máquina breve!

Minhas poesias favoritas! Imagem do cabeçalho: Pintura em aquarela, de Elicia Edijanto

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VERSOS ÍNTIMOS

Vês! Ninguém assistiu ao formidável Enterro de tua última quimera. Somente a Ingratidão - esta pantera - Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!O Homem, que, nesta terra miserável,Mora, entre feras, sente inevitávelNecessidade de também ser fera.

Toma um fósforo. Acende teu cigarro!O beijo, amigo, é a véspera do escarro,A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,Apedreja essa mão vil que te afaga,Escarra nessa boca que te beija!

--Augusto dos AnjosIn Eu e outras poesias, 1998

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CONFISSÕES DE UM POETA

À noite, antes de dormir, eu arquitetava minhas histórias. Das sobras do dia gasto, dos retalhos refugiados pelo varejo dos instantes, eu ia extraindo os fios de que carecia para tecer o meu tapete ilusório. E dirigia vidas e destinos, dava à realidade banal um colorido faustoso, sentia-me o senhor absoluto de um império íntimo, até que o sono vinha e, com a sua borracha invisível, apagava os borrões canhestros e ambiciosos da criação, e me fazia de novo participante de outro mundo caprichoso e ilógico. Foi assim toda a minha meninice, tem sido assim toda a minha vida: uma luta perpétua entre a terra da realidade e o mar do sonho, um litígio incessante entre razão e imaginação. E ambos esses elementos avançam um contra o outro, conquistando praias provisórias.

--Lêdo IvoIn Confissões de um Poeta, 1979

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QUE NENHUM OUTRO PENSAMENTO ME DOESSE

que nenhum outro pensamento me doesse, nenhuma                                                          imagem profunda: noite erguida até à derradeira estrela cavada entre os meus olhos cegos

-- Herberto Helder In A Morte sem Mestre, 2014

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CALABAR: O ELOGIO DA TRAIÇÃO

Meu coração tem um sereno jeito E as minhas mãos o golpe duro e presto. De tal maneira que, depois de feito, Desencontrado eu mesmo me contesto.

Se trago as mãos distantes do meu peito, É que há distância entre intenção e gesto. E se meu coração nas mãos estreito, Me assombra a súbita impressão de incesto.

Quando me encontro no calor da luta Ostento a aguda empunhadura à proa, Mas o meu peito se desabotoa.

E se a sentença se anuncia bruta, Mais que depressa a mão cega executa Pois que senão o coração perdoa.

-- Chico Buarque e Ruy Guerra In Calabar: o elogio da traição, 1973

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AFEIÇOADO

Deu à cara o sorriso de um seu que não se vê Deu uma cara ao calor o que o seu sozinho não tem

Deu maldade a alguém pois se amar é o que restou jurou, nada mais às estrelas caídas pedir.

-- Caio Lima In Do Absurdo, Rua, 2011 ouça [aqui]

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ELOGIO DO ESQUECIMENTO

Bom é o esquecimento. Senão como é que O filho deixaria a mãe que o amamentou? Que lhe deu a força dos membros e O retém para os experimentar.

Ou como havia o discípulo de abandonar o mestre Que lhe deu o saber? Quando o saber está dado O discípulo tem de se pôr a caminho.

Na velha casa Entram os novos moradores. Se os que a construíram ainda lá estivessem A casa seria pequena de mais.

O fogão aquece. O oleiro que o fez Já ninguém o conhece. O lavrador Não reconhece a broa de pão.

Como se levantaria, sem o esquecimento Da noite que apaga os rastos, o homem de manhã? Como é que o que foi espancado seis vezes Se ergueria do chão à sétima Pra lavrar o pedregal, pra voar Ao céu perigoso?

A fraqueza da memória dá Fortaleza aos homens.

-- Bertold Brecht In Lendas, Parábolas, Crónicas, Sátiras e outros Poemas Tradução: Paulo Quintela

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SINTO VERGONHA DE MIM

Tenho vergonha de mim pois faço parte de um povo que não reconheço, enveredando por caminhos que não quero percorrer... Tenho vergonha da minha impotência, da minha falta de garra, das minhas desilusões e do meu cansaço. Não tenho para onde ir pois amo este meu chão, vibro ao ouvir meu Hino e jamais usei a minha Bandeira para enxugar o meu suor ou enrolar meu corpo na pecaminosa manifestação de nacionalidade. Ao lado da vergonha de mim, tenho tanta pena de ti, povo brasileiro!

-- Cleide Canton

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SE EU MORRER NOVO,

Se eu morrer novo, Sem poder publicar livro nenhum, Sem ver a cara que têm os meus versos em letra impressa Peço que, se se quiserem ralar por minha causa, Que não se ralem. Se assim aconteceu, assim está certo. Mesmo que os meus versos nunca sejam impressos, Eles lá terão a sua beleza, se forem belos. Mas eles não podem ser belos e ficar por imprimir, Porque as raízes podem estar debaixo da terra Mas as flores florescem ao ar livre e à vista. Tem que ser assim por força. Nada o pode impedir. Se eu morrer muito novo, oiçam isto: Nunca fui senão uma criança que brincava. Fui gentio como o sol e a água, De uma religião universal que só os homens não têm. Fui feliz porque não pedi coisa nenhuma, Nem procurei achar nada, Nem achei que houvesse mais explicação Que a palavra explicação não ter sentido nenhum. Não desejei senão estar ao sol ou à chuva — Ao sol quando havia sol E à chuva quando estava chovendo (E nunca a outra coisa), Sentir calor e frio e vento, E não ir mais longe. Uma vez amei, julguei que me amariam, Mas não fui amado. Não fui amado pela única grande razão — Porque não tinha que ser. Consolei-me voltando ao sol e à chuva, E sentando-me outra vez à porta de casa. Os campos, afinal, não são tão verdes para os que são amados Como para os que o não são. Sentir é estar distraído.

-- Alberto Caeiro (Fernando Pessoa) In Poemas Inconjuntos, 1946 [1915]

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XXVI

Às vezes, em dias de luz perfeita e exata, Em que as coisas têm toda a realidade que podem ter, Pergunto a mim próprio devagar Porque sequer atribuo eu Beleza às coisas. Uma flor acaso tem beleza? Tem beleza acaso um fruto? Não: têm cor e forma E existência apenas. A beleza é o nome de qualquer coisa que não existe Que eu dou às coisas em troca do agrado que me dão. Não significa nada. Então porque digo eu das coisas: são belas? Sim, mesmo a mim, que vivo só de viver, Invisíveis, vêm ter comigo as mentiras dos homens Perante as coisas, Perante as coisas que simplesmente existem. Que difícil ser próprio e não ver senão o visível!

-- Alberto Caeiro (Fernando Pessoa) In Ficções do Interlúdio, 1998

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O MAPA

Olho o mapa da cidade Como quem examinasse A anatomia de um corpo... (É nem que fosse o meu corpo!) Sinto uma dor infinita Das ruas de Porto Alegre Onde jamais passarei... Há tanta esquina esquisita, Tanta nuança de paredes, Há tanta moça bonita Nas ruas que não andei (E há uma rua encantada Que nem em sonhos sonhei...) Quando eu for, um dia desses, Poeira ou folha levada No vento da madrugada, Serei um pouco do nada Invisível, delicioso Que faz com que o teu ar Pareça mais um olhar, Suave mistério amoroso, Cidade de meu andar (Deste já tão longo andar!) E talvez de meu repouso...

-- Mário Quintana In Apontamentos de história sobrenatural, 1976

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MAR DE LÁGRIMAS

Chora sem pudor Chora até não poder mais Chora pela flor que murchou feito promessa Chora com razão, porque chorar é sentimento É sombra de um momento Na luz do nascimento Da morte um passaporte para luz A dor é mal estar, descaso a sofrimento É arrependimento de não chorar

Chora sem querer Chora querendo chorar Sempre que quiser Chora até mesmo sem precisar Chora sem querer, porque querer Não é motivo para chorar E se afogar Num mar de falsidade De culpabilidade É alma num martírio a navegar

Chora sem pudor Chora até não poder mais Chora pela flor que murchou feito promessa Chora sem querer Chora querendo chorar Sempre que quiser Chora até mesmo sem precisar

-- Juçara Marçal & Kiko Dinucci In Padê, 2008

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CONGRESSO INTERNACIONAL DO MEDO

Provisoriamente não cantaremos o amor, que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos. Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços, não cantaremos o ódio porque esse não existe, existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro, o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos, o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas, cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas, cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte, depois morreremos de medo e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.

-- Carlos Drummond de Andrade In Antologia Poética, 1978

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RETRATO

Eu não tinha este rosto de hoje, Assim calmo, assim triste, assim magro, Nem estes olhos tão vazios, Nem o lábio amargo. Eu não tinha estas mãos sem força, Tão paradas e frias e mortas; Eu não tinha este coração Que nem se mostra. Eu não dei por esta mudança, Tão simples, tão certa, tão fácil: - Em que espelho ficou perdida a minha face? -- Cecília Meireles In Obra poética, V. 4, 1958

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CHUVA

Cada uma de suas formas tem um andamento particular; a cada uma corresponde um ruído particular. O todo vive com intensidade, como um mecanismo complicado, tão preciso quanto casual, como uma relojoaria cuja mola é o peso de uma dada massa de vapor em precipitação. O repique no solo dos filetes verticais, o gluglu das calhas, as minúsculas batidas de gongo se multiplicam e ressoam ao mesmo tempo em um concerto sem monotonia, não sem delicadeza. Quando a mola se distende, certas engrenagens por algum tempo continuam a funcionar, cada vez mais lentamente, depois toda a maquinaria pára. Então, se o sol reaparece, tudo logo se desfaz, o brilhante aparelho evapora: choveu.

-- Francis Ponge In Le Parti pris des choses, 1942 Tradução: Júlio Castañon Guimarães

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ÀS VEZES TENHO IDEIAS FELIZES...

Às vezes tenho ideias felizes, Ideias subitamente felizes, em ideias E nas palavras em que naturalmente se despegam...

Depois de escrever, leio... Porque escrevi isto? Onde fui buscar isto? De onde me veio isto? Isto é melhor do que eu...

Seremos nós neste mundo apenas canetas com tinta Com que alguém escreve a valer o que nós aqui traçamos?

-- Álvaro de Campos (Fernando Pessoa), 1934 In Poemas de Álvaro de Campos, 2012

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MÁQUINA BREVE

O pequeno vaga-lume com sua verde lanterna, que passava pela sombra inquietando a flor e a treva — meteoro da noite, humilde, dos horizontes da relva; o pequeno vaga-lume, queimada a sua lanterna, jaz carbonizado e triste e qualquer brisa o carrega: mortalha de exíguas franjas que foi seu corpo de festa. Parecia uma esmeralda e é um ponto negro na pedra. Foi luz alada, pequena estrela em rápida seta. Quebrou-se a máquina breve na precipitada queda. E o maior sábio do mundo sabe que não a conserta. -- Cecília Meireles In Dispersos, 1960 Foto: Mike Lewinsk

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A PAIXÃO SEGUNDO G.H.

------estou procurando, estou procurando. Estou tentando entender. Tentando dar a alguém o que vivi e não sei a quem, mas não quero ficar com o que vivi. Não sei o que fazer do que vivi, tenho medo dessa desorganização profunda. Não confio no que me aconteceu. Aconteceu-me alguma coisa que eu, pelo fato de não a saber como viver, vivi uma outra? A isso quereria chamar desorganização, e teria a segurança de me aventurar, porque saberia depois para onde voltar: para a organização anterior. A isso prefiro chamar desorganização pois não quero me confirmar no que vivi - na confirmação de mim eu perderia o mundo como eu o tinha, e sei que não tenho capacidade para outro. Se eu me confirmar e me considerar verdadeira, estarei perdida porque não saberei onde engastar meu novo modo de ser - se eu for adiante nas minhas visões fragmentárias, o mundo inteiro terá que se transformar para eu caber nele.

-- Clarice Lispector In A paixão segundo G.H., 1964