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[quebraram]

Tem amores que chegam como quem vem de mansinho pela estrada de barro: primeiro a poeira levanta, depois o coração reconhece o passo e quando se dá conta… já está tomado, inteiro, sem volta. O seu amor foi assim, um silêncio que virou canto, um canto que virou reza e uma reza que se ajeitou dentro do meu peito com a naturalidade de quem sempre teve casa ali. Eu olho para você e vejo um pedaço bom do mundo, desses que fazem a alma descansar. Você tem uns olhos de café que aquecem o dia mais frio e ao mesmo tempo de jabuticaba, tão profundos que se eu mergulhar, talvez nem queira voltar para superfície. Tem gosto de fruta madura na beira da estrada, daquele doce que a gente conhece no cheiro antes mesmo de provar. E quando sorri, ah, quando sorri, parece que o sol resolve ficar mais um pouco só para assistir. Você é minha manguinha, fresca e macia, dessas que adoçam até pensamento ruim. Minha fruta de jambo, rosada e cheirosa, que deixa o coração da gente meio tonto, meio besta, meio feliz demais. E é por isso que às vezes eu paro, respiro fundo e agradeço ao destino e às forças maiores, por ter cruzado meu caminho com o seu. Porque você, minha flor, é doce como chuva de jambo que cai de repente no calor mais duro de novembro. Daquelas chuvas que a gente não espera, mas quando vem, muda tudo. Deixa o chão cheirando a vida, deixa o corpo refrescado, deixa o mundo mais bonito do que estava antes. E eu, que já tinha passado por umas secas bravas, aprendi a ser terra boa para receber você. Linda. Linda como o vento em uma terra seca, quando passa balançando as folhas, contando segredos antigos que só quem vive por aqui entende. Tem a beleza de um entardecer na caatinga, quando o sol toca no chão e tudo fica dourado, mansinho, como se o tempo respirasse mais devagar. Tem aquela força mansa que só o sertão conhece, firme sem ser dura, encantada sem ser exagerada. E eu amo assim, do jeito de quem aprendeu a sentir com o corpo inteiro. Amo como quem vê na sua chegada a promessa de um inverno bom, como quem sente no cheiro da terra que vai dar flor, como quem espera, mas nem precisa esperar, porque você sempre chega do jeito certo, mesmo quando chega de repente. Você me leva para dentro de mim mesmo e me devolve melhor. Me desamarra, me ajeita, me acalma, me acende. E não tem canto de mundo onde eu queira estar que não tenha o seu nome escondido no vento. Porque você é casa, água fresca, sombra de umbuzeiro em um dia abafado de calor. É a paz depois da trovoada, é o riso que nasce sem esforço só de te olhar. Minha chanana, minha alegria pequena e imensa ao mesmo tempo. Se o amor fosse um pedaço de chão, o nosso seria fértil, largo e cheio de flor. E eu, sempre eu, caminhando ao seu lado agradecido, besta de feliz e com aquele brilho nos olhos de quem sabe que encontrou o que muitos passam a vida inteira procurando, o amor. E eu encontrei você. Doce, linda, viva, do jeitinho que só você sabe ser.

— Diego em Girassóis de Vênus. Quebraram.

[kazifatagar]

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[quebraram]

Eu descobri que o amor não é feito só de palavras bonitas ou gestos ensaiados, ele é feito desse instante insolente em que dois olhares se reconhecem e não podem mais fugir. É quando o corpo treme, mas não recua, porque a entrega já aconteceu antes mesmo do primeiro toque. E se me perguntassem onde mora o meu amor por você, eu não apontaria para gestos, lembranças ou promessas. Eu apontaria para os seus olhos, porque é ali que me encontro e me perco, é ali que me sinto inteiro e fragmentado, é ali que sei, sem nenhuma dúvida, que nada no mundo é mais absoluto do que o que eles me revelam. E é ali, no fundo deles, que mora a sua essência despida, o que nem o mundo e nem você conseguem esconder. E é por isso que eu digo: o amor é seu olhar queimando dentro de mim e eu aceito arder para sempre.

— Diego em Girassóis de Vênus. Quebraram.

[quebraram]

Amor e felicidade não são estados passageiros, nem simples efeitos de circunstâncias externas. São antes uma linguagem secreta, uma música silenciosa que ressoa dentro de nós quando encontramos alguém capaz de acender a centelha que parecia adormecida. É como se o coração, antes contido em suas batidas rotineiras, passasse a compor melodias que só podem ser escutadas na intimidade de dois olhares que se reconhecem. Acho que eu nunca acreditei na ideia de completude, sempre me pareceu perigosa essa noção de que precisávamos de alguém para sermos inteiros. Mas, ainda assim, descobri que o amor não se trata de preencher vazios e sim de ampliar horizontes. Não é sobre a falta que o outro supre, mas sobre a abundância que o outro desperta. Com você, entendi que felicidade não é um porto ao qual se chega exausto e sim o vento que impulsiona as velas e faz da travessia um destino em si. Você é a minha flor de primavera. Não apenas pela beleza que explode em cores e fragrâncias, mas pela promessa de renascimento que carrega. Porque em cada gesto seu sinto como se as cicatrizes da vida fossem convidadas a florescer, como se tudo o que um dia me pareceu árido pudesse, diante da sua presença, se transformar em jardim fértil. E é curioso: a felicidade, quando verdadeira, não vem acompanhada de euforia constante ou de espetáculos grandiosos. Ela se manifesta nas pequenas coisas, no modo como sua mão repousa sobre a minha, na leveza de uma conversa que se prolonga madrugada adentro, no silêncio confortável que não exige palavras. São nesses instantes que percebo que o amor não é um fogo que arde em frenesi para logo se consumir, mas uma chama serena, constante, que aquece sem se apagar. Se eu pudesse definir o que sinto, talvez dissesse que amar você é descobrir que a vida sempre pode ser reescrita. Que não importa quantas vezes a noite pareça longa, haverá sempre um amanhecer aguardando pacientemente. E que, nesse amanhecer, sua presença é a luz que não cega, mas que guia. É felicidade que não se esgota, mas se renova. Por isso, quando penso em amor, não penso em destino ou acaso. Penso em escolha. Escolher estar, escolher permanecer, escolher partilhar a caminhada mesmo quando os caminhos são incertos e difíceis. Aprendi com você que a real felicidade, não é o ponto final de uma busca, mas a forma como decidimos viver cada linha da história. E, na minha história, não há palavra que carregue mais intensidade do que o seu nome. Amar você é a arte de florescer em todas as estações.

— Diego em Girassóis de Vênus. Quebraram.

[quebraram]

Há amores que chegam como ventos de agosto, secos, ásperos, carregando consigo poeira de lembranças antigas. Outros, porém, aparecem como uma chuva inesperada depois de meses de seca, suaves no começo, depois intensos, quase devastadores, mas sempre capazes de devolver vida ao que parecia morto. Eu não sei ao certo de qual forma você veio, só sei que, desde então, a paisagem dentro de mim nunca mais foi a mesma. Por muito tempo caminhei em desertos, o peito era uma terra árida, onde as sementes de esperança mal resistiam. Eu havia aprendido a conviver com o silêncio, com o frio prolongado de um inverno que parecia não ter fim. Tudo em mim se resumia a resistir: resistir à ausência, resistir ao desencanto, resistir à ideia de que a felicidade não passava de um brilho distante demais para ser alcançado. E então, como quem chega sem aviso, você se fez presença. Não foi súbito, tampouco barulhento, mas delicado como um sussurro que insiste em ser ouvido. Seu olhar, ao encontrar o meu, foi como se a vida tivesse se lembrado de mim. E nesse instante entendi: você é a minha flor de xanana, trouxe a primavera ao meu longo e demorado inverno, agora havia cor onde antes só reinava o cinza. O que antes era peso, transformou-se em leveza. O que parecia insuportável, ganhou a doçura da partilha. O frio já não era mais ausência, mas convite para a proximidade do seu abraço. A felicidade, que antes me parecia inalcançável, encontrou em você um lar possível, palpável, quase simples em sua essência. Não se trata de idealizar, tampouco de acreditar em perfeições. Amar você não é viver sem dor, mas aprender que a dor também floresce quando regada pela ternura. Percebo agora que a felicidade não é um destino, mas um estado de presença, uma dança entre o instante e o eterno. Ela se constrói no gesto pequeno, no toque, no sorriso, no silêncio partilhado. Se antes eu era feito de invernos, hoje sou feito de primaveras. Cada passo que dou ao seu lado me ensina que amor não é apenas sentir, mas também permanecer. Amor é aquilo que me devolveu a capacidade de sonhar, que me mostrou que a felicidade não precisa ser procurada em horizontes distantes, ela nasce no agora, no aqui, na respiração tranquila de quem encontra abrigo em outro coração. E se um dia me perguntarem o que é a felicidade, não citarei teorias e nem farei discursos. Direi apenas o seu nome, porque por mais clichê que seja, foi em você que o mundo ganhou sentido e foi em você que compreendi que a vida, apesar de todas as tempestades, sempre guarda a possibilidade de florescer outra vez.

— Diego em Girassóis de Vênus. Quebraram.

[quebraram]

Há algo de sagrado no olhar, não falo apenas da beleza que se revela na íris ou na cor que reflete a luz do mundo, mas daquilo que transborda além da matéria. O olhar é linguagem secreta, é um livro que não se escreve com palavras, mas com verdades. Há quem passe a vida inteira lendo romances, teorias, tratados e ainda assim jamais consiga compreender o que significa ser atravessado por um par de olhos que se demoram nos seus. Com você eu descobri essa outra dimensão, não foi imediato, mas foi inevitável. O instante em que seus olhos encontraram os meus foi como se o universo tivesse se calado, nos concedendo a eternidade de um segundo. Desde então percebi que o amor não mora em declarações ou em promessas, mas nesse espaço quase invisível onde um olhar sustenta o outro sem medo. Eu amo ler o que os seus olhos têm a dizer, principalmente quando me olham e brilham, mostrando que a sua alma é mais radiante do que o próprio sol. É como se cada vez que nossos olhares se cruzam, uma nova revelação se escrevesse dentro de mim, um segredo que só a sua presença é capaz de decifrar. E nesse instante eu percebo que não preciso de provas nem de certezas, porque nada é mais incontestável do que a verdade refletida no seu brilho. Há quem diga que os olhos mentem, que aprendem a disfarçar sentimentos, mas os seus não sabem fingir. Eles denunciam sua ternura quando você tenta se manter firme, revelam sua força quando o mundo parece pesado demais e confessam um amor que talvez você não ouse sempre colocar em palavras, mas que eu leio com clareza. É essa transparência que me desarma, essa intensidade que me prende. Por vezes, penso que seus olhos são portais, não para outro mundo, mas para a sua essência. Quando me perco neles, não encontro máscaras nem artifícios, apenas a verdade nua daquilo que você é. E talvez seja por isso que eu insisto em permanecer nesse abismo luminoso: porque me reconheço ali. O amor, afinal, não é feito apenas de gestos ou de promessas. O amor é esse instante silencioso em que dois olhares se encontram e se escolhem. É ali que o tempo deixa de correr, que as feridas se tornam pequenas, que a vida inteira parece caber dentro de um único segundo. E se me perguntarem onde habita o seu amor por mim, eu não apontarei para cartas, flores ou lembranças. Eu apontarei para os seus olhos, porque é ali que o seu coração se revela inteiro, é ali que encontro a verdade que me sustenta. Pois nada no mundo é mais vasto, mais intenso e mais eterno do que a história que seus olhos contam quando se encontram com os meus.

— Diego em Girassóis de Vênus. Quebraram.

[quebraram]

Eu não sei dizer em que instante meu olhar começou a se perder no dela, mas lembro bem da sensação: era como se o tempo se dobrasse em torno de sua presença, como se cada movimento seu fosse feito para ser contemplado com devoção. Não é apenas beleza, ainda que seja impossível não notar a forma como ela ilumina qualquer espaço. É algo que ultrapassa o físico, que invade o ar, que se entranha em mim como um sopro vital. É força e doçura coexistindo em um mesmo corpo. É dualidade pulsando na pele. Libriana nata, equilíbrio entre fogo e água, tempestade e calma. É nela que aprendi que o amor não é apenas ternura, é também colisão. Ela me mostra que pode ser leve como brisa e no instante seguinte, intensa como o mar em fúria. E é nesse contraste que reside a sua grandeza: ela nunca é só uma coisa. É o desafio constante de decifrar um enigma que se reinventa a cada gesto. A verdade é que a admiro tanto quanto a amo. A beleza que ela carrega não está apenas em seus traços, mas na harmonia que traz ao caos. Como toda libriana, ela busca justiça até nos detalhes mais sutis, deseja a suavidade, harmonia e sutileza do mundo como quem deseja respirar. E mesmo quando a vida a fere, ela encontra um jeito de transformar dor em arte, dúvidas em certezas, silêncios em poesia. Há nela uma sede por equilíbrio que não se satisfaz com metades: ela quer a completude e quando não a encontra, recria o universo até que se ajuste. Mas não se engane: não é paz constante. Ela é também tempestade, furacão que me arranca do chão e me obriga a encarar meus próprios abismos. É firmeza que se veste de sorriso, é intensidade escondida na delicadeza. Amar uma libriana é compreender que o amor não se mede em estabilidade, mas em movimento. E eu me rendo a cada oscilação, porque sei que é verdadeiro, porque sei que sua balança não mente, quando ela escolhe, escolhe de corpo inteiro. E eu escolhi ficar. Ficar porque admiro a forma como ela olha para o mundo com um misto de justiça e beleza, como se quisesse redesenhar o destino com as próprias mãos. Ficar porque amo até suas contradições, os instantes em que o silêncio dela diz mais do que palavras e os momentos em que suas palavras são uma sinfonia capaz de incendiar e curar ao mesmo tempo. Ela é poesia que não precisa de rima, é obra-prima que não pede moldura. Minha calma e minha tormenta, minha certeza e meu caos. Amar essa libriana é o privilégio mais ardente e precioso da minha existência e eu não quero escapar desse feitiço.

— Diego em Girassóis de Vênus. Quebraram.

[quebraram]

Entre todos os números, o sete é o meu favorito e você tem a alma desse número. O sete é um mistério vestido de simplicidade, é o número da totalidade escondida nos detalhes. Sete são as cores do arco-íris, como se a luz precisasse desse número para se dividir e ainda assim permanecer inteira. Sete são os dias da semana, o tempo dançando em ciclos que se repetem mas nunca se igualam, como o amor verdadeiro, que reencontra o outro todos os dias, mas sempre com olhos novos. Há algo de sagrado no sete; Não é o número mais alto, nem o mais exato, é o número da travessia: nem tão pequeno que se perde, nem tão grande que assusta. Ele é a ponte entre o visível e o invisível, como a felicidade que nunca se prende, mas sempre passa, sempre toca se você souber olhar. Sete são as notas musicais e com elas compomos sinfonias inteiras de afeto e saudade. O amor que sinto por você tem essa harmonia: não é feito de excessos, mas de acordes certos, de pausas onde mora o silêncio cheio de sentido. O sete não grita, mas ecoa. Dizem que o sete é o número da perfeição espiritual e talvez seja por isso que amar você me eleva. Me faz buscar algo que vai além do que os olhos veem. Você, como o sete, não se explica: se sente, se vive. E uma vez encontrado, não se esquece mais. Sete é o número das maravilhas do mundo e você, sem dúvida, é a oitava, a que não foi contada para ninguém, porque é só minha.

— Diego em Girassóis de Vênus. Quebraram.