Uriel en UK 🇬🇧

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Adiós, #Manchester

Son mis últimas horas en #Manchester y, a pesar de la relación que se generó con mi flatmate, estoy agradecido por el techo que me banco esta temporada.

Como siempre, mi ritual de despedida al lugar que me cobijo. Gracias Manchester. Bienvenido #Chester. 

Esta vez, por motivo del “no-cash” pandémico, solo voy a dejar unas monedas, que es todo lo que tengo en la mochila. No es mucho, pero lo que vale es el simbolismo.

Pero sí, existen los fundamentalistas de todo, los economistas y los lobitos de Wall Street; así que va de nuevo mi ritual explicado:

Este rito, costumbre, tradición la vengo siguiendo hace años, justo después de haber leído uno de los libros que me cambió la vida: El Hombre que se Enamoró de la Luna, donde Dellwood Barker hacía lo mismo. Incluso luego de haber pasado una noche en prisión, dejó unas monedas.

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#UrielEnUK: Una historia corta

Una historia cortita.

Hoy me enteré algo recontar curioso. Lo que llamamos living room, acá en UK antes se llamaba Parlour, que era una sala de diálogo y destinada a las reuniones y funerales, donde las familias acostumbraban a preparar los cuerpos para verlos antes de los entierros.

Cuando el negocio de las funerarias tuvo auge, convencieron a las familias que los cadáveres eran peligrosos, sobre todo después de que algunas plagas hicieran lo suyo, y los velatorios se empezaron a realizar en cuartos en casas "especializadas".

Lo loco es que lo "peligroso" del cuerpo, es cuando está vivo, pero la "publicidad" funcionó tan bien, que hasta le cambiaron el nombre a ese cuarto de la casa por "Cuarto de los vivos", o Living Room, para separarlo de la practica anterior. 

Eso.

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#UrielEnUK: 204 días y una historia en presente

Hace dos días, nos sentamos con Faye, agarramos tablets y celus y llenamos los papeles para que pueda quedarme a vivir una vez que gatillen el Brexit. Ella había leído y visto videos con los posibles problemas que podía llegar a tener aplicando y los pasos siguientes en los que debería básicamente probar cosas sobre mi persona al gobierno para que todo esté en regla. Es más, incluso me dijo que no entre en pánico cuando me llegara un mail post-aplicación, diciendo que no estaba aprobada por falta de datos. Todo eso pasó hace dos días. Llegué a Reino Unido el 27-02-2020. Antes del brexit. Antes del COVID. 204 días.

Me acuerdo cuando llegué, muerto de miedo, lleno de dudas, con el cerebro funcionando a dos millones de revoluciones por minuto, si es que la actividad cerebral se puede medir en revoluciones. Me acuerdo que no sabía que hacer, pero seguían pasando cosas. Nunca me voy a cansar de contar cuando corrí a un musulmán por las calles desiertas de las cuatro de la mañana londinense. Ni cuando me volví a perder y tuve que ir a preguntar dónde estaba la estación en un puticlub en una esquina. Ni cuando el 24 de diciembre de 2019, entré a una estación de tren en Londres, le pregunté a dos morochos gigantes vestidos de Azul Seguridad dónde tenía que hacer la combinación con el subte y, una vez me lo dijeron, seguí caminando para escuchar la voz gruesa de uno de los dos, del más alto, diciendo “HEY, YOU!”. No me voy a cansar de contar que me di vuelta temblando y el muchachote me sonrió y me dijo todo dientes, todo labios, todo sonrisa Azul Seguridad, “Merry Christmas, mother fucker”.

Tampoco voy a poder agotar la historia de los trenes que tomé mal, de las viejas caídas en arbustos queriendo mear y, borrachas de vida o de alcohol, o un poco de ambas, quedaron atrapadas y gritando a garganta pelada que alguien las sacase de entre las plantas. Tal vez estoy escribiendo mucho. Tal vez muy poco, pero todo empezó con una boina y el fantasma de la navidad pasada...

Todavía estaba en Buenos Aires y estaba preparando “las cosas” para mis vacaciones en Inglaterra. Vacaciones en las que vería a mi hijo luego de casi seis meses. Todavía no había sacado el pasaje definitivo que me traería a dónde estoy hoy, sino que hasta el momento eran solo vacaciones. Faltaba una semana todavía para que me agarrase las bolas con una mano y el corazón con la otra y, no me pregunten cómo tripeé, pero llamé a Huesos para que me sostuviese lo que quedaba de mí en el aire vía celular, mientras escribía los dígitos de la tarjeta de crédito y ponía UN SOLO PAGO. Mientras seleccionaba esa cuota única pensaba en todo lo que tendría que hacer si la transacción resultaba. Por menos me habían puteado en mercadolibre y cancelado compras. Existía una chance donde saltar no era una posibilidad. Ya había intentado saltar otras veces, pero no tardé en darme cuenta que siempre salté demasiado cerca del suelo. Esos saltos no cuentan. Esos saltos nunca contaron. Ese día, con Huesos en el oído y los dos escuchándonos las respiraciones y los teclados y los bits y las tarjetas y a los empleados de Norwegian en algún lugar de Oslo haciendo todo por mí; ahí, ese día, empezó mi viaje. Mi viaje de verdad. Pero antes no lo sabía. Y en ese “antes” compré una boina. Una boina que usaría por primera vez a las 12.37PM del 24 de diciembre de 2019. Esa Boina es mi “How I Met Your Mother”, es mi Teoría de Cuerdas, es mi final de los Vedas, es el sentido de mi espiritualidad y Dios encarnado en la Tierra. Esa boina empezaría y terminaría cosas. Cosas. Todas de forma perfecta.

Lo conté mil veces, pero es de las historias que espero que Tony le cuente a sus nietos. Tenía un ticket digital en el celular que decía EZE-LGW. Dos. Uno de vacaciones, otro para mi vida. Tenía otro ticket, el recibo de compra de la boina.

Pensé en los 22 días que hacían de puente entre el fin de mis vacaciones en Reino Unido y mi mudanza a Reino Unido. Quién viaja dos veces en un mes a otro continente con dos objetivos distintos, pero el mismo al mismo tiempo? No importa. “Everything must go”. Todo debe irse. Todo. Porque para abrazar el todo, primero tenemos que perder todo lo que creíamos que era todo. Y salté. Salté y había un pozo sin fondo. Sin saberlo en ese momento, un pozo sin fondo es el pozo más amable que uno puede encontrar. Lo único que se puede hacer en caída libre es dejarse caer. Y eso me trae a hoy. Bueno, un poco antes, a exactamente 200 días al pasado, cuando apoyé un pie en Gatwick con la boina puesta. Ese día corrí. Ese día perdí trenes, gané trenes, volví a correr. Salté. Insulté. Comí una barrita de chocolate y me tomé una lata de cerveza en un tren. Dos. Y un café. Y en el medio llegué a tiempo a todos lados. Era la boina. Tres días después, Faye trabajaba y Tony estaba en el jardín y, con la boina puesta, yo enviaba currículums. Pum. Un llamado. Dije hola. No dije “hello”, dije hola. Boludo desde la cuna. Al otro día una entrevista. A la media hora una oferta. A los veinte minutos la oferta de, además del sueldo, pagarme el alojamiento por dos semanas. Luego tres. Era la boina.

Hoy decidí ponerme boina después de meses. Acá estamos en verano y el verano se hizo sentir. Pero hoy quise que el verano me sintiera a mí. Y me puse la boina. Salí de boina. Llegué al trabajo de boina. No me la saqué, como hubiese hecho normalmente. Hoy trabajé de boina.

Hace unas horas recibí un mail diciendo que mis papeles fueron aprobados y puedo quedarme a vivir hasta el 2025 y luego aplicar para vivir acá para siempre. A ver, conozco gente que aplicó y no recibió respuestas. Yo apliqué hace dos días. Era la boina. Fue la boina. Es la boina.

Probablemente la boina no tiene nada que ver. Probablemente la boina sea la pluma de algún elefante volador, pero les puedo asegurar que escribí estas líneas con la boina puesta. Ah, y salió más lindo de lo que esperaba.

Eso gente. Eso y salud, porque hoy se celebra.

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#UrielEnUK: Ovejas

Los tucumanos son ladrones. Los santiagueños, vagos. Los salteños, opas. Cada vez que empiezo una historia con tres puntos en una línea, sé que van a saltar los fundamentalistas de todo. Les ahorro el trabajo. Se trata de cliches, de estereotipos, de picas interbarriales, si lo quieren llevar a lo mas cotidiano. Yo pensé que era una cosa de Argentina. Yo pensé que todo esto era exclusivamente argento, como el bondi y la Bic, pero no conocía lo suficiente. Uno nunca conoce lo suficiente. Hace un tiempo conté la historia de cómo en mi país aplaudíamos para encontrar a los chicos perdidos en la playa. Conté la historia de cómo conté esa historia, en inglés, y a unos galeses en el primer viaje internacional de mi vida. Pero antes pasaron cosas.

Los tucumanos son ladrones. Los santiagueños, vagos. Los salteños, opas. Siempre es una buena forma de empezar. Digo, es lo que decía mi abuela, y eso que ella era tucumana. Agarraba un bowl amarillo patito y hacía un menjunje con cosas que irían al horno en forma de empanadas. Hacía empanadas como si bailara. Era natural, no tenía que pensar. Ya de más grande, leyendo filosofía y estudiando las tendencias escritas en el diseño de cada ser humano, entendí que era su propósito en la vida. Empanadas. Y como no le llevaba esfuerzo, podía contar historias al mismo tiempo. Toda una escena. Toda una escena de mi infancia que me prepararía para un viaje que todavía no existía. Pero uno nunca conoce lo suficiente.

“Los santiagueños son vagos, se la pasan durmiendo abajo de una higuera y se vuelven locos”, me decía. Yo escuchaba y le robaba con una cuchara más grande que mi boca lo que tenía adentro del bowl amarillo. Siempre sospeché que preparaba de más, por más menjunje era más tiempo y más tiempo eran más historias para sus nietos. Pero prefiero hablar en singular porque siempre fui yo el que se levantaba temprano. Y las huellas de las historias y las empanadas quedan alojadas en una parte especial del cerebro. Y uno nunca conoce lo suficiente. Eso y que los tucumanos son ladrones, los santiagueños, vagos y los salteños opas; quedó como un repulgue en algún pliego del cerebro. Vayan a saber cuál.

Hasta ahí la abuela, siempre presente, pero hoy ausente.

Jamás había salido del país. Mis viajes habían sido todos nacionales, sí, con alguna que otra aventura, pero siempre dentro del cerco de lo conocido, con la barrera idiomática cerrada a cal y canto. No podía correr riesgos. Ya saben, uno nunca conoce lo suficiente. No debía correr riesgos. Si hago memoria, me siento un poco estúpido pensando cómo quería mantener algo que a fin de cuentas no era real. Un status, una idea. No hay nada más maleable que una idea. De la cabeza al papel las cosas cambian. Qué les voy a contar! Lo sabemos todos. A un tucumano ladrón se lo puede controlar a puertas cerradas. Pero por un regalo del cielo tuve la oportunidad de viajar al viejo contiente y no solo eso, sino a un país del viejo continente que jamás imaginé que visitaría. El mapa decía Gales.

Debo ir generaciones enteras hacia el pasado para encontrar un pasaporte europeo en la familia. En ese momento no tenía el mío, pero como eran vacaciones, no había mucho que pensar. Valijas livianas que vendrían llenas a la vuelta, viaje ligero con valijas gigantes to be filled. Gales. No sabía qué me esperaba. Uno nunca conoce lo suficiente. Aunque sabía qué me esperaba. Era un viaje de presentación. El chiche nuevo de la familia. Iba a conocer a la familia de mi novia. Hasta abordar el avión en Buenos Aires, creí que el momento de la presentación sería lo más incómodo del viaje, pero resultó que no. Resulta que los los tucumanos son ladrones, los santiagueños, vagos y los salteños, opas. Me enteré a medio camino que los ingleses tienen los dientes, ¿cómo decirlo en criollo? Para la mierda. Los estadounidenses son gordos. Había una lógica, la lógica del que no conoce, la del estereotipo. Uno nunca conoce lo suficiente. En tierras lejanas olvidamos a los tucumanos. En tierras lejanas sabemos que Primark es más barato. En tierras lejanas los recuerdos se mantienen en los repulgues esperando atacar.

Pasaporte argentino y pasaporte británico caminando de la mano. Los prejuicios, los clichés y los clásicos se pueden manifestar de millones de formas. El miedo también. Escala en Madrid y el miedo. Primera vez en un aeropuerto internacional, estaba acompañado, esta protegido y en España se habla mi idioma, el de mamá, el de la abuela. El lenguaje de las empanadas. Pero la vida siempre tiene otros planes. Planes y filas separadas. Unión Europea y resto del mundo. Ordenaditos los de la Unión, ganado para el resto. Estaba perdido. La viajera estaba en otra fila, en una separada con vidrios reforzados y olor a lavanda. El olor era distinto de este lado. A los españoles se les dice gallegos porque uno nunca conoce lo suficiente y repite lo que escucha, lo que dicen. Se trata de cliches, de estereotipos, de picas interbarriales.

Idas y vueltas, el avión a Inglaterra y el miedo. El repulgue se estaba abriendo, pasa que en ese momento no lo sabía. Los cliches, los estereotipos y las picas interbarriales existen en todo el mundo, pero hablan idiomas distintos. En ese entonces mi inglés era simplemente comunicativo, rudimentario. Rústico, diría un vendedor de casas en mal estado. Pedí por favor que no me abandonasen. Dos filas. Pedí por favor y caminé con mi novia la fila de los tercermundistas. Caminamos y frenamos y volvimos a caminar. En el medio llenamos una tarjeta para no residentes que pedía detalles, casi un registro biométrico y una dirección y un código postal. Uno nunca conoce lo suficiente. Códigos postales que realmente significan cosas. Y llegó nuestro turno. Ella toda europea. Yo todo inglés rudimentario y el miedo. ¿Y si no me dejan pasar? ¿Cuánta plata tengo? No digas bomba, no digas bomba. no hagas chistes, no cuentes hacia atrás. El miedo del que no conoce lo suficiente. Nuestro turno.

“Pasaporte”, dijo en posh. Miró el pasaporte azul, nuevo, sin sellos. Demasiado nuevo para ser real. Me miró. Me pidió la tarjeta con los datos de dónde iría a parar y me volvió a mirar. Miró a mi novia y sonrió. La miró y le dijo algo. Habló el idioma de los cliches, de los estereotipos, de las picas interbarriales. Pero yo no hablaba ese idioma, solo tocaba de oído el lenguaje que hablan las casas en mal estado. Y una risa. Dos. Y pasamos. Miedo que baja por la columna vertebral y se mete en los huevos y ahí se queda. El repulgue abierto. La abuela y otra risa. Pregunté cuál era la razón, el porqué de la gracia. Pausa.

“Wales! Are you gonna take him for a sheep-shagging session?”. El idioma que no entendía con expresiones que no entendía con cliches, estereotipos y picas interbarriales que no entendía. Uno nunca conoce lo suficiente hasta que conoce.

Me explicaron y literalmente cito: “Gales! Lo vas a llevar a cogerse ovejas?”. No voy a mentir, me reí. Me reí porque la empanada de mi abuela ahora era un quiche, un fish and chips. Me reí porque los tucumanos son ladrones, los santiagueños, vagos, los salteños, opas. Me reí porque los ingleses tienen los dientes para la mierda y los estadounidenses son gordos. Me reí por todo eso y porque los galeses se llevaron la peor parte: ellos se cogen ovejas. Menos mal que uno nunca conoce lo suficiente.

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#UrielEnUK: Algo re divertido

Desde que llegué a #UK, muchas cosas me llamaron la atención, ya saben, productos “raros” en los supermercados, el funcionamiento del transporte público, por qué había tantos vendedores de globos en la noche de Manchester, lo fácil que es dejar un departamento y alquilar otro, pero hoy voy a hablar de algo más básico, más simple.

Vi de estas capsulitas dragonballezcas. 

Vi muchas y no entendí qué eran o para qué servían. Bueno, como es costumbre, me puse a preguntar. Creo que preguntar es la base de lo que conozco de mi nueva ciudad. Si bien estudié los mapas, la cultura y todo lo que me dijeron que debía estudiar… bueno, soy curioso.

La cosa es así, estas capsulitas se ponen en unos tubos metálicos y esos tubos metálicos se conectan a una manga. Se aprieta un botón y voilá! Se puede decorar una torta con crema a presión. Hermoso. Pero por qué carajo encuentro TANTAS en la calle, a veces decenas, juntas, tiradas una al lado, encima de la otra?! 

Claro, había algo más, pero bueno, preguntando se entiende la gente, o se deja de entender. Porque es verdad lo de la decoración de tortas, pero también hay otra verdad y tiene que ver con los vendedores de globos.

Resulta que nuestros ya amigos, los tubitos, vienen llenos de oxido nitroso. Y te estrás preguntando: Y? Y los globos? Y por qué hay tantos tubitos? Bien, vamos por partes. Indagando un poco más, me vengo a enterar, dentro de mi inocencia, porque trato de no meterme nada en el cuerpo; que el oxido nitroso puede ser inhalado y usado como narcótico. Hasta terminé sabiendo que es el gas que usan los dentistas en Estados Unidos para sedar a los pacientes al momento de hacer extracciones (seguro vieron algún que otro video de pibitos re locos en el asiento trasero de una auto después de sacarse un tedien). De hecho, me contaron que “te da” como una risa. Y de ahí a que la gente llame a los tubitos “gas de la risa (laughing gas), y no oxido nitroso. Me llamó mucho la atención, tanto que empecé a darle vueltas al asunto hasta enterarme que el consumo directo, “de la lata” es ilegal y hasta está contraindicado por la presión a la que se puede someter al cuerpo.

Hecha la ley hecha la trampa, dijo el Chaqueño Palavecino. Resulta que si sometés un globo a esa presión, lo podés inflar. Una vez inflado, podés inhalar el gas directamente del globo sin exponerte a la presión, solo a los efectos del óxido nitroso y pum! La ley queda inhabilitada porque no pueden prohibir la venta de globos, por más sospechosa que se vea a las doce de la noche en la puerta de un boliche.

Bien, toda la logística aclarada. Ahora, por qué TAAAAANTOS TUBITOS? Bueno, resulta que el “saque” del que te provee el gas de la risa no es algo duradero, pero siempre depende de la cantidad que inhales. Entonces en la fila de un bar hasta las manos o de un boliche, uno puede “pegar” varias dosis. Sí, incluso frente a la cana. Y la popularidad va en crecimiento: imaginate, no es del todo legal, pero tampoco es del todo ilegal, por más perjuicios que le pueda generar al cuerpo. Cada uno puede pararse del lado de la vereda que prefiera.

Al margen de si está bien o si está mal, de hecho soy de los que prefiere experimentar y que no me la cuenten, pero al mismo tiempo decido qué sí y qué no sin dejarme influenciar; el gas de la risa viene con los efectos y los efectos (inserte meme de Lionel Hutz), que enumero:

Euforia, relajación y calma (esto es porque inhibe los receptores del cerebro y hace que todo fluya más leeeeeento. Suaaaave). Bueno, risa (mucha risa)también como ya dijimos antes, alucinaciones, peeeeero también puede provocar dolores severos de cabeza, mareos, paranoía y problemas respiratorios. Take your chances.

No pretendo hacer una divulgación científica ni mucho menos, sino sorprenderme con ustedes a partir de la información que me voy cruzando en un lugar ajeno. No creo que sea mi momento de probar “este coso”, pero uno nunca sabe. Y, si en algún momento se da, prefiero haber leído antes. Eso.

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#UrielEnUK: Una Mudanza Ajena

Hoy, una vez más, ayudo a mudar la casa que me dio techo durante la cuarentena y me permitió poder estar con mi hijo todos los días. Mis agradecimientos a Nelson Street, en #Chester, como siempre, con mi ritual de mudanza. 

Y si son nuevos por acá y no lo conocen, lo explico una vez más:

En El Hombre Que se Enamoró de la Luna, uno de mis libros preferidos de todos los tiempos, uno de los personajes dice que es su tradición ser agradecido con los lugares que le dan o dieron techo, ya sean una mansión o una celda en la carcel más peligrosa de la nación. El techo se agradece y él lo hacía con algunas monedas, con lo que tenía, porque el tributo no pasa por cuánto, sino por el simbolismo que hay detrás. A ver, si vamos al caso, cualquier moneda carece de sustrato si no la relacionamos con otro objeto o concepto. Pero dejando la filosofía de lado, desde aquella vez en un departamento de Medrano 1922, decidí hacer lo mismo en cada mudanza. 

Es una lástima que no tengo registro fotográfico de cuándo lo decidí hacerlo por primera vez, pero fui recopilando las que se sucedieron. En orden dejo de cuando me fui de mi depto en #BuenosAires, el hotel Roomzzz en Corn Exchange, de #Manchester y mi último departamento en Blantyre Street, #Manchester :)

Pero hoy toca otro lugar, uno que no es mi casa, ni mi hogar, pero fue como si lo hubiese sido porque me recibió ni bien llegué de #Argentina, me dio techo cada fin de semana que quise ver a Tony y me bancó durante todo lo que llevamos de cuarentena. Lo bueno es que ahora tengo partner in crime: Tony me vio y lo tuve que hacer parte del ritual. Y dejó su contribución también :)

Adiós Stamford House, bienvenida Steele Street.

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#UrielEnUK: Está todo mal con los trolos.

"Está todo mal con los trolos". Eso dijo. Pero esperá. No te levantes de la silla enojado todavía. Esperá, necesito aclarar. "We aren't OK with those fucking queers". Eso dijo, pero no creo en las traducciones literales. Tal vez fueron los ojos, había una chispa, un odio, un algo que me llevó a traducirlo así y contarlo hoy por este medio. 

Está todo mal con los trolos. En Manchester está todo mal con los trolos. No podía quedarme con ese statement. Una opinión, una muestra de bronca. Una forma de discriminación nunca se puede extrapolar. No se debe extrapolar. Así que me puse como meta hablar,  hablar con uno, con otro, casi de forma obsesiva, para saber qué era lo que pasaba de malo en una ciudad que tiene hasta una Gay Village y, la verdad, nunca vi tante gente feliz junta en un mismo lugar. Había algo que no encajaba. Y no eran los “trolos”. Era otra cosa.

El problema de ponerse como meta hablar es que uno termina enterándose cosas. El problema de preguntar sigue la misma premisa y antes de llegar a "está todo mal con los trolos", terminé en lugares tan desagradables como el tipo del statement y el propio statement. Creo que fueron los ojos. Me enteré de la cantidad de casos de pedofilia. Me enteré de los facazos y los asesinatos con navaja. Me enteré que la policía no puede portar armas. Me enteré de los canales. 

Supe de un mito por testigos presenciales. Ellos le dicen mito, pero los mitos no se viven. Casi que me siento dando clases de nuevo. Mito con notas realidad. Realidad anejada en barriles de mito. Estaba en los canales. Las voces hablan siempre de una sombra. Una sombra que camina y, como toda sombra, es más peligrosa si anda con un cuchillo. Como en todos lados, hay quienes salen a correr ya entrada la noche y por la sombra anda la sombra. Un corte limpio y al agua pato. A veces reportan varios casos en una noche. Dos tres noches seguidas de sombra y cuchillos y la sombra desaparece por meses enteros.

Una vez visité al conocido de un conocido en su departamento con vista al canal, con el balcón mirando directamente al canal, a unos puentes más viejos que el tiempo y a la historia que el agua tiene para contar. Esto pasó hace como cinco años, por lo que nunca me imaginé que hoy viviría a metros del mismo canal. Esto pasó hace como cinco años, pero me sirve para mi investigación de hoy.  Este conocido de un conocido tenía una rutina: Se despertaba a las 6AM, hacía ejercicio, se duchaba con agua hirviendo y salía con un bowl de frutas de estación al balcón a ver salir las primeras luces. Lo normal marca que hagamos una inclinación de cabeza cuando se cruza un pato, un ganso. Las gaviotas son más extrañas. Dejemos a las gaviotas. La normalidad no tiene en cuenta lo que no podemos controlar y entre las moras, el kiwi, el mango y el segundo puente, un bulto. Un bulto flotando. Flota y gira en círculos a una velocidad casi imperceptible, pero gira, gira y se va revelando. El conocido de un conocido no puede apartar la vista. Es la teoría del parche en el ojo. Miramos, ya sea porque nos llama la atención o, mejor, para descubrir el horror que hay atrás. Un cuerpo, el cuerpo de un hombre flotando en el canal. Al tiempo otro. Sospecharon de la sombra, pero la sombra no salió en los diarios.

Testimonios. Si había algo malo era lo que podía llegar a enterarme. Si había algo bueno, eran las historias. Cientos de historias. Hasta que di con la correcta. Hasta que entendí que no estaba todo mal con los trolos, sino que había algo más. 

Facciones, calculo. Grupos de odio. El odio por el odio mismo. Eso desconocido que nos parece una amenaza. No soportar lo distinto. El ataque a lo que nos parece atractivo porque no es políticamente correcto pertenecer a tal o cual grupo. Encontrale la filosofía. Cada uno sabe. Vos sabes. Hay quienes no quieren saber.

Y que se sepa, acá a los “trolos” se los mete en una misma bolsa. El LGBT existe para LGBT. El que discrimina separa lo incorrecto. El odio no permite pensar y odio y discriminación caminando de la mano, jamás termina bien. 

Tyrone camina por la calle en dirección a la Gay Village, a saber, una calle larga, larguísima con bares con perspectiva y consciencia de género, donde se llama Gay Village, pero nadie es excluído. La cerveza es barata y al gente amorosa. Es así. Y Tyrone vive lejos y no quiere esperar el tras. Tyrone decide caminar todo el trayecto hasta llegar a esa calle larguísima que es su casa. Es más su casa que su propia casa. Tyrone tiene que recorrer callejones, callecitas y callezotas. El camino más corto siempre es el más corto, pero también el más oscuro. A veces vale la pena el riesgo. El camino más corto es, además de oscuro, el camino más corto. Pero esa noche Tyrone no llega a la Gay Village. Y Tyrone aparece flotando a un lado del canal cuando los bares apagan las luces. Tyrone llevaba maquillaje, lentejuelas y una mochila con accesorios para la performance de esa noche. Tyrone era Drag Queen, pero ya no es nada más que el recuerdo que solo sigue vivo en la Gay Village. 

Tyrone no se llama Tyrone, pero Tyrone sí se puede extrapolar. Tyrone es todos y todas y cada uno y una que no pudieron escapar cuando no deberían escapar. Tyrone es todos y todas. Los que no saben nadar. Tyrone es esa mano tratando de sujetar los adoquines del costado del canal. Las uñas escarbando la roca pulida y volviéndose del revés, saliéndose completas de los dedos, pero la sensación de ahogarse es peor que perder las uñas. Las manos. Los manotazos de ahogado, de ahogado literal. Las manos y los pies. Manos y pies no van de la mano. Eso siempre trajo problemas. Manos y pies. Zapatos con plataformas. Dr. Martens sobre la carne y los dedos sin uñas. La cabeza de Tyrone asomando apenas por sobre la superficie y el puntín de acero de una bota negra gastada le rompe la nariz y se la hunde hasta la mitad de la cabeza. 

Tyrone apareció flotando en el canal que esa noche decidió correr contra la corriente cuando los bares apagaron las luces. Tyron no fue visible hasta el otro día, cuando lo encontraron enredado en uno de los diques de madera, cerca de Ancoats.

La historia es real. El nombre no. Por Tyrone se organizaron patrullas de vecinos. De vecinos de Manchester que salen la noche que salen de noche. Los vecinos se agrupan y de a dos o tres personas, acompañan a los que terminan su show en la Gay Village, a los que lleven la bandera o un accesorio con la bandera hasta sus casas. Uno de un lado, otro del otro, como guardaespaldas voluntarios. Dos o tres voluntarios por cada homosexual, por cada Drag Queen, por cada pensamiento que no encaje en cabezas conservadoras. 

A veces quisiera no preguntar, pero Tyrone significa. Tyrone cuenta una historia terrible sobre lo que pasa cuando otro percibe o etiqueta de diferente. Porque es percepción y nada más que percepción.

Me molesto mucho cada vez que dicen “acá no pasa nada”, porque las cosas pasan y se las termina llevando el agua de los canales. Si cuento esto es para que el agua deje de llevárselo y que Manchester sea solo un nombre y la violencia y el prejuicio y eso que ya sabemos todos se termine.

Hubo algo en los ojos que me llevó a traducirlo de esa forma. Hubo algo en los ojos que me llevó a contar esto de la forma que lo cuento. No puedo olvidar a Tyrone. Tampoco puedo olvidar que esos ojos andan por ahí, sueltos, casi como una sombra. Y las sombras siempre son más peligrosas con cuchillo al costado de un canal.

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#UrielEnUK: Volver

Volver.

Tranquilos no me volví a #BuenosAires y este blog todavía tiene para rato. Pero tuve que volver. Volver a #Manchester. Supongamos que no vienen siguiendo el blog y no tienen idea de lo que estoy hablando. Bueno. Un recae en dos minutos:

Me tomo un vuelo sin pasaje de vuelta a Inglaterra. Llego a #Inglaterra y viajo de #Londres a #Chester en una odisea digna de posteo de blog. Oops! Ya está posteado. A los tres días consigo trabajo y una semana más tarde me mudo a Manchester. Vivo tres semanas en un hotel en el centro y consigo una habitación en un barrio lindo de la ciudad. Estalla la pandemia. Antes de que declaren el lockdown me voy a Chester a la casa de mi hijo para poder estar con él lo que dure la cuarentena. De otra forma, todos los esfuerzos y decisiones de mudarme hubiesen sido en vano porque hubiese estado sin verlo por una eternidad en forma de meses.

Hace dos semanas mi flatmate me avisa que no nos renuevan el contrato del departamento y pum. Acá estoy de vuelta en Manchester, mudado y escribiendo estas palabras. 

Soy de los que creen en que la vida debería ser minimalista. Ir y venir y moverse y vivir con solo lo indispensable y algún que otro gustito. Por esta razón tengo poco. Tengo menos que poco. Tengo casi lo esencial en lo que define a una relación de un humano y su instinto de supervivencia. Tengo lo necesario. Y como tengo lo necesario, la mudanza se hizo corta y las 26 horas que pasaría en Manchester haciendo la mudanza terminaron siendo este posteo nostálgico en donde luego de dos horas todo estaba en su lugar y yo recorriendo calles, puentes callejones, parques y demás lugares para encontrarme con una ciudad que aún no conozco lo suficiente. Ojo, ella tampoco me conoce a mí. Y a eso voy. Volví.

Me acordé de muchas cosas que poco tenían que ver con mi vida en Manchester, sino que recordé Buenos Aires. No porque se parezcan, no. Sino conceptualmente. Recordé la forma en que conocí Buenos Aires, sin tours sin Google Maps, sin miedo. Pateando, diría un amigo. Pateando. Y ayer decidí patear y hoy me duele todo. Ayer decidí patear y hoy me duele todo, pero esta mañana seguí pateando. Como es costumbre en mí, terminé perdido y usando Google Maps. Terminé perdido y sin batería en el celu. Solo la suficiente para tirar las últimas fotos y llegar y darle los últimos retoques y etcétera. 

Hace unos días me entrevistaron y charlamos sobre lo que significa emigrar, estar en un espacio, en un lugar distinto. Uno que, dicho de nuevo, uno desconoce y ese lugar lo desconoce a uno y, sin pensarlo, sino por iluminación momentánea dije “uno está siempre donde tiene que estar, no importa la ciudad”. Hoy veo la verdad en esas palabras que salieron de un lugar de mí que no sabía que existía, un lugar tan desconocido como Manchester y como Buenos Aires en su momento. Salud y fotos!

[urielenuk]

#UrielEnUK: Mudanza corta

En el contexto de una #pandemia y prácticamente "recién llegado" a un país que no es el mío y parando en una ciudad que no es en la que vivo, jamás pensé que iba a enloquecerme como lo hice hoy por el tema de mi mudanza a un nuevo departamento en #Manchester.

Como ya conté en otro post, me sumé al contrato de mi flatmate a través de #Spareroom y, por finalizarse el contrato y el dueño no querer renovarlo, nos vimos en situación de tener que encontrar un departamento en dos semanas. DOS SEMANAS. 

El mismo día que recibimos la notificación, encontramos uno, en otro barrio, lindo, pero que me complicaba un poco las cosas para ir al trabajo, etc. y ya me había acostumbrado a #Castlefield, el lugar en el que residía. Lo teníamos solucionado, raro, pero estaba solucionado. Antes de irme a dormir el mismo día (sí, una catarata de emociones, seguidas por la contravención de ni siquiera haber visto o estado presente en mi "nueva casa"), recibimos un correo de la agencia inmobiliaria con supuestas buenas noticias. Abrimos el mail y... Un video conocido. Era de un departamento IGUAL AL NUESTRO, pero que no era el nuestro. No entendíamos nada y le dimos scroll down hasta que vimos que nos ofrecían el depto del piso de abajo. IGUAL, pero más barato. Aceptamos, pero el papeleo, la plata y movidas, fueron eternos.

Me duele un poco la cabeza, la espalda y el bolsillo, pero en un rato abro un vino y brindo porque el 13 me mudo. El 13 me mudo en ascensor. Salud y fotos del barrio!

[urielenuk]

#UrielEnUK: Cuestión de números

Hacía rato que no posteaba, calculo que porque cada vez pasan menos cosas interesantes y el hecho de estar aún en cuarentena, lockdown, en modo ambulatorio restringido, medio que agrava la situación. Pero hoy recibí un mensaje que me hizo mirar atrás y creo que muchos se pueden beneficiar con un poco de historia. 

El mensaje decía, “the fucking letter finally is here”. El mensaje era de mi flatmate, que no habla español, pero putea mucho en inglés, así que es casi como si hablara español. La carta venía membretada y con el sello de una institución gubernamental.

Esperaba esa carta desde hace nueve semanas, y en el plazo de espera el mundo cambió. NO hace falta que cuente demasiado sobre los cambios en el mundo porque todavía no terminaron y, por primera vez en muchos años, todos somos protagonistas. Los de acá, los de allá, ellos, ellas, nosotros. En fin. La carta. La carta tenía un número y, como estoy en Chester, tengo una versión digital de los papelotes que fotografió mi flatmate. El número, el Número de Seguridad Social, un número que significa muchísimo cuando te creés con un pie en un abismo y el otro en una nube. No es mucho, pero da perspectiva. 

Ese número me permite trabajar como ciudadano en UK. Digo, yo estoy trabajando y vengo trabajando desde una semana después de haber llegado al país. El tema es que se puede trabajar igual con el pasaporte de la Unión Europea, pero eso exige que se emita un número de seguridad social de emergencia, y eso es pago y esa paga es un porcentaje alto del sueldo que cobro. En fin. Cada mes, X% de aporte al número de seguridad social de emergencia y esto sumó poco más de 600 libras. Unos 47 mil pesos argentinos. The catch? Una vez que tenés el número posta, te devuelven la plata. Tudo legal.

Estoy contento? Sí. Durará? No sé. Lo que sí me da satisfacción es revivir un camino y se trata del que tracé al momento de venirme a vivir acá. La idea? Compartirlo con todos lo que lo necesiten. Y acá va!

1. Decisión: Hacía rato que la idea me rondaba la cabeza. Un día hice home-office y me saqué un pasaje sin fecha de vuelta. En el momento que me pasaron los datos de la tarjeta no hubo vuelta atrás. 

*Dato: NO TENGAN DEUDAS si hacen esto.

2. Huevos: Cuando yo decidí venirme a #UK, lo hice porque había algo más grande que yo mismo que me motivaba a hacerlo: mi hijo. Para dejar lo que ya conocen y salir a descubrir cosas nuevas, entiendan por qué lo hacen. No es que sepa demasiado, me imagino que facilita la cosa.

3. Ahorros: Particularmente tenía muchos ahorros. Pero eso ya pasa por una cuestión personal porque conozco gente que se borró sin tener un mango. Particularmente yo no lo haría en esas condiciones, pero no fue el caso. Otro punto: tenía todo dolarizado, lo que ayudó muchísimo.

4. El país que dejás:  En mi caso, Argentina y, como Argentina es Argentina, lo que dejé fue la burocracia extrema, pero para dejar eso, tenés que meterte en la burocracia: bien, renuncié a mi laburo en relación de dependencia y organicé la liquidación.

Cancelé los pagos de la tarjeta y di de baja las de crédito para solo quedarme con una cuenta básica en la que pueda meter pesos (sigo trabajando para Argentina) y transferir guita.  De esa forma no te cobran mantenimiento.

Pasé los débitos automáticos que tenía a la cuenta que dejé activa. Avisé a la inmobiliaria que rescindía el contrato con los días justos para que no me cobren de más y me asesoré en materia de depósitos. Cancelé todos los servicios a mi nombre.

5. La casa: Creo que fue de las cosas que más me costaron, dejar lo que había construído. La realidad es que cuando te das cuenta que la cantidad de cosas que podés llevarte es limitada, también caés en la cuenta de que podés vivir con el 1% de lo que tenés. Y vendí todo.

6. Aferrarse a cosas: En mi caso, los libros. Les recomiendo hacer listas y fijarse de qué quieren deshacerse y de qué no. Acudan a amigos y familia para que guarden todo. Lo que sea muy especial, POSTA, denlo a alguien especial. Yo lo hice y me siento muy bien al respecto.

7. Pasaje: Cuando saquen el pasaje a su nuevo lugar en el mundo, sáquenlo bien. Esto no es un consejo, solo lo que yo decidí hacer: Me saqué un pasaje en primera porque me dije, "si empiezo una vida nueva, la voy a empezar bien, carajo!". Posta, valió la pena.

8. Papeles: En esta primera parte voy a hablar de los papeles de estudio, títulos universitarios, etc. YO NO TENGO TÍTULO UNIVERSITARIO. Dejé la facultad porque me aburría y solo tengo como estudio formal un terciario de producción de radio y TV. Bueno, no hace falta el MBA.

En mi caso, tengo ciudadanía europea y me vine a UK, así que lo hice antes de que firmen el BREXIT, just in case. Vayan donde vayan, háganlo de forma legal. Posta, no sean boludos. Cuando emigran lo que menos se necesitan son quilombos. No se los busquen.

9. Guita. Pueden elegir entre una variedad enorme de formas de cagarse la vida. Yo elegí la más simple y la que me coma menos en conversión. Como yo tenía todo en dólares, los saqué de la cuenta, y me los traje para acá, los convertí a libras y los puse una cuenta que abrí acá.

10. Decidir el lugar al que uno emigra. Estén seguros. Yo tenía en la cabeza Londres. Hice mi investigación y terminé en Manchester por muchos motivos, tanto culturales como económicos. Elijan bien la primera vez. Después en destino es más fácil cambiar.

11. Equipaje: Decidan bien qué van a llevar. Yo cometí un error gravísimo y viajé con muchísimo equipaje que, después de dos semanas de haberme mudado, me di cuenta que no voy a usar ni la mitad. Piensen, no cuesta nada y ahorra bocha de espacio y laburo físico.

12. Un elemento preciado: Los míos siempre fueron los libros. Bueno, me traje uno importantísimo que me ayudó enormemente en los momentos más críticos que tuve. Ya que estoy se los paso: el Bhagavad Gita. También me traje objetos de gente especial. 

13. Cultura. Traten de averiguar tanto como puedan del lugar al que piensan emigrar. Una vez que lleguen, métanse todo eso que saben en el culo. Toda investigación muere cuando nos ponemos la realidad en frente. Ojo, la investigación sirve, pero hay que perderse también.

14. Un error. Uno de los errores más grandes que tuve fue prejuzgar y comparar mi nuevo hogar con el anterior. Mi nueva vida con la pasada, y así. Traten de evitarlo porque salvo raras excepciones, se tratan de cosas completamente diferentes. De nuevo, ahórrense quilombos.

15. Guita parte II: un consejo. No cambien plata en el aeropuerto! Tienen una tendencia casi maquiavélica a romperte el orto. Eso.

16. Despedida. Siempre son una mierda, especialmente las despedidas con personas que nos dejan marcas. Bueno despídanse bien en el caso que requiera despedirse. En mi caso, hubo un "nos vemos pronto". Todo el mundo va a querer aconsejar. Pidan que no les digan qué hacer. Posta.

17. The Do's before you go. Mi estudio de mercado fue simple, me fijé qué era más caro en destino que en origen y me di una panzada. En mi caso con tatuajes. Me tatué todo lo que pude porque acá en UK salen un huevo. Así que eso, dense un gustito antes de irse.

18. Otro consejo. Cuando se estén por ir manden a la mierda a todos los que quieran mandar a la mierda, puteen, griten y liberen toda la mierda que tenían adentro. Alguien en Argentina me mandó a cagar y ¿saben lo qué se siente que te chupe un huevo? Se siente genial.

19. Stop being perfect. Este no es mío, pero está adaptado por mí. La frase es de #FightClub (hablo el 90% del día sobre FightClub). No sean perfectos. No van a ser los mejores hablando el nuevo idioma, no van a ser los mejores escritores ni las mentes más brillantes. No importa. Se los digo yo que me esfuerzo siempre por ser EL MEJOR. Bueno, esta última semana me cagué a palos conmigo mismo. De repente me vi diciéndole a mi jefe que voy a usar Grammarly. Me dijo "ok". Le dije que tal vez me tome más tiempo hacer cosas. Me dijo "ok". Todo está bien.

20. Help, I need somebody! Pidan ayuda. La mayoría de las veces no recibimos ayuda porque nos mostramos superpoderosos, que todo lo podemos. Saben qué? Hay millones de personas dispuestas a ayudar. Solo hay que pedirlo. Anímense a ser vulnerables. De nuevo. Todo está bien.

21. Mobile and shite. Consigan una línea de teléfono del lugar al que emigran. Yo apliqué a mil laburos desde argentina y solo tuve un solo contacto. Cuando puse mi teléfono en el CV, PUM! Me empezaron a llamar un montón. El tel muestra que estás físicamente en el lugar. Sirve.

22. Repitan el paso 18.

23. Work work work. Acá viene la papa. Actualicen el CV, pero no se maten. Acá no quieren diseños falopa. Quieren poder ver qué hiciste, cómo lo hiciste y cuándo lo hiciste, el resto es entrevista y una entrevista es storytelling (doy cursos ). Cuenten bien su historia.

24. Compartan conocimiento. Si están por emigrar, por cambiar de ciudad, por sacar el pasaporte, por tener el número de seguridad social, por abrir una cuenta en el banco, COMPARTAN LA PUTA INFORMACIÓN. Las redes son para que estemos más cerca.

25. Inseguridades. Llegué y me cagué en las patas. Hablé con gente y me cagué en las patas. Fui a comprar y me cagué en las patas. ¿Saben qué? La Tierra sigue girando, estemos cagados en las patas o no. El oído se afina, las costumbres se aprenden, la lengua se suelta.

26. Si llegaste hasta acá, te amo, ciudadano promedio.

27. Facebook. Sí, dije Facebook. y presten atención. Cuando recién tuve la idea de emigrar, obvio que usé mis canales preferidos: Twitter, Google y Youtube. Pero la papa también está en otro lado. Y acá entra Facebook. Así como se transformó en el hogar del PAMI, Facebook... también es el hogar de miles y miles de grupos de argentinos que emigraron por mil razones. Entren, miren cómo publican, lean, investiguen y cuenten su historia. Yo vi que en los grupos todos iban directo al grano y la interacción era baja. Entonces decidí acercarme diferente. Les conté una historia. Hice lo que mejor sé hacer: Escribir. Escribir largo y tendido. Sorpresa. No importa la longitud. No importa qué toques, la gente baila. Si les interesa lo que decís, leen. Leen y ayudan un montón. Mi agradecimiento a todos los Argentos en MANC y LONDON.

28. Boys don't cry. Van a llorar, pelotudos. Van a llorar como bebés en posición fetal, abrazándose las rodillas. Ya saben cómo funciona. Uno llega al lugar donde va a pasar una gran parte de su vida y no se ve ahí. Bueno ahí estaba, en el piso alfombrado del depto. Me ven? Así.

29. No tomen colectivos, ni trenes ni una mierda en la ciudad en la que van a vivir. Pateen carajo. Así se conoce, así conocí CABA, así me perdí en CABA y así amé CABA. Pienso repetirlo en cada lugar donde viva.

30. Virus. A veces voy donde reina el mar es mi lugar llego sin disfraz por un minuto abandono el frac Joda. Les quiero decir que no son inmunes y se van a agarrar cuanta mierda o bicho exista en destino. Acéptenlos, lloren, a empastillarse y salir adelante, carajo!

31. Aprendan de los errores. Fracasar no está mal. Consiguieron trabajo? Bien! Ahora entiendan que es un trabajo y ustedes son mejores que eso. Consigan uno mejor. Trabajen menos horas y cobren más. Se puede.

32. Y hasta acá llego hoy: No existe el primer paso ni el último. Los dos están en tu cabeza. Coman verdura y traten bien a los viejitos... a menos que estén re calientes, ahí pueden salir a patearlos escuchando Rammstein. Salud!

Eso. 

[urielenuk]

#UrielEnUK: Victoria

Desde que me mudé a #UK vi cosas raras, más o menos decentes, dientes torcidos, gente borracha. Digo, corrí un musulmán en #Londres, me corrió un señor en #Chester. Cosas. Pero nunca, nunca algo como lo que se supone va a pasar desde este viernes 8-05 al domingo 10-05.

Me acabo de enterar que se cumplen 75 años desde Victoria en #Europa. Llamale como quieras, es una celebración por haber ganado la Segunda #GuerraMundial. Aparentemente, eso es una especie de Día de la Memoria, pero me llamó la atención el nombre VE (Victory in Europe). Victoria. No es memoria, es celebración. Me puse a leer un poco y a preguntar por acá y cuenta la historia que cada año se celebra una pequeña fiestita en las calles de UK. Qué es una fiestita en UK? Gente en pedo y reuniones gigantes, pero a eso le agregan el sentido de unidad poniendo mesas laaaargas en las calles donde todos pican algo. Imagínense Las callecitas de #PeakyBlinders, banderines de con los colores de la bandera de Reino Unido, mesas largas, manteles blancos, escribo y morfi; y más o menos van a tener una idea.

Explicado esto, vuelvo. Victoria. Es celebración. Y en 2020 se cumplen 75 años, lo que significa, mentalmente hablando y dentro del imaginario social, una fecha importante. 2020, celebración en las calles y pandemia no van de la mano.

Esto pasaba en 2015. Esto, en cada calle. Claro, no había una pandemia 👇🏻

Entré al sitio web del #VE75 (https://www.veday75.org/) y hablan de cancelar los eventos, pero al mismo tiempo mantienen el cronograma. Raro. Me pregunto, de verdad me pregunto cuántos van a optar por guardarse y respetar la cancelación, el aviso y sugerencia del Gobierno. O del OBE que organiza al menos. 

En este UK atravesado por el #COVID19 se está viviendo una época en la que hay fiestas de cuarentena donde la policía tiene que intervenir CONSTANTEMENTE. Se viven detenciones e intervenciones TODOS LOS DÍAS por la cantidad de personas que están en la calle por motivos diferentes a los difundidos por el Gobierno (a saber: compras, una forma de ejercicio al día que incluye caminatas, o salud). Hasta veo personas que se encuentran en la calle, dudan por dos o tres segundos y se abrazan a pesar de que la regla es mantener el distanciamiento social en todo momento.

En este panorama, me pregunto qué va a pasar. Acá los números superaron los de #Italia y estamos en lo más alto de la lista en cuanto a contagios e índice de muertes. De verdad, me pregunto qué va a pasar. Este VE no es algo que vaya a pasar de largo, o desapercibido, ni ignorado. Son 75 años. Son 75 años y la gente está demasiado enclaustrada. Encerrada y esperando una excusa. Se ve, se ve todos los días. Se escucha todos los días en la radio, en la tele, por las ventanas. Entiendo que culturalmente puede que signifique celebración, festejo, alegría incluso. Tengo opiniones distintas en cuanto a celebrar la paz, pero entiendo. Entiendo, pero estoy preocupado. De nuevo, existen los que respetan las medidas y los que no. Pasa en todo ámbito social, pero el acostumbramiento a una libertad, que es más libertinaje que libertad, me da segundas opiniones (y hasta terceras), respecto de lo que puede llegar a pasar.

Soy un fanático de la conducta social, del análisis del comportamiento humano, así que tengo cierto patrones en la cabeza de “eso” que puede llegar a pasar. De alguna forma siento que un % de la sociedad, lamentablemente altísimo, está esperando la señal de largada para lanzarse como lemmings a un destino incierto. Incierto, pero de seguro peligroso. El distanciamiento social es la clave, independientemente del espacio o lo que se celebre. Tal vez esto no es nada más que un pensamiento, una advertencia, un llamado de atención. Tal vez no es nada más que una preocupación por cifras pasadas y el viernes realmente se escucha un silencio con mayúscula. Hoy necesitamos el silencio, tal vez tanto como el de las armas sin fuego que intentan recordar.

De cualquier manera. Si ven esto...

corran.

[urielenuk]

#UrielEnUK: Thanks for the memories.

Antes de empezar a escribir este blog viajé. Viajé una vez a ver a mi hijo después de estar casi seis meses hablando por videollamada. Bah, haciendo monólogos por videollamada. Tony jamás me prestó real atención por ese medio. Me acuerdo que tuve que inventar dinámicas, juegos, inventar trucos de magia para llamarle la atención. Nada. Lo que mejor funcionó fue ponerme un animoji de un mono en lugar de cara. De alguna forma estaba viendo a papá, pero de otra estaba viendo un mono en bata con una taza de té a las 6 de la mañana de Argentina. Tenía que viajar. 

Cuando hice viajé antes de mi mudanza diciembre tenía 23 días. Llegaba justo a pasar las fiestas con él. Justo. De eso se trató todo: de una serie de casualidades y causalidades que hoy me causan gracia, pero que en ese momento me desesperaron al punto de los nervios. Hoy quiero contarles esa historia, la historia que pocos conocen sobre la razón por la que empecé a escribir este blog.

El avión EZE-LGW se había demorado una hora, pero me avisaron con casi 24 horas de anticipación, así que todo marchaba bien. De entrada, ya desde antes de tomar el avión, sabía que tenía que correr para poder llegar al Expreso de Gatwick. Si lo perdía, perdía las conexiones, así que en tiempo record llegué a plataforma.

Llegué. La máquina para retirar el ticket me empezó a pedir datos que yo no tenía. Me empezó a latir el corazón fuerte, si hubiese habido gente alrededor, los habrían escuchado. Un error y perdía el tren que se iba en minutos. Tenía que poner los datos de la tarjeta que usé para comprar el ticket, pero el pasaje me lo había comprado la madre de mi hijo porque hasta ese momento yo no tenía tarjeta ni banco en Reino Unido! Desesperado, empecé a preguntar a los "locales" que andaban por ahí cómo hacer y todos me explicaban lo mismo: sin la tarjeta con la que se realizó el pago es imposible tener el ticket. Dos, tres, cuatro personas. El quinto me dijo que pregunte en las casetas de venta. Fui y me atendió un hombretón con cara de haberse peleado con la madre, la suegra, la esposa y los diez hijos. Me transpiraban las manos y afuera hacían 7 grados. Me pidió el código de reserva. Me sonrió, dijo “feliz navidad” y desapareció haciéndose transparente. No mentira, pero sí. Salí corriendo y al voleo le pregunté a uno que andaba por ahí cuál era el tren que iba a St. Pancras. Me dijo que me tome el que iba a Victoria y después combine con el subte. “Perfecto", me dije. Gente que sabe. Gente solidaria. Gente londinense. Tendría que haberle hecho caso. Me subí a cualquier tren.

Es difícil saber en qué tren estás cuando solo tenés un nombre que leíste corriendo. Sin datos, ni Wi-Fi y solo la información del tren que no me tomé. Me puse a leer las estaciones en un mapa tan complicado que podría haberse usado para construir un satélite. Ahí me dije, "y si hay Wi-Fi en el tren?". No perdía nada. Solo podía ganar o quedarme como estaba. Era invierno. La noche hacía que me refleje en las ventanas del tren. De cualquier forma, no reconocería nada. Wi-Fi. Pum! Estaba conectado y me pude comunicar con la mamá de mi hijo. Me dijo que había tomado cualquier tren y me pasó unos horarios que no correspondían con el tren en el que estaba. Hablamos y hablamos hasta que encontramos los datos del tren. Llamale destino. Hasta puedo decir que el Universo sabe más y de alguna forma esperaba el reencuentro con mi bebé tanto como yo.

El tren que me tomé, el tren que nadie debería haberse tomado. Ese tren desconocido me dejaría en la estación a la que tenía que ir ANTES que el que supuestamente debería haber tomado. Calma una vez más. Me acuerdo que quería un cigarrillo. Quería un cigarrillo y una cerveza. Eran las 6:28 de la mañana. Sentía sed en la cabeza, en el corazón y en el pito. Quería una cerveza, pero estaba en un tren sin servicio, yendo a una estación que tocaba de oído y todavía no amanecía. Tenía la boca reseca y los tatuajes sin humectar. Estaba despeinado. Me sentía sucio y llovía. Siempre llueve. Pensé en el chocolate que me había comprado en una máquina expendedora mientras esperaba el equipaje. Una libra. 77 pesos en ese momento. Si lo pagaba con tarjeta, 30% más caro. Por suerte tenía una moneda. Pensé en el chocolate y en cómo el chocolate debería ser una cerveza y un cigarrillo. Ding-dong! "We are shortly arriving to St. Pancras International". Bien. Era ahí. Llegué y cuando necesité un ser humano con dedos índices y buena voluntad, encontré una estación vacía. Una estación vacía, una humedad porteña y el sonido de las ruedas de mi equipaje que cada vez pesaba más. 

St. Pancras. Hay gente que trabaja ahí. Hay gente que trabaja ahí incluso un 24 de diciembre a la madrugada. Hay gente que ver pasar gente y que habla con gente sobre gente. Me tocan siempre hombretones que sonríen y dicen feliz navidad. "It's faster walking, mate". Así que caminé de St. Pancras a Euston. Las calles vacías. 34 kilos sobre mí. Sobre ruedas, pero sobre mí. Y las calles vacías. Los hombretones desaparecieron, gracias a Dios, o lo que sea que haya por ahí. Un tipo encorvado, con un gorro fez y un rosario en la mano, pero no de los rosarios rosarios, sino un algo distinto.

A todos los llamaba, "mate". Si les caía bien, me iban a ayudar. Si les caía mal, podrían haberme matado. No conocía la violencia londinense. Bueno, no conozco la violencia londinense. Toco de oído. No era local y cuando lo fuese, sería de Manchester, así que era un forastero por más que forzase el acento. 

"Seguime", me dijo. Y corrió rezando el rosario. Vamos de nuevo: "Seguime", me dijo. Y corrió rezando el rosario. No agarró calles principales. Me dijo "follow me, follow me" y se metió por puertitas a mitad de las cuadras, pasó por interiores de edificios, grandes, chicos; por jardines angostos y húmedos. Y yo atrás. 34 kilos más mis 63, según la última visita a la balanza. Pero acá usan la métrica imperial. La métrica que no entiendo, ni entenderé. Le dije al hombre del rosario que me esperase. Debería tener unos 80, pero corría más rápido que yo. Seguro cogía mejor que yo y también estaba más cerca de dios. Se frenó. Me prendí un cigarrillo. Cuando vio la luz sobre la punta del cilindro, volvió a correr. Era imparable. Y yo atrás. Una cuadra desierta. Dos. Un puticlub, dos. Y se frenó de golpe en una esquina. Euston, Euston. E hizo señas. Le dije “gracias”. Gracias. No feliz navidad.

Llovía esa lluvia que no es lluvia, pero que hace parpadear. Corrí por calles oscuras. Corrí por calles que no me animaría a correr en Buenos Aires. Corrí, pero corrí porque corría por mi hijo. Corrí para verlo antes que mi yo atrasado. Euston. Seguí corriendo. No sabía ni cuándo pararía de llover. No sé ni cuándo me pedí una cerveza a las siete de la mañana y me puse a escribir estas líneas. Bueno, sí: Estaba en ese tren. Estaba en el tren correcto yendo al lugar correcto. Estaba a una hora de mi hijo. Y ustedes al día... Y ustedes viviendo el comienzo. 

Después de la historia de cómo corrí un musulmán por calles que me podrían haber matado decidí hacer un diario de experiencias, de cosas que tal vez en otro momento no habría hecho. Hoy es un blog y un recuerdo que agradezco tener porque algún día Tony va a saber qué lo hice por él.

Gracias por leerme ;)

[urielenuk]

#UrielEnUK: Viejas en apuros

Hoy les voy a contar algo que pasó ayer y no pude contenerme entre la risa y sentirme mal. Todo empieza con dos señoras de unos 80 y pico sentadas en el patio que da a mi ventana antes de dormir a mi hijo.

Hacer dormir a mi hijo debería ser considerado trabajo de riesgo. Implica recibir golpes, gritos y llantos. Los llantos tienen mucho que ver en cómo se dieron las cosas porque si no se hubiese callado en el momento adecuado hoy estaría contando otra historia. Tony hizo silencio y escuché los otros gritos, los que venían de afuera, del patio que da a mi ventana. Me imaginé que eran las señoras, o al menos una porque se escuchaba un solo tono, un solo acento. Me asomé y efectivamente, era solo una. Me dije, “acá pasó algo”. Faltaba una. Uno más uno es dos. Faltaba una. Me asomé por la ventana y pregunté qué había pasado. Mi hijo volvió a llorar y patalear así que no entendí demasiado. Pero necesitaba ayuda. Le grité a la madre de mi hijo que por favor se acercara y salí corriendo.

A ver, estamos en cuarentena y una persona necesita ayuda. No cualquier persona. Fácil 80 años. Población de riesgo. Mientras bajaba las escaleras lo más rápido que podía me iba contando una película que rogaba que no se diera. ¿Y si yo tenía el virus y no había presentado síntomas? ¿Hasta qué punto iba a ayudar a una señora si la llegaba a contagiar? “Ayudar y no ayudar al mismo tiempo”, me dije. Y corrí. 

Para llegar al patio que da a mi ventana tuve que tres cuartos de vuelta a la manzana. Golpeé la puerta de entrada, pero los edificios acá son otra cosa. No hay sereno. Cada uno está en la suya. Sumale la cuarentena. Imposible. Los gritos de la señora cada vez más cerca. Yo más cerca. Empecé a rodear el edificio. Plantas, otra puerta cerrada con candado y más plantas. Hice lo que cualquier persona normal en mi país haría: salté el paredón. No sé la legislación de paredones que hay en Reino Unido. Salté igual. Ahí estaba la señora. Desesperada. Si hubiese podido pegar saltitos y agitar los brazos, seguro lo hubiese hecho. Le pregunté qué le pasaba. Se lo grité. Tenía que mantener la distancia. Uno nunca sabe. Más por ella que por mí.

“Mi amiga se cayó”. Me acordé de Esperando la Carroza. Le pregunté dónde estaba y me pregunté a mí mismo: “y si tengo el virus y soy asintomático?”. “Por allá”, me dijo. Un microsegundo. Hasta que vi a la otra señora colgada sobre un arbusto moviéndose como un pez afuera del agua, me imaginé otra película. Menos mal que las cosas no salieron como en la película de m cabeza. Me acerqué, pero no demasiado. Le pregunté qué pasaba y ahí entendí todo. Olía. Olía a vino. Olía a vino y a pis. “Qué le pasó”. “No iba a llegar al baño, así que vine hasta la plantita”. Dijo “la plantita”. También dijo que se había caído. Entendí todo. Le pregunté si había tomado. Me dijo que una copita. No era una copita. Lo olía. Eso y el pis.

Irresponsable de mi parte: me acerqué, la agarré de las axilas y la puse de pie. Pis y vino. Vino y pis. Olía. Irresponsable de mi parte porque, “¿y si tengo el virus y soy asintomático?”. Espero no tenerlo. Espero que las señoras no lo tengan. Traté de ponerme de su lado. Una señora de 80, meada y algo borracha, siendo incorporada por un flacucho de 30 que quería que su hijo se duermiese.

Me fui, les dije que se cuidaran, que se quedasen adentro, que se lavasen, especialmente a una. Después agregué “las manos”, pero ellas entendieron. Anoche mi hijo durmió. No sé nada de las señoras, pero les aseguro que yo tuve pesadillas.

[urielenuk]

#UrielEnUK: las primeras 24 horas de #Cuarentena

Creo que si no escribo esto me va a dar un ataque de ansiedad. El encierro y la falta de motivación externa me está volviendo un procrastinador en potencia. De alguna forma agradezco tener este espacio, por más gratuito y lleno de palabras que sea.

Desde que empecé mi cuarentena obligatoria puedo decir que hice un montón de cosas, pero la falta de propósito me está volviendo un poco loco. Vamos or parte: Sí, estoy al lado de mi hijo y eso es impagable, pero mi fin último es ayudar, ayudar más allá de las fronteras que me tocan hoy. Hoy. Sí. Estoy en Chester, a una hora en auto de mi casa en Manchester y no sé por cuánto tiempo voy a estar acá. No sería un problema, claro que no. Estoy donde quiero estar, pero ¿y el resto? 

El resto. Les estoy poniendo todo lo que puedo a lo que sé hacer y es llevar información, un aliento, palabras que distraigan el foco que todos tenemos hoy: #CORONAVIRUS. Creo que en momentos como los que estamos viviendo nuestra obligación como humanos y ya no tanto como comunicadores, es estar. Sí, podemos reírnos del asunto, eso no le hace daño a nadie y si nos reímos, la verdad le estamos haciendo frente a la amenaza con una herramienta poderosísima, pero no es suficiente. 

Este posteo no quiero que se trate de mi experiencia en #UK. No. Hoy quiero enfocarme en alentar a otros a que den una mano, a que se abran y cuenten qué les pasa, cómo se sienten, qué les da miedo, qué los preocupa. Hace unos días hice un vivo en Twitter que pueden ver haciendo click acá y básicamente puse ese tema en la mesa. La respuesta? Tremenda y hermosa. Hay tanta gente con ganas de ayudar, con ganas de colaborar, con ganas de estar. Esta es una versión 2.0 de lo mismo. 

Se preguntarán qué estoy haciendo yo que pido tanto a los demás. Bien, escribo, conecto y sigo escribiendo. Creo que las dos cosas más importantes que puedo contar que pueden llegar a provocar un cambio en cómo veo la situación son: Escribí un artículo que va a salir en una revista en donde cuento un poco cómo hacerle frente a la crisis desde la comunicación para empresas y marcas; y por otro lado, poner de forma gratuita mis servicios para darle una mano a los que estén medio trabados al momento de saber qué decir en estos tiempos de #pandemia.

https://twitter.com/Urieldesimoni/status/1242038138735939585?s=20

Nuevamente los aliento a que pidan ayuda y me incluyo dentro de los que pueden dar una mano. Pongan sus servicio a disposición de otros y háganlo sin pedir nada a cambio. Posta, es necesario. hoy más que nunca. 

Si no creen que pueden hacer la diferencia desde su lugar, es momento de repetir los buenos consejos y las buenas prácticas. Tan simple como seguir insistiendo y decir que HAY QUE QUEDARSE EN CASA y LAVARSE LAS MANOS con más frecuencia, puede mover las piezas un pasito más hacia la solución. 

Gracias a todos por leer tooooodo esto y por aportar su granito de arena, su pedacito de jabón o su dosis de alcohol en gel. Salute!

[urielenuk]

#UrielEnUK: Outbreak-ing news

Si estoy escribiendo un post sobre el #Coronavirus es porque de alguna forma me está afectando y tengo que sacarlo de alguna forma. Estos días fueron de los más raros que me tocaron vivir, sacando el hecho de no haber visto a mi hijo por seis meses antes de tomar la decisión de venirme para acá.

Estas cosas me hacen pensar y repensar en dónde estoy parado, no geográficamente, pero en la vida. El hecho de no saber para dónde va a disparar la existencia mañana, me mueve las ideas para el lado de la extinción y medio que la cosa se sigue agravando. A ver, en primer lugar el gobierno acá no se pone muy de acuerdo, se barajan muchas teorías, algunas sin ningún sentido, y se escupen en TV. Pánico, pánico, pánico. Crisis de papel higiénico. Estoy literalmente racionando el baño, las servilletas de papel y hasta considerando forzarme a ir al baño en la oficina. Sí. Ese es otro tema. Sigo yendo a trabajar. Allá afuera, pasando las fronteras, el mundo vive a puertas cerradas. Acá dicen que falta. Siempre falta.

Escuché por ahí que murió el primer perro por coronavirus. También que los más peques se suponían inmunes y ahora hasta hay chicos naciendo con el virus. Escuché de gente recuperada que volvió a infectarse. Rumores de que el virus no sobrevive a las fibras de la ropa, que el metal esto, que el estornudo y que los viejos. Pánico, pánico, pánico. Ahora resulta que es demasiado riesgoso tomar un tren, por lo que no puedo viajar a ver a mi hijo y esto me lleva un poco al pasado. A unos meses atrás, cuando verlo era físicamente imposible por la distancia que nos separaba. La distancia y el océano. Hoy un algo que no puedo ver y no me deja ver al que más quiero.

Y ahora qué pasa, eh? Fui al supermercado. Me puse un presupuesto altísimo y le metí pata al changuito y al canasto de plástico. La idea era juntar provisiones como para el fin del mundo. Calculo que con lo que compré, racionando y todo, me alcanza para casi un mes. Sin lujos, comida y nada más. El problema son las fechas de vencimiento. Todo parece estar hecho para morir mañana. No sé. Capaz esto me está tocando en serio. Calculo que tiene más que ver con mi hijo que con otra cosa.

Este posteo puede terminar siendo un delirio, eh, pueden parar de leer, no hay conclusión al final que la misma de siempre, seguir para adelante. 

Y pienso. Se pondrá peor la cosa? Nos iremos un par de años al pasado y vamos a tener que pelearnos por la comida? Si ese es el caso, mi índice de supervivencia ya cayó a cero. Sirvo para otras cosas, no para esto. No hay forma de estar lo suficientemente preparado. Digo, si le quiero ver el lado positivo a la cosa, estoy comiendo más sano, acostumbrando al cuerpo a que se puede venir el fin del mundo. Volví a hacer ejercicio y casi que no toco nada en todo el día que no sea un teclado porque si no escribo me vuelvo loco. No sé cuánto puede durar. Por fuera de lo divertido que suena todo por momentos, creo que la gracia viene como forma de contrarrestar ese terror que está ahí y que nadie quiere reconocer que puede ser el próximo.

Uno de mis libros preferidos es El Club de la Pelea (Fight Club) y un poco mis pensamientos vienen de ahí. Me sé el libro casi de memoria y hoy me acordaba de una parte tan específica que me vi ahí, con la población diezmada y... se los regalo:

“In the world I see you are stalking elk through the damp canyon forests around the ruins of Rock feller Center. You'll wear leather clothes that will last you the rest of your life. You'll climb the wrist-thick kudzu vines that wrap the Sears Towers. And when you look down, you'll see tiny figures pounding corn, laying stripes of venison on the empty car pool lane of some abandoned superhighways”.

En español:

“En el mundo que imagino se cazarán alces en los bosques húmedos de los cañones que rodearán las ruinas del “Rockefeller Center“. Se llevarán ropas de cuero que durarán toda la vida. Se trepará por lianas tan gruesas como mi muñeca que envolverán la torre ”Sears". Y cuando se mire hacia abajo, se verán pequeñas figuras humanas machacando maíz y secando tiras de carne de venado en el asfalto de alguna gigantesca autopista abandonada”.

De nuevo, acá no hay conclusiones, sino una forma extraña de vivir el día a día o tal vez solo tenía ganas de escribir. En el próximo posteo prometo mostrar fotos de todo esto. Muchas fotos. Es promesa.

[urielenuk]

#UrielEnUK: El virus y la corona

Llegué a UK hace seis semanas. Poquito más de un mes y sí, pasaron cosas. Los que me leen regularmente saben que ando en busca de historias. Siempre digo, parafraseando a Murakami, que soy un quitanieves cultural. Y pasaron cosas, cosas que nadie podía prever. Cosas que me pusieron en jaque y hoy quiero hablar un poco de eso. Argentinos en el extranjero hay muchos y cada uno tiene su visión de cómo los eventos se van desenvolviendo. 

Bien, ni bien llegué, lo último que pensé fue que iba a conseguir trabajo tan rápido, que me iba a acostumbrar tan rápido, que todo iba a pasar a la velocidad que fue pasando. Mi plan desde el principio era recorrer, viajar, usar los ahorros para relajar un poco, pero no sucedió. Ahora estoy establecido, con un puesto fijo, buen ingreso y con más posibilidades que las que tenía cuando bajé del avión esperando un tren que me llevase a destino. Me planteé hacerlo en el corto plazo y ¡Pum! #Coronavirus. Me dije, bueno, todavía me queda el turismo interno. Pum! El país empieza a cerrarse. Me dije entonces: conciertos, museos, bibliotecas, eventos culturales. Y hoy no hay caso. 

La paranoia es real, tengo que ser sincero y ya hay un gran porcentaje de la población pensando en el paso que sigue: el encierro, el claustro hogareño para protegerse de la amenaza invisible. Los hospitales no dan abasto y ya se registraron 11 muertes en lo que va del outbreak. Se habló de medidas como la inmunidad de grupo, pero se requiere que el 60% de la población esté infectada. Perdón, pero no puedo firmar ese papel. Calculo que si fuese una persona sola, sin obligaciones más que cuidarme de mí mismo, la historia sería otra, pero no. Tengo un hijo por cumplir tres años en junio y los cuidados tienen que ser extremos. Me duelen las manos de tanto lavarlas y los productos de higiene personal empiezan a escasear. Siempre pensé que lo que escribía tenía cierta relación con la realidad, pero no que la alcanzaría tan rápido. Mucho de lo que relato y narro tiene el impacto que tiene debido a la cercanía con el día a día. 

Hace una semana aproximadamente recibí una oferta desde Suiza para dar charlas y capacitar en social media en una agencia que se dedica al marketing de influencers. Me ofrecieron viajar a Zurich, all inclusive, comida, hotel, todo. De nuevo, todo demasiado rápido y las expectativas, la crisis de expectativas se hace presente y hace lo suyo. El crecimiento personal puede darse online, claro, pero no es lo mismo. La base de toda mi carrera en comunicación, mi expertise en #socialmedia y #storytelling se basa en el contacto humano y hoy hasta tenemos que cuidarnos de eso. 

Estas líneas no son de carácter reflexivo, pero sí una forma de sacarlo de mi sistema. Pienso mucho, me río de lo que pienso. Vuelvo a pensar y el hecho de que quepa la posibilidad de estar aislado un poco me vuelve loco. Si aislarnos se hace inminente, quiero aislarme con mi familia, pero hasta eso ahora se complica. Seguro siga escribiendo, probablemente escriba más, pero nada me asegura acercarme a la realidad, sino vivir la realidad y relatarla con un punto de vista fuerte. De alguna forma, el #Coronavirus y todo lo que gira al rededor de él/ella, no sé qué género darle realmente, nos está alejando. Creo que es mi deber como contador de historias que la pandemia no sea la única historia que conocemos.

[urielenuk]

#UrielEnUK: Un mes

Me subí al avión sin expectativas porque siempre termino decepcionado. Ya saben cómo es, terminan pasando cosas que uno no desea y la depresión y todo eso. Uno va con demasiado cuidado para no perderse. Bueno, la idea es un poco perderse, pero eso será otro post.

Me subí al avión sin expectativas y eso fue hace un mes. Un mes exacto. Un mes desde que me compré el cuellito para estar más cómodo durante el viaje y lo odié. Un mes desde que me subí por primera vez a First Class porque me dije “si voy a cambiar mi vida, lo voy a hacer bien”. Un mes desde que me acercaba a vuelos agigantados a lo más importante que me pasó en la vida: Tony.

Y esto es un poco una celebración y un poco una recapitulación de eventos. La vida pasa rápido, pero no pensé que tan rápido. Nunca pensé que tan rápido. Siempre estuve acostumbrado a que las cosas cuestan, a que por todo se debe pagar un valor altísimo y, si todavía no me conocen, no estoy hablando de valores económicos. Hablo de otra cosa. Hablo de  lo mucho que siempre me dolió todo. Me acuerdo noches en las que quería llorar y no podía. Noches de impotencia. Días enteros atrás de una computadora o un teléfono haciendo todo para enriquecer a otros. Vi nacer causas hermosas. Vi morir causas hermosas. Me encontré deslumbrado con cosas que hoy no me moverían un pelo. Todo eso construyó un camino y en el camino siempre pasan cosas. No es la primera vez que lo digo y probablemente tampoco va a ser la última. La base de la naturaleza humana es que sucedan cosas. Y suceden.

Un mes. Este mes que pasó se sintió tan intensamente como se deben sentir varios años, varios años duros. Una mujer que se llama Noemí una vez me dijo, “tu problema es que vas demasiado rápido, tan rápido que lo que lleva una vida vos lo esperás en dos meses”. Y la realidad golpeó la puerta.

Un mes. Lo tengo a Tony conmigo y Faye siguió siendo la persona que siempre conocí, que siempre admiré, la mejor persona viva, la persona que deja todo por ayudarme y darme una palabra de aliento, que me da coraje y que cada día me anima a seguir. Y en tres días tenía una entrevista de trabajo. Dos días después tenía una oferta económica grande. Tres días después me enfermé y empecé a trabajar. Una semana de inducción, una semana de llanto y desconsuelo porque hubo momentos en los que no entendía nada. Una semana después ideaba un plan. Dos días después presentaba mi primera campaña. Diez minutos después la campaña era aprobada. Dos semanas más tarde estamos por salir lanzarla al público con ningún otro propósito que el de ayudar a otros. Conocí gente increíble. Sufrí. Me sentí un “sin hogar”. Encontré uno que era todo lo que necesitaba. Conocí a mi roomie y es de las personas más amables que conocí en la vida. Cumplí años y no estuve solo sino con las personas que más quiero.

Un mes y hasta voy a ver mis bandas preferidas a la vuelta de casa. Bandas que nunca soñé que iba a poder ver.

Un mes y extraño. Un mes extraño. Y extraño a los que extraño.

Un mes. Es solo un mes y empezó todo from scratch. Pero si realmente nos ponemos estrictos, la vida empieza todos los días desde cero, desde su inicio porque la vida es la vida y nosotros instrumentos que agradecen. Gracias.

Los dejo con los highlights. Me quedo con los highlights.