foi poeta

[foipoeta]

sou a inconstância das tempestades imprevisíveis

e você prefere os dias calmos.

— não há como conciliarmo-nos.

v.m.

[foipoeta]

assim como uma caneta perde a intensidade da tinta conforme o uso,

eu perco o brilho, o êxtase, a empolgação da vida conforme existo.

[foipoeta]

eu me sinto

e isso me tortura.

[foipoeta]

certamente

há um certo masoquismo

ao se repetir os mesmos erros

e esperar resultados

diferentes.

v.m.

[foipoeta]

me sinto enferrujada como uma máquina antiga que há décadas não é ligada com a tinta gasta, já empoeirada no canto de uma construção abandonada mas que ainda carrega dentro de si, guardada a sua funcionalidade subestimada.

[apesar de ninguém lhe dar uma chance de mostrar do que é capaz.]

[foipoeta]

e foi justamente você, quem mais dizia ser a exceção,

que fez de si o manual ambulante com todas as regras de "eu sou filho da puta" inseridas.

— o maior problema foi que dessa vez eu havia confiado...

[foipoeta]

em algum lugar no mundo, alguém é feliz por amar...

em algum lugar do mundo, alguém será triste por ter amado demais.

— essa história eu já vi se repetir.

v.m.

[foipoeta]

é como dizem os poetas: nosso combustível é a tristeza.

[foipoeta]

o que tem em você e falta nas outras pessoas: um pouco de coragem um pouco de ousadia um pouco de arte um pouco de paixão muita insanidade.

v.m.

[foipoeta]

se sentir enganado, traído, diminuído, quando por muito tempo te fizeram acreditar que era importante, que sua voz era ouvida, que suas conversas eram interessantes para ambos. se sentir como uma criança que fora iludida por alguém que realmente admirava mas que não era de fato alguém admirável. sentir que fora enganada por esperar algo grande e receber em troca somente os mesmos diálogos e sorrisos de desdém e olhares que te subestimam.

estou cansada. eu não quero mais esse olhar que desencoraja. eu não quero esse comentário sarcástico. eu não quero atitudes egoístas. eu não quero fingir que esse ambiente não me afeta.

porque eu me sinto sufocando.

vic morgenstern

[foipoeta]

é tão opressivo saber que nunca vou viver o sonho da minha vida.

— eu não nasci pra ter esse privilégio.

v.m.

[foipoeta]

sabe o que eu acho? escritores são os mais sádicos dos seres humanos.

eles me mostram algo que eu nem sequer imaginava que queria tanto. eles criam essas histórias e essas pessoas tão encantadoras. eles fazem com que eu me apaixone. eu me apaixono por uma droga de uma mentira.

porque aqui, no mundo real, no mundo não inventado por mentes tão brilhantes e psicopatas, nesse mundo fútil e mesquinho, as pessoas não são arte. as pessoas não dão a mínima para você. as pessoas não enxergam as entrelinhas, não pensam fora do padrão. não existe autonomia. não existe singularidade, humanidade, fatalidade.

eu não nasci para ser uma pessoa real. eu não devia estar aqui. eu devia ser uma história.

eu vou viver para sempre incompleta.

vic morg.

[foipoeta]

algo falta em mim. eu não sei o que é, mas eu sei que está faltando. eu sei disso porque sua ausência me dói até os ossos. sinto que tudo o que eu vivo, eu não vivo completamente. me falta algo. ou talvez não me falte algo.

me falta alguém.

— como encontrar o que você quer tanto tanto tanto mas não faz ideia do que seja?

v.m.

[foipoeta]

O amor é uma rosa com espinhos, lindo aos olhos, delicado no toque de suas pétalas de sentimento, mas que pode machucar como os espinhos. #tef4lei

é isso!

[foipoeta]

se você ama algo

realmente ama

se quer mantê-lo íntegro

se quer continuar com isto por muito tempo

se te faz bem

se te traz ótimas sensações

se te deixa realmente, realmente feliz

então nunca

em hipótese alguma

mostre a alguém.

— as pessoas são sedentas pelo que não as pertence.

v.m.

[foipoeta]

Pergunto-me todos os dias

quem eu teria me tornado se não fosse

a incalculável sequência de decisões erradas

que tomei durante minha vida.

— certamente eu não escreveria poesia.

v.m.

[foipoeta]

quem apagou a minha luz?