#harnunddrang

[texthatespoetry]

Lochkonversationen

2016, Graciella de Pompom

if you had to tell me a story, what would it be? silence. 

ich weiß nicht, in diesem moment wäre es über limits, vielleicht, sagt sie am anderen ende des tisches. sie schält die verbrannten stellen von der zwiebel. steht auf und trägt das dreckige geschirr in die küche. im aschenbecher schwelt ihre zigarette vor sich hin.

er bleibt sitzen, starrt in die luft, aus dem fenster, ich weiß nicht genau. den kopf auf die hand gestützt, er denkt nach, kaut auf seiner lippe. aus der küche das klappern vom abwasch. er steht schwerfällig auf, durchquert das zimmer und fällt in die couch. deutlich hörbar atmet er aus. aus der küche immer noch das klappern vom abwasch. kann ich eine zigarette haben? sein schnaufen vom anderen ende des zimmers, er starrt in den schwarzen bildschirm. zahnschmerz oder weltschmerz? das weiß man nie so genau bei dem, sagt sie. und wenn es ein film wäre? was?

sie wickelt das brot in ein tuch, steckt die hände in die hüften. immer noch über limits, über die beziehung zwischen menschen. ich müsste darüber nachdenken. sie geht in die küche. hast du feuer? er steht auf, mit schweren schritten, drückt ihr einen kuss auf die stirn, die hand auf ihrer schulter. legst du dich mit mir ins bett? bist du müde? oder willst du ficken? keins von beiden. kuscheln? es wird still. obwohl draußen die sonne scheint, ist es kühl im haus. die kastanie vor dem fenster bremst das licht aus. das summen des kühlschranks, die vögel, ein flugzeg. manchmal gehen leute vorm fenster vorbei, wortfetzen in einer anderen sprache. wie ein altes radio ist das manchmal, sagt sie und grinst. im keller trocknet die wäsche. willst du tee? mit dem finger gräbt sie ein loch in ihre hose. sie liegen im bett, er auf dem rücken, sie an ihn gekuschelt.

er hat die mütze ins gesicht gezogen. kannst du die tür zumachen? sie atmen unter der decke, ihrer höhle. weißt du, heute morgen ist mir etwas aufgefallen. immer wenn ich morgens aufstehe, schläfst du noch. und wenn ich abends ins bett gehe, bin ich zu müde um über die welt zu reden. der tag war schon lang genug.ich will auch nicht immer über die welt reden, sagt sie. sie hält seine hand, er seine auf ihrer hüfte. augen, blicke. manchmal habe ich angst, weil ich dich so gern habe.

weil mich das aufhalten könnte. ich habe auch manchmal angst, weil ich dich so gerne habe. weil ich dich eines tages nicht mehr so gern haben könnte. und das würde mich aufhalten. nasen streichen nasen. wangen streichen wangen. sie hält seinen kopf. er küsst ihre augen. vor dem fenster ein kind mit roller. im aschenbecher, die zigarette.

[texthatespoetry]

er ist hyperreal

2014, Alsa Mynkett

Der Mondschein auf den Silberfischen. Ich liebe dich. Die Toilette rinnt. Das warst nicht du. Das warst du. Sie und Er verliebten sich. Er schrieb Gedichte und einen Song über seine Liebe. Endlich habe ich ein Fehlendes gefunden. Sie teilen ihr Leben, sie teilen ihr Zimmer. Aber selbstständig muss man bleiben. Nicht zu viel. Er macht Fotos von ihr. Sie küssen sich. Heute gab es wieder Rindergulasch von Bio-Viecher. Sie kocht. Er leidet. Es tut mir Leid. Scheisse. Scheisse. Sie kriegt Absagen, nacheinander. Schritt für Schritt. Nicht arbeiten müssen, heisst mehr Zeit im Bett. Er will raus. Er empfindet nur Sie. Aber Bio-Fleisch muss sein, das Bürgermeisterstück. Kein Geld in den Taschen. Er soll wieder was machen. Er will. So geht das nicht weiter. 

Es gibt keine Zukunft. Wo laufen wir hin? So liegen sie da. Dicht nebeneinander, mal von Vorn, mal von Hinten. Die kleinen Pigmentfehler in den Augen betrachtend. Deine Augen sind so schön. Ein Moment erfriert. Du sollst nicht töten. Trinken wir heute Wein? Ist mir egal. So kann das nicht weiter gehen. Aber er hat ein Bewerbungsgespräch. Als was Wichtiges. Sie sind froh. Sie sind quietsch fidel. Ein Kleiderhaufen neben den anderen Haufen. Glaubst du mir nicht? Ich will in deinem Boot. Wann bist du rausgeflogen? 

Zartes Bio-Fleisch vom Haus und Hof-Metzgermeister. Gleich bei mir um’s Eck. 

Ich zahle seit einem halben Jahr die Miete. Wir kennen uns seit einem Jahr. So kann das nicht weiter gehen. Wenn wir arm sind, können wir zusammen sein. Ich bleibe da. Wo soll ich hin? Der Mond scheint mit einer lachenden Sichel. Ein breites Grinsen. Aber wir lieben, manchmal. Manchmal lieben wir das Leben. Und heute Abend. Geht er aus, trinkt ein Bier und ein Whiskey. Er lebt im Sein. Gegessen hat er nichts. Der Job ist wichtig. Schau, ich bin wichtig. Ich habe Stress und viel Arbeit, Ausschlag und Hypothesen. Da staunst du! Ich kann das nächste halbe Jahr Miete zahlen. Aber du! Mach! Beweg dich! Du stinkst nach Rauch. 

Frauen rauchen nicht. Die erste Frau, die raucht, musste nackt sein. Und heute Abend. Stehe ich am offenen Fenster. Der Staub der aufgemachten Strasse kriecht ins Zimmer. Ganz laut, haben die unten gelacht. Es ist Party-Tag. Du musst arbeiten. Ich liege neben meinen Displays. Bestrahlung der blauen Art. Das Zimmer mietet Chaos. Die Liebe zum Detail. Trauern Sie nicht den Walt Disney Helden. Schneewittchen muss über 80 Jahre alt sein. Sie ist immer jung. Sie ist immer blass. Ehrlich gesagt, war Schneewittchen lieb. Sie streitet nicht. Sie ist sanft. Walt Disney macht Liebe. Was ist das? Eine Frau? 

Der Wasserhahn tropft. Er ist wichtig. Wenn du nicht da bist, installiere ich. Das sage ich dir nicht. Die Miete ist drin. Die Seele schwebt ungenau. Das sage ich dir. Manchmal. Nein. Hungern müssen wir nicht, wir wollen. Ich krieg genug zu trinken. Meine Freunde sind meine Arbeitskollegen. Wir arbeiten. Die arbeiten an etwas Grossem. Ein Theater ohne Walt Disney. Walt Disney ist out. Die Menschen wollen Chaos. Wir arbeiten besser, wenn wir trinken - so eben halt, wegen der Schwarzen Donau, zunächst blau. Etwas Grosses und Unendliches muss es sein. Sie liegt im Bett. 

Die Wände brauchen mehr Möglichkeiten, dann kann das Zimmer verkehrt sein. Wenn wir das Heim schön machen. Dann wird alles richtig. Dann sieht man das. Das Innere im Wir. Ich inhaliere tot. Alles aufhängen was am Boden liegt. Nur wenn er weg ist, arbeitet sie. Installationen werden gemacht. Mit lauter Musik und aus dem Weib mit dem Ring am Finger erstarrt die Frau. Schöne heile Welt. Er ist glücklich. Er geht arbeiten. Mittlerweile ist er vegan. Das ist schicker. Alle sind vegan und das ist einfach. Kannst du auch veganes Essen? Du lässt dich ganz schön gehen. Du siehst aus wie das Bett. Ihr Kopf schaut unter den vielen Decken auf. Der Blick schleift alles matt. Alles unscharf. 

Ich bin froh, dass du arbeitest. Das ist wichtig. Man braucht auch Geld. Wir waren spazieren. Sie zählt ihre Erinnerungen. Sie schaut ihn an. Ich bin reich. Es ist alles schön. In Gedanken zählt Sie die unzähligen Knoten. Ein rosa Seil mag Walt Disney auch, wenn er schon den Krieg verabscheut. Eine Allegorie der Liebe. Ein rosa Seil für die Prinzessin. Er, liebst du? Sie, bist du da? Ich liebe dein Haar. Ich bin müde. Müssen wir wieder diskutieren? Hilfe, ich stecke im Bett fest. Meine Decken sind Treibsand. Mach doch. Er mag sie lachend. Er ist weg. Du und Ich! Anstatt Sie sieht er sich. Klar - Sie und Er sind verbunden. 

Sie probt nicht jeden Tag. Sie muss nicht jeden Tag arbeiten. Sie findet Walt Disney krank, ab und an installiert sie Liebe. Sie installieren ein anderes Leben. Sie hyperrealisieren. In Ihn und Ihr hat Walt Disney seine Spuren. Aber Er ist fiktiv. Er ist die Ausrede. Er ist Hoffnung. Er ist ein Fundstück. Er ist zum Aufhängen. Er ist wichtig, aber Er frisst nur Gemüse. Er frisst nur Nüsse und trinkt Bier. Er schaut nicht aus Walt Disney’s Augen. Sein Blick ernst. Das Leben bringt graues Haar, aber Anerkennung. Er sieht Sie im Wir. Sie ist kein Schneewittchen. Sie will Frau sein. Sie trifft Walt Diesney. Sie hyperrealisierten. Er riecht Ihn an jeder Faser. Du. Sie. Ich muss arbeiten. Bis 3 Uhr morgens? Sie. Ja, das ist Arbeit. Wir müssen da, zusammen sein. Sie. Das ist mein Rudel. Ich habe keine Zeit und morgen muss ich arbeiten. Und heute muss ich arbeiten. Und gestern. Arbeit. Und übermorgen. Arbeit. Ich arbeite ja. Sie, du weisst nicht wie das ist. 

Das ist verdammt hart. Es geht um unser Stück. Die zahlen nicht viel. Es ist ein ideeller Wert. Ein Ritter in Not. Prekär und geil. Sie grübelt seit Monaten. Ich weiss. Aber hör mir bitte zu. Ich spiele mit. Den Tod. Sie lacht. Weil sie dachte, ich spiele mit dem Tod. Jeden Tag spiele ich diese Rolle. Wenn du nicht da bist und auch eine Rolle spielst. Spooky long distance reaction. Da! Unendlich! Meine Szene. Ich mache Knoten. Ich bin sehr gut mit Knoten. Hast du mal gesehen? Er sieht nur das Stück. Das grosse Stück. Ein Vieh. Und Er und Sie. Und Sie und Er. Und Er sagt: „Du! Das Wasser ist schlecht. Es ist ganz gelb.“ Walt Disney ist gold und glänzt. Langes Atmen. Anhaltender Atem. Er schaut Sie nicht mehr an. Er ist wichtig. Er arbeitet. Sie macht Knoten. Nur Hausfrauen. Und Er hat Premiere. Sie macht mit Walt Disney Installationen im Hyperrealem. Er schaut nicht hin. Er schaut weg. Er leidet. Sie leidet. Er schaut weg. Sie reden. Nicht mehr. Walt Disney und Sie sehen sich im PC.

Nicht mehr. Das Projekt ist aus. Sie hängt gern Sachen auf. Am rosa Seil. Mit Knoten und Sie installiert und spielt. Er jubelt mit blassem Gesicht als er die Installation realisiert. Sie fand Antwort. Sie spielt ihre Rolle dramatisch. Ihm bleibt alles im Hals stecken. Und der Kopf im Treibsand aus Decken und Fratzen. Er sucht Sie im Bett. Sie liebt. Er hängt am Theater so sehr wie Sie am roten Seil. Der Mond auf ihrem Busen. Perfektes Licht für ein Foto. Er hat lange nicht mehr Sie fotografiert. Sie ist hässlich. Ihre Decken-Fratze. Ein Bett ist ein Stillleben. Er hasst Walt Disney. Wegen Walt Disney will Er wichsen. 

Hass Parolen auf diese Welt. Die vielen Welten. Er arbeitet und wichst und trinkt. Eben wichtig. Fratzen. Massen. Er sieht Sie nicht, verheiratet sind Sie. Da gibt es mehr. Er schaut. Er beobachtet. Er sieht nicht hin. Er löscht Vergangenes. Für seine Zukunft. Steht das Spiel. Er wichst. Er arbeitet, festangestellt am Theater. Gefundenes Brot. Er findet Sie nicht. Hübsch und gesund. Er arbeitet hart. Er wichst hart. Du. Ich will dich fangen. Ob vorgestellt oder hyperreal. Masse. Mehr Hunger. Mehr Fratzen. Sie geht ab. Er hält Monologe. Er könnt ein Walt Disney werden. Er erfindet sich. Er ist da. Für die Masse. Er Superstar. Alle finden ihn quietsch fidel in seiner Ernsthaftigkeit. Jetzt nicht. Er braucht die Masse. Lässt sein Fundstück zum Stück werden. Die Liebe konserviert auf der Bühne. Er Superstar. Real. 

Sie geht ab. Er geht auf.

1369 Wörter  

[texthatespoetry]

in white

2016, Hana Wood

late night inhale

war is forever, ever

forgret about, it’s post-change

in our protweetnation

is time zero, and the artist is over

but why hackback? save in your metahome

the eye, see the big six

but why portraits? free power in what we do in the shadows

and what we do in fat nets with white gloves

isn’t that transparency? 

a painful proof, of ugly white rent in ugly white cubes

where

everybody is just a fellow cooperator

with their new vita pass

about memory in vitamins and history

to be holy after time

and thats a gauntly guarantee

even yesterday will turn tomorrow

but thats ok, let me out of the tower of power

on alphawaves in a cyber biosfear

shiny shivering cable there and here

it’s tiny paper thin

we in mirrors as suicide twins

but even with our transparency

we don't see, we won’t see.

[texthatespoetry]

eine tiergeschichte

2015, MuellerKachinsky Eine Tiergeschichte hat 2 Akte (und ein Epilog) oder Aufzeichnung einer wahren Begebenheit Epilog „Los, los“, sagte Mutter Reh zu den kleinen. Sie rennen über die Straße und verstecken sich im Gebüsch. Plötzlich kommt ein Lastwagen. Die Scheinwerfer schwenken aufs Gebüsch. Ob hier jemand etwas sieht? Ein paar Fleckchen Reh zu sichtbar. „So schnell können Herzen schlagen“, denkt Flocki. Der Lastwagenfahrer merkt nichts. Er ist kein Wurschtsemmerl. „Auftragsarbeit ist das Lustige Leben“, denkt er sich. „Aber woher nehme ich die Butter fürs Brot?“ Er ruft seine Frau am Iphone und als er sie nicht erreicht, schreibt er eine Kurznachricht. Sie schreibt zurück: „Nichts ist so geil als eisgekühltes Cola“ I Fred ist müde. Seit Stunden gräbt er sich durch die Dunkelheit. Er kann sicht gar nicht mehr erinnern, wie das Licht war, das er GEFÜHLT hat. Er kommt bei einem A vorbei. Nach einer Biegung erscheint vor ihm eine Luke. „Hinunter oder nicht hinunter?“, denkt er, „Ist das die Frage?“. Eine wahnwitzige Weile später steckt er sich eine Zigarette an, dreht sich einmal im Kreis und fällt durch den Rost. Etwas zerdepscht rappelt er sich auf und fällt durch den Rost./ rappelt er sich auf. Stöhnt, rappelt er sich auf. Stöhnt, schaut ob alles noch ganz ist und denkt, dass das wohl viele blaue Flecken geben wird. Sein Fuß tut weh. Aber er muss weiter. Als moderner Nomade muss Fred seinem Schicksal ins Auge schauen. „Kommt Zeit, kommt Geld“, denkt er und wurstelt weiter. FRED ist ein Bücherwurm. Sein Name ist eine eingetragene Marke und gesetzlich geschützt. Ich hätte gerne ein Cola und wenn du schon dabei bist, nimm mir doch einen WrÄp mit. Danke. II „Los“. Er flitzt los. Einmal zigzag quer über das Feld. Die ältere Dame in der ersten Reihe schüttelt den Kopf. „Die Jugend von Morgen. Kein Vorbild. Kein Anstand“. X mal wiederholt sie „Tztztz“. Dann trinkt sie ein Schluck Cola und stößt auf. Der Ball trifft ins Tor. Die Menge dreht durch. Rennt aufs Spielfeld. Rasenstücke fliegen durch die Luft. Ein toter Hase? Sie sieht genauer hin. Er ist weg. Sie schnäuzt sich und geht zurück zum Auto, wo sie noch ein bisschen Schokolade versteckt hat. Daneben liegt eine angebrochene Packung Kondome und ein Funken Sinn, versteckt hinter den Taschentüchern, flammt auf und setzt den Beifahrersitz ein bisschen in Flammen. "Zum Glück hat das niemand gesehen". Sie schaut sich um, zur Versicherung. Kauderwelsch hatte sie heute schon, sie will sich nicht mehr zusammen reißen oder auseinander setzen müssen. Am liebsten wäre ihr jetzt eine Leinwand und etwas Cafe mit Schlagsahne. Sie parkt rückwärts aus und fährt volle Wäsch das Rücklicht eines blauen Nazi-Mercedes ein. Schon steigt ein Typ in Krawatte aus, Fäuste geballt, Ader, roter Schädel. Sie winkt aus dem Fenster, wirft ihm ein Hustenbonbon vor die Füße und düst mit quietschenden Reifen vom Flugzeugparkplatz in die Sonne. Ende

[texthatespoetry]

bahn fahren

2016, Alsa Mynkett

Hallo. Ich komme heute ein wenig später, weil die Bahn auf falschen Gleisen fährt, wohl ernährt kaum verfährt, sich die U-Bahn, normalerweise, wenn die Sonne aufgeht und der Himmel trüb sich verfärbt. Es ist doch ein neuer Morgen. Gebadet im Strand mit Palmen oben dran, sitzt du im Schlafsaal, liegst nicht neben deinen Kopfkissen. Alles was sich nicht verfärbt. Es ist rot. Und dann Blau und Schau ein neues Haus wird gebaut. Hey und die singen da drüben über Asrap - ein Typ. Mit boobies. Was ist das denn? Herr, erhöre mich. Ich gedenke nicht zu weinen, heute nicht, dein kleiner Hund war schon draußen. Ist das wieder versaut! Eine neue Gefahr von oben. Ernst Hofer. Ein paar Bier und Gaststuben. Beschreibungen übers Wetter es ändert sich im April. Es dreht und du siehst den Mond klarer - er strahlt dich an. An meerblauer Brandung. we can stop it, right now. Are you happy? Es geht ein Hund. Es geht es Hund. Es geht es Hund. Wir sind die Freunde, die nicht reden. Zuviel gehört von anderen, sozial bin ich ausgeschöpft. Spezielle Sprachcomputer mit Support von außerirdisch. Ein neues Haus und ein neues Auto. Rapper auf ihrer Pisse. Verschossen in Buddha im Herz. Vergessen haben sie die Blütenknospen, wenn sie aufgehen bei Nacht, im Wind. Der spricht vom Nachbarn. Eine Decke über die Schulter als Last der Jahrhunderte. Ich frage mich wie lange es halten wird, wenn Kräfte ständig zerren und ziehen und reden werden sie schlecht. Wie die Bananen im Bad. Ich frage mich, ob morgen vergeht, wenn gestern zu spät kam. Ein Haufen Elfen. Elfen mit langen Ohren Buddha-gleich und Bogen und Augen, und Haare, viel Haar am ganzen Körper. Vollbart ist auch schon wieder Hipster Bobo, verschoben. Jan hat geschrien. Jana Jenner Kenneth kenne ich seit den Kinderaugen. Katzen waren damals sehr trendy und cool. Bis die Postmoderne dich wie eine Flutwelle schlägt. Ein Tsunami mit Hirn. Wie im Stau, ganz dicht parken hundert tausend Autos, im Wind. Wie Einhörner im Sand. Ich laufe in eingefahren Gleisen. Gehen und stehen. Kommst du heute noch an. Vorbei an der U-Bahn.

[texthatespoetry]

wetten

2016, Bernhard Rott

Ok, es geht los, wir schreiben jetzt fünf Seiten so schnell es geht. Warum wir das machen? Weil wir eine Wette am laufen haben. Eine Wette, die besagt, dass wir in einer Woche zu zweit genau tausend Seiten schreiben könnten. Ich stimme dagegen. Ich sage, es ist unmöglich, jeden Tag 72 Seiten zu schreiben. Physisch einfach unmöglich. Man gibt auf. Man versagt. Die Finger schaffen diesen Stress einfach nicht. Wie soll das möglich sein? Aber mal sehen. Wir geben uns dem Stream of Consciousness hin und schreiben und schreiben den ganzen Blödsinn nieder und auf, der in unserem Kopf, in meinem Kopf, die ganze Zeit und den ganzen Tag, ständig durch den Kopf geht. Aber schau, ich schreibe schon gefühlt so lange, eine halbe Ewigkeit, und es ist noch nicht einmal eine viertel Seite. 72 Seiten in 12 Stunden. Das wäre ein machbarer Schnitt. Jeden Tag 12 Stunden schreiben. 6 Seiten pro Stunde. Werde ich jetzt eine Stunde brauchen für 5 Seiten? Wir müssen 5 Seiten schrieben, so schnell es geht, weil fünf eine Zahl ist, die sich leicht teilen lässt. Achja, es sind 75 Seiten, die wir schreiben wollen, nicht 72. Ich verliere jetzt schon die Lust daran, weiter zu schreiben. Warum sollte ich jetzt 5 Seiten schreiben.

Wir sitzen zu dritt, halb besoffen in einer Wohnung und geben uns diese Aufgabe. Ok. Davor waren wir im Theater und haben uns Cellar Door angesehen. Eine krasse Performance, keine Ahnung, ein Etwas, eine Installation, kein Schauspiel, haben kommuniziert, mit diesen Figuren, Halbfiguren, zwischen Klischees und Wahnsinn, Inzest, dummen Vorurteilen, Langeweile, der düsteren Atmosphäre, dem schummrigen Licht, der Schläfrigkeit. Ich schlafe sowieso beinahe ein gerade.

Ich denke an den Schluck Bier den ich mir gerade zuführen möchte und dass ich immernoch keine Seite voll geschrieben habe. Es sollten fünf sein. Es sollten fünf sein. Ich darf mich nicht wiederholen. Ich will mich wiederholen. Einen roten Faden sollte das ganze eigentlich haben. Rote Fäden finde ich scheiße. Die Farbe rot. Scheißdreck. Scheiß Rot! Scheiß auf rote Fäden und Zusammenhang.

Eines erreicht diese Aufgabe. Dass plötzlich drei Menschen zusammen um einen Tisch sitzen und für eine ganze Stunde lang die Klappe halten. Dass man zusammen in einem Raum sitzen kann und die Fresse hält, das ist eigentlich schon etwas besonderes. Das kann man sich eigentlich kaum vorstellen. Wir hören nicht einmal Musik. Man hört nur das Klappern der Tastatur, mein nerviges Getippe. Von den Worten. Dem Unsinn. Dem Schwachsinn. Der Aneinanderreihung von Worten, weil mir sonst nichts besseres einfällt. Ja der Gedankenstrom. Der Gedankenstrom, der sich wiederholt und sich verfängt in seinen eigenen. Dingen. Und Punkten. #Hashtag. Versuchen wir einmal nicht witzig oder schlau zu sein. Das versuchen wir nicht. Oder ich. Warum werde ich zu einem wir? Das ist die Sprache. Sprache ist nicht. Etwas. So oder so. Sowieso. Ein Rhythmus. Fünf Seiten, die entstehen nach und nach. Mensch bin ich froh hier das Ende der Seite endlich sehen zu können. Das heißt ein Fünftel wäre endlich geschafft. Heißt das aber auch, dass ich jetzt, sobald ich dieses Ende übersprungen habe, wieder von Neuem beginnen werden muss? Davor fürchte ich mich. Und stell dir vor das Ganze wiederholt sich 72 Mal an einem Tag? Wie soll sich das Ausgehen? Wieviele Seiten kann man wirklich vollschreiben? Um den Inhalt geht es wirklich nicht.

Man muss auch keine sinnvollen Sätze erzeugen oder Geschichten erzählen oder Gedanken produzieren, die irgendwie Sinn ergeben.