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@eternalsunshineofthespotleesmind
Upside down.
L’orrore sta nel mezzo dove non puoi guardare, ma riesci a percepire dove il silenzio è vuoto e occlude la gola.
La tragedia sta dove solo puoi toccare e mai immergerti dove anche un colpo è poco e niente preambolo dell’inferno anticamera della morte.
La paura è muta si è creata un regno.
E non sei il re, ma solo il succube.
Deep waterfall.
E’ incredibilmente difficile cogliere il tacito legame esistente tra tristezza e felicità. Non ricordiamo mai davvero quando siamo stati felici l’ultima volta, ma siamo in grado di elencare perfettamente, in ordine cronologico e alfabetico tutte le volte in cui qualcosa è andato storto, tutte le volte che la sedia è cascata, il vetro si è scheggiato, l’amore ci è stato rubato. Sappiamo a memoria la cronostoria delle sventure del mondo, delle catastrofi mortali, ma non riusciamo ad afferrare o almeno a scorgere da lontano, nascosto sotto il divano, il ricordo della spontaneità di quel sorriso di quel giorno, di cui non importa davvero la stagione o se l’anno fosse bisestile o meno. Prova a ricordarlo. Torna indietro, gli occhi saprebbero dove cercare, se non ti ostinassi a guidarli. Riesci a vederlo ora, probabilmente si sarà tinto di bianco e nero, a volte anche i ricordi non vanno trascurati.
Accarezza piano quella sensazione. Non importa che giorno sia, non importa la circostanza.
Ricorda in che modo si erano posizionati gli organi, quante volte hai inspirato senza espirare, la sensibilità che la pelle aveva assunto su un punto della spalla. Quanti colori vedi? Blu e verde. Apri gli occhi.
Tra tutte le sfumature, hai scelto due colori che sono proprio lì davanti a te, ma nessuno li ha mai notati. E per questo saranno i tuoi colori e con quelli potrai dipingere una gamma infinita di vite o strade.
Sono lì e nessuno li ha ancora visti.
Col tempo scoprirai di non aver visto molti dei colori che credi di conoscere, con il tempo scoprirai di aver tralasciato migliaia di sfumature.
Finché un giorno i tuoi occhi sapranno vedere ogni colore e danzeranno nel tuo sguardo tutti, contemporaneamente.
Quel giorno sarà bianco, quel giorno sarà luce.
Basilica fantasma, Edoardo Tresoldi, Siponto. Foto di @eternalsunshineofthespotleesmind
The building made of sky.
Letter #1
Per il solo fatto che credi che non possa più accadere, non è detto che sia così. La maggior parte delle volte i fatti smentiscono le aspettative. E a volte dobbiamo arrenderci, anche se ci sembra contro natura.
E’ normale avere paura, io ne ho in continuazione. Ma non è questo a renderlo normale. E’ che a volte ci troviamo a dover affrontare il dolore, da un giorno all'altro, ed è difficile come poche cose, perché tutto perde di significato anche se per te un senso esiste ancora.
La tua vita non dipende da nessuno, è questa la realtà con cui devi fare i conti, con cui devo fare i conti.
Continuare a pugnalarci, di nascosto e in silenzio, potrà lenire un po’ i rimorsi, la sofferenza velata, ma non ci aiuterà a sopravvivere.
Resilienza.
Ci capita ancora spesso di cadere e in quei momenti i nostri piedi sono sempre scalzi. Non c’è da meravigliarsi se non abbiamo più voglia di camminare o di rialzarci dal punto esatto in cui le ginocchia hanno smesso di sostenere il peso di un corpo che, seppur vuoto, resta pesante, ancorato.
Rimaniamo piccole e invisibili incisioni sul muro di un palazzo distrutto, rimaniamo le macerie che nessuno ha ancora avuto il coraggio di spazzare via. Restiamo incrostati all'asfalto per colpa e per merito della pioggia ed è comodo, per quanto duro, per quanto freddo e umido.
Abbiamo perso il buon gusto di lasciarci andare l’un l’altro senza inventare scuse, di stringerci forte per un’ultima volta e di lasciare che le cose vadano come dovrebbero andare.
Via.
Stonata.
Sta andando a fuoco il pavimento e quel poco che ne resta è sudicio, bagnato, incrostato.
Quel che ne resta è ben poco e non basta, non potrebbe bastare.
C’è troppo poco ossigeno e le fiamme si portano dietro il gelo, la rabbia lo strato di silenzio che avvolgeva la stanza si sta sgretolando i pezzi sono tutti sulle mie spalle e i tagli saranno sempre più profondi e la testa troppo curvata in avanti, troppo rivolta indietro.
Ho quel sorriso impresso ancora negli occhi ascoltavo poco le parole cercavo di tradurle dagli occhi, dalle pupille dilatate ad ogni sillaba il soffitto si abbassava di un centimetro e mezzo.
La fame di vendetta, vendetta personale, chiariamoci vendetta contro nessuno contro me stessa, mi ha chiuso gli occhi.
Non ho resistito a quell'attimo di recessione di letterale abbandono.
Quattro sillabe pronunciate sottovoce, microcosmi tra le mie mani, pronti ad essere distrutti, in un attimo.
Il cielo non smette di piangere il suo lamento, le mie mani non smettono di urlarlo.
Sotto le costole brucia ancora quell'antico dolore, il senso di soffocamento, quando l’acqua arrivò al collo e il sangue smise di circolare, per due secondi e mezzo mezzo passo dal burrone ancora una sola falcata
e il mondo sarà finito.
Il tuo bianco, il tuo nero.
E’ tornato l’inverno. Ho sentito il vento del nord scostarmi i capelli e infrangersi sul mio collo senza preavviso, in un colpo secco e silenzioso.
E’ tornato l’inverno e mi sono imbattuta in un manto nero che copre l’asfalto e su di esso centinaia di lettere sperse, di un bianco candido e incontaminato.
Le ho raccolte, una ad una sto cercando quelle mancanti quelle nascoste quelle ancora grigiastre.
Poi ho iniziato a chiedermi Questo sfondo, il tuo sfondo, è bianco o ancora nero?
Una goccia ha inondato il manto (forse erano i tuoi occhi o forse i miei) e ha sciolto il nero e piano scivola via sotto le dita dei piedi e cerco di recuperarlo per conservarne una goccia tra le dita.
Poi sotto il nero mille colori che ancora non vedi
Che ancora non vuoi vedere.
Chiudi gli occhi apri il cuore.
Quei colori sono i tuoi. Prendili.
Come possiamo amarci ancora, se non abbiamo più la forza di respirare?
Dove hai lasciato la nostra zattera?
Non c’è più tempo, non c’è più ossigeno.
La tua mano è troppo lontana e la notte avanza e così fa la paura di morire e il silenzio.
Non ti sento, non mi senti.
Le nuvole stanno oscurando la luna.
Quali sono le tue ultime parole?
C’è una cosa semplice, che non tutti arrivano a comprendere.
Esiste un momento, un luogo, una persona per cui non importa quanto ossigeno vada perso o quanto strambe possano esserne le parole
Esistono braccia spalle fianchi che per quanto stretto possano stringerti conserveranno gelosamente la morbidezza dell’amore prima perso poi ritrovato in cui poter affondare le dita e il viso e assaporarne la fragranza dolce e lasciarsi andare e non aver paura di soffocare.
C’è una cosa semplice, e a volte le parole sono un po’ bizzarre ma se esiste un modo più innocente per esprimerlo della tua voce e di questa parola allora io non avrei mai saputo trovarlo se non tra le sfumature dei tuoi occhi.
Betulle.
Non ho molto tempo e il mare mi sta inghiottendo.
Ti scrivo per avere tue notizie, ma in realtà solo per farti arrivare la mia voce, un lieve e impercettibile sussurro che solo tu potrai cogliere, come circa un altro migliaio di cose. Ti scrivo per ricordarmi la tua voce e i tuoi abbracci caldi, per cercarti tra la folla e ritrovarti e dirti che non vado via, nessuno va via, finché davvero non vuole.
Ti scrivo per raccontarti una storia senza titolo e senza parole. Solo lunghi sguardi e sorrisi intermittenti, solo anime in comunione per un tempo indefinito, dove il tempo non esiste.
Ti scrivo per dirti che non avrebbe senso scriverti, che mi basta chiudere gli occhi e ti trovo qui, come sempre sarà, qualunque cosa succeda.
Quindi, ti prego, quando il mondo crolla a pezzi e il vento non tira via le macerie, chiudi li occhi, per pochi secondi, e prova a ricordare le onde, le incisioni sulla sabbia, le parole impacciate, ricordati chi sei, ricordati quanto può essere forte e disarmante la felicità.
Chiudi gli occhi e continua a crederci.
Quel giorno nacque, dopo la tempesta di fulmini. E sembrò essere più luminosa delle esplosioni che si succedevano all'infinito.
Sembra voler sostituire il sole.
Aveva dentro la pace, ma fuori esisteva solo guerra e macerie e pianto senza fine.
Aveva mani bianche e candide, quando tutte le altre mani erano macchiate di sangue indelebile, quando era impossibile sopravvivere e quando solo lei aveva saputo nascere e vivere.
Non esisteva morte, tra le sue labbra, sorgenti di felicità muta e intoccabile.
Stavamo parlando dello spazio tra noi e il resto della gente Che si nasconde dietro un muro di illusione senza mai arrivare alla verità E quando muoiono è troppo tardi. Stavamo parlando dell'amore che potremmo condividere Quando lo troviamo - fare del nostro meglio per tenerlo con noi - col nostro amore Col nostro amore potremmo salvare il mondo - se solo lo sapessero Prova a capire che dipende da te - nessuno può farti cambiare E a vedere che sei solo e piccolo E che la vita continua con o senza di te Stiamo parlando dell'amore che sta finendo E delle persone che possiedono il mondo e perdono la loro anima Non sanno, non vedono - sei uno di loro? Quando vedrai oltre te stesso Potrai vedere che la pace ti sta aspettando Verrà il tempo in cui vedrai che siamo tutti uniti E che la vita continua con o senza di te.
Scontro.
Datemi l’aria da respirare e panico da iniettare in vena. Datemi il sonno e l’amnesia.
Trema il suolo e crolla il tramonto, perde sangue e nessuno gli va in soccorso. Balbetta il vento e strozza le foglie ed è il suicidio della primavera, in pochi attimi.
Permettimi di gridare e perdere la voce sotto la luce del fuoco ardente e non tapparmi la bocca e non trattenermi le braccia e lasciami bere il sangue e la gioia e il dolore e lascia scorrere le parole senza fermarle mai e non impormi virgole e punti e sospensioni e silenzi imbarazzanti.
Lasciami percorrere i sentieri della morte e lasciami ritornare alla vita, non vorresti mai intralciarmi. Se solo sapessi di cosa potrebbero essere in grado le mie mani e la mia forza e il mio pensiero che ti toglie il pensiero.
Non permettermi, non permetterti di soccombere. Non lasciarmene il tempo.
Toglimi tutto, spogliami della mia dignità.
Ma non portarmi via il buio.
Seconda navigazione.
Ascolta il vento e respira forte. Il vento saprà spiegare le tue parole. La nebbia saprà coprire il vuoto dei tuoi occhi.
Come credi che possa finire questo momento?
Smonta le tue ambizioni, scarica le tue paure. Non resterà molto altro, se non il nero, il buio, la folla che continua a strattonarti.
Non hai più parole, non hai più sangue. Stai per cedere.
Fermati. Respira. Pensa. Agisci.
Fine.
La musica può salvare la vita.
Il tuo merito è quello di avermi insegnato a non fermarmi alla prima melodia, a non accettare il peggiore dei salvataggi.
E che la resa non è una forma diversa di vittoria.
E’ semplicemente resa.
Brusio.
La notte muore negli occhi degli insonni.
La luna ha perso da poco la sua originale lucentezza, ha smesso di riflettere da tempo la luce del sole.
E il vento gelido si prende gioco di tutti coloro che provano a cercare qualcosa che renda la vita degna di essere vissuta.
Tremano le foglie, trema la terra, crolla il cielo.
Versa ancora un po’ di quella sofferenza dai tuoi occhi e smetterai d’esistere, almeno per me, almeno per noi, che restiamo qui ad osservare la tua lenta e sofferta agonia.
Non fuggire, non metterti da parte.
Non sarà difficile trovarti.
Non illuderti che il solo fatto che oggi non abbia piovuto escluda il diluvio dei prossimi giorni.
Le ore di sonno sono le uniche per cui potrai sperare pace, per il solo fatto che non sarai totalmente cosciente della burrasca che continua a distruggere il tuo mondo.
