónico, existem oito aviões Canadair em Marrocos e o TGV já liga Casablanca a Tanger, passando por Kenitra e Rabat desde 2028.

O turismo encontra-se em franca expansão, talvez eu próprio seja um produto desse investimento estratégico feito pelo país para atrair a Europa. Hotéis de grande qualidade, serviços profissionalizados na arte de bem receber, locais públicos limpos e bem mantidos, mas acima de tudo a simpatia parece imperar em todo o lugar por onde passei. Enfim, Marrocos tem sido uma grande aventura e uma constante descoberta.

Na última passagem de ano rumámos a Casablanca, Rabat e, como não podia deixar de ser, Mazagão — antigo bastião português ainda bem conservado, onde, ainda que em voz baixa, nos vão sussurrando que ali corre sangue português.

Mas o verdadeiro motivo que me leva a escrever esta crónica nasce em Casablanca — ou, como os portugueses a fundaram, Casa Branca, nome que viria a ser hispanizado após o abandono da cidade pelos nossos compatriotas, na sequência do terramoto de 1755, que dizimou quase por completo a cidade.

Já no século XX, Marrocos entrou num protetorado francês que marcou profundamente Casablanca: na arquitetura, na língua, nos costumes. A cidade tornou-se uma espécie de porto seguro para a diáspora francesa em África. Ainda hoje, visível a cada esquina, permanece a arquitetura emergente do início do século XX, a que chamamos Art Déco.

Um desses edifícios é, sem dúvida, a chamada “Catedral” de Casablanca — a Église du Sacré-Cœur, construída em 1930. Deixou de ter funções espirituais e religiosas desde a independência de Marrocos, em 1956. Dessacralizada, tem sido mantida intacta e, supostamente, na sua forma original, tal como concebida pelo arquiteto Paul Tournon.

Já perto do local, avançando pela avenida Boulevard Rachidi, curiosamente também a rua onde se encontra um bom restaurante de cozinha portuguesa — o Porta Lisboa. Ao aproximar-me da igreja, deparei-me com uma verdadeira parafernália, material de som, seguranças, barracas alusivas à Taça Africana das Nações. Marrocos organizava o evento e Casablanca era uma das cidades contempladas com jogos.

Na entrada da Église du Sacré-Cœur, mais precisamente no seu friso, lia-se em letras garrafais: “Fan Zone”. Não havia margem para dúvidas — a igreja tinha sido convertida num grande espaço de assistência aos jogos de futebol, através de um ecrã gigante no seu interior,

A minha reação inicial foi de choque. Achei aquilo ultrajante, a profanação de um templo cristão, e que templo. Como poderia ser possível que aquele país, ainda que muçulmano, permitisse tal desrespeito? Ainda mais sabendo eu que, em Lisboa, se preparavam investimentos públicos para a construção de mesquitas, para que os muçulmanos pudessem ter os seus locais de culto. Seria esta a forma como o mundo muçulmano respeitava a diferença religiosa?

Saí dali o mais depressa possível e dirigi-me ao Parque da Liga Árabe, mesmo ao lado. Sentei-me num banco do jardim e tentei serenar as emoções.

Comecei por relativizar, lembrando-me de atos semelhantes, ou bem piores, cometidos por portugueses e espanhóis. Destruição de mesquitas, profanação de templos, cristianização forçada dos mesmos, aquando da Reconquista, que durou cerca de oitocentos anos e terminou apenas com a conquista de Granada, em 1492.

Aos poucos, fui acalmando. Também era preciso compreender que a comunidade cristã em Marrocos é hoje residual e, consequentemente, diminuta em Casablanca. Ainda assim, existe na cidade uma igreja ativa, aberta ao culto cristão, a Église Notre-Dame-de-Lourdes, modernista, de 1954, projetada pelo arquiteto Achille Dangleterre, curiosamente inaugurada apenas dois anos antes da dessacralização da Église du Sacré-Cœur. Talvez para não deixar qualquer cristão sem um local de culto, mesmo que apenas turistas ou pessoas de passagem.

Talvez houvesse ali algum respeito sim, apesar das aparências, pensei eu novamente.

Com o impacto inicial já dissipado, comecei a perceber que talvez a ironia fosse outra.

O futebol tinha tomado o templo, e em vez de crentes, recebia adeptos, em vez de Cristo, o futebol. Será o futebol algo maior? Algo capaz de dissipar diferenças?

Num mundo onde tudo se extrema, onde tudo parece irreconciliável, será a famosa bola capaz de devolver empatia a uma humanidade perdida, depois de anos de deterioração dos valores que nos orientaram durante tanto tempo?

Talvez precisemos, afinal, de fan zones sagradas, espaços onde a diferença dá lugar à semelhança, onde a empatia impera apesar de todas as forças que parecem empurrar-nos para o contrário.

Filipe Cruz, Casablanca, Marrocos, 1 de janeiro de 2026.

Bom Almoço!

Todas as manhãs de fim de semana tenho este estranho hábito de me levantar cedo para pôr simplesmente as minhas ânsias de leitura em dia, ânsias essas que vou acumulando durante a semana — não sei bem se por procrastinação, se por dificuldade de agenda, ou até porque não tenho simplesmente vontade. Enfim, lá vai ficando tudo para o fim de semana.

Assim, chegado o dia “D”, é como que uma espécie de bomba prestes a rebentar: desperto o suficiente, despacho-me o mais rápido que a minha destreza me permite, tomo o pequeno-almoço, com isto e aquilo e mais um pouco de nada — mas ainda assim diversificado — e, quase numa corrida de ansiedade, desço as escadas do prédio.

Chegado ao destino, um típico café/restaurante de bairro, uma espécie de “há de tudo um pouco”. É na esplanada deste lugar que tenho já, de alguma forma, um lugar cativo, o meu palanque, se for mais honesto.

É um lugar protegido do sol matinal, ligeiramente mais afastado das outras mesas, recatado e, portanto, convenço-me de que gosto daquele lugar porque me proporciona o afastamento suficiente das interações sociais — se é que assim podemos apelidar as conversas de “toma lá dá cá” — e, ao mesmo tempo, estar na rua. Uma espécie de “dois em um” entre a casa e a rua, entre a toca absoluta e o esconderijo perfeito de observações.

No último fim de semana houve uma variação na esplanada!

Fora introduzida uma variação no ecossistema que desestabilizou por completo a harmonia entre todos aqueles intervenientes. A menina do restaurante, que também escreve literalmente a ementa a giz todos os dias, decidiu colocar aquela mágica ardósia junto do “meu lugar”.

Ao chegar deparei-me com essa presença estranha e ocorreram-me dois pensamentos, talvez; para ser sincero, e sendo um deles um pouco áspero de mais para o colocar em português, vou apenas referir-me ao primeiro.

Trata-se então de um pensamento que invariavelmente me ocorre de cada vez que olho para aquela ardósia preta ornamentada de letras de giz:

Que caligrafia!! penso eu invariavelmente.

Como pode ela calcular a dimensão da ementa para que consiga colocar todas as palavras e o seu respetivo preço, e ainda assim ocupar apenas uma linha por refeição? Todas organizadas por tipo e, no final, ainda assim tudo está uniforme: o tamanho, a caligrafia, os espaços e, acima de tudo, dotada de uma beleza desconcertante.

Aquela ardósia transformou-se em algo que roça a obra de arte pela mão daquela artista, à qual decidi, algures no tempo, não endereçar esse elogio — não vá o elogio estragar tanto a ardósia como a artista.

Sentei-me talvez após alguns segundos de hesitação e comecei por abrir o livro onde o havia deixado da última vez. Não sei se por algum problema de “forro” interior, demoro sempre a sincronizar o que leio com o que penso, à custa de alguns “volta atrás” e outros tantos “volta à frente”; lá vou conseguindo a sintonia desejada. Assemelho isso ao que me acontece ao entrar no mar: está sempre frio, está sempre desagradável, mas, no final e a poder de algum esforço, lá vou conquistando terreno e avançando; após lá estar fico com a clara sensação de que nunca dali deveria ter saído — o melhor lugar do mundo.

Após uns quantos quartos de hora, no tal melhor lugar do mundo, começo a sentir uma ligeira inquietação vinda de fora desse melhor lugar. Algo repetitivo se estava a passar, e teria de pelo menos levantar a cabeça para tirar uma primeira impressão.

Uma, após outra, com uma cadência lenta, mas constante, as pessoas iam chegando àquele destino e ali se detinham por um bom par de minutos, como se me estivessem a observar numa tentativa de me decorar — pelo menos era o que eu deduzia daquelas enigmáticas expressões faciais.

Afinal de contas, tinha escolhido para melhor lugar do mundo, um lugar que já pertencia a um local de peregrinação, mas o motivo de tal peregrinação não era eu, mas sim a obra de arte, a bendita ementa que ali tinha ficado como que uma ocupação furtiva de um local sagrado.

Uma, após outra, e outra, e mais outra, chegavam, fixavam o olhar e talvez com a mesma expressão que eu tinha quando decorei a tabuada; assim era a expressão daquelas pessoas. Algumas delas penso que repetiam a passagem, como quem se tinha esquecido do resultado de nove vezes nove e tinha de novo olhar para a cábula; e ali ficavam outra vez mais uns minutos até se moverem de novo.

Outras comecei a perceber que estavam a percorrer os diversos locais de peregrinação para que, no final e por exclusão de partes, pudessem escolher o melhor templo para a sua experiência de transcendência.

Outras ainda notava que talvez apenas estivessem a recolher os melhores mandamentos de entre todos os templos para levar para casa e formar uma religião própria, adaptada e individualizada.

Com a chegada da hora de almoço comecei a verificar ligeiras diferenças nas feições das pessoas: começavam assim a abandonar a memorização e começavam a adotar uma expressão mais do foro do sentir; notava que as paragens em frente da obra de arte eram mais prolongadas e talvez mais emotivas:

— Aquele bacalhau… Humm… Talvez o coelho à caçador… não! Está calor… talvez esteja a um preço exagerado, não fica bem na esplanada. Sardinhas! É isso. E se fosse carapau, Humm… Sim, há muito que não como… não! Peixe talvez não, vou ficar com o cheiro na roupa… por amor de Deus, que se lixe o cheiro…

Estava plasmado na face daquelas pessoas que a hora da decisão estava a chegar e, no meio daquelas múltiplas variáveis, imperava saber descodificar, através dos sentimentos, o que aquelas linhas significavam. O exercício, agora, era então olhar com mais profundidade para os caracteres, que deixaram de ser meras associações de letras e números com um só significado, passando a conter em cada linha de ementa um verdadeiro ensinamento espiritual, digno de uma interpretação no âmbito do simbolismo oculto — ou não estaríamos nós num local de peregrinação que, agora, não me restavam dúvidas, era de facto religioso.

No pico da hora de almoço começo a observar uma nova mutação, uma mutação nos comportamentos: as pessoas que ali estavam a chegar pareciam agora dotadas de novo de uma objetividade nas suas escolhas, olhavam agora os mandamentos com mais voracidade, como quem escolhe decididamente o que não quer, fazem-no agora em menos tempo e denotando alguma inquietação. Percebi de imediato que eram pessoas que procuravam a salvação a todo o custo; notoriamente já tinham passado por outros cultos e, por algum motivo, tinham ficado de fora — ou foram rejeitados, ou deixaram de acreditar nos mandamentos daquele templo. Enfim, agora chegavam ali com uma certeza visível na luz dos seus olhos: a existir um salvador, estava ali.

Rapidamente o templo ficou cheio e a peregrinação parou, só esporadicamente interrompida por alguma alma perdida que se tinha negado a acreditar, que de alguma forma queria continuar agnóstica; mas chegada a hora da verdade, o que é facto é que temos de acreditar em algo.

Fechei o meu livro, tinha decidido deixar de ser o guarda dos mandamentos daquele templo, talvez para ir criar a minha própria religião. Despedi-me com um “bom almoço” ao casal da mesa mais próxima; percebi de imediato que afinal se tratava de uma senha secreta trocada entre os crentes e que, por detrás de uma ementa, está não só uma obra de arte, mas também a muito almejada solução oculta da felicidade.

Filipe Cruz, Paço de Arcos, 21 de setembro de 2025.

#lardepoetas #mine #cronicas #crônicas #literatura #reflexao #literatura portuguesa #meus pensamentos #autorias #pensar #meusescritos #meustextos #pensamentododia #pensamentossoltos #arte

Quando é que nos esquecemos de rodopiar

Comecei a ficar tonto, com a sensação que o mundo não parava de girar à minha volta, mas desistir não era opção, continuei a rodar sobre mim com a firme sensação de que isso me levaria a um lugar novo, talvez uma espécie de esperança na qual passada aquela tontura rodopiante iria alcançar um lugar mágico, que não sabia bem qual era.

A medida que girava sobre mim próprio, comecei a notar que cada vez mais me afastava do lugar onde tinha começado, e de repente percebi que tinha de facto perdido o controlo, no entanto, e apesar de saber que o mundo estava as voltas, decidi acreditar que tinha tudo sob controlo, enfim, não era mais possível controlar.

- Ai, ai, que vou cair!

O mundo tinha ficado ainda mais inclinado e a rodopiar numa velocidade vertiginosa, não fui mais capaz de me controlar e sai vertiginosamente da roda sem qualquer controlo, tal como um pião no final dos seus rodopios, direitinho contra o armário da tia Zezinha, já no chão e ainda a recuperar do tombo começo a ouvir o Davide

- Ganhei! Ganhei! vamos lá repetir! dizia ele entusiasmado,

Estávamos em plenas férias de agosto há vários milénios atrás, no ano 1989 da era de Cristo, estava em casa do meu inseparável amigo de infância, a desenvolver uma experiência científica e ou espiritual de descobrir qual de nós conseguia controlar mais o rodopio sobre nós mesmos.

Aquela investigação seria ainda alvo das inúmeras novas experiências no decorrer daquele ano, para ser mais sincero, aquela seria sempre a nossa investigação favorita, ainda que disfarçada de experiência, que repetíamos sempre que nos faltava algo, ou queríamos experimentar algo diferente da ocupação oficial dos ilustres investigadores do bairro que eram as “escondidas” ou as “apanhadas”.

Hoje, no primeiro de março de 2025, da era de Otários, sentado numa cadeira de primeira fila, tendo como número o meu eterno 27, em redor de um pequeno palco circular a assistir a uma cerimónia Darvīsh, algures no centro de Istambul.

Aquele rodopiar levou-me à minha infância, levou-me para uma viagem a uma espécie de lugar sagrado, talvez um lugar arquetípico que se esconde dentro de nós, e que de uma forma mágica, manifesta-se ao mundo no início das nossas vidas e que com o tempo nos vamos esquecendo.

Há nisto uma espécie de ensinamento.

Temos de nos manter crianças, perto da essência do que fomos, e da beleza que em nós existe.

Durante a cerimónia, eram projetadas algumas traduções para que o espectador pudesse compreender o que ali se passava, como se nos dias de hoje não conseguíssemos mais compreender aquela linguagem do coração, como se não conseguíssemos ser profundos, como se contivéssemos em nós uma espécie de incapacidade inata de nós compreendemos a nós próprios.

No entanto aprendi que aqueles Darvīsh, ao nos mostrarem a sua cerimónia, o seu Dhikr, o seu Semazen, na sua essência, estavam a ensinarmos de como podemos cultivar o estado de pureza espiritual e com isso estarmos mais perto de Deus, que eu considero, estar mais perto de nós mesmos.

Dizia numa das frases, que a natureza repetitiva do Dhikr ajuda a acalmar a mente e focar o coração por forma a criar uma paz interior, num estado de completa presença.

Continuar a ser criança pensei eu!

Porque não voltamos todos nós a rodopiar, desejei eu!

Quando é que nos esquecemos de rodopiar, lamentei eu!

Filipe Cruz, Istambul, Turquia 1 de março de 2025

E se o Allen Ginsberg português andasse por aí!

Portugal

Portugal dei-te tudo e agora sou nada. Portugal dois Euros e vinte e sete cêntimos 23 de dezembro de 2024. Não suporto minha própria mente. Portugal quando vamos acabar com a guerra humana? Vão para o caralho todos e a vossas bombas atômicas. Não me sinto bem, não me incomodem. Eu não vou escrever este poema até que eu esteja de consciência limpa. Portugal quando vais ser santo? Quando é que vais despir-te? Quando é que vais olhar para ti mesmo através da tua sepultura? Quando é que serás digno de teu milhão de brasileiros? Portugal, porque é que as tuas bibliotecas estão cheias de lágrimas? Portugal, quando é que vais enviar o teu azeite para a Índia? Estou farto de suas exigências estúpidas. Quando é que posso ir ao supermercado e comprar o que preciso com minha boa aparência? Portugal, afinal de contas, somos tu e eu que são perfeitos, não os outros do mundo. A teu atraso é demais para mim. Tu fazes-me fazer querer ser um santo. Deve haver alguma outra maneira de resolver esse assunto. O Mãe está no Brasil, não acho que volte, é muito sinistro. Estás a ser sinistro ou isso é alguma forma de brincadeira? Estou a tentar chegar ao ponto. Eu recuso-me a desistir da minha obsessão. Portugal para de empurrar eu sei o que estou a fazer. Portugal as flores da amendoeira estão a cair. Eu não leio jornais há meses, todos os dias alguém vai a tribunal por pôr a mão onde não deve. Portugal sinto-me emocionado em relação aos trabalhadores. Portugal eu era comunista quando em criança, e não me arrependo. Fumo cannabis sempre que posso. Sento-me em casa dias a fio e olho para as rosas do armário. Quando vou a bairro alto, fico bêbado e nunca fodo. A minha mente está convencida que vai haver problemas. Devias-me ter visto a ler Marx. Meu psicanalista acha que estou perfeitamente certo. Eu não vou dizer a Oração do Senhor. Tenho visões místicas e vibrações cósmicas. Portugal eu ainda não te contei o que fizeste com o Ivanildo depois que ele vir do Brasil.

Estou-me a dirigir a ti. Vai deixar a tua vida e as tuas emoções sejam comandadas pelo telejornal? Sou obcecado pelo telejornal. Vejo-o todas os dias. A música de entrada é uma luz brilhante tal como quando passo pela loja de gomas do centro. Eu li na cave da Biblioteca Nacional. Estás sempre falar de responsabilidade. Os empresários são sérios. Os realizadores de filmes são sérios. Todo mundo está a falar a sério, menos eu. Ocorre-me que eu sou Portugal. Estou a falar comigo mesmo novamente.

A Ásia está-se a levantar contra mim. Eu não tenho as oportunidades de um chinês. É melhor eu restringir-me aos nossos recursos nacionais. Os recursos nacionais consistem em dois charros de canábis, milhões de genitais, uma literatura privada impublicável que anda a 2300 quilómetros por hora e vinte e cinco mil manicómios. Não digo nada sobre minhas prisões nem sobre os milhões de desprivilegiados que vivem nos meus vasos de flores debaixo da luz de quinhentos sóis. Eu aboli os bordéis de França, Brasil é o próximo. Minha ambição é ser presidente, apesar de ser agnóstico. Portugal, como posso escrever uma oração sagrada com o teu humor estúpido? Continuarei como Elon Musk, as minhas estrofes são tão únicos como os carros dele, mais ainda se forem todas de sexos diferentes. Portugal vou vender-te estrofes a 2500€ cada uma, 500€ abaixo da tua antiga estrofe Portugal liberta o Salgueiro Maia Portugal salva os Ucranianos patriotas Portugal Aristides & Pessoa não devem morrer Portugal eu sou os rapazes da Guarda. Portugal quando eu tinha sete anos a minha mãe levou-me a reuniões dos Comunistas eles vendiam-nos grão-de-bico uma mão cheia por bilhete um bilhete custava um escudo e os discursos eram grátis toda a gente era santinha e sensível aos trabalhadores era tudo tão sincero não fazes ideia como o partido era uma coisa boa em 1974 Álvaro Cunhal era um grande homem um verdadeiro mensch a Odete Santos fez-me chorar uma vez vi claramente Natália Correia. Todos eram espiões de certeza.

Portugal tu no fundo não queres entrar em guerra. Portugal são esses russos maus. Esses russos esses russos e esses chineses. E esses russos. Rússia querer comer-nos vivos. Rússia tolinha com poder. Quer tirar-nos os carros das nossas garagens. Ela querer tirar-nos o Porto. Ela precisa de uma enciclopédia Luso-Brasileira. Ela querer as nossas fábricas de cortiça no Alentejo. Ele tem uma grande burocracia que controla as nossas bombas de gasolina. Isso não ser bom. Ui. Ele faz os paquistaneses a aprenderem ler português. Ele precisa de pretos grandes. Ah. Ela faz-nos a todos trabalhar dezesseis horas por dia. Socorro. Portugal isto é muito sério. Portugal esta é a impressão com que fico quando olho para a televisão. Portugal isto está certo? É melhor concentrar-me na tarefa em mãos. É verdade que não quero alistar-me no Exército ou ser torneiro mecânico em fábricas de peças, de qualquer maneira sou míope e psicopata. Portugal vou deitar as mãos à obra.

Filipe Cruz, 23 de novembro de 2024

Fonte: Selected Poems 1947-1995 (HarperCollins Publishers Inc., 2001)

Da última vez que tentei

Entrei no café, com espírito de verão, mas com o próprio verão já a desvanecer, como quem chega para a reunião no fim da mesma. Peço um café, como de costume, e reparo que a chávena estava um pouco suja, mas não o suficiente para me levar a reclamar.

"Com o tempo todos nos descuidamos"

Pensei eu, talvez num processo de desculpabilização daquela mulher que há muito conhecia.

"Da última vez que tentei suicidar-me..."

Soltou aquela mulher! Numa aparente conversa de café com uma colega de trabalho. Disse-o de uma forma que podia ter sido:

"Ontem parti um copo e fiz um pequeno corte..."

Aquelas palavras fizeram soar os meus alarmes de perigo, como se eu estivesse à procura, dentro de mim, de semelhante motivação. Saiu-me um atabalhoado:

"Tudo se resolve..."

Logo me pareceu que tinha tentado apanhar um tubarão com um anzol de cana de pesca...

"Tudo é uma ilusão, tudo é função da nossa perceção, do nosso estado de espírito... logo após essa erupção, percebemos de imediato que afinal não era tão importante assim..."

Tentei novamente, agora com outras palavras, tentando usar melhores ferramentas, ensaiando um pensamento que talvez a levasse a refletir.

"Procura ajuda, tens ao teu redor a solução, a ajuda e a razão de viver."

Ainda com um sentimento de urgência, acrescentei:

"Estou aqui para o que precisares."

Fugi dali assim que pude; tinha chegado com mente de praia e saí dali com pensamentos de tempestade e desespero.

Como foi possível? Passava por ali há anos; ali li muito do que sou, ali tive primeiros encontros, ali... ali... e no mesmo lugar alguém estava tão desesperado ao ponto de tentar pôr termo à vida.

E logo aquela mulher que agora é menina, e que sempre me pareceu a mais robusta de todas...

Continuo sem saber quem sou e continuo sem conhecer ninguém.

Quando será que estaremos no mundo sem precisar de nos escondermos atrás de uma qualquer tonalidade de construção mental? quando será que não precisaremos mais dessa paleta de cores que embiram a não sair da tela.

Voltei atrás, dei-lhe um abraço e, ao mesmo tempo, chorei com ela.

Filipe Cruz, Lisboa, 7 de setembro de 2024

A dentadura perfeita

Ainda com o vermelho Ferrari impregnado na menina dos meus olhos, com parecenças de uma difusa memória antiga, atirei-me para dentro do museu como se de uma fuga se tratasse, pois não gosto de sentir o cheiro da ingratidão, não gosto de pensar que sou rezingão, e outras coisas mais, como tantos outros que tinha criticado exatamente pelos mesmos motivos.

Dou de caras com "As mulheres de Maria Lamas". Curioso, reparo no seu retrato cinematográfico, à frente do seu tempo, com um sorriso lindo e encantador, e tantos outros adjetivos que nos possam vir à memória, retirados dos cânones de um filme romântico.

Através do seu retrato, percebi de imediato que se tratava de uma mulher do seu tempo, que tantas vezes tinha visto em películas dos mestres italianos dos anos trinta e quarenta do século passado, e que tão bem descreveram a Mulher.

Caminhei mais uma vitrine e, no seu interior, vejo fotografias a preto e branco, marcas de uma ruralidade profunda, cheias de nada, e de memórias do nada, de esforço, de sofrimento, algures no Portugal profundo, vestes sujas e sorrisos fechados. Fiquei um pouco confuso. Cedo percebi que aquelas mulheres nada tinham a ver com a senhora das películas.

Mulheres e mais mulheres alinhadas para fotografia, como se de um registo prisional se tratasse, onde o registo se impunha à dignidade... Tentei tirar esses julgamentos da minha mente mais uma vez...

Essas mulheres-homens, onde o seu chapéu de época não era mais que uma pipa de vinho, uma cesta de tudo, ou ainda um molho de lenha para aquecer a sua família.

E os sorrisos, onde estavam os sorrisos? Comecei a ficar obcecado com a ideia e percorri as fotografias à procura de alguém que soubesse identificar, mas nada... As mulheres não sorriam naqueles lugares.

Fiquei dizimado com a ideia de que naquele lugar, naquele tempo, não havia espaço para os pequenos prazeres. Apenas se fazia o que deveria ser feito, e fazer disso uma dignidade de vida e uma razão de existência.

Como deve ter sido difícil ter uma mulher como Maria Lamas pela frente, jovial, cheia de ideais, cheia de vida, cheia de felicidade, cheia de tudo... Com certeza, algumas daquelas mulheres perceberam pela primeira vez que viviam numa espécie de alegoria da caverna, numa espécie de cápsula do tempo, de onde nunca conseguiram sair. Que agonia terá sido.

Mais à frente, encontro um sorriso, que me provocou de seguida alguma comoção. Aquelas mulheres, afinal, podiam sorrir, mas o mais atroz é que talvez não sorrissem para não mostrarem a sua dentadura diminuída, ou em alguns casos estragada, e a vergonha que isso lhes fazia sentir perante a dentadura perfeita daquela mulher que tinham pela frente, a pedir-lhes para as fotografar, como se de uma sessão masoquista se tratasse.

Que corajosa foi aquela mulher incógnita, que bravura habitou em si. Como pode ser tão mau sorrir sem o poder mostrar?

Filipe Cruz, Lisboa 17 de Abril de 2024

Vermelho Ferrari

Esta semana fui visitar uma exposição à Gulbenkian, e como diz o velho chavão, há coisas que não acontecem por acaso.

O mote da deslocação era a exposição do meu suposto inverso, Cruz-Filipe, engenheiro... aquele tal, que teve o poder divino de conseguir essa coisa extraordinária que é dedicar-se de corpo e alma à sua sensibilidade artística... Nem me atrevi a ver a sua data de nascimento, pois, caso o número 27 fizesse parte, nem que fosse no seu número de camisola, eu, com certeza, iria considerá-lo como de facto um chamamento divino à Gulbenkian, tais eram as evidências de ligação comigo mesmo.

Delírios à parte, lá fui pelas três da tarde, depois de ter dado banho ao “de quatro rodas”, como quem se prepara para um casamento, e devidamente preparado para uma mudança de vida, procurando inspiração em tudo e talvez não naquilo que interessa.

Ao chegar ao estacionamento, diga-se de passagem, o estacionamento mais bonito da cidade, começo a avistar ao longe um vulto vermelho Ferrari que não me era desconhecido... Mais de perto reconheci: era a carrinha biblioteca da fundação...

Meu Deus, isto só pode ser chamamento dos deuses... Contive o arrepio, desta vez era verdadeiro...

Durante os anos oitenta, da ínclita geração, esses contentores de sonhos visitavam todo o Portugal, na tentativa de levar cultura e mundo a milhares de crianças de todo o país... Ou melhor, ao Portugal desfavorecido, como se de uma junta de salvação se tratasse; depois, talvez mais como um ato de contrição de uma minoria burguesa, cheia de remorsos, pelos privilégios geracionais que usufruíram.

No entanto, talvez tenha sido mesmo a minha salvação. Nunca teria tido a oportunidade de visitar tantos lugares, de descobrir tanto mundo e de conhecer tantas pessoas diferentes das que me rodeavam.

Vejo nítido ainda hoje aquelas prateleiras do fundo, que me obrigavam quase a deitar no chão para tentar ler as lombadas, de pedir constantemente ao deus dos livros que me mostrasse os das prateleiras superiores, o qual me respondia sempre com ar contrafeito, pois nem com um pequeno escadote eu conseguia lá aceder.

Acabava sempre por ser expulso, pois ficava completamente fascinado naquele mundo empacotado numa carrinha vermelho Ferrari, que por ali aparecia às terças-feiras, semana sim, semana não, mas tenho a ideia de que, na realidade, seria semana sim, duas não...

Que alegoria, pensei eu, na tentativa de afastar o meu olhar daquele objeto-mundo que agora me parecia minorca, antiquado, e que nem vermelho Ferrari aquilo era... Mas o mais interessante é que esse pequeno mundo estava na garagem de um mundo maior, de quem eu nem sonhava existir naqueles tempos... Pensei... A ínclita geração nasceu ao mesmo tempo que a minha, mas não no mesmo lugar que eu...

Filipe Cruz, Lisboa 16 de Abril de 2024

Até que alguém ocupe o seu lugar.

Á um tempo atrás vi uma sequência genial de três desenhos do João Abel Manta. Desenhos esses muito simples, com o seu traço inconfundível, preto e branco, onde mostrava em sequência nos três trabalhos, exatamente os mesmos elementos.

Nos três trabalhos víamos um edifício, mais propriamente uma janela de grandes dimensões e que claramente nos transmitia a aura de um edifício autoritário sem o ser.

Dessa janela, sem que o edifício mudasse nos três desenhos víamos também envolvido numa penumbra do interior do edifício e através da tal janela, o inconfundível perfil de Salazar, no primeiro desenho, com um ar jovem-velho, no segundo velho-velho e no terceiro apenas a penumbra da sala escura.

Este trabalho sempre me fez refletir muito era sem dúvida um trabalho com uma profundidade incomum. Fez-me tirar várias ilações, pensamentos, mas o que mais me apaziguou foi o pensamento de pensar que o regime sempre existiu na vida do autor, mesmo quando acabou, esse regime de alguma forma estava presente no nosso país e na sua vida.

Transmitia-me uma certa sensação da imortalidade de uma certa forma de estar e de sentir, da impossibilidade de acabar com esse estado de espírito de uma forma permanente. Um desconforto incrível de pensar que o mal está sempre por aí.

Enfim...

Hoje percebi que esses desenhos são ainda mais profundos, e que não se tratava de um retrato de uma época ou dos sentimentos do João Abel Manta.

Trata-se de uma profecia.

O edifício da opressão, do autoritarismo, da repressão, do racismo, ainda está entre nós, tal como no desenho também o edifício nunca deixou de estar presente ou de mudar as suas formas.

E, que apesar de Salazar ter desaparecido no último desenho, o seu significado não era propriamente o seu desaparecimento, era sim, a descrição do tempo de espera até que alguém ocupe o seu lugar.

Filipe Cruz, Lisboa 18 de Maio de 2024

Trending Blogs

Recently Viewed Blogs

thechroniclethings