#traffici

[aitan]

Frattamaggiore, 21 giugno 2020

È finita la pace urbana!

La clausura della paura è bella e dimenticata.

Ieri sera, come capita spesso, sono stato per una decina di interminabili minuti con la mano fissa sul clacson ad aspettare che mi liberassero il passaggio per entrare nel condominio Parco Clivia, quello del Bar Phoenix, ostaggio di schiere di motorini parcheggiati davanti al divieto di sosta e di una marea umana di adolescenti maleducati che, oltre a non spostarsi per farti entrare a casa tua, ti riempiono di parolacce.

(E sono stato pure fortunato. Altre volte hanno pure preso a pugni e calci le carrozzerie delle automobili che hanno osato disturbare la loro statica movida.)

In macchina con me una bambina di otto anni terrorizzata anche per le possibili reazioni del padre.

Il nonno una ventina di anni fa ci è morto per questa mala educazione e per la mancanza di senso civico e rispetto delle regole che si riversa per le strade di Frattamaggiore col favore del buio.

Ebbe un infarto.

La marmaglia umana fuori al Parco Clivia impedì di portarlo in tempo in ospedale.

Dopo di lui tante altre vittime della movida di Frattamaggiore, quest'orgoglio della nostra città, questo segno di vitalità e questa opportunità di crescita per la nostra civiltà. Per non parlare della gioia degli spacciatori e dei venditori di superalcolici per superminorenni!

Smettetela di disturbali, anche loro debbono fare il loro lavoro! Hanno venduto poco durante il periodo del lockdown. E poi l'ormone vuole il suo sfogo. E i motorini pure si debbono vendere. Qualcuno magari paga pure l'assicurazione e la tassa di circolazione. Senza contare che, se ci scappa il morto, è comunque lavoro per le pompe funebri.

Non bisogna vedere tutto nero. A Frattamaggiore va tutto bene finché non rubano l'orologio al consigliere. (Questa, se non mi fossi svegliato un po' incazzato e molto preoccupato, me la sarei risparmiata.)

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P.s. La foto è brutta e non è di ieri, ma credo che renda l'idea del traffico e dei traffici che si affollano da più di venti anni, il sabato sera, a Via Roma e fuori al Parco Clivia.

[aitan]

O Zulù, "Il traffico"

[lospeakerscorner]

Le strade dei rifiuti

Le strade dei rifiuti

Traffici, transiti e Transizione: l’illecita esportazione di rifiuti contribuisce al fenomeno dei drammatici cambiamenti climatici di Antonio Vitale NAPOLI – All’Eurostars Hotel Ecelsior nei giorni  8 e 9 ottobre si è tenuto la XIII edizione del Forum internazionale Polieco sull’economia dei rifiuti, che coinvolge mondo della Ricerca e dell’Innovazione. Il focus di quest’anno:Le strade dei…

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[aitan]

Dice, la movida è l'orgoglio della nostra città; tutti ce la invidiano, dice...

Dice, i ggggiovani portano ricchezza, dice. Dice che portano gioia e vita, dice...

Va be', ogni tanto qualcuno di loro si schianta contro un muro o una moto in corsa, ma sono effetti collaterali, dice, come qualche chilo di coca e di crac, fiumi di alcol e qualche rapina ogni tanto, dice...

Dove ci sono i gggiovani ci sono traffico e traffici, dice...

Non si può fare un omelette senza rompere qualche uovo, dice, dice e ridice.

E poi qui non ci si annoia, dice.

[forgottenbones]

-Ma a chi le spacci, queste stronzate?

-No, ti sbagli. Sono solo per uso personale!

[luciamosca14]

Crimini ambientali: nelle Marche 71 ogni mese ANCONA - Crimini ambientali: sono stati 859 i reati accertati nelle Marche nel 2017. Il rapporto Ecomafie 2018 di Legambiente mostra un incremento di infrazioni rispetto al 2016.

[mutensan]

E-commerce: sui portali nipponici merci vietate dai trattati internazionali

E-commerce: sui portali nipponici merci vietate dai trattati internazionali

Sul sito giapponese Rakuten 30 mila prodotti proibiti.

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[martinpescatore-blog]

Traffici di stelle in Aldebaran St.

Quando il suo pianeta si trovò ben allineato, lo avevano sparato coi raggi da Aldebaran fin qui. Sembrava quasi umano, era vestito con giacca curata, nera, cappello da gangster, un portamento da bluesman anni ’30, tipico frequentatore notturno di locali Jazz. Con se aveva una ventiquattrore, non si sarebbe potuto capire se fosse tela o metallo. Con passi agili si spostava tra la folla di San Franciso, tutti che andavano a venivano ignari che proveniva da sessantacinque anni luce di distanza da quelle strade. Le insegne al neon non riuscivano a rischiarare il suo volto, la luce scura dei suoi occhi non riusciva ad illuminare i suoi pensieri. Pensava che l’uomo non si era contentato di pietre preziose, non si era accontentato di gioielli, topazi, zaffiri, diamanti, droghe, oppi. Spingeva sempre più in alto. Con la mano in tasca celava il suo accurato astuccio dei sigari, scivolava avanti circospetto con un ritmo incalzante. Le pieghe del cappello che sembravano cangiare di locale in locale. Pensava che l’uomo non si curava dei problemi che aveva, dell’infelicità e del marciume del mondo. Si curava soltanto di far suonare ancora il jukebox, in un jazz cronometrato, nonostante perdesse i pezzi. E puntava sempre più in altro. Con le scarpe perfettamente allacciate, nodi simmetrici, calpestava le cicche abbandonate, preludi di notti di passione. Si insinuava nei vicoli, la ventiquattrore che era calda. Pensava che l’uomo era folle. Era stupido a volere un altro giro di whisky, quando le bottiglie erano infestate tutte di vermi. Si sarebbe autodistrutto prima o poi nel suo lusso. Sarebbe collassato su monti di gioielli. Controllò ancora il profumo, svoltò l’ennesima traversa, facendo oscillare appena la valigetta. Determinazione negli occhi. Entrò in Aldebaran Street. Entrò nel locale, l’insegna al neon traballante, carta da parati giallastra, qualche ubriacone, il vociare degli uomini e il barman che asciugava il bicchiere. Passò oltre i tavoli dalle tovaglie sintetiche, lasciò la mancia al pianista. Pensava che l’uomo era esasperante nel suo languore, ma a lui non fregava, avrebbe fatto affari comunque. Ignari, i clienti vociavano e leggevano i menù in pelle scura. Lui sorpassò tutti, entrò in un’altra ala del locale. Più affollata, le ballerine ballavano in ridicoli costumi rossi da can can, su uno scenario color della rosa. Jazz. La gente applaudiva, c’era chi si baciava al lume della candela e alle luci del palco. Il sapore del vino appena finito di bere. La ventiquattrore era più calda. In un angolo trovò il suo tentennante cliente, tutto un fascio di nervi, irto sulla sedia. Era pallido, scosso da ciò che stava facendo e probabilmente da quello che avrebbe dovuto pagare. Si sedette con lo sguardo altrove, rigido e convinto nei movimenti, appoggiò senza complimenti. Gli occhiali traballavano sul naso del cliente, sudato e pallido, nella penombra, la musica non finiva. Aprì brevemente la ventiquattrore per mostrarne l’interno, il tavolo venne rischiarato da un bagliore. Pari soltanto a quello negli occhi dell’umano, mentre il timpano gli vibrava per la musica quanto dall’emozione. “Sono…posso…” “Sono dieci mila.” Esitò, mentre le ballerine continuavano, imperturbabili. La mano infine cadde tremante nella tasca, rovistà un poco e se ne tornò fuori con un rotolo di banconote, tra il Jazz generale. Le posò sopra la ventiquattrore, ora richiusa. Senza proferir verbo, il commerciante prese i soldi e se ne andò. Bastava la musica a descrivere la ritmica dei suoi passi. La ventiquattrore calda era rimasta sul tavolo. Erano padre e figlio, da soli. Stavano, nel campo di grano della loro tenuta, a guardare il cielo. Del jazz non rimanevano che sguardi volti all’alto, un debole eco, era Agosto. A guardare la faccia malandrina del cielo, da molte notti senza stelle, il piccolo chiese: “Ma perché non si vedono le stelle?” Ci pensò un po’ il padre, prima di rispondere – sentiva il vento sudato sulla faccia e un residuo del ritmo del jazz nella gamba che imbalzava. “Inquinamento luminoso. Brutta storia”. Ma la sua voce era rotta. Era rotta dalla risata di Aldebaran, che anni luce più in là si beffava della stupidità umana, che sfiorava le stelle.