El infinito significa infinito y punto. Puede tener más significados pero siempre seguirá siendo infinito.
El problema es que hoy en día el infinito como signo sufre de un efímero momento de infinidad, está en la cima, cualquier lo lleva en su piel, en una imagen, en una frase y a la vez nadie lo lleva del todo. Solo es un dibujo bonito, un ocho acostado, un número vago que no encontró fuerzas para levantarse y enfrentar la vida.
Y sin embargo no pierde su complejidad. En matemática lo infinito no tiene límite. En la realidad, el infinito de muchos dura lo que un suspiro.
Lo que muchos es para siempre, para otros expiró antes de empezar. Cuando la gente dice por siempre o infinitamente mienten ilusamente, piensan que con decirlo basta, como si fuera una palabra mágica que nos asegurara el futuro, pero no llegan a ver que dependen de ellos cuanto dure su infinito, su para siempre, no ven que están condenados antes de siquiera pensarlo.
A la gente le gusta decir que sus sentimientos son infinitos. Que aman infinitamente. Que su tristeza es infinita. Incluso yo lo hago. Pero no así. No digo que las cosas no puedan ser infinitas, no me confundas. El universo en si es imposible de delimitar, es infinito, inmenso, interminable… pero solo desde nuestra posición, nadie puede probarlo. No todavía.
Pero lo que realmente creo que es infinito son los momentos, los estados momentáneos, que no durarán más que un segundo y son justamente esos segundos acumulables los que hacen que las cosas valgan la pena, ese instante de infinidad, que todo lo vale. El signo no tienen principio ni fin, es como un ciclo, y así también es la vida, un ciclo constante de rutinas o no rutinas, donde es imposible no sentir que un momento lo pasaste dos veces, donde la rutina nos abruma o las nuevas experiencias no paran de sorprendernos. La magia de esos momentos es lo que los convierte en infinitos.
Y eso es lo importante. Ese segundo en el que soy feliz. O río. O lloro. Sola. En compañía. Sola entre la multitud. Acompañada solo de un recuerdo. En la calle. En la playa. En mi cuarto. De día. De noche. Bajo la lluvia. En un atardecer. O en un mediodía común. No importa.
Es ese instante que acaba de irse y nunca será dos veces igual.
Por eso insisto en que la gracia, la atracción fatal de lo infinito está en su naturaleza efímera, en su ciclo que se repetirá desigualmente un sinfín de veces.
Ser infinito es vivir, es un suspiro.
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