Art & photo

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Iren Mihaylova - Le temps est perdu et jamais de retour

photo > crypte Camerano Italie Tard dans la nuit ce qui éblouit se trompeCroisant ma routelanterne de ferde mon chemin écartele doute ;Tard dans la nuitce qui éblouitse trompe.Pour autant,à deux doigtsson imagem’ombrage :« Mine de rienelle étire ses ombres “Le temps est perdu et jamaisde retour” Morts lovés dans les cryptesInscrits les motsde la connaissance là oùl’attente retrace…

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Traversier de la terre - ( RC )

Traversier de la terrel’empreinte de mes pas ne se doute pasqu’elles s’inscrivent dans le long terme.J’aurai rencontré dans mon parcoursle treillis serré des radicelles,des trésors enfouis auprès de princes… Eux qui ont abandonné leur royaumepour se voir enfermés dans une boîteaux parois de plomb,une épée rouillée à leur côté,mais de peu d’utilité. J’ai pris entre mes doigtsun peu de terre…

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Lionel Bourg - hauts fonds de la mémoire

Au sortir de la forêt, de vieilles marches enfouies, les murs d’une maison naufragée sur les hauts-fonds de la mémoire.Ronciers, buissons de roses très tendres, nos doigts zébrés d’égratignureset l’instante blessure de lointaines caresses. extrait de ” où patiente la lumière”

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Au plus près du songe - ( RC )

Jacques Prévert – la lune ( collage ) Au plus près du songe,par cette nuit qui me porte,je soulève les pierreset découvre le destin d’une étoile,ou le regard fixe du serpent. Je traverse mon ombre,festin inaccessible à la chair,que personne n’ira découvrirdans le pli de mes pensées indistinctes, et confonduesmuettes décalcomaniesde rêves inaccomplisoù le corps endormivoyage sans frontières…

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Jean-Yves Masson - poème secret

Ce soir l’enfance est une nuit blessée.Des pierres saignent sur le sol.Des mains d’enfants les ont lancées. Au son d’un cri d’oiseau la lune planeet dans les bois c’est l’inaudible corde la Dame des Fauves qui frémit. Dans mon corps il y a un dieu prisonnierqui ne veut pas que je pleure.Je sais, mère, où me réfugier. extrait de “Poèmes du festin céleste” ( l’escampette ed )

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Jean-Marie Kerwich - parlé à la mort

dessin Henry Moore « Un vieux monsieur était couché sur son lit je le priai de m’excuser, puis lui demandai pourquoi il ne venait pas se distraire un peu. Mais il ne me répondit pas et je compris qu’il était mort. J’avais inconsciemment parlé à la mort et elle m’avait répondu par ma simple présence. »

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Franck Venaille - la descente de l'Escaut ( extr )

Je partirai. Le fleuve demeurera sur place. Mais je ne savais pas que tout, ici, serait si noir. La lumière semble tamisée par le diable lui-même. Grisaille. Cela n’empêche pas les enfants de se rendre à l’école, d’entasser leurs vélos à l’avant de la barque du passeur d’eau. Je perçois des rires. Et je poursuis ma route, sans douter, sans frémir, mettant mes pas dans les marques laissées par les…

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Christian Rullier - Je n’aime pas voyager accompagné

peinture John Nash – le viaduc Je n’aime pas voyager accompagné ;la présence de quelqu’un à mes côtésest toujours pour moi une source d’ennui considérable.Supporter les réflexionset les commentaires de mon voisin, ou, pire,de ma voisine, s’avère très vite un supplice. En général, je ne porte que peu d’attention aux paysagesque je traverseet je ne m’intéresse aucunement à l’architecture des…

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Patrick Laupin - violences

Les violences subies créent un état proche de la folie. Les chocs et les empreintes brisent les digues et creusent un effroi qui dévoie vers la blancheur atone des échos esclaves.Un fantôme dévisage. Il suffit d’un temps très court d’égarement pour basculer dans l’illisible du début à la fin.Parfois une seule parole mauvaise du père suffit.La langue tourne à l’envers et devient un anagramme…

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Bernat Manciet - L’Arbre a étendu ses bras

L’Arbre a étendu ses bras le plein chêne s’est comblé des grappes de mer et le tilleul blême en plein milieu l’a incendié du cœur jusqu’aux ongles et il en déborde tauzins velus et platanes blafards le pétrissent bouillonnant en esprits en feuilles toutes et chacune est chant le vent se lève sur les bienheureux qui lui sont les saisons et les échanges de vin clair pétillant et de peau — et…

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Le temps déserté - ( RC )

gravure Robert E. Marx Le temps déserténe bénéficie ni de l’oublini d’un non-lieu.La mémoire divague au milieudes pensées craquelées. À travers les fentesne filtre nulle lumière.La poussière occupel’espace laissé à l’abandon.Le fil du vertige s’infiltreà l’intérieur des pierres disjointes. Cet intérieur est le nôtre.On ne sait jamaisquand l’édifice va s’écroulerni quel précipices’ouvre dans…

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Marine Giangregorio - tes cheveux emmêlés aux voiles d’un vent bleu

Tu ne dors pas,tu veilles sur la mer et les vaguesveillent sur toi, portées par des volutes de fuméequi s’échappent de ta bouchetu n’y es pour rien, tu ne demandais qu’àt’en aller le temps d’une nuit, louvoyervers on ne sait oùmais l’horizon trop vertical t’a fait descendre,t’allonger sur le canapé pour tout remettre dans l’ordrerenverser l’ordre et le désordre, avec toi, au milieudu conflit il…

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Guy Goffette - peu à peu les noms s'effacent

peinture Pierre Dumez Peu à peu les nomss’effacentaprès avoir tant fulguré. Dans la nuitétoiles et chimères tombent. extrait de “comme un château défait”

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Marcel Migozzi - le pin est mort

Contre le muret sans passage :cet espace récent, de malaise. Le pin y est mort. Affleureencore la souche qui ne possède plus que la terre.Certains soirs, au-dessus de ce vide, le cielimmobile, je suffoque.Je ne dis rien à ma famille.

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Alfonso Carreno - Rue des nonnes, 16, Manzanares

Mes insomnies passent par deux coursfanées, deux réservesfournies en pain d’épices et tours de main.Patios que bercent une lumière filleet la sieste des fleurs, on descendau pied de quelques pronomsmassacrés : je suis le reste de mon devenir. le point du jour est la lied’une nouvelle exception, oracle de rienennui désaileur en litaniesrouges de vin et bois damné. extrait de “l’envers de…

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Robert Vigneau - le cactus

Salut, vieux cactus! Toujours en colère? Toujours à bouder l’oiseau et le vent? Tu fais le gros-dos au coin du désert, Tu ne tends que griffe aux bonjours des gens. Sais-tu que le vent joue dans des feuillages? Sais-tu que des nids font doux à bercer? Quel trésor caché gonfle ta bedaine, Avare cactus? Quel or tu défends En habit de cuir hérissé de haine Contre les assauts des ailes, des…

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Pierre Lieutaghi - si peu retourne à la terre

peinture G Caillebotte Si peu retourne à la terredes impatientes passionsla saison s’en défait en pollen en samarespas d’obsèques pour l’hirondellemais l’encre a traversé le faire-parten filigrane on voit la merdes larmes en tenue d’abeillespassent vers les yeux à éclore. Que doit-on à la peur de jourrègne au fond des falaises. J’acquiesce à l’usure merveilleuse du monde. ( extrait d’un…

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