thornhill after dark

[thornhillhub]

intros . starters . tasks . edits .

[curiouslikeacat]

Esse é LEO STANISLAVOVICH DAVIDOV perambulando pelos corredores de thornhill? antigamente ele era conhecido como O INVESTIGADOR, mas hoje em dia é um ator de teatro e radio. eu me lembro de sua disposição calma e curiosa mas também de seu temperamento mimado e arisco. Eu espero que Lyonya ache seu caminho para fora desses portões.

QUEM É VOCÊ?

Leo é filho de imigrantes russos, cujas famílias fugiram ainda na revolução russa e deram a sorte de se encontrar em Londres. Anna e Stanislav eram um casal como qualquer outro, o tipo de pessoas que passavam despercebidas pela sociedade. Mas talvez isso se devesse exatamente porque não queriam que descobrissem algo que pudesse destacá-los dos demais. A primeira grande investigação do pequeno Lyonya foi justamente os próprios pais. Quando ainda tinha seis anos, seu pai ficara muito doente e isso mudou a dinâmica da casa. Lyonya ficava mais sozinho, um entra e sai se instaurou na casa e ninguém parecia notar tanto o pequeno que ouvia atrás das portas. Ouvindo e observando, descobriu que o médico particular de seu pai tinha um motivo pelo qual visitá-lo além da doença e a prima da mãe não era mesmo um membro da família. Na época, não sabia nada sobre homossexualidade e nem o peso que isso tinha, mas entendeu que não eram coisas que podia falar fora de casa. Seus pais tinham medo. E Lyonya queria protegê-los. Após isso, foi para Thornhill e quando voltou após a guerra, seu pai tinha morrido. Se torrou ainda mais agarrado a mãe e nunca abandonou o hábito de tentar descobrir mais sobre as pessoas e as coisas ao seu redor nas suas observações. Investigar as pessoas acabou o tornando um ótimo ator, sabia não só observar, mas imitar trejeitos também. Fez sucesso no teatro e logo conseguiu uma oportunidade na rádio lendo histórias clássicas nas noites. Tudo ia bem. Mas Leo tinha um outro lado. Talvez o lado que lembrava das histórias do pai, que gostava do assunto sobrenatural. Baba Yaga, Boginka, Kikimora, até o próprio Rasputin apareciam nas histórias do pai, fazendo com que Leo tivesse uma visão quase mística da terra de sua família. Ou talvez, fosse o tempo em Thornhill, que podia jurar que alimentou sua imaginação fértil de alguma maneira, mesmo que não lembrasse de nada específico. Mas como uma doença, o sobrenatural foi voltando a sua vida e intoxicando o seu corpo. Ao mesmo tempo, a mesma doença respiratória de seu pai o atingiu. Com febres delirantes e tossindo os pulmões para fora, não conseguia exercer seu ofício, e seu estranho comportamento errático dos últimos tempos criavam rumores sobre ele. Por que de repente só lia contos de terror na rádio? Por que surgia nos ensaios com olhos fundos e falando de sombras e coisas que não existiam?

UM LOCAL EM THORNHILL

A sala de aula. Pode parecer uma resposta sem graça, mas Lyonya foi uma criança ávida por conhecimento. Na sala de aula, conhecia mais do mundo e também tinha a oportunidade de observar seus coleguinhas de perto.

O QUE TE ASSOMBRA?

A própria história familiar, que ele nunca falou sobre e nem revelou a mãe que sabia. Sabe que o verdadeiro amor da mãe é "a prima" que frequenta a casa deles, mas nunca falou sobre. Assim como perdeu o pai, tem medo de perder a mãe. Tem medo que descubram sobre eles. Tem medo dos seus próprios sentimentos. Tem medo de não entender as pessoas e por conta disso cometer um erro. Parte do seu fascino com o sobrenatural talvez seja só uma forma de escapar do que é real. Das lembranças da guerra. Do medo da morte. Do medo do fracasso. Do sentimento de não pertencimento na terra em que nasceu.

A C U R I O S I D A D E M A T O U O G A T O .

[outsidegarden]

Onde: Jardim de Thornhill.

Quando: perto das 12h

Milo manteve sua melhor expressão de ator enquanto levava a xícara de chá aos lábios, saboreando o líquido quente na esperança de que isso lhe trouxesse alguma lucidez naquele lugar deplorável. Ir até sua antiga casa havia sido, sem dúvida, um dos piores erros desde que decidira voltar a Thornhill. Passou a noite inteira atormentado por pesadelos - preso naquele lugar, incapaz de sair, fadado a ser um mero jardineiro e empregado pelo resto da vida. Um verdadeiro pesadelo.

Foi arrancado de seus devaneios pelo som de passos se aproximando. Balançou a cabeça em um cumprimento discreto, abaixando a xícara antes de soltar, com ironia:

— Eu diria "bom dia", mas acho que nem a Srta. Banks está tendo um bom dia.

[maddctor]

starter  aberto,  no  jardim  de  thornhill  às  onze  horas  da  manhã.  

aviso  de  conteúdo:  uso  de  substância  ilícita.

ele  se  vê  no  espelho  e  a  cena  é  deplorável;  não  foi  a  luz  do  abajur  que  o  manteve  acordado,  foram  aquelas  formas  contorcidas  e  as  vozes  que,  pelo  sibilar  umbroso,  não  soavam  convidativas.  os  benzodiazepínicos  não  serviram  de  nada,  quase  como  se  tivesse  tomado  um  placebo.  nunca  conseguia  prever  quando  os  pesadelos  iriam  atacar  o  subconsciente,  já  havia  tentado  encontrar  um  padrão,  dias  e  dias  sem  dormir,  mas  eles  pareciam  ter  vida  própria.  não  ligou  para  as  manchas  abaixo  dos  olhos  que  começavam  a  enfeitar  a  feição  nada  amistosa.  encheu  o  copo  com  a  água  da  pia,  imediatamente  o  levando  até  a  boca  após  engolir  os  três  comprimidos  analgésicos  —  queria  exterminar  a  dor  de  cabeça  cuja  a  latência  parecia  piorar  com  o  passar  dos  minutos.  victor  seca  o  corpo  e  larga  a  toalha  sobre  a  cabeceira  da  cama  e  não  demora  para  colocar  a  roupa.  contrariando  a  moda  vigente,  preferia  usar  cores  sóbrias  e  optou  pela  calça  marrom  escuro  e  blusa  de  gola  alta  preta.  perfeitamente  vestido,  já  deveria  ter  descido  para  o  café  da  manhã.  entre  quatro  paredes,  victor  separa  uma  única  fileira  do  pó  branco  e  inspira  com  vontade,  jogando  a  cabeça  para  trás  e  ardência  corre  por  sua  pele,  enquanto  o  cômodo  parece  ser  consumido  pelo  cheiro  desagradável.  o  mau  humor  proveniente  da  noite  mal  dormida  desaparece,  a  falsa  sensação  de  bem-estar  apoderando-se  de  seu  corpo.  

a  lembrança  vem  como  um  leve  sopro.  ele  nunca  gostou  dos  domingos  em  thornhill,  mesmo  que  adorasse  tomar  o  chá  preto  com  leite  após  o  culto  insuportável.  lembrou-se  das  vezes  em  que  recebeu  sermão  da  senhora  banks  após  profanar  a  igreja  com  seus  comentários  ácidos  e  cheios  de  rancor.  porém,  na  memória,  a  velha  não  parecia  tão  insana  como  agora.  quase  podia  se ver cochichar  no  ouvido  de  daphne  enquanto  dividiam  um  pedaço  de  bolo  de  chocolate,  a  língua  quase  sentiu  o  gosto  doce;  que  havia  se  tornado  amargo,  quase  podre.  victor  cruza  as  pernas  e  deixa  a  fumaça  de  cigarro  ir  com  o  vento  antes  de  afundar  o  que  restou  dentro  de  uma  xícara  de  chá  perfeitamente  cheia.  da  sua  xícara  com  café  preto  e  leite,  a  mesma  escolha  de  quando  era  criança,  mas  sem  guimba  de  cigarro,  ele  dá  um  pequeno  gole.  ‘  se  eu  fosse  você  não  beberia  isso.  ’  aconselha  quando  muse  se  senta  na  cadeira  ao  lado  e  tenta  beber  do  líquido  agora  estragado.

[healersoul-deactivated20260126]

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤstarter aberto ⋅ ⋅ ⋅ por volta das 23:45 ⋅ ⋅ ⋅ solário

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Estava atrasada. Era o que a voz dentro dela repetia incansavelmente, os pensamentos amontoados demais para que conseguisse pensar. No que Elizabeth estava atrasada? Quanto à chegada na casa após o jantar ou com a própria vida? Ainda tinha aquele sentimento de culpa que batia em seus membros, vibrando em seus ossos, mas que não fazia qualquer motivo. Ela havia chego tarde por conta do trabalho, Elizabeth demorou para conseguir adiantar seu plantão, tendo tido dificuldades em explicar o porquê precisava ir para Yorkshire o quanto antes, o que a esperava à espreita na casa que foi seu refúgio e, também, seu próprio pesadelo. Mas ali estava Betty após o jantar, sentada em uma cadeira que havia pego do salão de jantar, observando a escuridão lá fora, junto com o próprio reflexo, que parecia mais cansado quanto ela se sentia realmente. Um barulho seguido de um reflexo a despertou dos próprios devaneios, o sorriso abatido, característico da enfermeira, enfeitou os lábios dela no mesmo instante. "Insônia?" Ela perguntou, arqueando levemente as sobrancelhas. Era, talvez, a primeira vez que Betty abria a boca desde o momento em que colocou o pé em Thornhill, quando todos já estavam jantando e ela, pela primeira vez, estava atrasada. "Isso me lembra a nossa primeira noite aqui, de alguma forma." A enfermeira continuo, os olhos brevemente desfocados pelas memórias.

[healersoul-deactivated20260126]

essa é ELIZABETH JAMES FINLAY perambulando pelos corredores de thornhill? antigamente ela era conhecida como A CURANDEIRA, mas hoje em dia é uma enfermeira. eu me lembro de sua disposição persuasiva e empática mas também de seu temperamento depressivo e estoico. eu espero que Betty ache seu caminho para fora desses portões.

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nome: elizabeth james finlay apelidos: betty, liz, lilibeth, eliza aniversário: dez de setembro signo: virgem orientação sexual: bissexual pronomes: ela/dela mbti: infp-t temperamento: melancólico profissão: enfermeira

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os finlay eram conhecidos, principalmente, pelo bem que traziam para a comunidade. o senhor finlay era comandante, sempre na linha de frente, disposto à dar a própria vida pelo país. a senhora finlay não ficava atrás, era uma enfermeira apaixonada pela profissão e que sempre colocou o bem maior como o mais importante. elizabeth, a filha única, era acompanhada por todos, sendo uma promessa de alguém tão altruísta como o pai ou caridosa como a mãe.

porém, a criança nunca entendeu muito bem sobre precisar se doar para alguém, não até os pais a mandarem para thornhill, acreditando que estavam salvando a filha, enquanto o casal permanecia na linha de frente, lutando e salvando o país. a pequena betty, tendo o pensamento de uma criança, acreditou que era uma menina má e que, por conta disso, os pais a abandonaram.

em thornhill, temendo que ficaria sozinha ou que ninguém fosse gostar dela, elizabeth passou a agir como os pais, abrindo mão de algumas coisas para dar à outras crianças ou ajudando a governanta como podia, tendo a ideia de que, dessa forma, as pessoas iriam gostar dela tanto quando gostavam dos seus pais. com essas ações, elizabeth passou a ficar mais calada e ouvir as outras pessoas, buscando alguma forma delas se sentirem confortáveis com ela.

não apenas de comida ou brinquedos betty abriu mão, como também seus próprios sentimentos e mágoas, deixando tudo de lado para ser o apoio emocional, o ombro amigo, a mão curadora, enquanto que ninguém realmente se importou em perguntar se ela estava mesmo bem. nem quando ela recebeu a notícia de que o pai havia sido morto em combate.

a guerra e a própria thornhill deixou cicatrizes em betty que, junto com a mãe, após o fim da guerra, se mudaram para a suíça, tendo se afastado de tudo o que poderia fazê-las lembrar do medo e da perda do senhor finlay. elizabeth continuou com a mesma personalidade que havia assumido em thornhill, colocando a felicidade e os problemas de todo acima dos sentimentos dela, já que morre de medo de continuar sozinha.

[outsidegarden]

Não há muito o que entender sobre a guerra quando se tem sete anos.

Mas Milo não era ingênuo. Ele podia não compreender todas as nuances do conflito, mas era inteligente o suficiente para perceber o nervosismo dos pais, o peso da tensão que pairava sobre a casa como uma nuvem carregada. O perigo se fazia presente de maneiras sutis e, ao mesmo tempo, inescapáveis — na forma como seu pai, o Sr. Suthipong, reagia a cada estrondo do lado de fora, puxando esposa e filho para debaixo da mesa sem hesitar; ou no tremor discreto de suas mãos, que se fechavam com força ao redor deles, como se o aperto fosse suficiente para protegê-los do que quer que estivesse à espreita lá fora.

Milo via tudo. Sentia tudo.

E isso o aterrorizava. Seu pai sempre fora seu porto seguro, o homem que nunca demonstrava medo, que sempre soube o que fazer. Se até ele tremia... então o que poderia ser mais assustador do que isso?

Milo estava nos jardins, ajudando o pai a podar alguns arbustos, quando os carros começaram a chegar. O som dos motores interrompeu o ritmo tranquilo da manhã, e sua curiosidade foi imediata. Ele parou o que estava fazendo para observar as crianças que desciam dos veículos, uma a uma, tentando entender o que estava acontecendo.

Afinal, existiam tantos Thornhill assim no mundo? Como Lydia nunca havia mencionado aquilo?

— Pá, pá! — chamou, correndo até o pai, que cortava as folhas de uma árvore com paciência meticulosa. — Quem são todos esses? Eu não sabia que nong Lydia tinha tantos parentes.

Sem esperar resposta imediata, Milo agachou-se no chão, distraindo-se por um momento ao brincar com as folhas e pétalas espalhadas pela grama. Seus pequenos dedos traçavam padrões entre os galhos podados quando ouviu o som dos passos do pai descendo as escadas. O homem se aproximou em silêncio, agachando-se ao lado dele, acompanhando-o na brincadeira por alguns instantes antes de falar.

— Milo, quero que escute pá. — A voz do pai era gentil, mas carregava um peso que o menino não compreendia completamente. — Todas essas crianças vieram de longe. Estão aqui por causa da guerra, para se protegerem.

Milo franziu a testa, ainda distraído com a pétala de rosa em sua pequena mão. — Mas por que a guerra queria pegar elas?

O pai suspirou, os olhos cansados pousando sobre o filho.

— A guerra pega e destroi tudo o que está à sua frente, Milo. Não importa se são lék como você, grandes como pá ou velhos como sua yâa. — Ele fez uma pausa, garantindo que o filho estava ouvindo. Depois, inclinou-se ligeiramente, sua voz baixando para um tom ainda mais suave. — Quero que seja um bom menino para essas crianças. Elas sentem falta de casa, e isso as deixa tristes. Você pode fazer isso por mim?

Pela primeira vez desde o início da conversa, Milo levantou os olhos para o pai, piscando algumas vezes antes de assentir. Se esse era o desejo dele, não havia motivo para negar.

O mais velho observou o filho por um momento, um sorriso suave surgindo em seus lábios antes de levar a mão aos cabelos negros e lisos do menino, acariciando-os com carinho. Milo retribuiu o sorriso, pequeno, mas sincero, antes de voltar sua atenção para as folhas espalhadas no chão, retomando sua brincadeira como se, por um instante, o peso daquela conversa não existisse.

Dicionário do Milo.

ป๊า (pá) – Forma carinhosa e informal de chamar o pai.

เล็ก (lék) – pequeno.

ย่า (yâa) – Avó paterna (mãe do pai).

น้อง (nóng) – usado para se referir a alguém mais jovem de forma amigável.

[maddctor]

da  janela  do  carro,  a  criança  assistia  o  pai  no  topo  da  escada  acenar  brevemente  com  a  mão  direita,  enquanto  a  esquerda  envolvia  a  cintura  da  mulher  com  quem  havia  se  casado  após  o  falecimento  de  diana.  a  expressão  da  irmã  era  fingida,  tentou  sorrir  com  compaixão,  mas  as  sobrancelhas  e  o  olhar  demonstraram  toda  a  sua  apreensão.  do  seu  lado  no  banco  de  trás,  a  governanta  apertou  carinhosamente  a  mão  de  criança  que  a  ofereceu  um  sorriso  sem  graça  em  resposta.  a  viagem  até  yorkshire  durou  cerca  de  quatro  horas  e  trinta  minutos,  com  pausas  rápidas  para  abastecer  e  esticar  as  pernas.  deixaram  a  criança  em  frente  aos  grandes  portões  da  mansão,  abraçado  a  uma  malinha  de  couro.  ‘ tudo  irá  dar  certo,  não  se  preocupe ’  sussurrou  a  governanta,  victor  duvidou  em  pensamento.  com  a  mão  em  suas  costas,  o  incentivou  gentilmente  e  ele  obedeceu,  sendo  recebido  pelos  empregados  da  mansão  e  sem  sequer  olhar  para  trás.  

a  magnitude  de  thornhill  estava  além  dos  bens  materiais  que  sua  família  possuía;  embora  fossem  bastante  endinheirados,  não  conseguiria  fazer  uma  comparação  na  qual  não  se  sentisse  inferior.  desfez  a  postura  de  pobre  coitado  abandonado,  passando  a  pequena  mala  para  uma  das  mão,  endireitou  a  coluna  e  elevou  ligeiramente  a  cabeça,  como  quem  se  orgulha.  com  a  expressão  de  theodore  no  fundo  da  mente,  agiu  de  forma  que  achassem  que  não  se  importava  com  a  tentativa  de  abandono  parental.  levaram-no  até  o  quarto  espaçoso,  victor  jogou  a  mala  em  cima  da  cama  e  a  abriu,  revelando  seus  arsenal  de  bobeiras;  um  livro  de  sartre  e  outro  de  nietzsche  —  leituras  que  certamente  não  eram  próprias  para  a  idade  do  rapaz,  mas  que  seu  pai  o  julgava  capaz  o  bastante  para  compreender  as  questões  filosóficas  —,  folhas  e  mais  folhas  de  carta,  uma  caixa  de  lápis  de  cor  com  vinte  cores  de  excelente  qualidade  e,  bem  no  fundo,  o  terço  que  sua  mãe  havia  deixado  para  ele,  a  irmã  também  tinha  o  dela.  victor  pegou  o  cordão  de  contas  com  as  pontas  dos  dedos  antes  de  apertá-las  tão  forte  contra  a  palma  da  mão  ao  ponto  de  deixar  marcas.  não  sabia  quem  havia  colocado  aquilo  lá,  contudo,  julgou  como  uma  surpresa  extremamente  desgostosa.  arremessou  o  objeto  para  o  outro  lado  do  quarto,  o  barulho  preenchendo  o  ambiente.  o  deixou  ali,  no  chão,  longe.  

após  o  tomar  banho  e  jantar,  retornou  ao  novo  quarto.  a  luz  do  luar  iluminando  o  cômodo  através  da  janela  e,  apesar  da  falta  de  familiaridade,  aconchegou-se  na  cama  e  permaneceu  observando  a  paisagem  e  o  balançar  das  árvores  por  quase  quinze  minutos  até  cair  no  sono.  durante  a  madrugada,  o  quarto  esfriou,  fazendo  com  que  o  sonolento  victor  puxasse  a  coberta  até  o  pescoço  e  abraçasse  o  corpo.  o  som  da  maçaneta  girando  soou  baixinho  e,  embora  as  janelas  estivessem  fechadas,  as  cortinas  balançavam  como  se  algo  as  soprasse.  a  criança  sentou  na  cama,  as  íris  acinzentadas  e  gélidas  ainda  escondidas  atrás  das  pálpebras,  a  agitação  parou.  sempre  que  sentia  medo,  corria  até  o  quarto  da  irmã  e  a  acordava,  com  sono,  ela  dava  um  beijo  em  sua  testa  e  dizia  que  era  coisa  de  sua  imaginação,  então  o  mais  novo  retornava  e  acreditava  fielmente  nas  palavras  de  lisa,  pois  bem,  era  a  mais  velha  e  mais  sábia  que  ele,  obviamente.  em  sua  primeira  noite  na  mansão,  fez  o  mesmo.  é  tudo  obra  da  sua  imaginação,  victor.  

o  sol  raiou  e  acordou  com  a  luz  entrando  por  debaixo  da  cortina.  esfregou  os  olhos  e,  quando  finalmente  os  abriu,  logo  percebeu  que  o  terço  que  deveria  estar  jogado  no  chão,  estava  pendurado  na  peseira  da  cama.

[vincentgore]

“𝙼𝚎𝚖𝚘𝚛𝚢 𝚒𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚒𝚊𝚛𝚢 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚠𝚎 𝚊𝚕𝚕 𝚌𝚊𝚛𝚛𝚢 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚞𝚜.” | (task #001)

tw: violência doméstica.

Aos sussurros, Agnes disse à Vincent que ele seria enviado para longe por ser um bastardo. Arthur amava apenas Phaedra, e por isso estava garantindo que o pirralho birrento e chorão estaria longe o suficiente para não perturbar a pequenina. Apesar dos sussurros, Arthur ouviu. Apesar de não ser o melhor dos pais, ele amava o seu filho. De uma forma corrompida e pútrida, mas amava. Agnes sorriu maliciosamente ao ver as lágrimas quentes se formarem nos olhinhos azuis do pequeno Vincent, e não percebeu a mão que fora erguida contra ela.

De modo algum a conversa que se seguiu foi afetuosa, mas ao menos Arthur tentou explicar ao primogênito que vovô e vovó, aquelas duas entidades que ele conhecia apenas por nome, estavam o esperando, e que um senhor muito gentil o havia oferecido um quarto. Não houve delongas para explicar ao garotinho que a guerra destruiria Londres, e ele perguntou de Phaedra. Ela estaria segura ali? E ele não? Agnes riu amargamente por entre as lágrimas, jurando que a preocupação da criança era falsa, cheia de cinismo. Como poderia uma criatura como ele se importar? Estava cega de ciúmes.

Na despedida de Vincent, Arthur apenas apertou o ombro do garoto levemente, e deixou que Agnes acompanhasse a criada que o levaria até o trem. A mulher fez questão de que suas últimas palavras fossem levadas com Vincent durante o tempo que esta viagem demorasse: "É melhor que se comporte, Vincent. Os mortos de Thornhill não são tão gentis quanto nós somos, e se vingam dos mortos. Se eles te pegarem, vão te matar. Você sabe como é insolente e chorão, os mortos não gostam de crianças como você." E deu as costas, deixando que a imaginação da criança criasse os monstros da residência. A criada até tentou acalma-lo, mas as lágrimas silenciosas caíram por boa parte da viagem, até que pegou no sono.

Na estação de Yorkshire foi encontrado pelo mordomo dos avós. Henry e Florence não puderam comparecer, e ele foi sozinho com o homem mais velho. Ambos em silêncio, enquanto Vincent observava a estrada vazia e aterrorizante. Foi deixado em frente à grande mansão sem sequer uma palavra de conforto, um aviso de que veria os avós em algum momento... nada. Uma moça logo veio lhe buscar, se apresentando como a babá que tomaria conta dele. Foi levado pelos corredores da mansão, recebendo instruções que ele mal conseguia ouvir. Todo pequeno barulho era motivo para olhar duas vezes e se certificar de que veria uma pessoa viva. Cada sombra entre as passagens dava lugar à imagem de fantasmas prontos para o pegar. Ele não queria chorar, mas os olhinhos marejados e as mãozinhas apertadas em volta da malinha foram vistos como timidez ou receio, e não como uma criança aterrorizada com aquela construção.

Fora levado para um quarto no fundo do corredor e quando a porta se fechou, as paredes pareceram dobrar de altura. Assim como aquela mansão, tudo parecia fazer Vincent se sentir muito pequeno, muito frágil. Deu passinhos rápidos até a cama, soltando a mala no chão e fazendo um barulho muito alto e que o assustou. Se enfiou debaixo dos cobertores, o coração batendo depressa e a respiração rápida. Fechou os olhos bem apertado quando ouviu alguém bater na porta. Uma, duas, três vezes. Eventualmente o barulho parou, e ele começou uma oração silenciosa que aprendera na escola. Não sabia se funcionaria para afastar as criaturas noturna, mas apegou-se à ela, mesmo que em casa aquilo fosse levado como tolice.

Nos primeiros dias, não dizia uma palavra se alguém não o chamasse primeiro. Estava sempre tentando ficar no mesmo espaço que outras crianças, ainda que ficasse em um cantinho, com medo de ser visto como insolente, assim como Agnes dissera. Obedecia todas as ordens dos adultos e das crianças mais velhas e tentava não ser um estorvo, mas durante a noite qualquer um que passasse pelo seu quarto seria capaz de ouvir os soluços silenciosos de Vincent enquanto ele se encolhia debaixo do cobertor.

[thctypewritcr]

STARTER ABERTO LOCAL: sala de estar HORÁRIO: após o jantar, antes das 22:00

Não era estranho para Peter carregar consigo por aí manuscritos. Podiam ser versões iniciais de seus próprios projetos, ou rascunhos de colegas que prezavam imensamente por sua opinião, antes mesmo até da publicação. Ficava lisonjeado, e muitas vezes tal elogio subia à cabeça, terminando em críticas mais pesadas do que o necessário. O que quer que estivesse lendo em seu colo, Peter mal prestava atenção, olhos fixados no aparelho de rádio desligado ao canto da sala. Somente pôde parar de encarar o objeto quando deixou de ouvir o familiar ruído (o rádio não estava desligado?), passando a ouvir passos se aproximando. "Estranho como nada mudou, não é? É como se a Senhora Fahey ainda estivesse em comando dos temperos."

[maddctor]

(  harris   dickinson, masculino   cisgênero, vinte   e   nove   anos  )   esse   é victor   theodore   blyth   perambulando   pelos   corredores   de   thornhill?   antigamente   ele   era   conhecido   como   o   cientista,   mas   hoje   em   dia   é   um  médico.   eu   me   lembro   de   sua   disposição inteligente   e   meticulosa mas   também   de   seu   temperamento  frívolo   e   arrogante.   eu   espero   que vic   ache   seu   caminho   para   fora   desses   portões.

✶            dados   básicos   ❜

name: victor   theodore   blyth   ; nickname:   vic,   mas   tão   pouco   é   fã   de   apelidos   ; birthday:   dezesseis   de   fevereiro   ; age:   vinte   e   nove   ; pronouns:   ele   /   dele    ; orientation:    bissexual   ; occupation:   médico   legista. 

✶            aparência   ❜

faceclaim:   harris   dickinson   ; hair   color:   loiro   escuro   ; eye   color: azul   acinzentado   ; height: um   metro   e   oitenta   e   seis. 

✶            personalidade     ❜

estudioso,   inteligente,   meticuloso,   incisivo   e   engenhoso.   porém,   também   é   frívolo,   arrogante,   pouco   flexível,   ardiloso   e   sarcástico. 

✶          estética    ❜

crude   words   falling   from   privileged   lips,   restless   nights,   black   coffee,   burning   sips   of   vodka   warming   your   insides,   losing   grasp   of   reality.

✶          história    ❜

diferente   da   irmã   mais   velha   e   indo   contra   os   hábitos   metódicos   da   família,   victor   não   foi   planejado.   a   gestação   veio   como   uma   agradável   surpresa,   embora   o   casarão   fosse   recheado   de   trabalhadores   domésticos   durante   o   dia,   diana   queria   escutar   a   doce   gargalhada   de   um   bêbe   e   não   o   som   de   louça   sendo   lavada   e   a   palha   da   vassoura   escovando   os   cantos   dos   tetos,   queria   algo   para   que   ela   pudesse   cuidar   e   amar.   theodore,   por   outro   lado,   engoliu   as   próprias   palavras   e   obrigou-se   a   digerir   a   notícia,   pois   bem,   devia   à   esposa. 

diana   nunca   precisou   lavar   uma   xícara   sequer;   sua   vida   era   resumida   em   pentear   os   cabelos   da   filha,   lisa,   pela   manhã   antes   que   fosse   para   escola,   cuidador   de   seu   precioso   jardim   e,   durante   a   noite,   dedicar-se   à   leitura   bíblica   e   às   orações   antes   de   dormir.   theodore   possuía   uma   vida   muito   mais   agitada   que   a   de   sua   esposa,   como   professor   universitário   e   diretor   do   departamento   de   ciências   humanas   da   universidade   de   oxford,   seu   dia   dividia-se   entre   lecionar   e   orientar,   planejar   aulas   e   estudar,   fumar   charuto   em   algum   momento   propício   e,   após   o   expediente,   encontrar   com   a   amante. 

não   chegou   a   conhecer   o   filho,   diana   faleceu   durante   o   parto.   e,   apesar   de   toda   riqueza   e   grandiosidade,   é   possível   afirmar   que   viveu   miseravelmente.   enlutado,   theodore   logo   colocou   a   amante   para   assumir   o   papel   de   mãe   de   família   dos   outros.   então,   as   duas   crianças   cresceram   aos   cuidados   das   governantas —   seu   pai   nunca   foi   uma   pessoa   afetuosa.   o   único   afeto   que   dava   era   para   a   nova   esposa   dentro   de   quatro   paredes.   mas,   ainda   assim,   cobrava   muito   dos   filhos,   assim   como   ele,   deveriam   ser   estudiosos   e   excelentes   em   todas   as   suas   tarefas. 

foi   uma   criança   estudiosa,   de   mente   ágil   e   língua   duplamente   mais   ágil   e   afiada,   fazia   questão   de   desafiar   o   próprio   pai   e   contestá-lo   sempre   que   possível.   quando   a   guerra   começou,   victor   foi   despachado   antes   mesmo   que   os   funcionários   homens   da   casa.   lisa,   por   ser   mais   fácil   de   lidar,   permaneceu   em   londres   com   a   madrasta,   dando   um   beijo   da   cabeça   do   irmão   antes   do   motorista   abrir   a   porta   do   carro   para   ele.   se   deus   existisse   mesmo,   sua   mãe   não   teria   morrido,   seu   pai   não   teria   a   substituído,   a   guerra   teria   começado   e   não   precisaria   ir   para   thornhill. 

lembra-se   de   comemorar   quietamente   o   fim   da   guerra,   feliz   porque   deixaria   aquele   lugar   e   reencontraria   a   irmã,   mas   desgostoso   porque   aquilo   implicava   em   também   ter   que reencontrar   o   pai.   a   verdade   é   que   theodore   faleceu   alguns   poucos   anos   depois,   acidente   doméstico.   foi   um   enterro   grandioso,   muitos   amigos   e   estudantes   e   colegas   foram   visitar   o   morto,   perdeu   a   conta   de   quantos   pêsames   e   abraços   recebeu.   quando   todo   mundo   já   havia   se   despedido,   victor   cuspiu   sobre   a   lápide. 

✶          extra    ❜

victor   faz   uso   de   uma   série   de   substâncias   lícitas   e   ilícitas,   algumas   para   diversão   ou   para   mantê-lo   acordado,   outras   para   fazê-lo   dormir. 

constantemente   tem   pesadelos   perturbadores   e   sem   sentido;   quando   fecha   os   olhos,   ele   vê   rostos   sem   cor   e   desfigurados,   mãos   com   unhas   sujas   de   sangue   seco   que   tentam   constantemente   o   envolver,   sussurros   zombeteiros   e   sibilantes   no   pé   do   ouvido,   sombras   que   permanecem   no   canto   de   seu   quarto   e   o   observam. 

já   teve   muitos   relacionamentos,   todos   curtos. 

ainda   mora   no   casarão   da   família,   mas   unicamente   porque   jamais   deixaria   a   madrasta   se   apossar   de   algo   que   era   de   sua   mãe.   então,   eles   coexistem   apesar   de   se   odiarem   fortemente. 

victor   estudou   em   oxford   e   ainda   tem   muitos   contatos   e   amigos   por   lá.   participa   de   laboratórios   e   pesquisas. 

[sognantes]

starter aberto horário: por volta das 23h local: cozinha

Estranho, muito estranho. Era o que se limitava a repetir na sua mente. Era muito estranho estar de volta àquela mansão e rever todos os amigos — assim considerava, na infância. A versão mais nova de si teria ficado em êxtase ao receber uma carta de convite, mas o Tobias adultos não estava gostando muito de reviver aquelas memórias ingênuas. "Não conseguiu dormir também?" Perguntou, ainda de costas, assim que ouviu passos adentrando a cozinha. Mastigava algumas bolachas, muito sem gosto, por sinal, já que não conseguia pregar os olhos no antigo dormitório.

caso prefira um starter fechado, responda com algum dos lugares da mansão.

[holymad]

"You are made of dreams and this world is not for you."

Cassandra era uma criança quieta, que só abria a boca quando realmente tinha algo a dizer; ela sempre foi assim. Para quem não a conhecia direito, como os vizinhos de seus pais e os comerciantes locais, ela era encantadora, com seu rostinho redondo, grandes olhos cor-de-mel e um sorriso tímido que iluminava seu rosto, mas uma vez que se aproximavam, a natureza inquietante de Cassandra se revelava, e ninguém parecia querer ver mais; as vozes e tremores faziam seu trabalho em deixar qualquer um à distância.

Talvez por isso que, durante toda a viagem a Thornhill, Cassandra se manteve em silêncio. Não conversou com as outras crianças, os olhos presos às mãos que repousavam no colo, a mente perdida em pensamentos. A conversa que havia tido com seus pais na estação permanecia na memória; a mão grande de seu pai pousada em seu ombro pequeno, os olhos cansados da mãe enquanto dizia, em voz baixa, que eles se reencontrariam em breve. Não houve abraços ou lágrimas, ao menos não da parte dos pais; o rostinho de Cass ainda estava inchado pelo choro magoado que a acompanhou por boa parte da viagem.

Ao chegar em Thornhill, o primeiro sentimento que invadiu Cassandra foi o de intimidação. Vinda de uma família simples, não estava acostumada à grandeza daquela casa que seria seu lar por tempo indeterminado. A menina adentrou a casa com passos hesitantes, quase como se estivesse prestes a sair correndo dali, e a primeira sensação que teve foi alarmante: como se um denso cobertor caísse sobre seus ombros, aquele era o peso de uma casa que carregava mais histórias do que a menina de seis anos era capaz de suportar. Quis sair correndo dali, voltar para a casa, enfrentar as bombas e a guerra ao lado de seus pais, mas tudo o que fez foi avançar pelo local, um passo atrás do outro. Havia algo de diferente, de errado com aquela casa, e não demorou para que um suave zumbido acometesse sua audição. Seus olhos arregalaram, não, por favor, agora não, pois ela sabia o que se seguiria àquilo e ela havia acabado de chegar, seus pais não estavam ali para segurá-la com força até que os tremores passassem, ninguém ali poderia ajudá-la...

"A guerra fica para fora, mas o sofrimento também existe aqui", a primeira voz disse, distintamente masculina, e Cassandra começou a tremer. Abraçou a si mesma, cambaleando até se encostar contra uma das paredes, bem a tempo de uma segunda voz, agora feminina, sussurrar contra o seu ouvido.

"A casa tem fome", a voz disse e Cassandra arquejou, como se fosse ela a ser devorada. "É impossível habitar aqui sem dar algo em troca. Logo eles vão perceber."

Cass não desejava ser percebida, não queria que os outros entendessem tão imediatamente que ela não era como eles, que havia algo de alienígena em sua própria matéria que faria com que ela jamais conseguisse se misturar aos outros. Ela tinha seis anos e estava fadada a sempre ser o Outro, e mesmo que muito nova para entender com clareza o que aquilo significava, ela já sentia a verdade aquilo.

"Você nunca mais vai ver seus pais, Cassandra", a primeira voz disse com clareza assustadora e o corpinho da criança foi ao chão em uma violenta reação que jamais havia acontecido antes; os olhos revirados, os membros esticados e rígidos, os tremores retorcendo seu corpo.

Thornhill era o lar dos temores, a menina percebeu, e ela acabava de ser recebida como o seu mais novo porta-voz.

[sognantes]

esse é TOBIAS WILKINSON perambulando pelos corredores de thornhill? antigamente ele era conhecido como O VIZINHO, mas hoje em dia é um pugilista. eu me lembro de sua disposição afável e leal mas também de seu temperamento imprudente e ingênuo. eu espero que TOBY ache seu caminho para fora desses portões.

about. character's study. tasks.

nome completo: tobias wilkinson apelidos: toby, tobes, big t (no mundo das lutas) sexualidade: bissexual estado civil: solteiro data de nascimento: 09 de janeiro.

O Vizinho. Tobias só percebeu anos depois o quão estranho era ser referenciado assim. Não tinha nome, não tinha personalidade, não era um deles. Era só o vizinho, um fator que parecia não fazer tanta diferença no resultado final. Thornhill continuaria sendo uma mansão sem ele, os evacuados continuariam ali e a guerra não cessaria.

Hoje, já adulto, tem sentimentos conflitantes em relação à antiga mansão. Memórias afetivas pelos amigos que fez ali, ressentimento por ter se afastado tanto de casa e talvez inveja pelas possibilidades que os outros tiveram e ele não.

Na infância, Thornhill era a sua válvula de escape. Sempre retrucava quando alguém da vila contava histórias ruins sobre a mansão. Como poderiam insinuar que aquele local era amaldiçoado, quando era ali que ele encontrava acolhimento?

Tobias era um menino comum do vilarejo. Seu pai trabalhava na indústria de carvão, sua mãe era costureira, e ele tinha outros dois irmãos, mas nunca muito próximos. A casa era pequena demais para os cinco e ficava ainda menor com as discussões do casal.

Embora não tenha coragem de admitir, Tobias sentia medo da mãe, que era sempre inconstante. Alguns dias, ela parecia imersa em uma tristeza profunda e não olhava para o garoto. Em outros, até conseguia trocar palavras, mas logo tinha acessos de raiva que deixavam o pequeno Toby confuso. Ele não entendia o que estava fazendo de errado para provocar aquelas reações da mãe.

O pai, pragmático e sempre cansado do trabalho, resolvia as situações com tapas — não importava quem estivesse na frente — e o pouco dinheiro que ganhava era diluído em bebidas.

Toby, sonhador e magricelo, usava qualquer desculpa para passar mais tempo fora de casa. Era miúdo demais para entender o que acontecia ali dentro, só sabia que as discussões em voz alta o faziam querer chorar. E como meninos não choram, segundo seu pai, arranjar ocupações era a melhor saída.

Brincava com alguns meninos da vila, andava a cavalo, subia em árvores e sonhava acordado. Não lembra exatamente quando sua amizade com A Esquecida começou, parecia que sempre havia sido assim, mas um dia ele deixou de admirá-la apenas pelas janelas e foi convidado a adentrar a mansão.

Após o fim da guerra, depois que todos partiram, Tobias sentiu um imenso vazio, misturado com raiva e medo. Sentiu a perda do irmão mais velho, alistado para servir na guerra, e, alguns anos depois, sentiu a perda da mãe.

Apesar da insistência da senhora Banks em educá-lo junto com as demais crianças, não fez tanto proveito do latim e da literatura, e acabou trabalhando na indústria, como o pai. O pugilismo entrou na sua vida através do senhor Walker, um veterano de guerra que encontrou Tobias socando um saco de farinha com exímia técnica — era sua forma de descontrar a frustração, evitando extravasar com as pessoas.

Devidamente treinado, logo se tornou um lutador requisitado nos círculos de Londres, embora tenha se mudado definitivamente para a capital apenas depois do falecimento da mãe, em 1948.

É um atleta que já alcançou o seu pico físico e técnico. Sabe que, em breve, atingirá seu limite e está inaugurando a sua própria academia de luta. Além da perspectiva financeira, almeja ser reconhecido como um bom líder e treinador. Não quer mais ser apenas um fator que não faz diferença no resultado final. Tobias deseja, finalmente, ter o seu tão desejado papel de destaque.

escrito por rachel, ela/dela, 24.

[thornhscnd]

𝑻𝑯𝑬 𝑴𝑰𝑫𝑫𝑳𝑬 𝑪𝑯𝑰𝑳𝑫 ⨾ lives in a dream , waits at the window wearing the face that she keeps in a jar by the door who is it for ?

𝒕𝒓𝒊𝒗𝒊𝒂 ⨾  

nome completo:  virginia sylvie thornhill.  apelidos:  ginna, ginny, virgo.  skeleton:  a esquecida.  data  de  nascimento:  27 de outubro.  idade:  trinta anos.  profissão:  bibliotecária.   orientação sexual:  heterossexual.  estado civil:  solteira.  possíveis qualidades:  astuta, cautelosa, resiliente, leal, oportuna, prática. possíveis defeitos:  cínica, fechada, insegura, melancólica, passivo-agressiva, rígida.

𝒉𝒊𝒔𝒕𝒐𝒓𝒚 ⨾  

virginia thornhill nunca foi protagonista de sua história. ao nascer, a criança logo teve amparo de kitty, os pequenos olhos ungidos dia e noite para que ela pudesse finalmente abri-los e dar o ar de sua graça. dizia-se que virginia roubou a parte fria do ventre de sua mãe, deixando-a apenas com um torturante calor e um estado de delírio turvo, o corpo empapado de suor enquanto a respiração saía em arquejos descompassados, como se o organismo tentasse expulsar da forma que podia qualquer resquício que virginia deixara em seu corpo por doses sufocantes e ardentes. um presságio que acometeria clara thornhill anos após ou não, fato era que virginia nunca esqueceu do evento desde que o escutou pela primeira vez. seus olhos diziam muito mais que suas palavras, embora pouco chegasse ao conhecimentos dos pais e dos adultos que a cercavam: para eles, virginia era muda, uma criança que o gato comeu a língua. o tempo passou e, aos poucos, sons quebraram o mutismo, tímidos e hesitantes, de modo que cada sílaba custasse um preço valioso. e realmente o era, pois quando virginia abria a boca, poderia-se imaginar um grande monólogo, seguido por um estado de silêncio. foi só então que os thornhill enxergaram a atípica timidez de virginia como sua armadura, uma forma de se proteger do mundo que parecia sempre grande demais, barulhento demais, para uma menina tão introspectiva. quando a guerra estourou, virginia ainda não era mais que uma sombra de seus irmãos, uma jovem magra e pálida, que hesitava ao caminhar, como se cada passo pudesse fazê-la desaparecer. quando harry thornhill deixou seus filhos para se juntar a guerra, a garota sentiu que mais uma fagulha de si mesma estaria perdida para sempre. de sua própria maneira, idolatrava o mais velho, a maneira que cuidava de seus irmãos, embora o que ela não seria capaz de esquecer era o olhar que a lançava quando constatava que virginia não precisava de seu afago e tampouco de sua preocupação: jamais causaria problemas. foi na guerra que a insônia se tornou sua companheira mais fiel. no início, atribuía ao barulho imaginatório das bombas e ao cheiro de pólvora, mas mesmo quando as noites estavam silenciosas, ela se via incapaz de fechar os olhos. era como se, ao adormecer, corresse o risco de perder algo vital e depois da morte de seu pai, esse temor ganhou forma. sonhava com ele quase todas as noites, a figura de harry surgindo em fragmentos confusos, chamando por sua ajuda com uma urgência que virginia não podia atender, e por mais que tentasse, pois em todos os seus sonhos ela tentava, jamais mudaria o destino do homem. anos depois, afastada de seus tormentos, se comprometeu a um novo papel: o de coadjuvante da história de phillip smythe. o relacionamento prático e estável permitiu uma centelha de esperança, uma rara fantasia de que poderia finalmente encontrar alguma estabilidade junto ao homem, não o amava, ao menos, o sentimento que nutria para com o noivo nada se assemelhava com as histórias de romance que acumulavam poeira em seu quarto, e no dia do casamento, tudo se provou-se pior: o altar permaneceu vazio, exceto por ela. phillip teria desistido dela e tudo que ela representava no caminho da igreja, e com ele qualquer sonho que virginia ainda nutria sobre compartilhar sua vida com outra pessoa foi enterrado em seu mediastino. desde então, virginia decidiu que bastava. tornou-se ainda mais prática, fechada, e completamente cética sobre as histórias de finais felizes que sempre considerou tolas. se a vida queria que ela fosse uma sobrevivente, então sobreviveria, mesmo que a vida fosse cinzenta como um dia tipicamente londrino. isso não significava que não doía, especialmente quando a solidão pairava sobre ela com o mesmo peso que seu silêncio de infância. ainda assim, virginia thornhill continuava, como uma figura discreta, eficiente, e teimosamente resistente em um mundo que parecia determinado a torná-la obsoleta.

𝒊𝒏𝒔𝒑𝒊𝒓𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏 ⨾  

esther greenwood (the bell jar), malcolm irvine (a little life), theodore decker (the goldfinch), celine (before sunrise), natasha rostova (natasha, pierre & the great comet of 1812).

[thdamned]

ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ 𝐼.   ㅤ,    ㅤthe   first   days. ❛  how  fragile  life  was,  how  fragile  they  were.  ❜ ၇୧      𝐷𝐴𝑃𝐻𝑁𝐸  𝐵𝐿𝑌𝑇𝐻𝐸'𝑆  𝑃𝑂𝐼𝑁𝑇  𝑂𝐹  𝑉𝐼𝐸𝑊.

ㅤ ㅤ ㅤ❛ absence makes the heart grow fonder… or forgetful. ❜ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ― j.m. barrie, peter pan

ㅤ𝑜 céu de yorkshire estava baixo e cinzento, como se pesasse sobre a terra, quando daphne desceu do trem. ainda na estação, crianças desconhecidas eram organizadas em filas distintas, caminhos retilíneos que apontavam o destino de cada um deles, ainda resguardado pelo mistério natural do futuro. a pequena menina não tinha muita noção do que fazia enquanto caminhava, em passos curtos, na fila que a colocavam, observando ao redor como se o mundo se transmutasse em uma cacofonia cíclica que dera lugar ao silêncio imperativo do mundo de seus pensamentos. era rodeada por memórias intangíveis, que sobrepunham a pegada robusta que os dedos franzinos expressavam sobre a alça de sua mala de couro; a mente vagava pelo cheiro do porto de londres, o calor da voz de sua mãe, a aspereza das mãos de seu pai ao segurá-la pela última vez.  

ㅤem pouco tempo, ali estava a mansão. thornhill erguia-se com a constituição de algo que daphne compreendia como uma extensão do solo escuro e do céu cinzento— era ampla e soturna, com um silêncio imensamente diferente do que daphne conhecia. o east end era tão barulhento! tudo naquele lugar fazia distinção do mundo a que a pequena senhorita blythe pertencia, e daphne se sentiu ainda menor comparada à magnitude gritante da construção. observava as outras crianças ao redor, embora seus rostos, em primeiro momento, se transformassem em uma massa amorfa que traduzia a pouca confiança que carregava entre os olhos baixos e o vestido xadrez. lembrava-se da mãe ter olhado-a nos olhos na estação de trem em londres, segurado seu queixo com afeição e dito que era uma daphne era agora uma mocinha; deveria ser sempre gentil e corajosa, afinal de contas, não estaria sozinha, e poderiam ter pessoas que precisassem dela. imaginava que a mãe tivesse mentido para ela, pois se sentia imediatamente menos valente ao imaginar-se naquele ambiente. mas não tinha tempo para ter medo. a fila andava, e com ela, o destino em conjunto.

ㅤa entrada da propriedade brilhava como ouro, ela percebeu, captando os detalhes que podia entre as miradas rápidas, pois não tinha a intenção de ficar encarando; a mãe havia lhe educado o suficiente para saber que era falta de educação observar por tanto tempo. prestava mais atenção, como podia, na mulher que a guiava por aqueles primeiros corredores. tinha coque alto e nariz empinado, o que daphne entendeu como o suprassumo da elegância; empertigou-se dentre o próprio bolero de lã para imitar aquela postura. a mímica poderia ser uma arma efetiva; não sabia ser tão bem portada como aquela mulher— era só mais criança com pouca educação e etiqueta. mas podia fingir saber o que estava fazendo. parou no corredor, em frente a um dos primeiros espelhos em que pousaram seus olhos. tirou algumas mechas de cabelo onduladas da frente dos olhos, aprumando-os atrás das orelhas, e ergueu o queixo ao se permitir ser guiada até o outro andar. o quarto que lhe foi designado ficava ao final de um corredor tão longo que parecia dobrar-se sobre si mesmo. na cama junto à janela, de constituição metálica e lençóis limpos, blythe repousou a pequena mala que havia conseguido trazer de casa e seu bem mais precioso, o pequeno broche de cisne que o pai havia lhe dado como presente em seu último aniversário. sentiu-se imediatamente inundava pela mais profunda falta de coragem, acometida imediatamente por ardor nas bochechas e nos olhos, como se o choro não pudesse mais ser contido. não. não tinha tempo para chorar. não era mais uma criança.  

ㅤa primeira noite caiu, a escuridão azulada de poucas estrelas tomando o lugar do cinza claro natural da inglaterra. daphne não conseguiu dormir de imediato, apesar da maciez dos cobertores e travesseiros, que eram mais confortáveis que os de sua própria casa. algum peso incorpóreo parecia existir, mantendo-a imóvel sob o cobertor; fosse a sensação de estar tão longe de casa ou o ranger do piso acima, daphne não saberia dizer, mas era o suficiente para que se mantivesse enrolada entre os tecidos quentes, esperando que a fortaleza calorosa que construíra durante a noite fosse o suficiente para acobertá-la. queria visitar o mundo dos sonhos o mais rápido possível— ou que fosse buscada por alguém que batucasse pela janela, prometendo levá-la à segunda estrela direita do céu, ao caminho da terra do nunca.

ㅤo amanhecer derramou-se sobre o quarto na manhã que raiou após a longa madrugada, alcançando a permeabilidade das cortinas e banhando daphne em dourado e cinza, até que despertasse, percebendo que ainda estava ali. o suspiro que alcançou-a veio como uma corrente de aceitação— era aquela sua vida agora, então faria o máximo que podia para afeiçoar-se a ela. vestiu um dos melhores vestidos que sua mãe tinha costurado para si e prendeu o cabelo em um coque como faziam no ballet, esperando que aquilo fosse o suficiente para que estivesse bem-polida, esperando não destoar mais da constituição de thornhill, que agora se portava como seu refúgio. se olhou de novo ao espelho, ajeitando-se pela última vez: ensaiou sorrisos e cumprimentos simpáticos, respostas delicadas e educadas como uma boa garota deveria portar-se. nunca fora ensinada como ser uma boa garota. esperava descobrir por aqueles corredores.

ㅤ ㅤ @ㅤ ㅤ 𝑡ℎ𝑜𝑟𝑛ℎ𝑖𝑙𝑙ℎ𝑞.

[vincentgore]

Open starter. Local: Sala de Música Horário: por volta das 17:30

Talvez a parte mais difícil de estar em Thornhill fosse encarar novamente o quarto escuro que foi palco de grande parte de seus pesadelos. Odiava estar ali sozinho tanto quanto odiava quando era criança, então deixou seus pertences tão rápido quanto podia e começou a caminhar pelos corredores. Vincent não tinha lembranças muito específicas dos momentos que passou naquela mansão, mas seus passos o guiaram quase automaticamente até a Sala de Música. Abriu a porta devagar e deu uma olhada nos instrumentos empoeirados. Sentia como se o local fosse uma cápsula de um momento distante, e começou a analisar cada instrumento como se fosse capaz de se lembrar do que havia tocado neles. Ficou tentado a sentar no piano e tocar, mas teve medo de que as teclas se soltassem ou as cordas se arrebentassem depois de tanto tempo sem uso, então pegou o violino. Soprou a poeira, testou as cordas que surpreendentemente ainda estão firmes, e começou a tocar uma canção da qual mal se lembrava.