Odio tutto di questa casa, odio quello che è reputato normale, odio il loro fingere anche con loro stessi, odio la vuotezza di qualsiasi cosa mettano sù, odio il fatto che è piena di cose che "ci devono stare" in una casa "perbene": un marito, un salotto enorme, un asciugacapelli, un mare di pentole, salvo poi scoprire che il salotto è la stanza più grande della casa ma nessuno ci sta mai, l'asciugacapelli non funziona, le pentole sono tutte troppo piccole o troppo grandi e tutte senza coperchi, e il marito è di quelli che mentre vomiti perché ti senti male per la chemio, si alza dal suo trono di vuotezza ed esce dalla porta d'ingresso come se nulla fosse, come se non avesse sentito. E tutto questo intorno, l'ha costruito lei, giorno dopo giorno, consapevolmente, voltandosi dall'altra parte ogni volta che qualcuno le manifesta il suo disappunto. Lei, non ha idea di cosa voglia dire prendersi cura di sé stessi. Non sa di cosa ha bisogno veramente, o forse lo reprime così tanto da essersi fatta venire un cancro. Non si fa aiutare, è chiusa nella sua bolla ben costruita che non si scalfisce con nessun dolore, né quello dei figli, né il suo. Da lì dentro osserva il mondo sventrando a morte la vocina nella sua testa che le dice che forse nella vita ha davvero fatto errori indicibili.
E così passano le giornate, tra uno schermo di uno smartphone e un televisore con il volume troppo alto, che serve a riempire il vuoto del silenzio assordante di casa Cic.
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