Racconti della Notte

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Porta Nord Due

La pioggia battente pareva una maledizione senza fine, colpiva il parabrezza della vecchia Renault 5 dalle fiancate ammaccate e scivolava via, perdendosi nelle pozzanghere lungo la via. Ogni notte, in quell’inverno ormai lontano e nell’indifferenza ottusa della vecchia città dai muri in mattoni rossi e cemento, scivolavamo insieme lungo strade illuminate da lampioni anonimi, che spandevano la loro luce giallastra come perduti in una sonnolenza decadente. La radio sempre accesa al minimo, perchè di musica a volume altissimo ne ingoiavo anche troppa nei locali fumosi di quella Torino di fine ventesimo secolo, tra gente ebbra di alcool e di innumerevoli droghe. Gli occhi perennemente stanchi per il poco sonno, in bocca il sapore dell’ultima Marlboro spiegazzata, attraversavo i quartieri deserti verso casa. Era tutta lì la mia vita, in quel ritorno ciclico alla mia piccola casa troppo fredda dopo aver vegliato sui fasti della notte altrui. ero uno degli invisibili, quelli che lavorano dove la gente va a scordarsi le proprie miserie quotidiane restando nel proprio spazio di manovra, cercando di farsi notare il meno possibile. Ci chiamavano buttafuori, prima di inventarsi un termine come “addetto al servizio di sicurezza”. Eravamo molto più liberi di dire la nostra, di fare valere l’abilità di correggere gli atteggiamenti pericolosi con ferma e lucida efficienza. Oltre i lustrini dei costumi che velavano corpi da sogno, le facciate pulite delle discoteche alla moda, le scale illuminate a giorno ed i colori sgargianti delle pareti di vecchie cantine trasformate in locali, lì c’era la mia vera vita, fatta di retroscena, di realtà molto meno affascinanti delle chimere vendute ai clienti. Quelli come me conoscevano il dietro delle quinte, sapevano che il bancone colorato del bar  nasconde assi non verniciate se guardato dall’altra parte, che il guardaroba aveva un’uscita nascosta che dava sul vicolo dietro il locale, che nei cessi degli artisti circolava la coca tagliata male dei bassifondi. Quella notte, fendendo l’ennesimo temporale con la mia vecchia auto cieca di un fanale, portavo con me il rimpianto di non essere stato al posto giusto nel momento giusto, di essere nato dalla parte sbagliata del mondo, dove le luci non brillano di sogni ma servono solo a mascherare le crepe nei muri, abbagliando il mondo ridanciano della notte. Anni a dividere ragazzini intenti a cercare la rissa, a consolare cubiste lasciate dai mariti, a medicarsi ferite non meritate, guadagnate per sventare l’ennesimo furto o pestaggio. Anni a guardare il nuovo stronzetto ricco che si portava a casa la reginetta della settimana sulla propria Porche Carrera rosso fiammante, mentre chiudevo la porta dietro di loro, fradicio fino al midollo di pioggia o congelato fin nelle ossa dagli inverni sabaudi, rassegnato all'evanescenza professionale che mi rendeva trasparente ai loro sguardi di sfuggita. In dieci minuti scarsi un ospite del locale spendeva molto più di quanto io guadagnassi in tutta la notte ed il saperlo non mi rendeva di migliore l’umore. Era la vita della notte, un carrozzone sporco ma colorato, che mangiava o sputava le persone che lo trascinavano avanti, nutrendosi ingordo dei nostri giorni migliori. Tutti lo sapevamo, non potevamo non vedere i veterani dalle cicatrici chiare e spesse, che avevano lasciato che la notte fosse libera di prendersi le loro vite per intero, perdendo famiglie ed affetti in cambio della botta di adrenalina che un lavoro nei locali poteva dare, con tutto quel via vai di droghe per tenere sotto controllo lo stress, storie che ti sfioravano e non vivevi mai in prima persona, belle ragazze da sedurre cercando di stabilire quali sarebbero state in grado di soddisfare le aspettative e quante solo di vomitarti in macchina durante il tragitto. Chi non ha mai prestato i propri talenti al giro delle discoteche non può capire il fascino di quella vita, ma noi lo subivamo in pieno con grande trasporto. Ai tempi il lavoro non mancava, la nostra non era una scelta imposta, avremmo potuto fare altro. Le fabbriche assumevano senza problemi a quei tempi, l’economia era ancora in grado di assicurare un posto decente a ciascun uomo di buona volontà, a patto che si rinchiudesse in un buco grigio a saldare o tagliare lamiera per costruire cose che, nella maggior parte dei casi, non avrebbe mai potuto permettersi di comprare. Come ogni cosa, il mio lavoro aveva anche dei lati positivi che mi permettevano di apprezzarlo, non ultima la sensazione di potere che ne derivava, particolarità inconfessabile ma segretamente apprezzata da tutta la categoria. Poi arrivò quella notte, tutta quell’acqua, la strada viscida. Erano le quattro e mezza, abbastanza presto per tornarsene a casa, ma un’ora ragionevole se riferita alla bassa stagione, ed a Novembre in una città del nord si toccano i minimi storici del divertimento. Anche nella Torino di quei tempi, piena di locali e di gente che se ne andava in giro, godendosi quella fascinosa aria di proibito, quel perverso mix di sesso, rischio, droga ed adrenalina che grondava dalle pareti di luoghi in cui la sensazione che la faceva da padrona era la libertà di lasciarsi andare senza timore di venire giudicati. Erano gli anni della decadenza tra il novanta e la fine di quel decennio. Poi si cominciò a parlare di crisi e non si smise più di farlo, la FIAT cominciò a lasciare a casa gente, finendo per chiudere quasi totalmente i propri cancelli e sacrificando sull’altare dell’economia migliaia di famiglie. Non a quei tempi, però. Lì eravamo ancora nel regno dell’abbondanza, della serenità che derivava dalle certezze (che si rivelarono soltanto presunte di lì a breve, d’accordo, ma noi non lo sapevamo e non avevamo indizi per presagire il disastro). Una semplice notte come tante, fredda come è normale che sia, lunga, perchè le notti lavorative invernali sembrano non finire mai nelle grosse città. Eppure avrebbe cambiato la mia vita, oggi posso dirlo con certezza. Se non fossi finito fuori strada quella volta, restando miracolosamente illeso, non avrei mai capito, mai. Non avrei cercato di rivalutare il mio mondo fatto di uscite di sicurezza ed armadietti dai lucchetti poco affidabili, di avventure senza futuro, di albe tristi dai colori tenui, sorbite facendo colazione da qualche paninaro col truck a bordo strada, a suon di salsicce fritte e Ceres. Invece non ho nemmeno la scusa di non essermi reso conto di cosa stava succedendo. Lo sapevo, dopo quella notte in cui vidi la morte da vicino, ero perfettamente conscio che la mia vita sarebbe andata avanti in quella direzione se non avessi cambiato registro. Sapevo che non avrei avuto soldi per diventare qualcuno, che sarei campato giorno per giorno, senza una famiglia, senza una vera vita. Quando uscii dalle lamiere contorte che erano state la mia povera Renault e mossi quei pochi passi incerti, prima di crollare nella pozzanghera alta un paio di centimetri e sentire l’acqua gelida entrare nel mio giubbotto, lì ebbi la più terribile delle illuminazioni. Ora però vi lascio, perchè anche se sono conscio del prezzo da pagare, da allora so perfettamente a cosa mi porta la mia natura. Tra poco il locale apre, la fila è lunga e ci sarà da fare. Metto i guanti, controllo la radio e vado. “Porta Nord Due, inizio servizio, passo” sibilo nel microfono. Mi risponde una scarica statica seguita dalla voce roca del caposervizio “Ricevuto Porta Nord Due, i cancelli aprono tra un minuto, buon lavoro”. Poi si accendono le luci, la grande porta si spalanca e la folla avanza.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                

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Lo Straniero

Di seguito un raccontino dal quale nasce il più controverso dei personaggi dei miei romanzi, Norman Bristell, conosciuto come lo Straniero. Cavaliere, uomo solitario, schivo, pervaso di una religiosità al limite del fanatismo, Norman è un individuo dagli obiettivi chiari che combatte a suo modo contro il male in tutte le sue forme, utilizzando anche mezzi non proprio ortodossi per ottenere risultati apprezzabili. Un giusto ma, forse, non sempre un buono. Buona lettura.

S.

Lo Straniero.

New York City. Un vicolo mal illuminato dietro una serie di garage nella parte meno sorvegliata della città.

 L’uomo indossa una vecchia giacca di cuoio marrone, dei jeans che hanno visto tempi migliori ed un paio di occhiali da sole a specchio. Ha una lunga barba, bionda come i capelli che porta raccolti in una coda di cavallo dietro le spalle. Avanza indifferente alla stazza del suo avversario, inarrestabile. Il giovane indemoniato è alto una quindicina di centimetri più di lui, si guarda intorno con la feroce consapevolezza di essere più forte di qualsiasi uomo, ma la creatura che si annida nei recessi della sua mente fiuta un avversario temibile e incita l’ospite a scagliarsi per primo contro il nemico.

Lo Straniero, come lo chiamano tutti, è un osso duro, ha rispedito indietro più di un infestatore e usa metodi che non sempre sarebbero accettati dalla chiesa. Si ferma a una decina di metri dal suo obiettivo e prende dalla tasca interna del giubbotto sgualcito una bibbia dalla copertina consunta, aprendola con un gesto consumato dalla lunga esperienza.

-Possiamo farla breve o metterla giù dura – dice al demone dentro il ragazzo dagli occhi spiritati – io non ho interesse a salvare il tossico che hai scelto, sappilo, quindi vediamo di stabilire subito da che parte cominciare. Mi hai fatto correre per sei isolati, quindi ora te ne torni a casa. Questo è un fatto, sappilo.

Il giovane scuote la testa con violenza, mentre un rivolo di sangue gli cola dalle labbra sulla maglietta un tempo bianca che indossa.

-Non oserai, prete – tuona con voce inumana il demone, parlando attraverso il corpo della propria vittima – non nuocerai alla pecora di Dio – aggiunge scandendo le ultime tre parole e scivolando in una gorgogliante risata.

- Io non sono un prete, tanto per cominciare. Ma ho alleati potenti, lassù.

-Vediamoli allora- sibila l’altro.

-Ok, contento tu, contenti tutti – gli risponde lo Straniero - Sancte Michaël Archangele, defende nos in prælio, contra nequitiam et insidias diaboli esto praesidium. Imperet illi Deus, supplices deprecamur: tuque, Princeps militiæ cælestis – comincia a pregare l’uomo, stringendo in pugno la bibbia ed avanzando verso l’indemoniato.

-Smettila, sei patetico! Non finiremo mai se incominci dal piagnucolare agli angeli! – ride la creatura.

- Satanam aliosque spiritus malignos, qui ad perditionem animarum pervagantur in mundo, divina virtute, in infernum detrude – prosegue l’altro. Poi, posato a terra l’involucro che ha portato a tracolla tutto quel tempo, certo che il demone non attaccherà perché lo sta ancora studiando, ne estrae una vecchia spada cerimoniale, nera ed opaca. Sulla lama è incisa una croce elaborata che denota la pregevole fattura dell’oggetto. Lo Straniero la afferra e la pianta a terra per una buona spanna nell’asfalto del vicolo, come se fosse burro.

Il demone capisce, sente l’ondata di potere emessa dalla spada in risposta alla preghiera, come se l’oggetto moltiplicasse l’efficacia della invocazione angelica.

-Amen – dice lo Straniero. Non urla, non giunge le mani di fronte alla spada o altre trovate teatrali. Semplicemente pronuncia la parola e questo scatena la reazione della spada, che comincia a brillare di una luminosità soprannaturale.

La creatura porta il giovane indemoniato ad indietreggiare contro il muro alle sue spalle, sul volto nessuna traccia della precedente tracotanza. Di fronte a lui lo Straniero avanza ancora, stringendo in pugno la Bibbia sino a trovarsi ad un metro da lui. Con la mano libera sfila gli occhiali e, una volta visti i suoi occhi gelidi, fermi, di un blu che ricorda un colore tra la tinta del ghiaccio e quella dell’acciaio temperato, il demone capisce di aver perso la propria battaglia.

-Exorcizamus te, omnis immundus spiritus, omnis satanica potestas, omnis incursio infernalis adversarii, omnis legio, omnis congregatio et secta diabolica, in nomine et virtute Domini Nostri Jesu… - ricomincia lo Straniero. La sua voce sembra colpire fisicamente l’indemoniato che si ritrova spalle al muro. 

Un auto si ferma, ne scendono due uomini con completi neri molto sobri, camicie bianche e cravatte rosse. Entrambi portano i capelli legati ed hanno lunghe barbe che scendono sui toraci ampi.

-Fratello Bristell- attacca il più vecchio dei due –Lasciate pure fare a noi ora, grazie di averlo contenuto ed isolato.

- Posso cavarmela – ringhia lo Straniero, mentre l’indemoniato si volta e cerca di darsi alla fuga, subito bloccato dal più giovane dei nuovi arrivati.

- Ancora con la vostra arroganza, fratello? Potete andare, vi dico. Ora - ripete l’uomo più anziano indossando i paramenti da sacerdote, mentre un’altra auto imbocca il vicolo e ne scendono altri due uomini abbigliati come i primi, con tanto di barba lunga e capelli legati a coda di cavallo, che si mettono a guardia dell’ingresso del vicolo per tenere lontani eventuali curiosi.

-Si Padre Joseph – dice lo Straniero – Capisco perfettamente. Buona fortuna.

Poi si volta e se ne va, senza più proferire parola. Dopo una camminata di una quindicina di minuti a passo veloce, durante la quale cerca di ritrovare il proprio equilibrio e la calma di cui necessita, arriva sotto la casa in cui ha scovato il demone. Monta in sella ad una vecchia Harley Davidson Softail degli anni ’80 e, senza guardarsi indietro nemmeno una volta, accende il motore e parte verso il prossimo caso. Una ragazza, pare, a New Orleans.

Sulla città addormentata intanto un’alba pallida sta sorgendo, scacciando un'altra notte di incubi e paure. Oggi, il giorno sarà un po’ sicuro di ieri, pensa lo straniero imboccando un viale alberato in direzione dell’imbocco dell’autostrada. Ringraziando l’immagine medievale di Dio che porta nel cuore, l’uomo accelera, godendosi la sensazione dell’aria gelida del mattino sul volto.

A Dio piacendo domani sarà ancora migliore.

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Nuova presentazione!!!

State pensando di visitare Viterbo? Ecco l’occasione adatta! Nella splendida cornice del quartiere medievale di San Pellegrino, a Viterbo, il 29 di Aprile, in un momento in cui la città è tutta tirata a festa per la manifestazione annuale “San Pellegrino in Fiore”, in collaborazione con uno dei locali più belli della città, il “Tredici Gradi”, una piccola enoteca con tavoli all’aperto che offre anche cucina oltre ai migliori vini in circolazione e si trova in Piazza del Gesù, stiamo organizzando per voi una nuova presentazione di “Il Signore dei Sussurri”. Un libro, un bicchiere di vino e una città splendida tutto intorno, mica male no?

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Alex torna col buio

Il vecchio è curvo sullo scrittoio, la lampada ad olio brucia piano accanto a lui. Alle sue spalle una libreria di assi grezze inchiodate alla meglio, illuminata dalla luce tremula della lampada sembra vivere di vita propria e muoversi con la silenziosità dei miraggi. La notte avvolge la casa, fredda come la tramontana che fischia dall’Ovest portando la neve. Il viso raggrinzito dell’uomo non mostra espressioni di sorta, i suoi occhi sono lucidi di una febbre che lo arde dall’interno, notte dopo notte, mentre aspetta l’inevitabile epilogo della sua storia. Con mani deformate dall’artrite scrive sempre fino a notte inoltrata, anche se fuori il fischio del vento è l’ultimo a fargli compagnia facendo gemere il tetto aguzzo e le imposte sbarrate della costruzione.

In tempi andati era uno studioso, apprezzatissimo nel proprio campo, un ricercatore senza pari. Era un medico, uno stimato chirurgo, specializzato in malattie legate alla degenerazione cellulare. Viveva in città, lontano dal posto in cui si trova ora, ed aveva famiglia. Dicono che la moglie lo lasciò per via della sua ossessione per il lavoro che lo portava a stare via per lunghi periodi, sempre in giro per il mondo a cercare qualche verità nascosta nelle pieghe dei corpi mutati dei suoi pazienti. Il figlio se ne andò più avanti negli anni, per un incurabile forma di malattia che lo ridusse ad un vegetale in poche settimane. Una forma aggressiva di qualcosa che non sappiamo ancora definire, ma che tanta importanza ebbe per il nostro futuro.

Il giovane divenne anemico e prima poco, poi visibilmente, perse peso. In quindici giorni non era più in grado di parlare, in venti la sua mente vacillava ed il delirio ebbe inizio. Nel sonno parlava di creature che vedeva, di notte, nella sua stanza. Non era altro che un delirio, si dissero i domestici mentre cercavano di alimentarlo a forza e lui straparlava. Il padre tornò da un viaggio in Europa dell’Est, dove da tempo si recava sempre più spesso, e lo trovò quasi cadavere. Nonostante la disperazione del genitore niente fu in grado di salvare il ragazzo. Morì due giorni dopo, all’alba, mentre il nuovo giorno faceva capolino dalla finestra enorme della sua stanza da letto ed il padre lo vegliava. Il vecchio sopravvisse solo per avere modo di vendicarsi della malattia.

Era un morbo antico, seppe poi. Uno di quelli che apparentemente non hanno spiegazioni. Deperire e morire era tutto ciò che potevano fare i malati. E poi? E poi tornare a tormentare i vivi. Anche Alex, il figlio, tornò dopo tre notti. Si fermò a casa della vicina e ne assalì i bambini, infettandoli. Essi a loro volta cercarono altri e così via. E fu la volta dei genitori, poi delle case vicine, poi di tutto il villaggio. E poi un altro ed un altro e così via.

Cominciò così, la malattia della notte. Tre anni fa. Non era il primo caso, ma uno dei primi riconosciuti si. Ed oggi, che è probabilmente l’ultimo rimasto in tutta la città a respirare, il vecchio scrive e attende. Ogni notte li ascolta radunarsi in silenzio nella strada maestra del piccolo paese in cui si è rifugiato e attende. Stasera, che il freddo è più accanito, la casa non è accogliente come dovrebbe essere. Il fuoco si è spento, nel camino come nel cuore del povero dottore che, rassegnandosi, ha smesso anche di vergare parole destinate a non essere mai lette,in quella regione dei morti, o forse, addirittura, in quel mondo di morti. Stasera non ha più voglia di scrivere e spegne la lampada, gettando la casa nell’oscurità e chiudendo gli occhi stanchi per non vedere ombre nel buio.

Perché, stasera, Alex tornerà a casa.

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La tana della Vipera  (omaggio a Jack Vance)

Non lo feci apposta a scoprire la tana.

Me ne stavo per caso nelle gallerie sotto la città, impelagato in una di quelle bizzarre attività che fanno ben sperare in facili guadagni ma, ahimè, solitamente si traducono in disastrose disfatte, accompagnato dal mio caro amico, il Lestofante Germas. Una conoscenza comune ci aveva contattato promettendoci notevoli ricompense per una semplicissima malefatta minore, apparentemente, come il furto di un orpello della vanità d’un medico del Quartiere Altafiamma, il più miserabile tra gli uomini a sentir lui. Non crediate non fossimo prudenti nell’accettare tali incarichi, ma il cliente pareva un così distinto signore, con il completo di stoffa pregiata ed un cappello a tesa larga che ne sottolineava l’aspetto austero. Germas ne rimase assai colpito fin da subito, aveva una espressione sognante mentre costui parlava di splendidi affari che avremmo potuto combinare nel prossimo futuro.

Eppure devo esser sincero, tanta eloquente parlantina mi aveva un pochino allarmato, finchè egli non mise mano al borsello per darci un anticipo tale da fugare ogni dubbio. Uno che elargiva oro in tal guisa doveva perlomeno averne una montagna, mi dissi. Accettammo, insomma, l’incarico che ci aveva prospettato e lo facemmo con un sorriso sulle labbra. Quanto fummo stolti! Ancor oggi mi chiedo come, in tutta la varia umanità presente in quella fumosa taverna nella quale lo incontrammo, egli avesse scelto proprio noi due. 

Sfortuna, suppongo ottimisticamente. Resta il fatto, come dicevo, che accettammo ed andammo a dormire di buon’ora sapendo che il giorno appresso saremmo stati entrambi occupati in una delle imprese meglio retribuite della nostra lunga carriera.

Forse, a penalizzarci fu anche che il terzo della nostra banda non fosse presente. Taidio era incappato, ormai da un paio di mesi, in un inconveniente di quelli strani come un monaco in un bordello. Aveva cercato di rivendere della mercanzia ad un uomo mentre era ubriaco e non si era accorto che il suo interlocutore altri non era che il precedente proprietario della roba che lui aveva con sé. Da tempo non lo vediamo, pare che in galera non se la passi male però, alcuni amici comuni dicono che è libero nei movimenti e divide la cella con una masnada di allegri briganti come noi. 

Taidio era il nostro terzo, che da solo faceva il peso di noialtri due e lo passava abbondantemente. Con la sua stazza è comodo portarcelo dietro per i lavori pesanti, quelli di fino come serrature e casseforti li svolgo umilmente io, essendo mie specialità, e per ideare vie di ingresso e fuga nessuno in tutto il mondo rotondo è meglio di Germas.

Ma quella sera non andò così.

La galleria che aveva individuato su di una mappa del Tempio di almeno cent’anni prima (se non molti ma molti di più) avrebbe dovuto essere agibile in maniera confortevole, se non fosse che un metro circa di acqua ne copriva l’antico pavimento rendendolo sdrucciolevole ed invisibile alla fioca luce delle nostre lanterne. Procedevamo discutendo animatamente sulla situazione quando, d’un tratto, ci accorgemmo che la via non era tale e quale alla mappa in nostro possesso. Una galleria trasversale, indubbiamente recente e scavata nella terra senza rinforzi particolari, tagliava il nostro cammino perpendicolarmente, inoltrandosi nel cuore stesso della montagna sotto la città. Non sarebbe stato, in realtà, nel nostro interesse inoltrarci in tale nuovo ed oscuro anfratto, ma la curiosità che ci pervase non ebbe neanche bisogno di essere condivisa verbalmente. 

Dovevamo andare a vedere dove tale cunicolo si dirigeva, sarebbe stato inutile e dispersivo tergiversare oltre e lo sapevamo entrambi. Il vero è che pur non essendo una galleria di dimensioni trascurabili era tuttavia ignorata dalle  mappe, tutte quelle in nostro possesso almeno. Ora, io e Germas fummo noti in mezzo continente per molto tempo come i più aggiornati sulle novità sotterranee della città, il che ci rese, tra l’altro, tanto difficili da acciuffare per i gendarmi reali che mai, e dico mai, riuscirono ad arrestare ne me nè lui. Tale fama andava mantenuta, mistero o non mistero un nuovo passaggio era da vedere e mappare. Fu così che, stupidamente, ci inoltrammo nel budello oscuro, certi di trovarvi le tracce di un vecchio colpo e di una misteriosa fuga.

Sapevamo entrambi che il tempo non era nostro alleato ed il nuovo giorno incombeva, ma la curiosità è la vera spinta dei ladri e degli avventurieri, si sa, e noi non resistemmo un minuto, anzi cercammo di limitare il tempo da dedicare alla deviazione, per quanto fosse in nostro potere, accelerando le operazioni fino quasi a correre nella stretta galleria. Io ero in verità svantaggiato rispetto al mio compare – un vero mezz’elfo, diceva lui- il quale vedeva nel buio meglio di me e di qualunque umano. Eppure, a posteriori pare evidente, neppure lui si rese conto di ciò che stava per accadere nella tetra cornice di quel buco sotto l’abitato.

Convinti come eravamo che non ci fosse molto da camminare oltre il punto d’intersezione tra i cunicoli, eravamo partiti senza equipaggiarci con più di ciò che credevamo di usare nella nostra iniziale idea, vale a dire alcuni vecchi grimaldelli, una corda piuttosto lunga, i nostri coltelli ed una serie di chiavi universali. Tutte cose piuttosto inutili a salvarci da ciò che attendeva nella umida oscurità profumata di terriccio fresco. Fu dopo una svolta nel percorso che ci trovammo a rimirare una grande sala, tutta scavata nell’argilla e rinforzata con delle escrescenze lucide e pulsanti che parevano sostenerne l’alta volta scaricando il peso le une sulle altre. L’ambiente era pervaso di una luminosità bluastra dall’aspetto malsano che ci stregò all’istante, annullando il sano istinto alla fuga che ci persuadeva profondamente. Rimanemmo lì come due stolti, lo sguardo rapito da quel luogo dall’apparenza  malata, da quella luce che si faceva via via più luminosa per poi affievolirsi e ricominciare da capo. 

Nel mezzo della camera alcuni esseri strisciavano nel fondo fangoso e lavoravano indefessamente ad una costruzione bizzarra, composta di blocchi come quelli che sostenevano la struttura in cui ci trovavamo ma utilizzati in guisa di mattoni. Si trattava di creature lunghe circa un metro e mezzo, con braccia tozze terminanti in dita piccole e  sgraziate, che pareva non ci avessero minimamente notato. Il loro colorito verdognolo cambiava a seconda dello sforzo, notai, più erano indaffarati e più diveniva scuro.

Non so esattamente come, ma ripresi in parte il controllo del mio corpo e cercai di parlare a Germas, il quale però non diede segno di star capendo. Il suo viso mi parve pallido, i suoi occhi lucidi come quelli di chi si trova febbricitante da lungo tempo. Apriva e chiudeva la bocca come se volesse parlare, poi non lo faceva. Sudori freddi imperlavano la fronte ampia scendendogli lungo il volto affilato mentre, improvvisamente, si incamminava verso il centro della stanza. Cercai di trattenerlo, lo giuro sul Grande Jackva, ma egli mi respinse indietro con tale forza da spaventarmi un po’.

-Germas, che ti prende – urlai – torna indietro!

Ma lui era ormai sceso verso la colonna e le creature addette alla costruzione della stessa lo avevano notato. Fu quando una di esse si levò verticalmente, mostrandomi una bocca dentata oscena posta nella parte inferiore che compresi il drammatico errore del mio socio. Provai a chiamarlo disperatamente ma egli era preda dell’incantesimo delle viscide sanguisughe umane e stava immergendosi in quella vasca con loro. 

La scena era orrenda già di per sé, ma non è nulla se paragonata a ciò che accadde subito dopo. Dalla colonna cava che gli esseri striscianti costruivano emerse una creatura d’incubo, in parte donna ed in parte bestia, che osservò Germas e lo attirò a sé. Era il torso di una fanciulla, bellissima fino all’ombelico, dove si innestava nel mezzo di una enorme vipera squamosa la cui coda ne sostituiva le gambe. Quando il giovane fu ad un metro da lei essa avvolse il suo corpo da rettile alle gambe di lui, che intanto era preda dello sguardo ipnotico, che ella utilizzava con maestria tale da farmi supporre fosse il metodo con cui abitualmente si procurava il cibo, si avvicinò al viso di Germas e lo baciò sulla bocca, sugli zigomi, sulla fronte.

Poi, con mio sommo orrore, dilatò la bocca in maniera abominevole e, prima che egli potesse fare qualsivoglia movimento, ne ingoiò la testa per intero. Mentre il corpo di lui si contraeva in spasmi convulsi la creatura si contorse fino a mettersi nella bocca ormai enorme anche le spalle del giovane, poi il torso e, facendo forza sulla schiena e sulle spire arrotolate intorno alla colonna, lo sollevò con le gambe in alto e lo inghiottì tutto intero, con tutti i vestiti e l’equipaggiamento. L’unico suono nella sala erano le ossa del mio amico che si frantumavano e gli spasmi della donna serpente mentre lo spingeva nella propria gola.

La bestia immonda era lunga almeno un tre metri buoni, giudicai quando mi si mostrò in tutta la sua orribile forma, e, cosa molto peggiore per me in quel momento, benché sazia non era sola. Infatti dalla colonna costruita dalle sanguisughe umane (perdonatemi il termine ma non ho termini di paragone con i quali definire tali esseri) ne seguirono altre due, una più minuta ed una con la parte superiore dall’aspetto di una donna anziana con capelli bianchi lunghi fino alla vita.

L’orrore che mi pervase mi fece dimenticare ogni prudenza e partire di gran carriera verso la via da cui ero giunto, indifferente sia al fatto che le creature potessero vedermi che all’idea che potessero avere un intelletto sufficientemente lucido da capire cosa succedeva. Ma si sa, non sempre la furbizia travalica il terrore, ed in quel caso fui indubbiamente stolto pensando solo a raggiungere il mondo sopra al dedalo di gallerie che si dipanano sotto la città, arrivando in ogni angolo dimenticato con cunicoli e condotti. Le creature mi notarono, ovviamente, ma non credevo mi avrebbero seguito, né che sarebbero state tanto rapide. 

Quella con il volto di megera fu la prima a saettare attraverso il nido verso il foro dal quale eravamo penetrati noi. Mentre io annaspavo cercando di essere veloce più che mai, essa semplicemente avanzava con l’andatura tipica delle serpi, quel moto ondulatorio sempre teso a spingerle in avanti, e con le mani si aiutava spingendo sulle pareti. Quando giunsi al condotto principale con il fiato mozzo e gli occhi strabuzzati fuori dalle orbite, credevo di aver meritato la salvezza, ma la creatura sbucò sibilante dal buco nella parete e mi cercò con il suo micidiale sguardo ipnotico. 

Fu solo grazie alla disperazione che presi la decisione disperata di scagliare contro di essa la mia lampada ancora accesa che, dopo aver eseguito un arco fiammeggiante le piombò dritta in faccia spargendole addosso l’olio del serbatoio e avvolgendola in una pira di fiamme inestinguibili (usavo il fuoco di Namir per aver luce per molte ore e la sua formula lo rende immune ad acqua e mancanza di ossigeno, permettendogli di ardere in ogni luogo e quasi senza limite di tempo). La vecchia serpente urlò una sola volta, ma con un intensità tale che dalla superficie si sentì chiaramente il suo grido nell’ultima ora prima dell’alba. Non mi fermai certo a controllare l’entità del danno, ma la udii sibilare e guaire per parecchio mentre mi allontanavo di corsa con le immagini dell’orrido pasto della sua schifosa sorella o figlia che fosse che si affacciavano alla mia mente sconvolta.

Da allora non passa notte senza ch’io sogni il rumore di ossa che si frantumano mentre il corpo del buon Lestofante Germas viene ingoiato ancora vivo, e non ho più avuto il coraggio di entrare nei cunicoli sotto la città, perdendo tutta la mia solida reputazione, guadagnata con fatica in anni di lavoro serio e dedizione assoluta. Mi informai presso i custodi degli antichi Segreti al Tempio e dopo molto insistere mi fu rivelato che ciò che avevo visto non era che la manifestazione di un tipo di creatura nota ma che si credeva scomparsa, la Vipera del Buio. Pare che possano muoversi solo in assenza di luci forti e vivano nelle profondità della terra, dove nessuno le disturba, mi hanno confidato alcuni custodi dopo una lunga notte di bevute. E che solo il fuoco possa distruggerle davvero.

Ma credetemi se vi giuro che non lo feci apposta a scoprire la tana. 

E quando uscite, per carità, non spegnete la luce.

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Cresta del Diavolo

La vecchia casa in rovina si trova ai limiti del bosco. Solo un sentiero vi arriva arrampicandosi su per impervie rocce che nessuna auto può sorpassare. Ci si arriva a piedi, a dorso di mulo e in pochi altri modi. Pochi si sobbarcano dieci chilometri di montagna per arrivare lassù, ancora meno capiscono perché qualcuno abbia scelto di vivere lì, ma tant’è che la vecchia Endora lo ha fatto, più di cinquant’anni fa.

Sola, senza pensieri che non siano dettati dalle necessità, ha vissuto lontano da tutti per tutto questo tempo. Ha visto le estati colorare la natura intorno alla sua catapecchia, e la neve sommergere tutto nei lunghi inverni. Ha rifiutato l’aiuto offerto dal mondo mentre si avvicinava alla vecchiaia e vedeva i propri capelli farsi bianchi ed i propri occhi vedere sempre di meno. Non ho bisogno di nulla, si sentivano ripetere i viandanti che raramente capitavano sulla Cresta del Diavolo, la impervia punta di roccia su cui la sua baracca svettava come uno sperone di roccia. I muri erano già lì quando lei vi si ritirò. Era un vecchio tempio abbandonato chissà quando o da chi. Lei aveva rimesso in sesto il tetto e ricostruito la porta di legno. Nonostante fosse esposta ai venti la posizione della casa faceva si che fosse esposta al sole tutto il giorno, intorno vari alberi altissimi crescevano proiettando ombra sul colmo del tetto d’estate e proteggendo la baracca dal gelo diretto nei lunghi inverni. Un ruscello di montagna arriva proprio lì accanto, scendendo da una fonte poco più su. Piccole terrazze naturali hanno permesso alla vecchia di avere un discreto orto accanto alla casa, e qualche trappola disseminata qua e là ha procurato la carne benché raramente. Nelle lunghe sere d’inverno lei ha sviluppato la capacità di scolpire piccole statuine di legno, precise e graziose, molto amate dai turisti della più vicina cittadina di montagna, a qualche chilometro dalla casetta sui monti. Si dice che non faccia solo statue antropomorfe, ma anche pozioni di erbe di montagna per molte afflizioni, ma su queste i montanari mantengono un certo riserbo dovuto al fatto che sanno di aver bisogno di lei quando si ammalano. Raggiungerla è difficile, ma la donna sa davvero aiutare i malati, fare da levatrice se serve, curare il bestiame. E non solo.

Anni fa una famiglia locale rivendicò il diritto di caccia sulla Cresta del Diavolo per sé ed il capofamiglia andò dalla vecchia Endora a comunicargli che le trappole da allora le avrebbero messe i suoi figli in quanto, diceva, proprietari del terreno su cui la sua baracca era radicata. Lei, al tempo sessantenne, lo squadrò bene e gli disse “Attento a prenderti ciò che non ti appartiene, rischi che poi ti vada di traverso”. Lui rise delle parole della donna e le fece sapere che se voleva restare lì avrebbe dovuto rinunciare a qualunque tipo di caccia. “Non ti mando via perché ho preso le terre a poco e non mi dai fastidio se stai al tuo posto, ma le bestie son mie. Ora lo sai.” disse lui uscendo.

Lei non cambiò nulla nelle proprie abitudini, semplicemente lasciò che i figli del contadino cacciassero e li guardò. Non sembravano né intelligenti né superiori, erano solo dei puzzolenti straccioni maleducati, che la trattarono male e le lanciarono sassi presi dal suo vialetto.

Il primo si trovò con la caviglia in una delle sue stesse trappole, la ferita era profonda ma lui andò fino a valle e morì giorni dopo per le infezioni che gli aveva causato. Il padre salì su alla baita della “Strega”, come avevano cominciato a definire Endora in famiglia, e bussò alla porta di legno di betulla della donna.

“Sei stata tu vero?” disse “a portare via il mio Gendran con un maleficio di quelli che sai fare? Ammettilo!”

Lei lo lasciò gridare per un po’, poi andò alla porta e gli disse “No, ma se non mi lasci in pace ti assicuro che pagherai ogni minuto di fastidio che mi dai”. E, detto questo, sprangò la porta in faccia al contadino.

Questi non si convinse affatto che lei non avesse a che fare con la stupidità del proprio figlio morto ed istigò l’altro, il fratello più piccolo, a non mollare ed a tormentare la vecchia.

“Ma da lontano però” gli diceva “e non guardarla mai dritta negli occhi che ti fa il malocchio!”

Il ragazzo era meno stupido del fratello, ma anche più aggressivo e cattivo. Vi era in lui una vena di crudeltà che sfogava picchiando spesso i servi della sua famiglia e maltrattando le bestie. Un giorno una capra, dopo che lui la aveva a lungo bastonata, fuggì e si inerpicò per il sentiero che portava alla casetta sulla Cresta. La vecchia vide la bestiola dolorante e ferita arrivare alla sua porta e la accarezzò, ma il giovane dal sentiero cominciò ad accusarla di aver rubato la capra con un maleficio.

“L’unico maleficio qui sei tu, scemo come tuo padre e cattivo come le erbe amare dei fiumi, per giunta!” lo apostrofò la donna “vattene e forse la bestia riscenderà a valle, quando le sarà passata la paura per le bastonate!”. Lui, furibondo, le gridò “Attenta vecchia megera, che il bastone è buono per le capre come per te sai?”e prese a roteare il randello nell’aria, al che la capra, temendo altre mazzate, si nascose dietro alla vecchia entrando nella baracca. Il giovane si ricordò dell’avvertimento del padre e si voltò, dando le spalle alla casa. “Tornerò, maledetta strega” disse in un sibilo di furia il ragazzo “e vedremo se mi ridarai la mia bestia!”. “La capra a te non te la do più” rispose Endora “Se vuoi manda tuo padre che gliela pago il suo valore, ma è venuta a chiedere un posto dove scappare da te che sei la bestia peggiore qui e io via non la mando!”. Roandro, il figlio del contadino, prese il vialetto e poi il sentiero e se la diede a gambe nel timore che la strega gli facesse un maleficio. Strada facendo prese una gran lavata da un temporale, ma per la fretta di raccontar tutto a suo padre trascurò di cambiarsi ed asciugarsi subito e lo fece solo dopo una bella ora di lamentele, ammalandosi.

La febbre colse il ragazzo durante la notte, peggiorò il giorno seguente e lo portò al delirio dal terzo in avanti. Il medico del paese vicino gli prescrisse delle medicine che però non sortirono effetti validi ed il quinto giorno, rassegnato, il padre decise che avrebbe fatto ciò che poteva per togliere il maleficio, lanciato certamente dalla strega, al figlio sofferente. Preso il mantello di pelle di capra per ripararsi dalla pioggia ed una fiasca di vino si incamminò con in mano un bastone da cammino e seguito da due servi fedeli. L’ascensione fu lunga e difficoltosa ed al loro arrivo erano le undici del mattino. Endora, sulla soglia, stava mungendo la capra. “Guarda che brutte bestie che han preso il sentiero oggi” disse alla bestia ridendo con il suo unico incisivo rimasto in bella vista “Se vuoi il prezzo della capra te lo pagherò, perché mi serve bene e non voglio ridartela. Per il terreno, invece, ho scoperto che le tue terre finiscono un centianaio di metri più giù. Controlla pure con un notaio se vuoi!” aggiunse. Dalla fonte in su lo ho comprato io al catasto, per il prezzo di un po’ di anni di risparmi. Ora sei sul mio terreno, quindi vedi di capire bene…”.

“Non son qua per la capra, vecchia. Se ti piace te la regalo, guarda, che ne ho decine. Ma al mio ragazzo, che malattia gli hai mandato?” disse tenendo il cappello tra le mani e lo sguardo basso “Son cinque giorni che delira, da quando lo hai maledetto”.

“La sua maledizione” disse lei “è un padre cretino. Ma dimmi, che sintomi ha?”.

“Febbre alta che non bastano le medicine del dottore, tremiti, vomito. Ed ha anche una tosse cavernosa e tanto catarro, ne sai niente te?” aggiunse il contadino.

“No niente, ma se ha una bronchite come temo ho un rimedio naturale, aspetta” bofonchiò la vecchia entrando nella baracca e uscendone un attimo dopo con un botticino di una sostanza oleosa e verdastra “prova se basta, ma in cambio voglio la capra, le scuse tue e quelle di tuo figlio quando sarà guarito e, soprattutto, che ve ne andiate al diavolo e mi lasciate in pace!!”

Il contadino prese la bottiglietta e se ne andò, scendendo la strada pieno di pensieri . Giunto a casa somministrò la pozione al figlio e questi si alzò dal letto, si riprese in pochi giorni e tornò la solita carogna di sempre, ma quando cercò di salire il sentiero per andare da Endora a cercare di riprendersi la capra contro il volere del padre commise il suo più grande errore. Era il tramonto ed il giovane partì solo ma deciso a recuperare la bestiola lo stesso, in quanto solo a quell’ora poteva evitare la sorveglianza del padre. La notte lo colse quando era quasi arrivato, ma la casa era silenziosa. La capra, libera, viveva sulla cresta e andava e veniva, ma della sua padrona lui non trovò traccia. Davanti alla porta si fermò ed aguzzò l’udito, ma della vecchia nessuna traccia. Stava per andarsene quando sentì un suono, non un rumore vero e proprio quanto più un bisbiglio. Aggirata la casa vide la vecchia di spalle, seduta su una sedia con un paiolo in mano, rivolta al sole morente ormai basso sull’orizzonte.

“Vecchia, ti ha dato di volta il cervello? Te ne vai in giro di notte adesso?” cominciò a canzonarla il giovane “Non lo vedi che se non fai attenzione…” disse, ma le parole gli morirono in gola quando si accorse che sul cranio di lei si muovevano tanti piccoli vermi gialli e grassi e che le mani della donna erano ridotte a pelle tesa su ossa vecchie. Facendo dietro front non si avvide della capra, la quale silenziosamente gli era arrivata alle spalle e vi inciampò cadendo rovinosamente, spezzandosi il collo contro le rocce più in basso.

Il padre lo aspettò per giorni, poi decise che sapeva dove fosse e che era il caso che qualcuno salisse alla casa sulla Cresta del Diavolo a cercarlo. Non essendo più in forze mandò un servo e questi, dopo alcune ore, tornò dicendo che aveva trovato due corpi: uno fresco di alcuni giorni ed uno ormai mummificato che appartenevano al figlio del fattore ed alla vecchia guaritrice. Il servo aveva preso il corpo del giovane e lo aveva riportato, ma non sapendo cosa fare per la vecchia ne aveva disteso i resti accanto alla casa e li aveva coperti. Dopo i funerali del giovane il contadino decise di andare su alla casetta, per vedere il corpo della vecchia. Essendo morta prima del giovane non poteva essere coinvolta nel suo incidente, e poi con l’età il fattore aveva capito di averla trattata ingiustamente, quindi decise che la avrebbe sepolto i resti della donna sulla terra che in fin dei conti era di sua proprietà. Saliti che furono lui e due dei suoi, i soliti fedeli servitori, ormai anziani, ebbe una gran sorpresa nel vedere la casa aperta ed una giovane donna sul portico, vestita come la vecchia.

“Sera, straniera” disse lui “Sapevamo che una donna necessitava di esser seppellita, quassù”

“La zia Endora, dite? Ho fatto da me, riposa vicino all’olmo laggiù in fondo nella fossa scavata da poco” rispose la ragazza con un sorriso conturbante e i capelli neri sciolti nel vento della sera “Ora, se non vi spiace, avrei da fare” li liquidò. 

Vi era però qualcosa che non convinse il vecchio fattore e, lasciati i servi a casa, la notte tornò in Cresta da solo, a controllare. Vicino all’olmo vi era in effetti una tomba scavata di fresco, ma nessuna lapide né croce.

Silenziosamente il vecchio si portò quindi vicino alla piccola finestra illuminata della baracca e vi guardò dentro, dove vicino al fuoco stava la capra, seduta come una persona, e nessuna giovane donna. La bestia si avvide del vecchio e lo guardò, scoppiando a ridere sguaiatamente di una risata umana mentre questi lasciava la presa sul suo traballante punto di osservazione e ripartiva di gran carriera per il paesino.

Il sentiero che va alla casa di Endora non lo salì mai più nessun membro della famiglia del fattore, che da allora ebbe solo timore di ritornare in Cresta.

Morto il vecchio ed i suoi figli il ricordo della casa si perse nella nebbia delle storie tramandate a parole e sparì, ma ancora oggi se salite lassù e vedete una giovane coi capelli corvini fareste bene a portare un certo rispetto alla Strega Endora. Spesso la sua ombra non appare come quella che ci si aspetterebbe, ma come quella di una capra dalle piccole corna e, al tramonto, la si può scorgere sul retro della sua casetta che prepara la cena rimirando il tramonto del sole.

Il segreto, comunque, è quello di lasciarla in pace, sempre.

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Se vi andasse mi farà molto piacere avervi ospiti, Domenica 25 marzo 2018, alla Biblioteca Comunale di Tuscania (VT) alla presentazione del mio primo romanzo del ciclo Horror UTC, il Signore dei Sussurri !

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La Torre e le luci nella notte

La torre era famosa perché il panorama che si scorgeva da lì era rinomato in tutta la città.

Costruita per resistere al tempo in un medioevo lontano ma quanto mai attuale, era dotata dell’accesso ad una fonte autonoma di acqua e circondata dal proprio parco recintato.

Io lavoravo lì da tre mesi quando tutto andò all’inferno. Era aprile, il mese della primavera in tutto il suo splendore, quando la prima vittima arrivò in città. Uno starnuto fu la terribile sentenza di morte che portò con sé. Nel giro di tre giorni i contagiati erano almeno trenta e la prima vittima stava morendo all’ospedale centrale, quello col nome della suora morta di ebola in Africa.

Un ceppo sconosciuto di influenza bla bla bla dissero. Che cambiava la propria struttura in continuazione. Gli immuni sono il cinque o sei percento, pare, io ne ho visto solo uno ed ha cercato di uccidermi, quindi non so dirvi. Mi sono rinchiuso qui, nella mia torre. Fuori dal mondo e lontano dalla città che bruciava. Non hanno nemmeno fatto cose terribili tipo sganciare bombe a contenere il contagio. Non si poteva contenere, tutto qui.

La tv ha smesso di trasmettere comunicati, sono iniziati i messaggi registrati, poi manco quelli, solo le schermate fisse. Il terzo giorno la corrente ci ha salutati. Ma per allora io avevo già intuito come sarebbe andata a finire. Ho seppellito Alina nel parco, accanto al laghetto che le piaceva tanto. Un agente con la malattia allo stato terminale è morto mentre mi urlava che era vietato. Si è messo a sputare sangue tremando, poi ha cominciato a perdere sangue anche dagli occhi e dal naso. Due colpi di tosse convulsa, uno spasmo ed era andato. Lo ho coperto con il lenzuolo che avevo usato per trasportare lei. Ho fatto una bella sepoltura per la mia unica ragione di vita, con il vestito rosso che le piaceva tanto.

La cassa non sarebbe servita, Alina non era più in quel corpo, lì era rimasta solo la parte morta.

La ho adagiata dolcemente nella buca profonda che avevo scavato nella terra dal profumo di fresco, accanto all’albero sotto cui avevamo fatto l’amore un anno prima, di sera.

Era ancora bella, la ho coperta con il suo plaid preferito, quello con cui si addormentava in veranda guardando il mare insieme a me.

Il ricordo mi fa male, ma lo ho affrontato.

Senza di lei la morte non mi fa più paura, ed è stata una dei fortunati che ha lasciato il mondo durante la notte, mentre dormiva. La sera prima aveva la febbre. Il mattino seguente non aveva più nulla, riposava. Per sempre. Spero non si sia accorta di nulla ed ho sentito che in quei casi era così. Sonno e morte, nel giro di poche ore. La forma virale acutissima, la chiamavano. Ora non ci sono più forme virali, credo che finiti i poveri diavoli da uccidere la malattia si sia trovata a corto di diffusione e si sia rassegnata a morire a sua volta.

Ho come la sensazione di essere l’unico che non accetta il proprio destino. Credevo che vivere in una città di morti sarebbe stato il peggio, ma si è presentata un'altra variante del virus, l’ultima sorpresa dell’influenza h303 morente. Colpiva i soggetti con una febbre fortissima invece che con la morte ma faceva si che il loro cervello avesse danni permanenti. Il risultato è stato che in una prima fase le strade si sono riempite di tizi che barcollavano come deficienti, poi la loro mente è mutata.

Sono diventati aggressivi, sempre più veloci, affamati.

Non sono come gli zombie del cinema, no. Questi non vogliono la carne umana, in verità vogliono solo uccidere e smangiucchiare qualunque cosa sia calda e si muova. Cani, cavalli, persone, tutto.

I cani, meno fessi di noi e immuni al virus, si sono coalizzati in branchi che vagano per le rovine, combattendo per la vita. I morti (che non sono proprio morti ma manco proprio svegli, ecco) li attaccano, ma quelli li fanno a brandelli, quando possono.

E non sono più domestici, come se l’essere stati traditi dagli uomini li avesse liberati dalla schiavitù. Non ci odiano, non ci obbediscono, se non hanno troppa fame non ci attaccano.

Gli uccelli sono sempre là, indifferenti. Ogni tanto ne mangio qualcuno per sopravvivere ma non sono granchè buoni. Loro sono troppo lontani dalla vera vita del mondo per avere dei veri sconvolgimenti sostanziali nelle loro esistenze. E probabilmente non sono neppure in grado di capire.

Io so solo che mi sono ritirato nella mia vecchia torre, ho chiuso il parco, ho abbattuto, con un colpo di badile di taglio, il signor Polzapovich, il mio capo, che ha cercato di azzannarmi, ed ho ammassato provviste per giorni e giorni. Tutto ciò che è in scatola va bene. Tanto in molti casi i supermercati sono rimasti chiusi e sigillati, nessuno è andato ad aprirli ed i sopravvissuti sono davvero troppo pochi, ve lo dicevo prima.

Ho anche fregato una autocisterna di benzina vista per strada, il conducente era appeso alla portiera, morto mentre cercava di scendere per arrendersi alla malattia. Il cartellino sulla sua giacca diceva Alfredo. Grazie Alfredo. Infine ho ammassato quanta più roba potevo agli accessi, sigillandoli tutti, tranne uno piccolo sul retro, che potrebbe sempre servire in caso di emergenza. Una station vagon di candele mi assicura la luce di notte. Il bello è che l’interno della torre era un museo. Ora dormo nel netto di un re morto quattrocento anni fa, con lenzuola e materasso dell’ikea, leggo libri presi dalla biblioteca all’angolo a carriolate (letteralmente, ho preso la carriola di Igor, il manutentore, pace all’anima sua) e mangio fagioli in scatola. Ho anche saccheggiato un negozio di agraria  e seminato un orto.

Non che io ne capisca molto ma le piante sembra vogliano sopravvivere almeno quanto me.

Non fraintendetemi, la mia vita è finita mentre buttavo palate di terra sulla tomba improvvisata di Alina, ma vivere mi aiuta a passare il tempo, per capirci.

Non ho voglia di crepare, quindi campo.

In un certo senso stavo abituandomi a questa esistenza, avevo modificato una maschera nbc presa da un soldato a cui non serviva più con dei filtri profumati fatti in casa per non sentire l’odore terribile quando cambiava il vento e portato nel salotto del XVI secolo una meravigliosa Harley Davidson Softail con cui, in caso di emergenza, potermela dare a gambe (a ruote in quel caso) sulla via di fuga che mi ero organizzato. Fuori in trenta secondi, mi dicevo. Fattibile.

Cominciavo a credere di essere diventato paranoico quando li ho visti. I Morti comunicavano tra loro, avevano un barlume di conoscenza, si organizzavano per cacciare. Non arrivavano a usare armi, neppure rudimentali, ma attaccavano in branco e si coordinavano. Più o meno. Ho preso dalla strada una jeep con mitragliatrice e ho accumulato un po’ di armi varie e mi sono barricato dentro.

Non voglio uscire, ho cibo per mesi, anche birra, sigarette e alcolici, ma loro sono sempre più scaltri. Ieri ne ho crivellato di colpi uno che aveva cominciato a toccare le porte e lo ho lasciato lì come monito per gli altri.

Finchè resto qui va tutto bene.

Ma la notte ho scoperto che ci sono altre luci in città.

Altri sopravvissuti.

Magari delle donne, che vorrebbero condividere la torre con me. O anche un amico con cui parlare. Ieri mi sono messo a fare una mappa dei possibili rifugi dei sopravvissuti.

Tutta la notte in punta alla torre.

Ho preso freddo, spero.

Perché se non è un raffreddore allora il virus mi ha fregato mutando un'altra volta.

Il che spiegherebbe perché le luci di notte sono sempre meno.

Ho la tosse.

Sputo sang

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Tacos

Paco ha smesso di fumare. Lo hanno avvertito, dopo le ultime complicazioni al cuore, lo hanno redarguito in tutte le salse. lui ha smesso. Lo hanno anche messo a dieta e lui è dimagrito. Poi c’è stata l’apocalisse. Il virus ha colpito tutti in giro. Paco no, lui si aggira per Veracruz e non sa perchè è sopravvissuto. Sono arrivati i gringos, con le tute ed i camion verdi. Sono arrivati e poi, improvvisamente, hanno cominciato a morire. I filtri delle loro tute non bastavano più. Paco ha pregato, ma erano ancora tutti morti.

Allora ha preso un pacchetto delle sue sigarette preferite, due birre non abbastanza fredde e un sacco di tacos del giorno prima. 

Paco ha pianto, allora, per tutte le volte che aveva rinunciato a fumare, mangiare e bere. Poi ha preso una pistola dal corpo di un gringo e si è fatto saltare le cervella.

Anche i tacos, se sei solo, sono tristi

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Diossina e becchini

Arnaldo è il becchino del paese. Tutti lo conoscono. In giro lo evitano, come se avesse la peste. Lo considerano impuro, anche se non lo ammetterebbero mai. Al bar della Romina nessuno lo saluta quando arriva, nessuno la saluta quando se ne va. Arnaldo non li odia, sospira a volte ma sa che non può cambiare le cose. Ma quando chiude il portone del camposanto il re diventa lui. Nessuno lo può vedere, o giudicare, o criticare. A volte sbircia nelle camere mortuarie, li guarda e li ricorda mentre da vivi lo trattavano male e lo deridevano. Ma prima o poi passano dal tavolo di marmo, intorno solo ceri che si consumano piano ed odore di incenso per coprire puzze meno nobili. Ogni tanto ride, nella sua solitudine, delle loro disgrazie. Non si sente in colpa, loro lo hanno deriso sempre quindi non ha troppo rispetto o altre cose simili. Soprattutto, per la fortuna dei paesani, non li teme. Anche quando, ogni tanto, si rialzano dal tavolaccio con i denti scoperti e le labbra ritratte. Avanzano con le loro mani luride in avanti, dita adunche a cercare qualcosa da ghermire. Quando capita Arnaldo li aspetta vicino all’uscita del cimitero. Sono forti, famelici, ma stupidi come galline. Lui lo sa, glielo ha insegnato Benicio, il precedente custode. 

“Li aspetti al varco, con la vanga in mano. Arrivano e tu li stendi con un bel colpo tra gli occhi, di taglio. Poi li ficchi dentro le casse e dici che si sono gonfiati e stavano per scoppiare. Nessuno controlla mai. Per sicurezza nella cassa tu buttaci dell’acqua che accelera la natura, ci vanno tre giorni per i permessi per ficcanasare, minimo. Vai tranquillo che in quel tempo fanno già dei bei rumori se li hai bagnati per bene e stavano già lì da un pò”

Benicio era un bravo becchino, anche se Arnaldo ha dovuto stendere anche lui la terza notte. Pare, da quello che gli diceva, che sia per la diossina seppellita lì vicino nel settantasette. Mah. Di stronzate ne dicono tante poi, vai a sapere. Arnaldo certi problemi non se li fa. Adesso, per esempio, è ora di andare a prendere la pala.

“Mi sa che la Deborah non ne ha avuto abbastanza della overdose e se ne sta andando in giro” si dice. Sospira. Una così bella ragazza.

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Il vecchio Arnold

Arnold entra sorridente nella sua macchina, mentre la gente lo guarda esterrefatta. 

La sua vecchia Lincoln, ultima delle testimonianze di un tempo in cui sembrava tutto potesse andare bene. Avrebbe tutte le ragioni di essere triste e disperato, il suo lavoro è monotono, ha risucchiato tutto il tempo che poteva dedicare alle cose che ama, non lo gratifica da anni. Il suo capo è una carogna, ma il vecchio Arnold, Arnie per gli amici, lo va a trovare. L’altro lo accoglie male, come sempre. Lo dileggia, lo sminuisce. Ma lui ha deciso che oggi non potranno renderlo triste, oggi è un giorno fantastico. 

Se lo ripete mentre esce dall’ufficio e risale sulla Lincoln Continental. 

Oggi è un gran giorno. 

Vorrebbe dirlo a sua moglie Rosie, ma lei non lo ama più e lui lo sa. Avevano grandi progetti, poi la triste verità li ha confinati in un quartiere mediocre, lui sempre oberato di lavoro, lei rassegnata ad una vita senza soddisfazioni. Povera Rosie, se solo non avesse cominciato a tradirlo con Mike, il suo migliore amico... 

Ma oggi no, non ci vuole stare ad essere triste e mogio. 

Passa anche da Mike in negozio. Il suo amico vende auto. Proprio da lui ha comprato la Lincoln, tanti anni fa. E poi è stato il suo testimone di nozze. Che ironia, il suo testimone di nozze e gli ha fregato Rosie alla prima occasione. 

Bah, meglio sorridere, si dice Arnie entrando nella concessionaria. Ora è il momento di tornare a casa, dalla cara Rosie. 

Aspetta Mike lei, come ogni giorno mentre Arnold è al lavoro. Ha provato ad affrontare il discorso ma lei lo ha accusato di essere un fallito. 

Una nullità, ha detto. 

Ma non ce la faranno a renderlo triste. Fischiettando arriva nel vialetto, parcheggia ed entra in casa. 

Rosie è dentro, tutta in ghingheri per Mike.

Non riuscirai a mettermi di cattivo umore le dice lui sorridendole. Poi è risalito sulla Lincoln ed è andato alla polizia. Lo hanno bloccato alla porta, ma lui ha sorriso anche a loro.

Butti a terra quell’ascia, gli hanno detto, si metta faccia a terra. Lui, ovviamente, lo ha fatto. Sorridendo. Perchè oggi è un giorno meraviglioso, sapete?

Oggi, dice il vecchio Arnold ricoperto di sangue, è il giorno della giustizia vera. 

E lo dice sorridendo.

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“Un demone antico e affamato, un uomo in cerca di vendetta, la follia che dilaga come un virus inarrestabile. Un'unità investigativa per i crimini soprannaturali e un improbabile gruppo di esperti: una strega, un immortale, un cavaliere ed un detective della omicidi di Detroit. Coordinati dagli agenti Alexius Conto, un ex militare dal passato ingombrate, e Katia Norregal, una giovane e pericolosa burocrate, il gruppo tenterà di mettere a tacere il Signore dei Sussurri, Aka Manah, corruttore delle menti e istigatore di crimini, nato insieme al pensiero primordiale e foriero di peccati. Colui che mormora agli innocenti e si nutre dell'empietà, tornato ancora per scatenare l'Armageddon e regnare sul mondo in fiamme.” . Il Signore dei Sussurri, il mio ultimo romanzo horror, tra pochi giorni disponibile su Amazon in formato elettronico o cartaceo.

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I denti di Olivia

La casa pareva aliena al contesto. Le mangrovie vi si attorcigliavano intorno da anni, la palude era verde e marrone e sembrava non aver nulla a che fare con le assi ben verniciate della struttura.

I coniugi Madison avevano scelto accuratamente il posto in cui andare a vivere, isolato e lontano dalle strade. Non avevano molta scelta, in realtà. Olivia, la loro unica figlia, ha ereditato la tara della famiglia paterna, in maniera irreversibile. 

Quando si accorsero che la bambina tendeva a essere piuttosto aggressiva con gli altri la portarono da un medico, giù a New Orleans, ma non combinò molto. Riuscì solo a farla infuriare. 

Dovettero ritirarla dalla scuola, la prestigiosa Morren-Olsen per ragazze vivaci, quando mangiò la mascotte durante una gita. Non che Rory, l’insopportabile carlino isterico della professoressa Lander, mancasse ad altri che alla professoressa stessa, intendiamoci, ma la vecchia la prese sul personale, mandando su tutte le furie mr Madison.

-Che senso ha-si diceva-mandare la bambina in una scuola per bambine vivaci se poi nessuno controlla che non mangi i cani dei professori? E dove stava la vecchia mentre Rory ringhiava a Olivia?-

La signora Madison, di suo, non parlava mai molto. Non ha replicato al discorso del marito, in fondo aveva un senso. Oltre alla condotta bizzarra Olivia ha cominciato a non dar retta ai genitori quando le facevano notare che arrampicarsi sulle pareti di casa, sui tralicci della corrente e sugli edifici pubblici risultava molto inopportuno. Stava lì, in alto sui passanti ignari, ad osservarli per ore mentre questi passavano sotto di lei senza vederla, osservandoli come un felino. Un felino affamato. E che dire poi dei pasti a base di carne cruda, tutti i giorni, che la piccola pretendeva?

-Deve crescere, no? Che mangi ciò che vuole, mica parliamo di cose conservate, è tutto sano e fresco-diceva suo padre.

Ma il fatto che li ha costretti a trasferirsi è l’aggressione. Sono entrati di notte, per derubarli. Non sapevano che Olivia è una creatura notturna. Erano due. Quando i genitori Madison sono scesi al piano terra ne restava mezzo o poco più.

-Andiamocene , Lauren, cerchiamo un posto dove poter stare in pace in casa nostra e crescere la piccola serenamente!- disse mr Madison allora –Magari la vecchia casa di mio nonno, che ne dici?-

Mà Madiosn aveva annuito, il posto era perfetto, isolato e con una sua bellezza selvaggia. Per anni Olivia ha vissuto bene, felice tra le mille scoperte del Bayou. Cacciando tra le mangrovie ha sviluppato abilità non male. 

Il padre si è ammalato tre anni dopo il loro arrivo. Il cuore ha detto il dottore. 

Il giorno che è morto la signora Madison ha pianto, poi, dopo aver messo a letto Olivia ha preso il fucile del marito e si è sparata alla testa. La piccola li ha sepolti nella palude. O meglio ce li ha portati, la palude ha fatto il resto. Da sola Olivia non sta male. Ma se vedete una casa bianca malandata nel cuore del nulla non disturbatela.

Chi lo ha fatto dice che l’essere che vive lì non avvisa, non ringhia, non emette suoni quando si muove. Ed ha un sacco di denti.

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Invasione, te la do io l’invasione!

La prima sera ho capito che non avrei fatto altro che guardare le tele e fregarmene. Sono atterrati gli alieni, dicevano, sono dappertutto. 

Ora, figurati se a me me ne frega qualcosa, rispondevo. Io ho da fare, mica balle! I marziani ve li lascio, ho da mandar avanti il negozio

Il secondo giorno ne ho visto uno la prima volta. E non è che mi abbia poi fatto sto gran effetto poi. Era piccolo e verde, massimo uno e venticinque. Se ne andava in giro nudo come un verme e guardava tutti. 

Il cane di Gustavo non lo voleva vedere, ringhiava e sbavava come un cerbero, quella bestiaccia. Sempre stato cattivo, il cane di Gustavo.

L’alieno lo ha guardato, lo ha squadrato un pò e quando quello si è liberato e lo ha caricato ha fatto un movimento e il cane non c’era più. Lo ha fatto sparire, tutto intero. Era rimasto il collare e basta. Del cane manco un pelo. 

E fin lì tutto bene dai, era un cane cattivo, quello. Ma poi il tappo verde ha cominciato a ficcanasare dappertutto, anche nelle case. 

Se ne stava sul prato dei vicini e il padrone di casa gli ha chiesto di andare via. Lui niente, manco un cenno, imperterrito è andato nel garage e ha cominciato a far volare la roba dappertutto. 

Orazio, il vicino, si è giustamente incavolato come un bufalo e quello che ha fatto?

Zot! Due gesti, e Orazio non c’era più, come il cane.

Passi la bestia ma il vicino non me lo fotti nano di merda, mi son detto. Ho preso la doppietta e gli ho ficcato in testa due cartucce a pallettoni da un metro di distanza.

E adesso vogliono la guerra? Minacciano rappresaglie loro? Nani di merda, sono. 

Dai, prendete i fucili, che so io come spiegargli la musica a ‘sti marziani lì. 

E sbrighiamoci che devo aprire la ferramenta alle otto domani, 

Mica balle mica.

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La casa di Jole

La vecchia Fiat Tipo viaggiava su quelle strade da sempre, nei suoi diciotto anni aveva percorso la statale migliaia di volte. Il precedente proprietario, un pensionato di Villaflassi, un minuscolo paesino come tanti della bassa padana, la aveva sempre utilizzata nella zona, senza mai spingersi troppo distante. Anche Alfio, l’attuale proprietario della vecchia vettura, non era mai andato molto distante negli ultimi anni. Aveva perso il lavoro, come molti in paese quando le Industrie Ceramiche Montieri avevano chiuso i battenti vittime della concorrenza straniera a basso costo. La sua vita era un disastro, i soldi sempre contati, la continua ricerca del lavoro che lo portava ad essere disposto a fare di tutto per portare a casa qualche soldo con i lavoretti saltuari che riusciva a trovare. Anche Marzia, la sua ex fidanzata, non aveva retto la situazione incerta. Aveva preferito lasciarlo e dedicarsi a cercare di rendere la propria vita più accettabile. Alfio si sentiva un fallito, da anni ormai, costretto come era ad abitare dai genitori, sempre dipendente dalla generosità della famiglia per tutto. Aveva preso la Tipo di seconda mano dal vecchietto che abitava nella villetta in punta alla loro via, quando a questi era stata ritirata la patente. Era una vecchia macchina di un colore terribile, canna di fucile metallizzato, ma lui ci era affezionato e non poteva certo lamentarsene. In città non la avrebbe voluta nessuno, non sarebbe mai riuscita a superare i test antismog e le leggi restrittive che ne derivavano, ma per la campagna dimenticata da Dio dove viveva Alfio era il mezzo perfetto. Come dicevamo la Fiat aveva percorso quella strada migliaia di volte, da e verso il paese, passando davanti alla vecchia casa abbandonata, senza mai che Alfio ci facesse caso più di tanto. La casa era dietro una fila di alberi altissimi, vi si accedeva attraverso un viale alberato ormai trasformatisi in un bosco in cui frotte di cespugli avevano invaso tutto. Quella sera la notò per caso, perchè guardando una nuvola dalla forma strana si soffermò per un istante sulla forma scura del tetto. Una porzione color dei vecchi coppi in terracotta svettava dal colmo delle piante appena oltre la curva. Pur essendo a pochi chilometri dal paese non era su di una strada frequentata da molti. Incuriosito decise di chiedere qualche informazione in famiglia. Una casa abbandonata a lui assolutamente ignota vicino a casa lo lasciava perplesso, soprattutto visto che si trattava di un immobile grande, del quale si stupì nessuno gli avesse mai parlato prima.

Arrivato a casa provò a parlarne a suo padre, ottenendo un “Si, la ricordo, non so di chi fosse, era già abbandonata quando ci trasferimmo qui venti anni fa, ma se la chiedi alla nonna lei sicuramente sa dirti di più”. Alfio parlò della cosa anche alla sua anziana nonna, la quale si dimostrò più informata di suo padre. 

“Si, la vecchia casa dei Frandasso era già abbandonata da tempo quando noi ci trasferimmo qui. Tu probabilmente non ne hai sentito parlare perchè in paese hanno fatto di tutto per dimenticare casa e famiglia. I Frandasso erano proprietari terrieri, arricchitisi nel il periodo dell’unità d’Italia sfruttando il lavoro dei contadini locali per accumulare una notevole fortuna. Durante il fascismo misero su una fabbrica di finiture, soprattutto particolari in cuoio e ferro per le uniformi e le calzature. Con un giro di appalti truccati presero svariate commissioni dal governo del tempo, cui smerciarono un sacco di robaccia difettosa, guadagnarono una fortuna. La fabbrica era poco lontano dalla villa, ma non ne rimane più nulla. Le condizioni di lavoro erano inumane, sul finire del ventennio misero al lavoro anche degli ebrei rastrellati a Roma e Bologna per fare a meno della manovalanza locale e poter avere lavoratori gratis. Erano brutta gente i Frandasso, avari, egoisti e qualcuno dice che facessero anche parte di una setta, ma sai come sono le chiacchiere di paese. Pensa che dicevano anche che una parte delle loro fortune fosse stata immagazzinata e nascosta nelle cantine della villa, sul finire della guerra, quando già il fascismo era crollato e la liberazione aveva cominciato ad avvicinarsi inesorabilmente. Il vecchio Frandasso, Giosuè se ben ricordo, era il peggiore di tutti. Si dice che avesse ucciso personalmente degli operai per far da esempio agli altri, ma anche queste sono probabilmente dicerie della gente che lo odiava per via dei licenziamenti che aveva fatto senza guardare in faccia nessuno. Di tutta la famiglia, che io conoscevo di vista abitando in un paese a venti chilometri o poco più, la più enigmatica era la piccola Jole dagli occhi tristi, che scomparve prima del fattaccio”

“Quale fattaccio scusa?” chiese Alfio

“I Frandasso prima della fine decisero che gli alleati non avrebbero dovuto trovare traccia delle atrocità commesse nella fabbrica, così uccisero tutti i prigionieri che usavano come operai e li buttarono in una fossa comune, poco lontano dalla fabbrica. Poi presero i soldi ed avevano idea di scapparsene in sud america, pare, se non fosse stato per la piccola Jole. La bimba scomparve nella frenesia dei preparativi per la fuga. Lo diceva sempre donna Giacinta, la governante. 

Era una creatura perfida la vecchia Giacinta, pare fosse anche stata l’amante del vecchio principale, il quale però non pensò mai neanche per un istante di portarla con se quando infine scappò. Lasciò la figlia ed il marito, un piccolo ometto sottomesso che non aveva altro che la bambina scomparsa, a cercare Jole e fuggì di notte il vecchio Giosuè, portando con se solo una valigia per la fretta. Nessuno sa che fine abbia fatto, ma molti sperano sia morto prima di poter lasciare il Paese. I contadini del posto, che avevano visto scomparire i prigionieri si chiesero dove fossero andati. 

Una mattina un vecchio a caccia nei boschi lo scoprì. La fossa era poco profonda e l’abbondante pioggia dei giorni precedenti aveva fatto riemergere parti dei corpi. Gli abitanti, scandalizzati, decisero di andare a prendere i Frandasso nella loro villa e, afferrati picconi e torce, si incamminarono verso la casa. Quì i racconti differiscono in diverse versioni. Qualcuno parla di una fuga precipitosa nei boschi finita male per via di un incidenti, altri dicono che quando arrivarono la casa era un mattatoio e l’unica persona viva era la governante che urlava frasi sconnesse nel cortile folle di terrore. Fu avanzata anche l’ipotesi che fossero stati i manifestanti a giustiziare la signora Frandasso ed il marito nella villa e poi ne avessero fatto sparire i corpi. Alla testimonianza della governante non si potè dar peso perchè la donna farneticava in preda alla follia e da allora mai si riprese completamente. Ora basta però, l’inchiesta non portò a nulla e la gente ha dimenticato faticosamente, lasciamo i morti al loro posto che è meglio” tagliò corto la nonna.

Alfio finse di dimenticarsi della faccenda, ma la casa sembrava voler attirare la sua attenzione ogni volta che vi ripassava di fronte. Pur essendo discosta dalla strada, ora che sapeva dove fosse la scorgeva spesso. In paese nessuno dei suoi amici gli disse mai niente, pareva che non interessasse a nessuno, tutti liquidavano le sue domande con un “è solo un rudere pericolante”. Ma a lui ronzavano in testa un pò di cose, prima delle quali l’idea della fortuna accumulata dai Frandasso che certamente era ancora nascosta in qualche anfratto della vecchia casa. Decise di andare a darvi un occhiata, il che era inevitabile dopo tanta curiosità, ma non trovò nessuno dei suoi amici che gli desse una mano o volesse accompagnarlo. I giovani avevano passato tutta la vita a sentire dire che quel posto era da evitare ed ora nemmeno i più coraggiosi avevano voglia di entrare nella tenuta dei Frandasso. Alfio scoprì che della faccenda non si parlava nemmeno nei giornali dell’epoca, dove l’attenzione era distratta dai fatti della guerra. La sua curiosità ebbe il sopravvento un sabato pomeriggio d’estate. I suoi erano tutti al mare da parenti e lui era a casa a guardarsi una serie in tv quando decise di andare e vedere quanto si poteva scoprire. Detto fatto scese in cortile e salì sulla Tipo, inserì nella autoradio un cd dei Metallica e corse all’ inizio del viale di ingresso del parco in abbandono. il cancello pendeva dai cardini tutto storto e semiaperto, lui lasciò la macchina li e partì a piedi, armato di torcia e telefonino per fare eventuali foto. Dopo un quarto d’ora ecco la struttura emergere dal boschetto in tutta la sua grandezza. Stiamo parlando di una villa nobiliare a due piani di circa una ventina di stanze, della quale il piano superiore era in pessimo stato. Il tetto mostrava i segni del tempo lasciando intravedere qua e la parti del proprio scheletro di assi di legno. Porte e finestre erano state inchiodate con assi anni prima, ma queste erano ormai marcite. Senza bisogno di alcun attrezzo Alfio assestò un paio di calci alle più rovinate e potè aprire la porta di ingresso senza grandi problemi ed intrufolarsi all’ interno. Il gioco di luci dei raggi di sole che penetravano dalle fessure tra le assi rendeva il tutto molto inquietante, il pavimento era coperto di foglie e un odore di muffa permeava la casa. Alfio si stupì di vedere che nessun mobile era stato preso dagli abitanti della zona, i quali dovevano aver avuto davvero paura di tornare in quel luogo per qualche motivo loro. Ridacchiando tra se per la profonda scaramanzia che regnava nel paesino lui cercò un accesso alle cantine. Se avessero dovuto nascondere dei soldi o dei gioielli quello era il luogo di sicuro meno accessibile della casa. Arrivò ad una porta che dava su di una scala che scendeva nel buio. La porta era aperta e lui, accesa la torcia, si immerse nelle tenebre. Fu lì che udì il primo rumore, proveniente dalla stanza sotto di lui. Convinto che si fosse trattato di un topo scese ugualmente le scale, saggiando gli scalini uno ad uno per paura di trovarne di troppo marci. Era circa a metà della scala quando udì distintamente un bisbiglio ed ebbe per la prima volta uno spavento vero. I topi non parlano, dopo tutto. 

“C’è qualcuno?” disse a voce alta.

Nessuno gli rispose, ma un altro suono come di stracci contro un muro lo agghiacciò dove si trovava. Alfio si fermò, scrutò nella sala ma la sua pila  non arrivava oltre il centro della grande stanza dai soffitti a volta coperti di ragnatele. il giovane decise di lasciare perdere l’impresa tornando sui suoi passi velocemente, con un groppo in gola. Uscì nel soggiorno della grande casa e lo sentì come se si stesse chiudendo su di lui per la paura che aveva. E vide la bambina seduta al grande tavolo della cucina, nella penombra, di spalle all’ingresso. Avrà avuto un sette o otto anni ed indossava un vestitino bianco tutto sporco di fango e muffa. Alfio si fermò e puntò la sua torcia per vedere meglio ma in un attimo lei non era più lì.

“Ehi, piccola, cosa ci fai qui dentro?” chiese il ragazzo, senza ricevere risposta.

“Guarda che ti ho vista, vieni fuori” disse, mentre la luce della torcia cominciava a tremolare come quando le batterie stanno per esaurirsi. “Dove sono i tuoi genitori? Come ti chiami?” chiese Alfio rivolto alla casa che appariva di nuovo vuota, ma sempre inquietante. 

“Mamma è morta” disse una voce infantile dalla stanza accanto “e io sto bene quì, lasciami in pace”

“Ma chi si prende cura di te? Non hai paura quì tutta sola?” insistette Alfio, mentre si avvicinava alla bambina. Fu allora che arrivarono le auto dal paese. Uno dei clienti dell’unico bar aveva visto la Tipo, lo aveva detto in paese e con le domande che il giovane Alfio faceva da giorni non ci era voluto molto a collegare i fatti e sapere dove poteva essere. Per i paesani era stato un attimo, avevano subito capito che il ragazzo sarebbe stato perduto se non avessero fatto in fretta ed avevano sparso la voce. Intanto Alfio era arrivato vicino alla bimba e combatteva con la luce intermittente della pila.

“Ecco, li senti? Sono tornati. Perchè non mi lasciate in pace? Già una volta mi hanno presa, non ci torno più vicino a quelli” disse la piccola, sempre restando di spalle, mentre i vicini di casa di Alfio sfondavano la porta d’ingresso. Lui si voltò a vedere chi era arrivato, stringendo la pila come se fosse stata un’arma. Sentì le voci familiari che lo chiamavano e rispose, ma quando si voltò non vide che la stanza piena di cartacce e foglie autunnali risalenti agli anni passati. Della bambina nessuna traccia.

“Alfio, delinquente, ma che ti salta in testa di venire a ficcare il naso quaggiù?” gli dissero i suoi compaesani “non lo sai quì rischi che crolla tutto?”

“Aspettate, c’è una bambina quì dentro!” rispose lui “era quì un attimo fa”

I vecchi si guardarono tra loro, poi un paio di ragazzi dell’età di Alfio lo presero di peso e lo portarono fuori dalla casa, alla luce del sole nel tardo pomeriggio.

“Aspettate vi dico!” urlava lui. 

“Te sei straniero, Alfio, anche se sei qua con noi da tanti anni” diceva Leopoldo, il suo vicino di casa ottantenne. “Noialtri sappiamo che non si deve venir a parlare coi morti quì, dovresti fartene una ragione, figliolo”

“Ma quale morta! Quella sta benissimo! Dobbiamo aiutarla, non può mica stare lì da sola!” aggiunge il ragazzo mentre gli amici non accennano a mollarlo. Due dei paesani intanto, arrivano con assi e chiodi e richiudono la porta dalla quale è entrato Alfio inchiodandola nuovamente.

“Vieni con noi, Alfio, che ti portiam a casa, vieni” disse il prete del paese arrivato in quel momento “Tu sei sconvolto, figlio mio, vedi le cose che non ci sono, ma è questo posto che lo fa, sto effetto, è questo posto. Ora vieni che ti portiamo a casa, ti bevi un grappino e non ci pensi più!”

“Ma cosa dice padre! Io sto benissimo!”

“E allora andiamo dal dottor Bessi e ce lo facciamo dire da lui, va bene?” aggiunse il parroco sorridendo mentre Alfio veniva trascinato verso le macchine dei paesani e vedeva facce conosciute succedersi accanto alla sua auto ed alle altre. Mentre saliva sull’auto del vigile Rampon, unico vigile del villaggio, che lo spingeva dentro come se lo stesse arrestando, Alfio vide salire dall’altra portiera una figura in giacca e cravatta. Il dottor Bessi, che prima che lui potesse parlare gli strinse un laccio al braccio e gli fece una iniezione mentre il vigile lo tratteneva e lui gridava.

“Dici che ha visto la Jole?” chiese il vecchio Leopoldo al prete.

“Leo, la Jole l’è morta lo sappiam tutti. Te che poi eri lì lo sai meglio di noialtri che ce lo han raccontato!” risponde quest’ultimo “Se la vedete voi, dico io , è il rimorso. Ma lui mica c’era quando successe il fattaccio no?”

“Avete ragione Don Piero, i rimorsi ci son sempre, ma solo per la Jole. Gli altri meritavan tutto quello che è successo.” disse il vecchio, mentre dopo aver inchiodato l’ultima asse tutti i paesani si incamminavano verso il paese, che era sabato sera e alla Bocciofila si facevano le costine, altro che fantasmi.

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