#der steppenwolf

[limeshade]

Solitude is independence. It had been my wish and with the years I had attained it. It was cold. Oh, cold enough! But it was also still, wonderfully still and vast like the cold stillness of space in which the stars revolve.

—Hermann Hesse, Steppenwolf / Der Steppenwolf (1927), tr. Basil Creighton

[colorfulslimeskeletonhuman]

So I finished Steppenwolf

[superconfusedcoryn]

Also ich habe jetzt irgendwie Der Steppenwolf von Herman Hesse gelesen und nun ja. Meine Interpretation des Materials lässt sich wie folgt zusammenfassen:

There is a dude fighting his demons but the demons in question are just bisexuality

[clouds-of-wings]

Hermann Hesse - Der Steppenwolf (1927)

Transkribierter Text unter dem KR --

Hermine sah mir zärtlich in die Augen, mit dem dunklen Blick, der so plötzlich bei ihr erscheinen konnte. Herrliche, furchtbare Augen! Langsam, die Worte einzeln suchend und nebeneinander stellend, sagte sie — so leise, daß ich mich anstrengen mußte, um es zu hören:

«Ich will dir heut etwas sagen, etwas, was ich schon lange weiß, und auch du weißt es schon, aber vielleicht hast du es dir selber noch nicht gesagt. Ich sage dir jetzt, was ich über mich und dich und über unser Schicksal weiß. Du, Harry, bist ein Künstler und Denker gewesen, ein Mensch voll Freude und Glauben, immer auf der Spur des Großen und Ewigen, nie mit dem Hübschen und Kleinen zufrieden. Aber je mehr das Leben dich geweckt und zu dir selber gebracht hat, desto größer ist deine Not geworden, desto tiefer bist du in Leiden, Bangigkeit und Verzweiflung geraten, bis an den Hals, und alles, was du einst Schönes und Heiliges gekannt und geliebt und verehrt hast, all dein einstiger Glaube an die Menschen und an unsre hohe Bestimmung, hat dir nicht helfen können und ist wertlos geworden und in Scherben gegangen. Dein Glaube fand keine Luft mehr zum Atmen. Und Ersticken ist ein harter Tod. Ist es richtig, Harry? Ist das dein Schicksal?»

Ich nickte, nickte, nickte.

«Du hattest ein Bild vom Leben in dir, einen Glauben, eine Forderung, du warst zu Taten, Leiden und Opfern bereit — und dann merktest du allmählich, daß die Welt gar keine Taten und Opfer und dergleichen von dir verlangt, daß das Leben keine heroische Dichtung ist, mit Heldenrollen und dergleichen, sondern eine bürgerliche gute Stube, wo man mit Essen und Trinken, Kaffee und Strickstrumpf, Tarockspiel und Radiomusik vollkommen zufrieden ist. Und wer das andere will und in sich hat, das Heldenhafte und Schöne, die Verehrung der großen Dichter oder die Verehrung der Heiligen, der ist ein Narr und ein Ritter Don Quichotte. Gut. Und mir ist es ebenso gegangen, mein Freund! Ich war ein Mädchen von guten Gaben und dafür bestimmt, nach einem hohen Vorbild zu leben, hohe Forderungen an mich zu stellen, würdige Aufgaben zu erfüllen. Ich konnte ein großes Los auf mich nehmen, die Frau eines Königs sein, die Geliebte eines Revolutionärs, die Schwester eines Genies, die Mutter eines Märtyrers. Und das Leben hat mir nur eben erlaubt, eine Kurtisane von leidlich gutem Geschmack zu werden -schon das ist mir schwer genug gemacht worden! So ist es mir gegangen. Ich war eine Weile trostlos, und ich habe lange Zeit die Schuld an mir selber gesucht. Das Leben, dachte ich, muß doch schließlich immer recht haben, und wenn das Leben meine schönen Träume verhöhnte, so dachte ich, es werden eben meine Träume dumm gewesen sein und unrecht gehabt haben. Aber das half gar nichts. Und weil ich gute Augen und Ohren hatte und auch etwas neugierig war, sah ich mir das sogenannte Leben recht genau an, meine Bekannten und Nachbarn, fünfzig und mehr Menschen und Schicksale, und da sah ich, Harry: meine Träume hatten recht gehabt, tausendmal recht, ebenso wie deine. Das Leben aber, die Wirklichkeit, hatte unrecht. Daß eine Frau von meiner Art keine andere Wahl fand, als an einer Schreibmaschine im Dienst eines Geldverdieners ärmlich und sinnlos zu altern, oder einen solchen Geldverdiener um seines Geldes willen zu heiraten, oder aber eine Art von Dirne zu werden, das war ebensowenig richtig, als daß ein Mensch wie du einsam, scheu und verzweifelt nach dem Rasiermesser greifen muß. Bei mir war das Elend vielleicht mehr materiell und moralisch, bei dir mehr geistig — der Weg war der gleiche. Glaubst du, ich könne deine Angst vor dem Foxtrott, deinen Widerwillen gegen die Bars und Tanzdielen, dein Sichsträuben gegen Jazzmusik und all den Kram nicht verstehen? Allzu gut versteh ich sie, und ebenso deinen Abscheu vor der Politik, deine Trauer über das Geschwätz und verantwortungslose Getue der Parteien, der Presse, deine Verzweiflung über den Krieg, über den gewesenen und über die kommenden, über die Art, wie man heute denkt, liest, baut, Musik macht, Feste feiert, Bildung betreibt! Recht hast du, Steppenwolf, tausendmal recht, und doch mußt du untergehen. Du bist für diese einfache, bequeme, mit so wenigem zufriedene Welt von heute viel zu anspruchsvoll und hungrig, sie speit dich aus, du hast für sie eine Dimension zuviel. Wer heute leben und seines Lebens froh werden will, der darf kein Mensch sein wie du und ich. Wer statt Gedudel Musik, statt Vergnügen Freude, statt Geld Seele, statt Betrieb echte Arbeit, statt Spielerei echte Leidenschaft verlangt, für den ist diese hübsche Welt hier keine Heimat …»

Sie blickte zu Boden und sann.

«Hermine», rief ich zärtlich, «Schwester, wie gute Augen du hast! Und doch hast du mich den Foxtrott gelehrt! Aber wie meinst du das: daß Menschen wie wir, Menschen mit einer Dimension zuviel, hier nicht leben können? An was liegt das? Ist das nur in unsrer heutigen Zeit so? Oder war das immer?»

«Ich weiß nicht. Ich will zur Ehre der Welt annehmen, es sei bloß unsere Zeit, es sei bloß eine Krankheit, ein momentanes Unglück. Die Führer arbeiten stramm und erfolgreich auf den nächsten Krieg los, wir anderen tanzen unterdessen Foxtrott, verdienen Geld und essen Pralines — in einer solchen Zeit muß ja die Welt recht bescheiden aussehen. Hoffen wir, daß andere Zeiten besser waren und wieder besser sein werden, reicher, weiter, tiefer. Aber uns ist damit nicht geholfen. Und vielleicht ist es immer so gewesen…»

[tyger-land]

𝐓𝐡𝐞𝐫𝐞 𝐰𝐞𝐫𝐞 𝐰𝐢𝐥𝐝, 𝐰𝐨𝐧𝐝𝐞𝐫𝐟𝐮𝐥𝐥𝐲 𝐩𝐫𝐨𝐯𝐨𝐜𝐚𝐭𝐢𝐯𝐞 𝐩𝐨𝐬𝐭𝐞𝐫𝐬 𝐨𝐧 𝐚𝐥𝐥 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐚𝐥𝐥𝐬, 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐠𝐢𝐚𝐧𝐭 𝐥𝐞𝐭𝐭𝐞𝐫𝐬 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐛𝐥𝐚𝐳𝐞𝐝 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐭𝐨𝐫𝐜𝐡𝐞𝐬, 𝐜𝐚𝐥𝐥𝐢𝐧𝐠 𝐨𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐧𝐚𝐭𝐢𝐨𝐧 𝐭𝐨 𝐟𝐢𝐧𝐚𝐥𝐥𝐲 𝐬𝐭𝐚𝐧𝐝 𝐮𝐩 𝐟𝐨𝐫 𝐭𝐡𝐞 𝐩𝐞𝐨𝐩𝐥𝐞 - 𝐚𝐠𝐚𝐢𝐧𝐬𝐭 𝐭𝐡𝐞 𝐦𝐚𝐜𝐡𝐢𝐧𝐞𝐬 - 𝐭𝐨 𝐟𝐢𝐧𝐚𝐥𝐥𝐲 𝐩𝐮𝐭 𝐚𝐧 𝐞𝐧𝐝 𝐭𝐨 𝐭𝐡𝐞 𝐟𝐚𝐭, 𝐰𝐞𝐥𝐥-𝐝𝐫𝐞𝐬𝐬𝐞𝐝, 𝐟𝐫𝐚𝐠𝐫𝐚𝐧𝐭𝐥𝐲-𝐩𝐞𝐫𝐟𝐮𝐦𝐞𝐝 𝐫𝐢𝐜𝐡 𝐩𝐞𝐨𝐩𝐥𝐞 𝐰𝐡𝐨 𝐮𝐬𝐞𝐝 𝐭𝐡𝐞𝐢𝐫 𝐦𝐚𝐜𝐡𝐢𝐧𝐞𝐬 𝐭𝐨 𝐬𝐪𝐮𝐞𝐞𝐳𝐞 𝐭𝐡𝐞 𝐥𝐚𝐬𝐭 𝐨𝐮𝐧𝐜𝐞 𝐨𝐟 𝐟𝐚𝐭 𝐨𝐮𝐭 𝐨𝐟 𝐞𝐯𝐞𝐫𝐲𝐨𝐧𝐞 𝐞𝐥𝐬𝐞; 𝐭𝐨 𝐤𝐢𝐥𝐥 𝐭𝐡𝐨𝐬𝐞 𝐫𝐢𝐜𝐡 𝐩𝐞𝐨𝐩𝐥𝐞 𝐚𝐥𝐨𝐧𝐠 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐭𝐡𝐞𝐢𝐫 𝐛𝐢𝐠, 𝐰𝐡𝐞𝐞𝐳𝐢𝐧𝐠, 𝐨𝐦𝐢𝐧𝐨𝐮𝐬𝐥𝐲 𝐠𝐫𝐨𝐰𝐥𝐢𝐧𝐠, 𝐝𝐢𝐚𝐛𝐨𝐥𝐢𝐜𝐚𝐥𝐥𝐲 𝐩𝐮𝐫𝐫𝐢𝐧𝐠 𝐚𝐮𝐭𝐨𝐦𝐨𝐛𝐢𝐥𝐞𝐬; 𝐭𝐨 𝐟𝐢𝐧𝐚𝐥𝐥𝐲 𝐬𝐞𝐭 𝐟𝐢𝐫𝐞 𝐭𝐨 𝐭𝐡𝐞 𝐟𝐚𝐜𝐭𝐨𝐫𝐢𝐞𝐬 𝐚𝐧𝐝 𝐜𝐥𝐞𝐚𝐫 𝐨𝐮𝐭 𝐭𝐡𝐞 𝐝𝐞𝐬𝐞𝐜𝐫𝐚𝐭𝐞𝐝 𝐞𝐚𝐫𝐭𝐡 𝐚𝐧𝐝 𝐝𝐞𝐩𝐨𝐩𝐮𝐥𝐚𝐭𝐞 𝐢𝐭 𝐚 𝐛𝐢𝐭 𝐬𝐨 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐠𝐫𝐚𝐬𝐬 𝐜𝐨𝐮𝐥𝐝 𝐠𝐫𝐨𝐰 𝐚𝐠𝐚𝐢𝐧 - 𝐬𝐨 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐭𝐡𝐞 𝐝𝐮𝐬𝐭𝐲 𝐜𝐞𝐦𝐞𝐧𝐭 𝐰𝐨𝐫𝐥𝐝 𝐜𝐨𝐮𝐥𝐝 𝐨𝐧𝐜𝐞 𝐚𝐠𝐚𝐢𝐧 𝐠𝐢𝐯𝐞 𝐰𝐚𝐲 𝐭𝐨 𝐬𝐨𝐦𝐞𝐭𝐡𝐢𝐧𝐠 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐟𝐨𝐫𝐞𝐬𝐭, 𝐦𝐞𝐚𝐝𝐨𝐰, 𝐡𝐞𝐚𝐭𝐡, 𝐛𝐫𝐨𝐨𝐤, 𝐚𝐧𝐝 𝐦𝐨𝐨𝐫.

- Hermann Hesse, from 𝗦𝘁𝗲𝗽𝗽𝗲𝗻𝘄𝗼𝗹𝗳 (1927). Translation 2023, by Kurt Beals. Woodcut 1990, by Helmut Ackermann.

[aschenblumen]

La seriedad, joven, es cosa del tiempo; se produce, esto por lo menos quiero revelártelo, se produce por una hiperestimación del tiempo. También yo estimé demasiado en mis días el valor del tiempo, por eso quería llegar a los cien años. En la eternidad, sin embargo, no hay tiempo, como ves: la eternidad es solo un instante, lo suficientemente largo para una broma.

—Hermann Hesse, «Siguen las anotaciones de Harry Haller» en El lobo estepario. Traducción de Manuel Manzanares.

[dreaminginthedeepsouth]

You have a picture of life within you, a faith, a challenge, and you were ready for deeds and sufferings and sacrifices, and then you became aware by degrees that the world asked no deeds and no sacrifices of you whatever, and that life is no poem of heroism with heroic parts to play and so on, but a comfortable room where people are quite content with eating and drinking, coffee and knitting, cards and wireless. And whoever wants more and has got it in him—the heroic and the beautiful, and the reverence for the great poets or for the saints—is a fool and a Don Quixote.

Du hattest ein Bild vom Leben in dir, einen Glauben, eine Forderung, du warst zu Taten, Leiden und Opfern bereit – und dann merktest du allmählich, daß die Welt gar keine Taten und Opfer und dergleichen von dir verlangt, daß das Leben keine heroische Dichtung ist, mit Heldenrollen und dergleichen, sondern eine bürgerliche gute Stube, wo man mit Essen und Trinken, Kaffee und Strickstrumpf, Tarockspiel und Radiomusik vollkommen zufrieden ist. Und wer das andere will und in sich hat, das Heldenhafte und Schöne, die Verehrung der großen Dichter oder die Verehrung der Heiligen, der ist ein Narr und ein Ritter Don Quichotte.

—Hermann Hesse, Der Steppenwolf (1927) in: Gesammelte Schriften vol iv, p 342.

[Robert Scott Horton]

[villings]