Espina le corve

Hay quien dijo que la vida de artista es solitaria. El alma sensible está condenada a caminar el mundo por sí sola, apartada por sí misma de los demás. Ese alguien sabía de lo que hablaba.

[matil96]

Exilio es tormenta. Y se la ve venir.

Al desamparo precede un inquieto bienestar. Al repudio, un saludo hipócrita, una sonrisa nerviosa, un silencio incómodo.

Si somos exiliados, es porque algo hicimos mal o porque algo estaba mal desde el principio y no lo supimos ver.

Exilio es que te obliguen a saltar y no saber dónde mierda vas a caer.

[matil96]

Son noches en las que uno desea tener otros vicios. Noches estresantes. Calientes. Levantarse cansado, incómodo porque un pedazo de carne ocupa la mitad de la cama. Noches sin estrellas. Húmedas. Ver por la ventana vacía hacia la calle oscura de medianoche, y suspirar. La luna entra e ilumina el objeto de ya-no-más-deseo.  Sigue ahí, inmóvil, desnuda. Sonríe mientras duerme, respira en paz.

Que se despierte y se vaya, que uno quiere dormir. ¿Por qué hacer esto? ¿Por qué siempre tiene que ser así? Un tibio abrazo seguido de una náusea exhausta, un sueño incómodo que no se puede conciliar. Una bilis irracional. Un odio sin motivo.

Llegar a la mañana y pasar de página. Suspirar, y seguir.

[matil96]

Quiero proponer un brindis por los sueños imposibles. Esos sueños que se resquebrajan y se pierden con el viento, para dar paso a los siguientes. Esos sueños que nos dejan un sabor amargo al recordarlos. Una nostalgia inconclusa.

Brindo por esos sueños que todos tuvimos alguna vez.

Brindo por los corazones rotos de hoy, de ayer, y de mañana.

Brindo por lo que no está, sea lo que sea, y también lo que está, porque alguna vez se tendrá que ir.

Brindo por el amor.

Brindo por la esperanza que da calor en la noche.

Brindo por los que con gusto arruinamos nuestras vidas cada día. Brindo por las causas estúpidas.

Brindo por los genios. Brindo por los hijos de puta. Brindo por el arte.

Brindo por todo el tiempo perdido. Y brindo por todo el tiempo que queda por perder, hasta el momento en el que toque morir.

[matil96]

Con las metáforas no se juega. El amor puede surgir de una sola metáfora.

La insoportable levedad del ser - Milan Kundera

[matil96]

¿Qué es peor que ser un escritor mediocre? No ser un mediocre, tampoco ser uno del montón, pero a fin de cuentas odiar cada palabra, cada letra de tu trabajo.

Empeñar tu vida a construir algo, a perseguir la perfección aún sabiendo que es imposible de alcanzar; sólo para darte cuentra que todo lo que hacés, mientras más lo trabajás, mientrás más lo pulís, mientras mas lo releés, mas repugnante te resulta.

Odiar tu obra, odiarte a vos mismo. Odiar los elogios, porque no son más que actos de lástima.

Odiar ser escritor, pero amar escribir.

[matil96]

Una idea salida de otra idea. Una idea que se destrozó con el paso del tiempo y de las mentes.

Idea sobre idea sobre idea que da lugar a la creación.

Ideas congeladas y resquebrajadas.

Ideas que flotaron en la mente del creador, perdieron su forma y adoptaron otra.

Eso es el arte. No es de uno. No es de todos.

[matil96]

[alexandrave-deactivated20220331]

Los cronopios tienen conductas de poetas, de asociales. Pierden la cabeza cuando se enamoran; dejan de escribir en el papel, y comienzan a escribir poemas en todas partes. ¿Qué hace un cronopio cuando se enamora? Pierde la cabeza, eso y se dedica a cortar margaritas. Cuando a un cronopio le rompen el corazón, llora un poco, y luego un poco más. Se sabe “desdichado y húmedo”. Pero mientras llora, piensa en que a todos alguna vez les rompen el corazón. En que enamorarse significa también llorar un poco. Y que a diferencia de los famas, el cronopio llora cuando tiene ganas, y como tiene ganas, llora un poco más…

Historia de Cronopios y Famas, Julio Cortázar (via alexandrave)

[nosomosdelmundo]

Ya están vestidos, ya se van por la calle. Y es sólo entonces cuando están muertos, cuando están vestidos, que la ciudad los recupera hipócrita y les impone los deberes cotidianos.

Julio Cortázar

[matil96]

"La soledad es como vivir, pequeño. Al principio uno tiene miedo. Pero eventualmente acepta que las cosas deben ser así, y sigue. Estar solo es como un túnel profundo al que uno entra sin previo aviso, escalando lentamente hacia la luz. La luz no es nada; es solo aceptar lo inevitable. Nada más. Y seguir.

Y como con la vida, aceptar el fin de las cosas es inevitable, aunque sea duro y de miedo.

Así es el mundo, hijo. Así es la vida y así es la muerte. Déjame ir. Solo. No debe ser de otro modo."

- Epistolario de un hombre inventado

[yosoysonica]

[matil96]

:3

[decuresmacanudo]

[adolescenciatardia]

[decuresmacanudo]

[solegim]

[matil96]

Laif

Vida es tiempo entre el momento de no-consciencia de la propia existencia hasta el momento de no-consciencia del fin de ella.

La muerte no da tiempo a darse cuenta de que uno ya no está. Uno deja de ser un ente consciente, sin tener consciencia de ello.

Paralelamente, uno lleva existiendo un tiempo considerable antes de darse cuenta de que hay un mundo, de que hay sentidos, de que hay voces que danzan, caóticas, primordiales, en la propia mente. Voces que empiezan a estructurar el pensamiento, y le dan a uno la consciencia de su existencia como entidad mental, como ser, y la posibilidad de imaginar algo tan abstracto como la idea de vida, y consecuentemente la de muerte. Uno teme a la muerte, porque no conoce lo que implica. Aquél que aún no es tal vez, y sólo tal vez, podría temer la vida al no saber lo que ella implica. O incluso temería la vida al saber perfectamente lo que implica.

Jamás se va a sentir el momento en que uno empieza a ser, y en que deja de serlo.  No hay nada más allá o antes, o, en su defecto, más allá de una está la otra, y más allá de la otra simplemente está la primera.

[matil96]

B

Decidiré seguirla, sin saber por qué. Jamás habré de saber realmente qué pasó ese día, para que tal locura juvenil me dominara de esa forma. A mí. Justo a mí. Ella avanzará, a paso ágil, sin mirar atrás. Y yo la seguiré, la seguiré por siempre. La seguiré aunque el viento y el frío y la ansiedad no me dejen respirar. Seguiré caminando bajo su sombra, sin dudarlo, sin pensar.

Pero ella irá demasiado rápido. Se escapará.

Y yo le gritaré.

Y me pararé cara al abismo, con falsa confianza y sonrisa llena de dudas. El viento helandome el corazón mientras pasan las horas en silencio. Y ahí, al final del camino, presa de la desesperación y la incertidumbre, le diré que no se vaya.

Que ya no quiero estar solo.

From the Vault (1-5-2013)