ALEXANDRE E BLOOMS, em busca do leitor perdido

Esta página é uma ficção, assim como são todas as páginas das redes sociais, e é inteiramente dedicada à Literatura. Blooms é uma discreta homenagem a Leopold Bloom, um personagem do romance Ulysses, de James Joyce. Calma! Eu não sou um joyceano, meu conhecimento da obra é bastante limitado, mas o meu respeito é enorme. Bloom é um personagem único e bastante cativante quando nos esforçamos para compreendê-lo. Trata-se de um homem comum, muitas vezes ingênuo muitas vezes hilário que, segundo o próprio autor, é simultaneamente “cauteloso e precipitado, herói e covarde”, englobando “os múltiplos aspectos de cada ser humano e de toda a humanidade." - E por que o “s” no final? É porque Bloom são muitos.

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"Amigo é coisa pra se guardar Do lado esquerdo do peito Mesmo que o tempo e a distância digam não Mesmo esquecendo a canção O que importa é ouvir A voz que vem do coração" Milton Nascimento, Canção da América E a voz quem vem do coração diz: - Muito muito obrigado, Guto! (em América) https://www.instagram.com/p/CPyd6DCnRbP/?utm_medium=tumblr

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Imagina uma moeda literária em que todas as pessoas que amam literatura possam investir para comprar livros. Uma moeda virtual para pagar e receber  por serviços literários, por eventos literários, prêmios literários... Uma moeda que possa custear aquela publicação tão postergada. Uma moeda para fomentar a cadeia do livro atraindo investidores de fora do círculo que, normalmente, costumam investir em outros ramos de negócios. Não seria uma moeda para fazer escritores ou leitores milionários (ainda que possam vir a ganhar muito dinheiro com esta brincadeira) mas atrair dinheiro para o ramo literário. Muitos pequenos investidores poderiam atrair alguns grandes investidores e com isso mudar a cara da literatura. É um delírio sim. Volátil como todas as criptomoedas e tão insano como Dogecoin, a "criptomoeda queridinha do bilionário Elon Musk". Foi viajando nessa maionese financeira que eu criei hoje a CONTO.COIN, a primeira criptomoeda literária do mundo, com a cara do Machadão estampada. Um conto nunca valeu tanto 😀. Se você quiser investir, aguarde sentado porque infelizmente não tem onde comprar o CONTO.COIN: um sonhador só não faz chover na horta da literatura. Mas você pode compartilhar este post que já é um investimento literário e tanto. Valeu💸um abraço!  p.s: ninguém pode dizer que eu não criei um conto hoje😎. STONKS!💹 (em Disney) https://www.instagram.com/p/CPMTPqeHtLu/?utm_medium=tumblr

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#ConContos - Concurso de Contos de Terror no Wattpad - Regulamento do Concurso de Contos de Terror (on Wattpad) https://my.w.tt/IJBTgYXQB5 Queremos ler o seu conto de terror! Publique no Wattpad com a hastag #ConContos, deixe o link do seu conto nos comentários do regulamento e pronto: seu trabalho estará concorrendo ao título de Melhor Conto de Terror da primeira edição do #ConContos - Concurso de Contos no Wattpad, organizado pela página ALEXANDRE E BLOOMS, em busca do leitor perdido. É grátis! É fácil! Uma oportunidade única para você mostrar com quantas palavras se faz um grande conto de terror em língua portuguesa. Convide seus amigos para curtir e participar! Vamos tocar o TERROR no Wattpad!

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Arapucas Esverdeadas (on Wattpad) https://my.w.tt/SGwaiCXxz5 Arapucas Esverdeadas foi publicada, há algum tempo, em formato físico numa coletânea de contos de mesmo nome. Neste conto, Carmelia narra o triângulo amoroso que viveu com o marido Simplício, um homem rude do campo, e Carlúcio, um caboclo misterioso que encontrou na mata próxima à sua casa.

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Videozinho caseiro para divulgar a página Alexandre e Blooms, em busca do leitor perdido facebook.com/alexandreblooms/ https://www.instagram.com/p/B-ibdMQHxvo/?igshid=11dfxoa8x4r0

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Os livros de Homero

Homero acordou com uma dor que lhe rasgou as costas do coração aos rins. O mal-estar logo se esvaiu feito coisa de sonho, e ele se sentou na cama. A escuridão da madrugada era diluída pela luz amarelada dos postes que penetrava pelos vãos da veneziana estragada para a qual há muito prometia conserto. Ao girar o tronco ligeiramente, percebeu que sua mulher não estava na cama. Em seu lugar apenas um livro atirado sobre travesseiro. Depois de imaginá-la sentada no canto mais escuro da sala agarrada a uma caneca de leite morno, Homero tornou a deitar e, como se desprovido da carne e dos ossos, escoou sono adentro.

Duas ou três horas mais tarde, o relógio tocou e ele se ergueu dando início ao ritual metódico que o levaria ao trabalho. Ao atravessar a sala de estar, no entanto, não enxergou a esposa. Acendeu a luz. Espiou no escritório, na cozinha, na área de serviço e no hall de entrada onde enxergou a bolsa dela pendurada juntos com as chaves. Abriu a porta do quarto dos filhos e ligou o interruptor de luz. Não havia ninguém ali. Deu dois passos para trás e chamou por eles no corredor. Atentou para uma resposta no silêncio, mas ouviu apenas o som dos grilos no jardim. Sem saber ao certo no que pensar nem em como pensar, Homero começou a abrir os guarda-roupas e, ao constatar que todos os pertences da esposa e dos filhos ainda estavam ali, aninhou-se na ideia fria de que teriam pousado na casa de sua sogra. Tentou um toque para lá, mas não teve resposta. Tentou ligar para o celular da esposa e o aparelho vibrou sobre o aparador. Resmungou enquanto vestia o casaco e deixou a casa. Na porta, notou que não tinha tomado café. Lembrou-se das torradas, do ovo cozido e da fatia de mamão que desde sempre fizeram parte de sua manhã, mas a lembrança não veio acompanhada do gosto e nem da saliva. Passou a chave na porta e se foi.

Ao atravessar a rua, inquietou-se com um livro antigo de lombada puída atirado na sarjeta. Se fosse sua mulher, pensou, teria recolhido feito um cachorro doente e levado para casa.

Olhou para os lados, encolheu-se dentro do casaco e prosseguiu. Atravessou o bairro inteiro caminhando de encontro ao vento e intrigou-se com a ausência dos estranhos que rotineiramente cruzavam por ele naquela hora.

Ao chegar à empresa, deparou-se com as portas de vidro fechadas. A sensação de já ter vivido aquilo antes fluiu como água gelada nas veias. Puxou o telefone e conferiu a hora e o dia. Estava ligeiramente adiantado. Trocou alguns passos sem sair do lugar e, em seguida, ligou para um colega que costumava ser o primeiro a chegar. Ninguém atendeu. Tentou ligar para a esposa novamente e nada. Enquanto o vento desgrenhava seus cabelos, fez a volta em torno do próprio corpo. Parou e, com certo grau de espanto, percebeu outro livro em pé no lugar em que deveria estar o guarda da empresa. Saiu de costas e resvalou no meio fio. Caminhou meio de lado, alternando passos ora lentos ora rápidos e, na esquina, entrou no bar que permanecia aberto 24 horas. Estava vazio. Uma música antiga enchia o ambiente de melancolia. Ele deu um bom-dia em voz alta na esperança de que o dono, no seu mau humor habitual, deixasse a cozinha a esfregar as mãos no avental ensebado. Os segundos arrastaram correntes e ninguém respondeu. Ao se apoiar no balcão, Homero percebeu outro livro junto a um copo cheio de uísque. Grossas pedras de gelo boiavam na superfície dourada do líquido. Virou com cuidado, e sua pálpebra tremeu ao perceber mais outro livro sobre a mesa do fundo onde uma xícara de café ainda emanava vapor. Arrastou os olhos pelo bar. Os espelhos antigos das paredes davam a sensação de infinitude ao lugar. As amplas vitrines, no entanto, davam a impressão de se estar no interior de um aquário sem água nem ar. Na última mesa do salão, mais um livro de capa vermelha sob um caneco de chope. Homero, então, passou a mão no uísque e entornou. O líquido escorreu como lava gelada pela garganta. Com dificuldade de controlar o movimento dos próprios dedos, abriu o livro do balcão e começou folhear. Logo o coração também pegava fogo ao se deparar com a história do dono do bar impressa em fonte tipo script. Ali estava toda a vida do homem. Tudo que há muito fazia parte do imaginário coletivo de seus clientes mais fiéis, incluindo as artimanhas que utilizava para adulterar os destilados e para reciclar as sobras. A história terminava sem ponto com o dono do bar cansado, escorado no balcão, se dando ao luxo de bebericar um uísque antes de sua esposa chegar. Homero deixou o copo e saiu tropeçando em pensamentos que não faziam sentido e, se faziam sentido, não eram os que ele gostaria de compreender. Ao ver outro livro revirado pelo vento na parada de ônibus, cruzou a rua para o lado oposto. No meio da quadra, gritou na esperança de ouvir alguma resposta. Tocou a campainha da primeira casa com luz acesa, mas ninguém veio à porta. Tentou outra série de ligações para a esposa e para alguns contatos em sua agenda até que o aparelho, feito coisa viva, escapuliu de suas mãos e caiu no interior do bueiro. Esbravejou, chutou um tonel de lixo e tomou o caminho de volta para casa.

O sol dourava a ponta dos prédios enquanto o vento espalhava folhas avulsas pelas calçadas. Ao entrar em casa, Homero foi direto para o quarto das crianças. Retirou as cobertas e caiu sentado na cama. No lugar dos filhos, livros infantis. Abriu com cuidado um deles, e lá estava toda a pequena vida do caçula, cada traquinagem, cada proeza, cada vez que o menino chorou, cada vez que gargalhou e cada vez que ficou triste ao ouvir um não de sua boca. A breve história se interrompia num sonho em que sobrevoava a Terra do Nunca. Conferiu então o livro do mais velho e se surpreendeu ao saber que, naquele dia, ele tinha dado seu primeiro beijo. Beijo que se repetia incessantemente no último sonho. Segurou os dois junto ao peito e retornou para o quarto. Deitou-os em sua cama e, com as duas mãos, pegou o livro da esposa. O perfume das folhas lhe trouxe lembranças de sua lua de mel. Passou a mão sobre a lombada como há muito não acariciava o rosto dela e, em seguida, ameaçou abrir. Sua curiosidade, no entanto, subitamente transformou-se em medo e ele desistiu. Beijou a capa e sentou. Agarrou-se aos três livros e deitou. Quando todo o frio do mundo descia sobre seu corpo, Homero se encolheu e sentiu algo roçando em suas costas. No seu lado da cama, havia outro volume. Um livro maltratado que exibia um corte no couro da capa dura. Hesitante, ele o pegou. Abriu e começou a ler. Era o seu livro. Reconheceu-se nas primeiras lembranças de sua infância. Depois da adolescência, se deparou com uma sucessão monótona de dias que o fizera pular alguns parágrafos e capítulos. À medida que as páginas se amontoavam, no entanto, percebeu que o livro parecia contar a história de outra pessoa. Não fossem os detalhes que jamais tinha compartilhado, o restante poderia até entrar no conceito de mera coincidência. Mesmo assim, Homero estremeceu mais duas vezes. A primeira quando leu a respeito de seu primeiro encontro com a futura mulher num entardecer de domingo no parque e, a segunda, quando encontrou narrado de forma crua, com precisão de hora e local, a única vez que pensou em tirar a própria vida. Como se pudesse apagar aquela imagem tosca da memória, folhou até chegar à última página, a página daquele dia. Ao contrário dos outros, o seu livro terminava com um ponto final e dizia que, naquela madrugada de lua minguante, a principal artéria de seu corpo tinha rompido durante o sono. A lembrança da dor tornou a lhe rasgar o corpo. Fechou e se agarrou aos livros da família. Tornou a deitar e se encolheu alimentando a última esperança que lhe restava: o frágil e insustentável anseio de que ainda estivesse dormindo. Apagou a luz do abajur e, sentido a claridade do dia nas pálpebras cerradas, apertou os olhos com força e jurou pela última vez consertar a veneziana estragada assim que conseguisse acordar.

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