Mi chica revolucionaria - Diego Ojeda
Mi chica revolucionaria tiene casi treinta y cinco,habla dos idiomas, es diplomada, licenciada, experta y odia el pescado crudo. Es la más pequeña de cuatro, tiene dos gatas, un Astra, tres sobrinos, sale a correr en ayunas y baila tres días por semana. Tuvo un novio hijo de puta –fue entre los veinte y los veinticinco– y aún conserva invierno de aquel viaje, trozos de un puzzle inservible no apto para cardíacos, y yo que soy arrítmico he preferido conocer nunca todos los detalles tal vez por esto todos los hombres que vinieron después nunca fueron novios, ni parejas, ni amantes: fueron básicamente animales de compañía. El miedo, el puto miedo.
De su infancia conozco poco pero estoy seguro que pasaron cosas. Un padre trabajador, una madre obediente, mayoría absoluta de mujeres en una familia típica de los ochenta, un barrio a las afueras de Madrid, un corazón inexperto, dudas existenciales sobre la muerte de un insecto y setenta y nueve maneras de defenderse de la lluvia. Cuando canta desafina pero me gusta, cuando se enfada sin razones la desactivo, cuando se enciende yo también prendo, cuando no llora yo pongo el charco, cuando cocina la como a besos, cuando conduce le meto mano, cuando me chupa le aprieto fuerte y nos entendemos, cuando se corre es un seísmo sin escalas.
Ella es la dinamita de estos poemas, mis domingos cum laude, mi canción a capela, mi Chabela, mi Frida, mi primer año nuevo sin grietas, mis llaves, colgando en su puerta.
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