HEAVINESS

FRANCISCO "FRANKIE" TORRES. veintiséis. veterano de guerra. cocinero en fiona's.  i'm coming home. tell the world that i'm coming home.

[francsts]

SAGE.

“No quiero” orgullo maldito, no importa que las piernas tiemblen y los dientes choquen en reflejo directo de cómo el gélido ambiente cala directamente contra sus huesos. “Estoy bien” sucesos que obligaban al ego a descender golpeando paredes mentales son motivo suficiente como para mantener la frente y mentón en alto. 

Su mirada se tiñe de blanco, desaprueba la respuesta tan infantil que recibe por parte de su interlocutora y borra de su rostro todo rastro ameno que ha intentado brindar a pesar de su propio orgullo. Aprieta la mandíbula, reniega por dentro y se maldice a sí mismo. Tantos años tropezando con la misma piedra y sigue sin entender... “Como digas,” un bufido, la irritación se entremezcla con el desgane y, ignorando lo que se le ha dicho, se acerca para dejar sobre delgados hombros la manta que ha ofrecido.

[francsts]

SAMANTHA.

tela irrumpe su campo de visión, es por eso que alza la mirada, esmeraldas se encuentran con familiares facciones, una suave sonrisa adorna comisuras. “¿tú crees?” inquiere, arruga su nariz con ligereza y, finalmente, se apodera de la manta. “ven, siéntate conmigo, no hay nada que hacer por ahora.” diestra golpea con suavidad el espacio a su lado, allí en el césped, cierta distancia había mantenido de la fogata, del tumbulto de siluetas que buscaban calor, incluso algunas almas jóvenes aprovechaban la oportunidad para divertirse. sólo quedaba esperar, y si debía ser sincera, prefería no hacerlo sola.

No hay oposición alguna, acepta sin chistar la petición por parte contraria y toma asiento en el espacio vacante junto a la silueta femenina. Siente moverse sobre arena movediza aún a causa de la incógnita que lleva aferrada a sus entrañas, mas la despreocupación que su interlocutora muestra le obsequia a él la relajación suficiente. El silencio se prolonga un momento, hasta que es el mismo morocho quien se anima a romperlo, “¿Crees que vayamos a pasar la noche entera así?” La búsqueda de opiniones ajenas es solamente la excusa para entablar alguna trivial conversación, para evitarse a sí mismo tocar el tema de la noche de inicio de año. “Veo que a no todos les preocupa...” comentario al aire, pupilas que se pierden en el grupo de jóvenes que a carcajadas se acercan a la hoguera. Siente la nostalgia, recuerdos de ellos dos compartiendo veladas similares.

[francsts]

ZIGOR.

“Parece que te has equivocado” se limita a responder, sin ni siquiera molestarse en observar al hombre que intenta ayudarlo. Está concentrado en la desintoxicación de su cuerpo, la cual lo hace temblar y sudar al mismo tiempo mientras se encuentra sentado en el suelo frente a la fogata que han creado en el parque. La falta de droga le está pasando factura, así que solo se concentra en no desmayarse o enloquecer.

Acepta la manera en que su oferta es declinada con un pequeño mohín, retira la manta del campo de visión de quien le ha respondido y, justo cuando Frankie considera la alternativa de retirarse sin más, nota al muchacho tiritando. “¿De verdad?” Se permite a sí mismo insistir, el tono de su voz denota toques de consternación, de extrañeza, pues no encuentra normal el estado de palidez en que su interlocutor se ve envuelto.

[francsts]

IVANNA.

Marrones ascienden para observar al dueño de voz masculina, brazos cruzados que buscan proporcionar calor a su torso a pesar de estar cubierto por una chaqueta. ❝Oh ¿en serio parece?❞ ironía tiñe sus palabras, aunque sin llegar a sonar grosera; sus comisuras se elevan ligeramente. Mirada despectiva inspecciona la manta que se le ofrece. ❝Uhm, ¿de dónde salieron esas mantas? Necesito una garantía de que están recién lavadas❞

Encoge un solo hombro, gesto lánguido que deja a la vista la poca seriedad que le presta a la interrogante (detecta el sarcasmo en sus palabras). “Intuición,” responde con el mismo retintín, sin retirar de sus labios la media sonrisa que con suavidad se asoma por su comisura izquierda. Entonces arruga el entrecejo de manera ligera, un tanto extrañado ante lo que escucha después. “Hm, Samantha las estaba repartiendo hace un rato, pero... si no la quieres...”

[francsts]

Extiende su diestra en dirección opuesta, ofrece la manta que sostiene entre sus dedos en una silenciosa invitación a ser tomada. No hay saludo previo, así que decide obsequiar una pequeña sonrisa a quien le recibe. “Pareces necesitarla,” explica después, con simplicidad, sin añadir nada más.

[chiliconsharls]

[ronweasleg]

[francsts]

Limpia sus manos con la servilleta que encuentra sobre la superficie de madera, retira de sus dedos todo residuo que haya podido quedar en los mismos de aceite mientras se acerca para echar un vistazo a lo que su acompañante realiza, pupilas inspeccionan durante un momento el procedimiento que lleva a cabo antes de ir en busca de la mirada ajena, curioso por conocer cómo van las cosas hasta el momento. “¿Necesitas ayuda?” Ofrece entonces, busca ser útil, aminorar cualquier clase de complicación que pueda llegar a presentarse. Deja la servilleta de nuevo sobre su sitio y son las palmas de sus manos las que se ven apoyadas después sobre la isla de la cocina. / nuestros personajes tienen que preparar una cena juntos / @dahlixmller

[francsts]

SAGE.

Método destructivo y propio de la deidad misma, locura debía habitar su cabeza como para tirar al infierno un camino sano, una caricia siempre presente, la seguridad de una mirada oscura que calmaba todo canto que en su interior siempre exigía caos. “Eres el único que no se aprovecharía de mí en este estado” y el sinhueso deja al desnudo todas las verdades, palpitantes confesiones (esa noche no quiere dejar de pensar ni anestesia dejando en ruinas la cama de un hotel y una despedida insípida sobre algún mundano usado como pañuelo, lo quiere a él). “La gente ebria hace eso que quiere hacer sobria también” y ella no es excepción a regla, no pierde nada en esa noche simplemente escupir el nudo que le desgarra garganta en cada mirada compartida, una pregunta que interiormente las voces claman totalmente verídica y merecida. “Francisco, ¿tú me odias?” palabras fuertes si las hay, pero bien conoce capacidad propia de poder despertar aquel acérrimo sentimiento, merecida titulación y desprecio, siembra directa de la gran cadena de errores cometidos.

Conflicto de emociones surge en su interior, no sabe cómo sentirse frente a una verdad que le sabe a confesión a causa de esa esperanza que con ingenuidad sigue guardando en sus recovecos. Su fuerza de voluntad flaquea porque aquella mirada oceánica ha sido siempre su talón de Aquiles, porque basta con escucharle para verse prisionero de la nostalgia, de los recuerdos, del fantasma de ese amor que por poco lo llevó a perder la cordura. “Ya...” busca mostrarse impasible ante lo que se cuela por sus oídos, pero la siguiente pregunta le golpea, le pilla con la guardia baja y lo lleva a guardar silencio. Quiere decir que sí, aclamar acerca del amargo desdén que le invade cada vez que le recuerda, cada vez que piensa en los innumerables malos ratos que le ocasionó, pero no se atreve. No se atreve porque en el fondo sabe que no es verdad, que el resentimiento que le guarda no llega ni siquiera a rozar el odio. Es más bien cólera, rabia por haberle herido de tal manera que borrarla de su alma le ha resultado casi imposible. Niega con la cabeza, desvía la mirada hacia otro lado. “Sí se te pasaron las copas, ¿huh?” Le evade. “Venga, te acompaño a casa.”

[francsts]

AURORA.

‘ supongo que bienvenido nuevamente.’ no es hospitalaria, ni siquiera destaca como una persona amable o siquiera social. no obstante, eso no implica que la presencia masculina le incomode, de hecho, la encuentra agradable por ser conocida, por pertenecer a sus raíces ; fiel recordatorio que ya no es la chiquilla de rodillas azules. recibe el objeto y lo regresa a su chaqueta, la cual se encuentra abierta, por lo que es fácil visualizar el uniforme que ahora debe ocupar cada día. ‘ sí, puedes llamarme oficial blade. ’ amargura embarga su sistema por culpa del titulo y devuelve el cilindro a sus carmines. lo abandona después de dar una calada. ‘ irónico, ¿no crees? ’

Es aquel --probablemente-- el recibimiento menos emotivo que ha recibido desde su regreso al pueblo, más sin embargo, la aparente indiferencia en la voz femenina le hace querer reír. Se ve entretenido, ligeramente divertido por confirmar que, efectivamente, sigue siendo la misma. “Gracias,” musita con simplicidad, aunque el timbre de su propia voz se ve un poco más amenizado. Le da entonces una calada a su cigarrillo y, antes de expulsar el humo por los labios, toma el cilindro entre su índice y medio para apartarlo de su rostro. “Oficial Blade,” repite, como si buscara saborear cada sílaba, aventurarse al sonido de lo espetado. Entonces, finalmente, el atisbo de una sonrisa tira de la comisura izquierda de sus labios tras mirar de soslayo a su acompañante, aires socarrones se dejan entrever. “No suena tan mal... ¿Quiere decir que ya te has encarrilado en el buen camino?”

[francsts]

IRENE.

□: Tu personaje tropieza y cae sobre el mío. ( @francsts )

Es la quinta, quizá sexta vez que el cachorro recorre las calles del pueblo, vuelve a demostrar energía suficiente para transferir su ritmo al paseador, movimientos acelerados que se intercalan con frenadas repentinas, la curiosidad del animal que no desea perderse nada. Es un vistazo al teléfono lo que provoca que Irene pierda la atención, el perro no da tregua, corretea y enreda la correa entre sus piernas, hay un paso en falso, un tropezón, un choque y una secuencia rápida que finaliza con ambos en el suelo. “Fue un accidente.” excusa pobre, el rubor llega a sus mejillas. Se hace a un lado tras presionar su zurda contra uno de los brazos ajenos en un intento (poco inteligente) de levantarse. “¿Te lastimé?” y no sólo ella lo verifica, el animal no tarda en ir hacia el hombre.

No sabe cómo ocurre, no tiene tiempo para reaccionar. Durante un momento se encuentra de pie, avanzando en dirección hacia su destino; al siguiente, su cuerpo se ve tambaleando a causa de la inesperada colisión con la silueta femenina. Es inexistente la oportunidad de hacer el intento por no perder el equilibrio, sus rodillas flaquean ante la fuerza de impacto y, víctima de la ley de gravedad, se ve derribado sobre la acera. Es un quejido ahogado el que brota de su garganta cuando golpea en seco el concreto, cuando su cuerpo se ve usado como amortiguador para la caída de quien le embiste. “Ya...” se las arregla para articular, luchando por recuperar el aliento que el golpe le ha robado. Antes de poder responder a la pregunta que se le hace, la húmeda nariz canina se aparece sobre su rostro; le hace arrugar el mismo, mas eso no impide que una involuntaria --y breve-- risa se le escape. “Estoy bien, ¿tú te has hecho daño?”

[francsts]

SAMANTHA.

🔪 ( tu personaje cura las heridas del mío )

imagen frente a ella genera incómoda sensación en su estómago, nerviosismo se apodera de temblorosos dígitos al momento de limpiar heridas; accionando con suavidad, como si temiese quebrar figura masculina si presionaba con demasiada fuerza. “¿duele?” inquiere, susurro escapa en similitud a su tacto, asemejándose a aquella suavidad. esmeraldas buscan encontrarse con pardos que adornan facciones, inspeccionan, como si fuese a encontrar respuesta. “¿quién te hizo esto?” inquiere, asume que se trata de un tercero, a pesar de no poder estar segura de aquello. — @francsts.

Arruga la nariz de manera ligera, único indicio de malestar físico que su sereno semblante se digna a manifestar. El escozor de la carne viva que ha quedado al descubierto luego del puñetazo que ha recibido en el rostro se encuentra presente, pero no se inmuta, pues los últimos cuatro años le sirven como experiencia y ahora puede decir con certeza que ha sufrido de peores padecimientos. Quiere negar con la cabeza, pero recuerda que la joven se encuentra cubriendo la tarea de limpiar todo rastro de sangre de su dermis, así que se limita a decir, “Sólo un poco.” Su mirada se encuentra con la contraria durante un momento, efímero contacto visual que se ve roto por él mismo tras desviar su atención. No puede verle a los ojos, el fantasma de una noche de copas y juegos de niños le persigue, le atormenta, y la vergüenza brota enseguida en sus adentros. No sabe si lo sucedido ha llegado ya a sus oídos. “Un sujeto ebrio en Tucker’s, no fue nada...”

[invademyinbox]

Anonymously tell my muse something you'd never say to their face.

[francsts]

✿ ¿cómo se sintió al verle regresar del ejercito?

envía ✿ + una pregunta y un familiar de mi personaje la responderá.

No… no creo poder describirlo. Cada día que pasaba y Frankie seguía lejos, era vivir con un nudo en el estómago, con una inquietud que jamás se iba… pero nunca dudé en que regresaría, por más que la preocupación de saberle en constante riesgo intentaba acabar con mi paciencia… Conozco a Frankie como a la palma de mi mano, él siempre vuelve a casa. Siempre. Las palabras quedan cortas para hablar acerca de la felicidad que sentí cuando le encontré a la puerta tras su regreso.

JONATHAN TORRES, padre de Frankie.

[francsts]

✿ ¿qué crees que necesita francisco para llegar a la felicidad?

envía ✿ + una pregunta y un familiar de mi personaje la responderá.

No lo sé, Frankie nunca ha tenido muy en claro qué es lo que quiere. Al menos, eso es lo que ha demostrado… Siempre le dije que no va a encontrar nada bueno en ese pueblo de porquería pero, como mencioné antes, jamás escuchó. Tal vez ese es su concepto de felicidad: quedarse con la casa, encontrarse a alguna mujer, tener hijos, ganarse la vida con un trabajo promedio… Qué va, siempre se ha conformado con poco, no me extrañaría. 

DANIEL TORRES, hermano mayor de Frankie.

[francsts]

✿ + ¿cómo lo describiría en tres palabras?

envía ✿ + una pregunta y un familiar de mi personaje la responderá.

Noble, obstinado, un tanto distraído…

JONATHAN TORRES, padre de Frankie.

[francsts]

✿ + ¿es bueno aceptando consejos?

envía ✿ + una pregunta y un familiar de mi personaje la responderá.

No es bueno ni pidiéndolos ni tomándolos, este sujeto es más testarudo que la mierda, de esos que tropiezan no una ni dos, sino hasta diez veces con la misma piedra. El viejo y yo siempre hemos intentado hacerle entrar en razón cuando se lo merece, pero al final siempre termina haciendo lo que se le viene en gana. Ya ven, hasta al jodido ejército fue a dar por no buscar alguna otra alternativa para encarrilar su vida.

DANIEL TORRES, hermano mayor de Frankie.