No me gusta el día del padre, no porque no tenga uno, el problema es que si lo tengo, pero siempre ha sido un desconocido, no sé mucho de él y él apenas y sabe escribir mi nombre. Se fue de casa hace algunos años aunque parece que nunca estuvo allí, nunca supo figurar como padre y yo sé que no hay escuela para aprender a serlo, pero estoy segura que un hijo no se educa con indiferencia, tampoco con puños, con sangre ni con la piel lacerada. Un hijo no se educa con maldiciones, ni arrinconándolo en una esquina mientras desquitas tu ira. Un hijo nunca tiene porque ver como un padre le arranca las alas a su madre, porque al mismo tiempo se las arrancas también. Si no lo matan los golpes, lo mata la vida poco a poco, sale de casa, sin armadura, vulnerable, en busca de amor; el problema es que todo lo que sabe de amor lo aprendió en casa, y digamos que se parece mucho al dolor. He escuchado que todos tienen razones para actuar, y yo sigo esperando saber qué razones tenía él para lanzarme al mundo con una hoja de instrucciones donde la primera decía "debes querer a quien te lastima". Porque a diario me repetían que debía quererte por ser quien eres y que me herías porque me querías. A veces te justifico, no puede ser cierto que todo en tu corazón sea veneno, tal ves esta es tu manera estricta de educarme, irte,negarme y esperar a que yo crezca y sea fuerte, que nadie más pueda romperme porque tú lo hiciste mucho antes. Y me cuesta decirlo, pero ha funcionado, y no sé si por ti o simplemente yo fui una moneda lanzada al aire, y caí en una cruz que no decidí cargar, pero suelo voltear a ver cómo se llena de polillas y raíces, y es entonces cuando vuelvo a escribirte, no para reprocharte, sino para sanarme, esperando que no lo leas, pero quiero que lo leas, tal vez para que te acuerdes de mí o para que termines de olvidarme.
