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@kaiserkunst
Himmelsgespräche
Flugzeug, wohin fliegst du?
Rauschst senkrecht durch das Strahlenspektrum.
Es spricht so selten wer zu dir.
Flugzeug, wen kutschierst du?
Sitzen Suchende in deinem Bauch?
Es schaut kaum wer zu dir auf.
~
Erde, was verbirgst du?
Zwischen Laublabyrinthen und Betonblüten.
Es sucht so selten wer in dir.
Erde, was verlierst du?
Was werden deine Kinder erben?
Es soll kein Friedhof aus dir werden.
Irgends
Durch ein Tor hinein ins Irgends
Ein Eintauchen in strahlendes Schwarz
Membranbrüllen durchdröhnt die milchglastrüben Schleier
Ein Rhythmetronom dem der Herzschlag folgt
Im Fleischgemenge ein bitterer Kuss
Ein Menschenmeer unter Strahlenbeschuss
Status: Körper voll Kernenergie
Gewand wird zu
Seltsamt
Auf feuchten Häuten leuchten
Schweißlämpchen
Konfettiert und beglitzert
Verflüssigter Raum
Konturen zerzwirbeln
Gestalten verstrudeln
Im Sog der Dimensionsverschiebung
Ekstatik
Tak…
Tik…
Tak…
Zeit schwimmt davon
Und irgendwann
Durch das Tor hinaus ins Nichts
Eine Antwort
Tief drinnen dort in unserem Land,
Wo EuropäerInnen wohnen,
Wo auch andere zu Hause sind,
Ist das politische Problem bekannt.
Wenn ich aber dieser Tage
Den Gesprächen lausche,
Auf der Straße und im Parlament,
Dann gibt es vieles, das ich mich frage.
Was man Heimat und Kultur nennt
Wird über Menschenwürde gestellt.
In Reden, die wir immer öfter hören,
Verwendet als Scheinargument.
Die Gesellschaft stürzt sich in die Verrohung
Wie wir sie von früher kennen.
Rassismus, Sexismus, Populismus
Sind mit jedem Tag eine größere Bedrohung.
Ein „wir“ und „ihr“ wird konstruiert,
Recht und Gleichheit relativiert,
Zynische Pamphlete komponiert,
Der Mensch als Tier diffamiert.
Die Sprache erhitzt im Extremen.
Ich lasse mir unsere Geschichte nicht nehmen!
Der Diskurs scheint schwer zu zähmen.
Ich lasse mir meine Gedichte nicht nehmen!
Darum lasst uns unsere Stimmen heben!
Ich will noch weiter frei in diesem Lande leben.
Der Traum der Perfektion
Eines Nachts hatte die Perfektionistin einen Traum. Ihr war, als würde sie über dem Sternenhimmel schweben und auf die Welt hinab blicken. Wie durch eine Kameralinse konnte sie ihr Blickfeld beliebig variieren, sowohl die Größe als auch die Schärfe. Und sie sah, wohin sie sah, nur Perfektion auf Erden.
Kinderkreuzzug 2019
Nach einem halben Jahr Arbeit mit unzähligen Korrekturen ist er nun endlich fertig. Mein bisher politischster Text mit dem bisher schwierigsten Format und den bisher meisten verschütteten Emotionen.
https://kaiserkunst.wordpress.com/2019/01/31/kinderkreuzzug-2019/
In Syrien, im Jahr Zweitausendelf
Ist ein Konflikt entfacht.
Der hat viele Städte und Dörfer
Zu einer Wildnis gemacht.
Die Schwester verlor den Bruder
Die Frau den Mann im Heer.
Zwischen Feuer und Trümmerstätte
Fand das Kind die Eltern nicht mehr.
Aus Syrien ist nichts mehr gekommen
Nicht Brief noch Zeitungsbericht
Denn in den nahöstlichen Ländern
Läuft eine seltsame Geschicht.
Tram
Es pfeift die Tram im Neonschein,
Die Plastikschlingen schaukeln,
Ein Ticket schiebt sich fröhlich
In den Stahlschaffner hinein.
Da sitzt einer,
Der hat ein großes Auge
Und kann nicht sehen.
Dort steht eine,
Die hat lange Beine
Und kann nicht gehen.
Hier liegt was Kleines
Das schreit.
Und die Zeitung lacht,
Erzählt vom goldnen Glanz.
Doch es pfeift die Tram allein.
Yggdrasil
Hörst du, was Mutter Freya sät?
Flüstern im Adlerschrei
Nacktes Wort im Wind
Das Odins Odem trägt
Unten in Midgard wallen
Tieflaute Wolkenbrüche
Bohren durch kristallene Luft
Flüssige Perlen säuseln
Auf die Heide hinab
Decken sie in sanften Nebel
Unter feuchtgrünen Dünen
Wo sich Würmer winden
Und die Schnecken schlafen
Dunkelkühle Erde
Atmet Wasser ein
Atmet Leben aus
Zwischen weichem Käfertrippeln
Wächst der zarte Keim
Zu moosbehaarten Riesen
Unter ihrer Rindenhaut
Im Harzblut ihrer Äste
Fließt das ferne Flüstern
Und ihre Kronen rauschen
Es tönt der Wald im Blätterchor
Singt von Freyas Worten
Lass uns ihrer Stimme lauschen!
Der Büttel und der Richter
„Meine Herrschaften, gehen Sie“, brummte der Fleischberg in Amtstracht während er sich sichtlich schwermütig aufrichtete. Als sich niemand rührte und eine Schar irritierter Äuglein zurückgaffte, brüllte der Richter zornig: „Hinausscheren sollen Sie sich, Herrgott-nocheinmal!“. Dann fiel die Gerichtssaaltür mit einem Knall ins Schloss.
Der feiste Richter schnaufte durch den langen Hauptkorridor des Justizpalastes und pflügte durch die Masse von Mitarbeitern wie ein Hai durch einen Sardinenschwarm.
Ein kleiner Büttel drückte sich gehetzt durch die Ansammlung. Schwer atmend lief er neben dem Richter her, zwischendurch den unzähligen schwarzgekleideten Advokaten ausweichend.
„Ich habe hier die pensa facta für Sie, euer Ehren“, piepste er.
„Hm? Was meinst du damit? Drück dich verdammt nochmal in einer verständlichen Sprache aus!“, murrte der Richter.
„Die Protokolle, die Sie von mir forderten, euer Ehren.“
„Nein, nein, nein! Du solltest mir doch eine anständige Arbeit abgeben, du dummer Kerl“, tobte der Richter, ohne dem kleinen Büttel oder den Dokumenten auch nur einen Blick zu schenken.
„Aber euer Ehren, Sie meinten doch, ich hätte freie Wahl bei der …“
„Willst du mir etwa einen Fehler unterstellen?“
„Selbstverständlich nicht, euer Ehren. Ich wollte Sie nur darauf aufmerksam …“
„Veni, vidi, violini. Schreib das neu!“
„Jawohl, euer Ehren.“
Der kleine Büttel verzögerte und wollte sich soeben abwenden.
„Ach, noch etwas … Büttel! Herkommen sollst du!“
Gehorsam trippelte er dem Richter hinterher und holte ihn keuchend wieder ein.
„Euer Ehren wünschen?“
„Hast du schon von deiner Kollegin, Fräulein Stummlieb, gehört?“
„Hätte ich etwas hören sollen, euer Ehren?“
„Elefantenohren, Büttel! Du sollst immer mit Elefantenohren durch die Welt gehen.“
„Jawohl, euer Ehren.“
Ein verschwitzter Advokat kam ihnen entgegen und versuchte die Aufmerksamkeit des Richters einzufangen indem er aufgeregt auf ihn einredete. Anscheinend hatte er eine wichtige Botschaft zu überbringen. Der Richter überhörte ihn.
„Nun, das Fräulein hat gekündigt. Sie sagte, ihr hättet eine Meinungsverschiedenheit gehabt.“
Der kleine Büttel versuchte seine Verwunderung zu verbergen. Er hatte immer ein gutes Verhältnis zu seiner Kollegin gepflegt. Sie würde bestimmt nicht seinetwegen die Abteilung verlassen.
„Ich wüsste nicht, was sie …“
„Sei still! Versuch erst gar nicht mich anzulügen“, unterbrach ihn der Richter.
Ein junger Kollege lief vorbei und versuchte jedem Blickkontakt wie Giftpfeilen auszuweichen.
„Na, Grabtreu? Hat deine Frau dich schon wieder betrogen?“, spottete der Richter.
Der Kollege klammerte sich an seine Aktentasche, als wolle er sie als Schild benutzen. Er wollte gerade sagen, dass er eigentlich Grabfreu hieße und dass er immer noch ledig sei und dass er seine Vorgesetzten satt hatte. Aber stattdessen tat er so, als hätte er nichts gehört und hastete weiter.
„Brauchen Sie mich noch, euer Ehren?“, fragte der Büttel nervös.
„Ja. Die Hausordnung wurde um zwei Absätze ergänzt. Irgendetwas mit ‚moralischem Arbeitsrecht‘ oder ‚rechtmäßiger Arbeitsmoral‘. Schreib mir eine Zusammenfassung! Ein wenig Moral hast du bitter nötig, Büttel.“
„Jawohl, euer Ehren“, sagte der kleine Büttel und machte sich wieder auf den Weg in sein enges Büro. Der Richter trat mit schweren Schritten aus dem Justizpalast.
Plötzlich hielt ein schwarzer Wagen vor der Eingangsstiege und der Chauffeur öffnete einem hochgewachsenen Anzugträger die Tür. Der Richter stolperte hastig die Stufen hinunter und verbeugte sich so tief es ihm sein Bauch erlaubte. Ohne den Blick zu heben keuchte er: „Herr Minister! Es ist mir eine ausgesprochene Ehre Sie begrüßen zu dürfen! Ich habe mich den ganzen Tag persönlich mit Ihrem Anliegen beschäftigt und ich denke, eine Lösung gefunden zu haben. Bitte, folgen Sie mir, Herr Minister! Wollen Sie eine Erfrischung? Ich lasse sofort etwas bringen. Nein, wissen Sie was? Ich bringe es Ihnen selbst, Herr Minister! Der Anzug steht Ihnen. Wie geht es Ihrer Frau?“.
„Danke, Herr Jurist. Ich finde mich zurecht“, sagte der Minister und zündete sich im Vorbeigehen eine Zigarre an, während der Richter unbeachtet zurückblieb.
Seuchenhaus
Eine Krähe kreischt am Himmel,
Sie verliert die letzte Feder.
Mit Genuss zerkocht der Städter
Seine giftverätzte Leber.
Dunkeltrüben Seuchenschleier
Bringt der Welt der Abaddon.
Schutz verspricht ein großes Bauwerk.
Dort, am Teppich aus Beton.
Hinter der Fassade stinkt es
Nach Verwesung und Versagen.
Durch verschloss‘ne Eisentüren
Dringt nur unheilvolles Klagen.
Körper füllen Korridore,
Türmen sich zu einem Berg.
Schergen schleifen Instrumente,
Kittelhenker sind am Werk.
Hilflos schreiend auf den Bahren
Liegen die verkrümmten Seelen.
Heilung suchten sie vergeblich,
Lassen sich mit Werkzeug quälen.
Haut verfault, Gebein zertrümmert,
Glieder blutig von den Riemen.
Plastikadern ketten sie
An makabere Maschinen.
Auch ich lieg‘ hier im Seuchenhaus.
Die Freiheit will ich mal berühren.
Ich werde sie wohl niemals spüren.
Bald ist alles aus.
Zwischen den Gezeiten
Dort wo am Horizont verspielte Möwen fliegen
Die maritime Landschaft bildet einen Saum.
Wo Strand und See sich treffen, im intimen Schaum
Sich an der kühlen Küste Sand und Wasser lieben.
Nur einmal gab es Streit, bei Ebbe in der Nacht.
Der Mond schien auf die See, verführt von ihren Wogen
Und salzgefüllten Tränen unter seiner Wacht.
Da hat sie den Geliebten mit dem Mond betrogen.
Doch ohne ihren Strand, da war die See allein.
Denn eine wahre Liebe lässt sich nicht entzweien.
Sie fanden zueinander, lernten zu verzeihen.
Sie konnten endlich wieder zärtlich Küsse tauschen.
Erneut sind Strand und See vereint im Küstenrauschen.
Dem Lied von Leid und Liebe abends Paare lauschen.
Prius Poesie
Hausfrauen schielen über die Hecke,
VW Prolos suchen sich Verstecke,
Alle Augen schauen voll Misstrauen:
Ein Hybridauto schleicht um die Ecke.
Der Herr kauft sein Grillfleisch beim Hofer.
Sein Auto? Ein Prius von Toyota.
2004 produziert, grau lackiert
Was da durch die Wohnstraße manövriert.
Dazu riet ihm der Finanzberater.
Das Leben ist hart als Vorstadtvater.
Die Gattin sitzt vorn, die Kinder hinten
Und dürfen dem Lamborghini winken.
Du bist mein Railjet
Du bist wie ein Railjet in mein Leben gerast. Hast von 230km/h runtergebremst und auf Bahnsteig zwei außerplanmäßig gehalten. Vielleicht hätte ich vorher auf die Anzeigetafel sehen sollen, dann hättest du mich nicht so überrascht.
Danke für ein erfolgreiches Jahr 2017! <3
Flecken am Stoff, Fetzen im Kopf
Du sitzt am Boden, Rücken gegen Wand.
Die leere Tasse zittert in der Hand.
Die Uhr schreit zwölf. Das Frühstück lässt du stehen.
Du sagst du musst, doch willst nicht gehen.
Es hallt noch immer unser zartes Stöhnen.
Wie lange wird die Nacht im Kopf mir dröhnen?
Die Lippen sind verklebt, mein Herz erregt.
Mein Atem bebt, der Kopf verdreht. Jetzt red!
„In dir ein Stück…
Es ist von mir…
Ich will’s zurück!“
„Du hast es nächtens mir gestohlen.
Ich will es mir jetzt wieder holen!“
Das Buttermesser blitzt.
Dein Fleisch ist aufgeschlitzt.
Das Frühstück blutbespritzt.
Ich kauere vom Fluch befreit
In wundervoller Einsamkeit.
Dein Körper reglos, kalt wie Stein.
Mein Herz gehört nur mir allein.
Whisky und One-Night-Stands
Katrin und Paul trafen sich in einer Bar. Das Lokal war klein und verraucht, die wenigen Gäste balancierten betrunken auf den Barhockern. Im Hintergrund schallte nerviger Pop aus den Lautsprechern. In einer dunklen, gemütlichen Ecke setzten sie sich gegenüber. Er bestellte Whisky, sie ein Bier.
Der Nachbericht zur Lesung "beziehungsweise gelogen" im Reading Room.
Ein Land...
Wo nachts Laternen Funken sprühen
Und Dornen an Fassaden sprießen.
Wo Städte unheilvoller glühen
Und Regenrinnen Blut vergießen.
Wo dunkle Täler schaurig beben
Und grüne Wiesen schwarz sich färben.
Wo Berge ihre Stimmen heben
Und alle Wesen langsam sterben.
Wo ist das Land, wo Stürme toben?
Es ist nicht hier, ich kann’s nicht sehen.
Sind diese Bilder bloß erlogen?
Es ist nicht hier, ich will's verstehen.
Ist das der Zukunft dunkler Schein?
Wird dieses Land bald unsres sein?