a bowl of soul

maybe wrong time, maybe wrong place, maybe wrong people

[abowlofthoughts]

Der Fleck

Nacht. Die Uhr 23.46h. Der Mann liegt wach im Bett und starrt an die Decke. Es wäre eigentlich die Zeit, um zu schlafen. Doch das ist jetzt nicht möglich. Er ist beschäftigt. Oder besser gesagt, sein Kopf ist beschäftigt. Ein kleiner Punkt starrt ihn von der weißen Decke herab an. Es könnte an der Müdigkeit liegen, aber da ist ein Punkt an der Decke. Ähnlich einem blinden Fleck sitzt er da. Vielleicht ist es ein blinder Fleck. Er dreht sich auf die Seite. Er starrt in den Raum. Ein Schrank. Ein Teppich. Ein Stuhl. Auf dem Stuhl liegen die Hose und das Hemd für morgen sauber zusammengelegt. Er dreht sich ruckartig zurück. Der Punkt ist noch da. Ist er größer geworden? Es könnte etwas Feuchtigkeit in der Decke sein. Wäre es Feuchtigkeit, könnte bald Schimmel kommen. Und käme Schimmel, wäre er bald krank und die Decke würde grau und instabil. Er nimmt einen Finger, hält ihn vor sein Auge und deckt den Fleck ab. Dann dreht er seine Hand etwas zur Seite. Er bewegt den Finger zurück, dann wieder weg. Er nimmt den Arm wieder herunter und atmet geräuschvoll durch die Nase aus. Er legt die Hände auf das Gesicht. Dann atmet er langsam aus. Eine Weile liegt er so da. Plop. Er zuckt zusammen. Ein Tropfen ist auf die Hände die sein Gesicht schützen gefallen. Er springt beinahe aus dem Bett, tastet im Halbdunkel nach dem Lichtschalter und blickt auf die Stelle an der Decke, von der der Tropfen gekommen sein muss. Das Licht geht an. Lange starrt er die Decke über seinem Bett an. Die kleinen Holzstückchen in der Raufasertapete werfen feine Schatten. Und irgendwo dazwischen liegt dieser kleine etwas dunklere Punkt. Er neigt den Kopf zur Seite. Die Decke sieht trocken aus. Kein Heruntertropfen. Kein Glitzern von Wasser. Er betrachtet seine Hände. Dann die Handrücken. Kein Tropfen. Er befühlt seine Hände. Keine Feuchtigkeit. Hastig dreht er sich um. Wo ist das Telefon? Er nimmt das Telefon vom Tisch. Mit fahrigen Fingern tippt er die Nummer. Rufzeichen. Eins… Zwei… Drei… … Ein Klicken in der Leitung. Dann ein kurzes Schweigen. Ein verschlafene Stimme. „Ja…?“ „Da ist ein Fleck…“ „Wo ist ein Fleck…?“ „An der Decke.“ Vom anderen Ende der Leitung seufzt es. „Und? Machen Sie ihn doch weg.“ „Okay… Entschuldigen Sie die Störung. Gute Nacht.“ Am anderen Ende wird irgendwas leise genuschelt. „Bitte?“ „Gute Nacht!“, macht es laut, dann wird aufgelegt. Eine Weile steht er still und regungslos im Raum und sieht hinauf zur Decke. Ein Eimer gefüllt mit Wasser. Darin ein Lappen. Und etwas Stahlwolle. Und ein trockenes Tuch. Er greift nach dem Lappen. Wasser tropft von seinen Fingern und fällt zurück in den Eimer. Dann wringt er den Lappen aus und steigt auf das Bett. Er streckt sich, um die Decke zu erreichen. Doch sein Arm reicht nicht bis ganz nach oben. Auf dem Bett stehend sieht er sich um. Er nimmt einen Stuhl und stellt ihn auf das Bett. Das Konstrukt sieht wackelig aus. Mit einem Bein auf den Stuhl gestützt und ein Bein auf dem Bett blickt er an dem Stuhl herunter. Das fühlt sich nicht besonders sicher an. Er sieht hinauf zur Decke. Dann steigt er langsam höher. Er presst die Lippen aufeinander und senkt den Kopf. Mit nackten Füßen balanciert er vorsichtig auf dem Stuhl. Er bewegt sich hin und her, als stünde der Stuhl auf einem Boot auf hoher See. Aus der Nähe betrachtet er mit suchendem Blick die Decke. Sein Körper wirft einen dunklen Schatten. Er neigt den Kopf hin und her und sucht die Raufasertapete ab. Mit dem Lappen wischt er großzügig einen Bereich ab. Er reibt den Bereich mit der Stahlwolle ein und trocknet dann die Stelle mit dem Tuch. Vorsichtig steigt er von dem Stuhl. Er stellt den Stuhl zurück und bringt den Eimer weg. Zufrieden steigt er ins Bett. Er legt sich hin und zieht die Decke hoch. Beruhigt schließt er die Augen und atmet langsam aus. Es ist noch lange genug Zeit um eine normale ruhige Nacht … Er öffnet die Augen. Da ist ein Fleck. Er runzelt die Stirn. Da ist wieder ein Fleck an der Decke. Er schwingt die Beine aus dem Bett, macht das Licht an und blickt hinauf. Mit einer fahrigen Hand tastet er nach dem Telefon ohne den Blick von der Decke zu wenden. Ein Rufzeichen. Klick. „Es ist mitten in der Nacht. Was ist denn jetzt wieder?!“ „Der Fleck ist immer noch da. Oder schon wieder.“ „Das ist doch jetzt egal…“ „Ich kann nicht schlafen, wenn er da ist.“ „Da ist keine Feuchtigkeit in der Decke. Es ist nur ein Fleck. Gehen Sie schlafen.“ „A-aber ich kann nicht. Er ist direkt über meinem Gesicht.“ „Okay…“ Vom anderen Ende kommt ein erschöpftes Atmen. „Sie drehen jetzt Ihr Bett um und schlafen einmal anders herum.“ „Aber ich schlafe doch immer so.“ „Nur eine Nacht. Vertrauen Sie mir. Das schaffen Sie schon.“ „Sind Sie sicher?“ „Ja…“ „In Ordnung…“ „Gute Nacht.“ Am anderen Ende wird aufgelegt. Er sieht sein Bett an. Nachdenklich legt er den Kopf zur Seite. Er schläft doch immer so rum. Den Kopf zur Wand, die Füße in Richtung Tür. Er nimmt das Kissen und hält es in beiden Händen. Nun gut. Er legt das Kopfkissen ans Fußende und dreht die Decke um. Er schlägt die Decke zurück und setzt sich mit Blick auf die Zimmerdecke etwas umständlich aufs Bett. Mit einem seltsamen Gefühl betrachtet er die neue Anordnung. Irgendwie ist das ein ganz anderer Blickwinkel. Er legt sich hin und… setzt sich sofort wieder auf. So nicht. Er versucht es erneut. Linkes Bein. Rechts Bein. Nein. Das geht nicht. Er setzt sich wieder auf. Gequält steigt er mit dem rechten Bein über das linke und bewegt es in das Bett. Dann zieht er das linke nach. Jetzt kann er sich hinlegen. Er zieht die Decke bis an das Kinn und schließt die Augen. In der Stille im Zimmer hört er sich selbst atmen. Er kneift die Augen zusammen. Das ist alles falsch. Er öffnet ein Auge und sieht an die Decke. Er dreht sich auf die Seite und sieht mit beiden Augen in den Raum. Der Schrank steht nicht gut und versperrt ihm die Sicht. Und der Stuhl steht da auch nicht so gut. Er setzt sich wieder auf. Stellt er erst das linke Bein, dann das rechte auf den Boden und rollt sich so aus dem Bett. Er steht im Zimmer, dreht sich hin und her um sich selbst und sieht sich um. Er stemmt sich gegen den Kleiderschrank und schiebt ihn ein Stück weiter nach rechts. Er prüft die Position des Schranks. Dann schiebt er wieder ein Stück. Prüft. Schiebt. Die beiden Stühle im Raum muss er ganz neu verteilen und die Reihe an Stiften auf dem Schreibtisch gucken ihn an. Er ordnet sie präzise so an, dass sie korrekt liegen aber ihre Spitzen nicht länger auf ihn zeigen. Die Kleidung legt er neu zusammen und platziert sie in der korrekten Reihenfolge auf dem Stuhl. Dann legt er sich wieder ins Bett. Mit dem rechten Bein über das linke rollt er sich ins Bett und zieht die Decke wieder hoch. Dann berühren seine Finger etwas. 
Etwas hartes. Kühl. Aus Plastik. Rund. Ein Knopf. Er fühlt den Saum der Decke entlang. Ein Knopf. Ein weiterer Knopf. Noch ein Knopf. Ein Knopfleiste. Verschreckt zuckt er zusammen, wirft Beine und Oberkörper gleichermaßen in die Luft, prustet angewidert aus, wirbelt die Decke herum und dreht sie um, bis die Knopfleiste am Fußende sein muss. Soweit kommt es noch, dass er mit dem Ende der Decke im Gesicht schläft, die jede Nacht seine Füße berühren… Er legt sich wieder hin und fährt sich erschöpft mit einer Hand über das Gesicht. Es ist, als wäre er in einer verkehrten Welt. Und völlig verdreht. Falsch. Durcheinander. Er seufzt leise. Und blickt an die Decke. Über seinem Kopf, an der Decke, thront ein kleiner Fleck. Der Fleck. In seinem Kopf arbeitet es. Ohne den Kopf zu bewegen, schielt er zu dem Teil der Decke über dem Fußende, dann wieder zurück. Ein dunkles Brummen. Oder ein helles Pfeifen. Irgendwas dazwischen. Ein tiefes Rauschen in seinem Kopf, das seinen Schädelknochen wie eine Gitarrensaite vibrieren lässt. Er steht auf. Erst links, dann rechts. Er greift zum Telefon, wählt die Nummer und wartet. Ein Rufzeichen. Zwei Rufzeichen. Drei. Vier. „Was?!“ Er spricht mit etwas heiserer Stimme, fast flüsternd: „Er hat sich bewegt…“ „Das ist mir egal!“ „Ich habe mich umgedreht, mit Kissen und Decke. Und… und ich habe alles umgestellt, dass es vielleicht geht. Und dann sehe ich hoch und jetzt ist der Fleck wieder über mir…“ Vom anderen Ende kommt ein Seufzen. „Ich war es…“ „Bitte?“ „Ich habe Ihnen einen kleinen Fleck über das Bett gemalt.“ „Aber… wie…“ „Glauben Sie mir einfach. Ich. Habe. Einen Fleck. An Ihre Decke gemalt… Nehmen Sie etwas weiße Farbe und malen Sie den Fleck einfach über.“ „Aber der Fleck… über meinem Kopf…“ „Vertrauen Sie mir. Vertrauen Sie mir?“ „J-ja…“ „Gut, rechts hinten in Ihrem Schrank steht ein kleiner Eimer Farbe. Den nehmen Sie und malen damit den Fleck weg. Okay?“ „Okay…“ „Gut, tun Sie das und rufen Sie nie wieder an.“ „Auf Wiedersehen…“ „Auf nimmer Wiedersehen.“ Es wird aufgelegt. Er legt das Telefon auf den Tisch. Dann öffnet er den Schrank. Die Pullover liegen sauber sortiert und auf Reihe auf den Brettern. Er wühlt sich durch einige Hemden, die davor mal auf Reihe hingen. Dann nimmt er den Farbeimer zwischen ein paar unsauber gestapelten Schuhkartons heraus. Ein Wunder, dass ihm das vorher nie aufgefallen ist. Er stellt den Eimer beiseite und beginnt die Hemden zu richten und die Schuhkartons zu sortieren und stapeln. Nach Farbe, Form und Schuhgröße. Dann schließt den Schrank wieder. Er pinselt etwas Farbe auf die Stelle an der Decke. Dabei steht er mit einem langen Pinsel gestreckt auf dem Bett und tupft mit spitzen Fingern etwas weiß auf das andere weiß. Dann räumt er den Eimer und den Pinsel weg. Umständlich wie zuvor auch steigt er schließlich wieder ins Bett. Es ist mühsam, aber es muss sein. Augen zu. Decke bis zum Kinn. Atmen… Tropf. Er reißt die Augen auf. Das war doch Wasser. Er reißt die Decke weg, schwingt die Beine aus dem Bett. Erst rechts. Dann links. Er fühlt sein Herz bis in den Hals und in den Kopf klopfen. Wieder dieses Rauschen, das seinen Schädel zum vibrieren bringt und ihm schwindelig wird. Er greift nach dem Telefon, tippt die Nummer ein. Und hält inne. Erst rechts… Rufzeichen. Dann links… Rufzeichen. Erst… „Lassen Sie mich endlich schlafen!“ Dann… In seinem Kopf arbeitet es. „Hallo?“ „I-ich habe einen Fehler gemacht.“, sagt er mit zitternder Stimme. „Sich über einen Fleck aufregen und mir die Nacht rauben? Ja, das war 'ne blöde Idee.“ Er schüttelt den Kopf. „Nein, nein, nein… ich bin mit dem falschen Fuß aufgestanden…“ „Ach, wirklich…? Und wie oft heute Nacht schon.“ Er taumelt mehr als das er sich wirklich bewegt. Er dreht sich nach links. Dann nach rechts. Seine Knie sind weich und ihm ist schwindelig. „Der Fleck… Es hat getropft…“ „Das ist Blödsinn…“ „Ich bin mit dem falschen Fuß zuerst aufgestanden…“ „Mhm…“ Die Stimme am anderen Ende hörte sich schläfrig an. Er betrachtet seine Hand. Handfläche. Handrücken. Wenn er genau hinsieht, sieht es fast so aus als wäre da eine dunkle Stelle auf seinem Handrücken. „Da ist ein Fleck…“

[theonlymagicleftisart]

[abowlofthoughts]

Keine Nachricht

Ich blicke auf mein Handy. 23.42 Uhr. Keine Nachricht. Die winselnden Klänge eines „Musikers“ tönen dumpf durch die Wände. 
Ich stelle den Fernseher etwas lauter und lasse meine Halswirbel etwas knacken. Es ist still. Ich sitze in meiner Wohnung und starre an die Wand. Meine Füße baumeln schlaff über die Bettkante hinaus. Mein  Kopf lehnt an der Wand und das Kinn ruht auf meiner Brust. Die Stille wirkt erdrückend. Dieser Raum um mich herum ist ein Mahnmal an eine gute Zeit. Diese Zeit ist vorbei. Mein Mund fühlt sich an, wie mit Watte gefüllt. Taub. Gleich gehe ich wieder raus und zünde mir eine Zigarette an. Die Stille ist erdrückend. Ich sitze da und denke. Ich denke an nichts. Und dann wieder an alles. Solange, bis an alles gedacht ist. Ich blicke auf mein Handy. 23.48 Uhr. Keine Nachricht. Ich lege mein Handy wieder zurück, mit dem Bildschirm nach unten. Manchmal ertappe ich mich dabei, wie ich mich darauf freue, sie wieder zu sehen. Dann fällt mir ein, dass da niemand mehr ist. Es fühlt sich so an, als wäre sie gestorben. Nur dass sie dort immer noch existiert. Und weiter ihren Weg geht. Ohne mich. Dann freue ich mich nicht mehr. Ich sollte langsam was essen. Ich möchte ihr eine Nachricht schreiben. Davon, was ich heute gemacht habe. Dass mir gleich zwei Zwillingspaare an der Ampel entgegen gekommen sind. Ich möchte erzählen, dass ich viele neue Filme habe, die ich ihr zeigen möchte. Ich will sie fragen, wie ihr Tag war. Und wann wir uns wieder sehen. Dann fällt mir ein, dass da niemand mehr ist. Dass mir niemand mehr zu hören würde. Geschweige denn antworten. Ich blicke wieder auf mein Handy. 23.51 Uhr. Es sind 3 Minuten vergangen. Keine Nachricht. Ich lege es wieder beiseite. Langsam führe ich das Glas zum Mund. Etwas eiskalte, brennende Flüssigkeit läuft mir über die Lippen. Ich trinke jetzt abends so lange, bis mir der Kopf schwer wird und ihn kaum noch heben kann. Es sind immer nur 2-3 Gläser, da ich ohnehin nicht viel essen kann. Es summt. Ich zucke innerlich zusammen. Ich nehme mein Handy und schalte den Bildschirm ein. Eine Zeitung berichtet, dass irgendwas auf der Welt passiert ist. 23.52 Uhr. Keine Nachricht. Ich lasse das Handy aufs Bett fallen. Ohne den Blick vom Fernseher abzuwenden, stelle ich das Glas zurück. Ich streife meine Jacke über und fühle nach dem Schlüssel in der rechten Jackentasche. Dann öffne ich die Tür. Ich greife nach der Zigarettenschachtel in der linken Innentasche und stecke mir eine Zigarette in den Mund. Ich sehe auf mein Handy. Laut lasse ich die Tür ins Schloss fallen. 00.03 Uhr. Keine Nachricht. Mit einem „Klick“ öffnet sich mein Feuerzeug. Der Tabak in der Zigarette knistert leise als er anfängt zu brennen. Ein kleine Flamme steigt von der Spitze auf und erlischt dann zu einem leichten Glühen. Dann schnappt mein Feuerzeug wieder zu. In der Dunkelheit ist das Glühen wie ein Leuchtfeuer in der See. Entfernt sind die Motoren einiger Autos zu hören. Es ist so still dass ich das Knistern des Tabaks hören kann, wenn ich an der Zigarette ziehe. Ich sehe auf mein Handy. 00.10 Uhr. Keine Nachricht. Ich ziehe ein paar mal. Dann schnipse ich den halb gerauchten Stummel weg. Ich denke an Film Noir, Psycho-Thriller und Superhelden. Eine Weile ich die Zigarette an, wie sie auf dem Boden liegt. Eine düne Rauchfahne neigt sich im Wind. Ich kann mich kaum von dem Anblick losreissen. Dann beendet ein Regentropfen den Anblick. Ich sehe auf mein Handy. 00.25 Uhr. Keine Nachricht. Ich drehe mich um und gehe wieder rein. Die Haustür fällt hinter mir ins Schloss. Keine Nachricht.

[hedendom]

Yggdrasil, the World Tree By Simon E. Davies of Human Odyssey

In the beginning of the Norse cosmos, there existed an eternal Void, known as Ginnungagap. Out of this nothingness sprang Yggdrasil, a huge Ash tree. Its newly emerging branches held two primordial worlds; Niflheim, a world of ice & frost, and Muspellheim, a realm of molten fire. When a spring erupted from Nifelheim (known as Hvergelmir), it created a river which crossed the void into Muspellheim. Here, the hot air scorched the freezing river creating a new world, known as Jotunheim, land of the giants. From this bloodline of primordial beings came Odin, Vili and Ve, who despised the father of giants who ruled his people with malice and brutality. When the chance came, the brothers slew the frost giant, and from his body they created Midgard, a world of mortals. Surrounding this realm they placed a great ocean which nourished the roots of the great tree. Yggdrasil grew ever higher, forming a new realm called Asgard, which is located on the highest branch of the world tree. This was where Odin, king of the Aesir would take his people to settle a new civilisation. It was said this race of gods brought culture and technology to the world of mortals via a great causeway called Bifrost. Bifrost was a burning rainbow bridge, connecting Midgard (the world of mortals) with Asgard. This colourful overpass emerged from Himinbjörg, a mountain hall guarded over by the ever-vigilant Heimdall. This watchmen of the gods kept an eye on the mortals below, making sure no giants breached their homeland. As Yggdrasil continued to grow, a new land emerged on one of its branches called Vanaheim. It was a land full of luscious forests and wild meadows. From this primal wilderness emerged a race of gods known as the Vanir. This tribal people lived near the coast, ruled by Njörðr, a seafaring god who loved wealth and magic, a trait common among his people. A great tension broke out between the Vanir and the Aesir resulting in a long winded war. It eventually ended in a stalemate, so many of the gods sent their families as hostages to the opposing tribe to help bring them closer together. Njörðr’s son, Freyr, was placed in charge of Alfheim, homeland of the Elves. This class of god-like beings were said to be “more beautiful than the sun.” These elves were also linked to another realm far below the Earth. Legend says a tribe from Alfheim were exiled from their homeland many eons ago, and eventually sought refuge with the dwarves of the underworld. These subterranean beings had build their homes around the roots of Yggdrasil, carving a network of labyrinths, mines and forges for their empire. They called it Niðavellir, and the elves, who skin eventually became black as night, called it Svartalfar.   All the beings of Yggdrasil, mortals, gods, dwarves and elves would eventually die, and their souls were destined for several realms. If the Aesir died valiantly in battle, they would find rest in Valhalla, for all others, Helheim was their inevitable destination. This dark and gloomy abode resided at the tip of Yggdrasil’s deepest root. This afterlife was ruled over by Loki’s daughter Hel, a strange being who was half black and half flesh-coloured, characterised by a gloomy, downcast appearance. There are a number of sacred creatures which live within Yggdrasil. this includes the monstrous wyrm Níðhöggr who gnaws at the roots of Nifelheim, weakening the great tree of Yggdrasil. This frost dragon was also known for eating the corpses of the Nifelheim when found guilty of murder, adultery and oath-breaking. Atop the highest branches of the world tree is perched a great eagle and his hawk companion Vedrfolnir, who sits between his eyes. The two stare deep into the Norse cosmos, perhaps representing insight and awareness. Ratatosk is a squirrel who runs up and down the world tree to carry messages between the unnamed eagle and Níðhöggr the wyrm. This mischievous critter is said to stir trouble between the all knowing eagle and the world hungry dragon. Among the branches of the Great Ash tree live four stags known as Dáinn, Dvalinn, Duneyrr and Duraþrór. These ravenous beasts eat the branches of the World Tree, perhaps representing the four seasons. When they eat too much, winter ensues, when they are full, the leaves grow thick and lush in the midst of summer. Perhaps the most important guardians of Yggdrasil are the three Norns (witches) who lives at the well Urd (below Midgard). Their names are Urd “past”, Verdani “present” and Skuld “future”. These three hags are the goddesses of fate, who spend most their time spinning the threads of life, deciding the fate of every human, animal and god. Every day the Norns will also carry water from Urd’s well, and pour it over Yggdrasil. The water from the well is of vital importance to keep the tree green and healthy. It is the Norns who foretold Ragnarok, the twilight of the Gods and the fall of Yggdrasil. It is said that Ragnarok will begin when the wolf, Fenrir, son of Loki, breaks free of his imprisonment. This will lead to a chain reaction of events including the Midgard snake Jormungandr rising from the sea and a wolf (known as Skoll) devouring the sun, and his brother Hati, eating the moon, plunging the earth into darkness. The stars will vanish from the sky. Everything will come to a head in a huge battle that draws in all the races of the nine worlds. It will conclude with Surter, king of the fire giants, setting fire to the great Yggdrasil. The nine worlds will burn, and friends and foes alike will perish, culminating with the earth sinking deep into the abyss of the sea.

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And then it starts again.

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Project Visual Identity Kit #Earth #design

[the-true-metal]

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Rock&Metal Blog

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a misprint appeared in one of my projects. looks nice I think.

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Eddie

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print with tetra packs

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Cindy Foster - Floor Four

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Suche

Stell dir vor, du sitzt da an deinem Tisch. Etwas nagt an dir. Du bist auf der Suche. Auf der Suche nach etwas, von dem du nichts weißt. Was ist es? Wie sieht es aus? Was tut es? Was fängst du damit an? Wo kommt es her? Wo bringt es dich hin? Faktisch, das ist dir klar, stehst du ohne einen Hinweis da. Du suchst. Wie ein Wahnsinniger. Wie ein Wahnsinniger suchst du nach etwas, von dem du nichts weißt. Vielleicht ist es direkt in deiner Nähe. In der Hosentasche deiner Jeans. Direkt neben deinem Handy. Oder darin. Oder es ist ist ganz weit weg. So weit weg, dass du vielleicht ein Leben bräuchtest, um es zu finden. Irgendwo hinter all den Sternen, die du durch das Fenster draußen sehen kannst. Du suchst. Du machst Notizen. Du schreibst Dinge auf. Du entwickelst Verbindungen und bist so nah am Ziel. Vielleicht. Es kommt jemand, betrachtet, was dir logisch erscheint und zeigt Fehler. Also stehst du wieder am Anfang. Du suchst. Du machst Notizen. Du schreibst Dinge auf. Du entwickelst Verbindungen und bist so nah am Ziel. Vielleicht. Und wieder stimmt etwas nicht. Es ist eine Chimäre, die du jagst. Etwas absolut ungewisses. Vielleicht ist da was. Oder auch nicht. Vielleicht findest du was, oder auch nicht. Und je länger du darüber nachdenkst, desto klarer wird es. Es wird klar. So klar, wie es keine Substanz hat und, wenn du versuchst es zu greifen, zu begreifen, wieder zerfließt. Du hast ein Netz und fängst nicht Fische, sondern das Wasser. Es ist eine Idee.

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cheer up

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Don’t talk to me about your bad day.

– J