Chroniques Alexandrines

Chroniques d'actualités détournées à coups d'alexandrins & Prises de vues en Villégiatures sans frontières ni fioritures

[thechrolex]

Art Maniaque

Quelques fauteuils qui grincent, l’attente est sublime. La Servante frétille et le trac, lui, s’éloigne. En coulisse, un silence a suspendu la rime; Le rideau qui coulisse, et la scène m’empoigne!

Face au parterre ému de cette arène abrupte, - Enfiévré, travesti, ou le cheveu hirsute - Entourloupant le verbe et comblant les soupirs, Je fredonne Molière et je rêve en Shakespeare.

Exalté, incarnant ou en composition, Que j’accours à Jardin, ou qu’on me chasse à Cour, J’aime à planter mon cirque. Et domptant les discours Comme des lions madrés : je joue, c’est ma mission!

SI je m’obstine ainsi noblement sur les planches A repasser mon jeu dans un rythme allegro, C’est que j’ai pris le pli : la scène me démange, Et j’enfile les rôles, à m’en froisser l’ego.

Théâtre, mon bourreau, mets-moi la corde au cou! Le barillet chargé, fais tinter tes trois coups : Que frémisse mon sang dans ton bal farfelu, Écartèle mon âme, et chantons mon salut!

J'expierai ma démence sous ton chapiteau... J'y cours, j'y crie, j'y meurs, j'y fait même ripaille, Pourquoi ai-je tant d’aise à souiller ton plateau? Théâtre sois ma proie, sois mon champ de bataille!

Ce fruit me dévorant sur ton divan de songes, N’est autre qu’un désir d’embrasser ton layon; Et les pages des contes que nous dévoyons, Ont encré dans ma peau tout l’Abîme où je plonge.

[thechrolex]

Paris : je t’ai dans le sang

Ô Paris mon berceau, mon nid, mon sanctuaire, Ma diligence, mon bazar, mon bateau ivre, Aujourd’hui coulé sous des feux sanguinaires : Je veux prier, crier, prêcher que j’aime y vivre!

Ta bicoque écorchée, c’est sûr, a bien tangué, Le drap brodé de ta voilure est débringué; Au creux du flot, « Sed Fluctuat Nec Mergitur », Désormais, ce n’est plus de la littérature.

On a peine à y croire, tant l’orage est infâme, Et trop de matelots échoués sur bords de Seine Sont à déplorer, Paris, sur ta morne scène… Mais je ne cesserai de te porter ma flamme.

Je la porterai même aux lieux de ton supplice, Au sein du Bataclan, théâtre des barbares, Au coeur de République, aux terrasses des bars, Aux flans de tes trottoirs couvés par la police.  

En ces funestes jours, où les pires exactions Ont été perpétrées sur notre sol chétif, Armons nos plumes contre cette aliénation, Laissons penser nos plaies, que la vie se rebiffe!

Que faire, se dit-on, pour continuer à vivre? Doit-on fuir le bitume ou marcher sur des braises? Faut-il subir ou venger ce Vendredi Treize? Le marquer d’une croix? l’inscrire dans les livres?

Il est notre devoir de pleurer nos victimes, Et le deuil et la peur sont plus que légitimes, Mais c’est un combat sans répit qui nous attend Avant qu’une hirondelle annonce le printemps.

Le chemin n’est plus sûr, la psychose est en route, L’Homme a perdu l’esprit et sa foi se déroute. Comment joindre ses mains, lever les yeux au ciel, Quand le Démon lui-même nous crache son fiel?

Reprenons notre souffle et chantons notre rage, Les lendemains d’horreur ne sont pas indolores. Redressons l’étendard de l’espoir tricolore, Et rendons à Paname son altier panache!

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Charlie (n’) est (pas) mort, vive Charlie!

Je suis Charlie au fil des pages crayonnées, Au gré des Unes maintes fois controversées, Au creux des mots comme un tout premier abonné, Mais ce matin, je n’ai que la larme à verser.  Le sifflement turpide des coups de canon Entonné par ces chiens à la foi inhumaine, Me laisse médusé, sans voix et sans raison, Et résonne en mon crâne comme un acouphène. Un mercredi maudit, sur l'opiniâtre asphalte De l'est parisien, lors d’une abjecte halte, Le Piaf de la satire a perdu trop de plumes! Mais c’est un feu d’union que ce forfait allume. Car si le trait follet des caricaturistes Et le ton séditieux de leur chronique Hebdo Va pour sûr nous manquer; l’audace est un credo Qui n’est pas prêt de choir chez les expressionnistes. Regrettés Charb, Cabu, Teignous et Wolinski, Sachez que votre aplomb, ainsi que vos croquis, Sont désormais marqués d’un immortel cachet Echu aux preux défenseurs de la liberté. Alors, malgré la peur d'iniques représailles, Et sans juger que le sort de Charlie varie,  Ô presse étourdie, reprend ton charivari Et rebrandis plus haut ta patte qui cisaille. Sois donc mon aviateur face à ses dérangés, Et rêvons : «S'il vous plaît… dessine-moi un mouton!» Et même s’il leur prend l’envie de l’égorger, Dessine m’en encore des troupeaux par millions!

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Clampin clopant

Un de ces soirs grisants, lucarne entrebâillée, Tout en scrutant la brune estomper l’atmosphère, J’exhume ce mégot logé dans ma gouttière Et fait battre un briquet au silex enrayé. La pierre est craquelée : le charbon qui rougeoie Ravive dans son flambe un parfum nébuleux. Les cendres engourdies de ce débris fielleux Crépitent dans ma gargue comme un feu de joie! Recrachant par le nez les fumantes chimères De ma maigre cibiche, je crapote un moment, Et sens que ma demie roulée au goût dément, N’est en fait qu’un fond d’joint aux effets éphémères. Soudain, aspirant une latte généreuse, Je sens que je m'évade, un temps, de mon gourbi... Puis reprends immobile ma hure ébaubie, Bayant aux corneilles, cigarette baveuse. Peinard, la tige au bec, ma main en tabatière, Je collecte un à un, cadavres de la veille Et vieux filtres trainants près du cendar vermeil - Celui juché au bord de ma fenêtre altière. Faisant baguenauder entre mes doigts habiles Ces sèches à l’odeur de tabac refroidi, Je joue la récidive, et m’en grille neuf ou dix Avant de m’allonger pour m’épancher la bile.

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Esclaves de l'enclave

Au large du Maroc, deux mondes contrastés Ont su improviser un grisant rendez-vous : De halés spectateurs semblent s'être incrustés Dans une partie fine où l'ISF s'avoue. Car quand le destin joue avec un club doré, C'est de palmiers cernés, au coeur de Melilla, Que le chanceux s'esclaffe, ô esclave adoré,  Au nez de clandestins nés à mil lieux de là! Ce tableau hasardeux, dévoilé sur nos pages, Nous fait témoins passifs d'un curieux décalage, Où ce grillage lâche est un jalon pantois Entre des gens distants d’ethnie, classe et patois. Les uns, rêvant de fuir leurs trous d'Orient, d'Afrique, Jonchés sur barbelés, posent sans artifices Face à notre objectif, qui d'un coup d'oeil complice, Capte leur égarement face au Green hispanique. Les autres s'évertuant à dépenser leur fric Pour putter dix huit trous, manient le club de golf Comme ces faux Emirs proliférant au Golfe, Et se soucient bien peu des migrations ethniques

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Les vélos s’y râpent fort

L'acrobate du cycle qui parcourt Paname, Les manches relevées, le soleil dans les yeux, Sans se soucier du code, partout se pavane, Machinant ses vitesses pour brûler les feux. Accroc des bouts de piste ou des larges trottoirs, S’incrustant dans les clous comme un badaud notoire,  Ce cavalier urbain sur monture d’acier, Slalome entre les bus et les piétons grossiers. Et quand l’envie lui prend d’arpenter la chaussée, Pour narguer les tacots d’un tracé indocile, En plein coeur des bouchons, l’élégant se faufile Entre les lents camions et les deux-roues pressés. Juché haut sur sa selle, le port sûr et altier, Pédalant sans vigueur dans une côte abrupte; Le nez sur le guidon, fendant l’air sans pitié, Dévalant pente en roue libre, cheveux hirsutes; Le cycliste averti aux allures d’écolo, Est de plus en plus fier d’arborer son vélo Dans ces rues aménagées d’un Paris guindé! Que ce soit en Fixi, Vélib ou Hollandais.

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Un sacre quatre étoiles

Voici enfin venu l'épilogue excitant De la compétition la plus suivie au monde : L'armada Munichoise au football percutant, Entend bien étriller l'Argentine qui gronde! Du côté bleu, rêvant d'un quatre-vingt six bis, On mandate Messi pour écrire la légende. Du côté Boche, on mise avec plus de malice, Sur la force épanouie d'un collectif de bande. Si les premiers pas chassés des deux camps prudents Nous donnent l’impression que les lutteurs se toisent, Le poids plume Argentin, fit tôt chauffer les gants D’un poids-lourd frisé qui fit riposte courtoise. Car si ce premier round fût assez disputé, C’est sur un coup de barre, tête de Benedikt, Que le gong sonna, la messe y fût presque dite… On sent bien que la pression Deutsch a débuté. Retour de pause : Higuain fût presque mis en bière, Suite au vol de Manuel imitant Schumacher. Et Müller lançant ses assauts plein de füreur Fit voir Rojo à la défense adverse entière! Mais malgré la domination des grands Germains, Aucun des émules, aprés une heure et demie, N'a su trouver la faille en surface ennemie. Ce choc prometteur est loin d'être hors du commun! L'Allemagne épata dans sa demie mythique, Mais elle éprouve en finale un mal pathétique, A leurrer ce Romero, si mirobolant! Le scénario du match n’est pas si affolant… C’est donc aux prolongations que tout va se jouer; Et sur la seule action où Hummels est troué, Palacio seul, loupa lascif, un lob aisé! - Avec sa tresse atroce l'adresse est biaisée - Il pourra s’en vouloir tant la suite est épique, Car les vingt-deux pantins ont les jambes qui piquent... Et quand le guerrier Schweini prend son coup de sang, Les soldats de Jogi se montrent plus pressants, Et c'est Schürrle contre suivant, avec panache, Qu’est servi le "child-sub", who Götze "ball de match"! Lors, c'est avec Argent qu’Argentine a rimé, Et la Manschaft brandit le trophée Jules' Rimet!

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A bout de Brasilia

La petite finale a un sérieux gout âpre Pour les deux recalés du sacrement ultime. Qui des onze éclopés du teutonnant ball-trap, Ou des décevants Dutch, vont se bronzer d'estime?

Les élèves déchus d'un Scolari zélé, Feront-ils cas d'école : Désolidarisés, Sauront-ils honorer l'héritage' de Pelé, Évitant d'être aux yeux du monde la risée?

Peu de chance... ou dépit, deux minutes suffisent Au batave impatient, le débridé Robben, Pour se dérober de la défense imprécise Du Captain brésilien : pénalty! Quelle aubaine.

Mais n'attendons pas plus pour être ridicules, Au quart d'heure suivant, les Neder, sans scrupules, Vont grâce au jeune Blind, blinder leur avantage, En singeant le Brésil, aveugle du naufrage!

Qu'espérer à présent pour ces mauvais dribbleurs, Lorsqu'en second opus de ce cirque amateur, L'arbitre même oublie d'aider ces funambules A desserrer la corde qui mène à la bulle.

Car sans être animée d'un dessein d'or orné, La Seleção fait sa bande dessinée : Deux des frères Dalton, Willian, Jô, peu Lucky, Avec Hulk énervé, ont l'Oscar du croquis!

Le Joga Bonito ne sera qu'une ébauche... L'attaque Auriverde n'est qu'à son banc d'essai, Sa défense a l'air de danser sur Pina Bausch, C'est le Football sans pagne qui prend sa fessée!

Et d'un but au finish, sans faire balivernes, Les Pays-Bas assomment ces anti-héros; L'amour-propre écorné et le moral en berne, Leurs rêves sont hantés "d'un, deux et trois-zéro!"

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Juste Ciel

Seconde opposition de style et de couleurs : Les Néerlandais vierges de sacre mondial, Défient des Argentins nostalgiques des heures Où leur Gamin en Or faisait son festival! Car même si Messi aspire à s’immiscer Au Panthéon doré des dieux Albicelestes, Il faudra plus qu’un homme et ses deux pieds sacrés, Pour contrer les Oranje et leur pétillant zeste. Confisquant le ballon, les Blancs et Ciels épatent Par leur beau collectif - c’est un départ en trombe - Sur son aile, El Pocho, court plus vite que son ombre. Cette autre demie-là dès le début nous gâte! Mais si peu inspirés en ce début de match, Acculés dans leur camp, les Bataves se battent Avec leur arme idoine : quelques bons coup de latte, Tacles durs, coups de coude - un vrai duel de catch! En face, un ou deux jongles, les dribbles s'enchainent, Les passes sont lechées, mais Lionel se freine Dans les tous derniers mètres : il n'y a pas pire astuce Qu'un De Jong rétabli pour museler la Puce. Or ni la fière aubaine d'un frileux Robben, Ni le drive imprécis d'un Van Persie en peine, N'impressionnent les dignes sud-américains. Le menu de Van Gaal n'en régala aucun! Aux Bons Airs, un peu plus au sud du continent, Tout un peuple endormi n'attend que le Messi Pour sauver son ennui. Mais ses mous lieutenants N'ont jamais bien servi le génie indécis. La cage, Lavezzi l'a visée sans succés, L'entrée de Palacio n'est pas la solution, Le racé Aguero n'a guère osé assez, Et l'Angel, de son banc, dit : "Marre! Y'a pas d'actions." C'est donc aux tirs au but, comme une histoire écrite, Que le sort va guider le Hollandais Volant Vers cette issue pénible : Argentina hurlant, Arjen tirant dedans, mais la finale est Kuyt.

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Du travail de pro

Ce premier choc à piques du dernier carré, S'est réalisé là où beaucoup l'espéraient : Car ces deux prétendants récurrents à la gloire Vont tenter de ruiner à l'autre tout espoir! Les prudents Allemands, sans faire vague à Lahm, Comptaient sur leur rempart, celui que tous acclament Pour enfiler la cap' du sauveur national, Le Neuer de la guerre, ce soir de carnaval! Mais le costaud mur blond fut peu mis à l'épreuve, Tant les assauts fébriles des Brasileiros Manquaient de feu follet qui vaille qu'on s'émeuve! Et pire, il ont pris l'eau face au Schleu brasero! Car les Cariocas, lestés de leurs pépites, Ont mordu la poussière' sans demander l'aumône, Et dansent la Samba de façon pathétique, Comme des fillettes en tutus bleu et jaune. Ya! C'est sur le pré vert que l’Allemagne opéra, À coup de sept violons, violente partition! Car les archers Germains ont livré sans pression Une fronde implacable en terre Brasileira. Ces Teutons étonnants ont bien peu tâtonné Avant de cartonner le buste de César! Et sans attendre que le Brésil n'en Neymar, Les Panzers rouge et noirs ont mis la poudre au nez Aux clowns Auriverde - qui ont sauvé l'honneur En évitant Fanny en toute fin de prose. Ordrem et Progresso ne sera qu'un doux leurre! Belo Horizonte : les enchères sont Klose!

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Perdus de recherche

Dérouté, détourné ou tout rondement cerné Sous un soleil radieux, restant coi, le Boeing Fait son Silence-radio sur le Kuala-Beijing. Mais quel périple arcane a sa route freiné? Chu dans les bas tréfonds d'un océan indigne, Repêchera-t'on un jour son épave écornée? Ou fendu en plein vol par la foudre divine, Qui sait où s'éclipsa son cockpit calciné? En un tour de magie, d’un simple coup de manche, Le pilote de ligne, digne d'un Houdini, Aurait-il fait volatiliser son OVNI, Scindant nuages sourds sans laisser trainée blanche? Peut-être bien échoués sur une île déserte, Suspendus dans le temps, les passagers inertes Du vol trois-sept-zéro jouent un remix de Lost, Où la mort ou l’oubli sont leurs seules ripostes. La Malaysia Airlines a scellé leur destin! Le monde entier s’inquiète du sort incertain De ce vaisseau fantôme, disparu des radars Pour les Champs Elysées ou le seuil du Tartare. Et si malaise il y a, c'est sans air d'état d'âme Que les presses alertes ont relayé le drame. Ce raffut feu-follet, brimbalé par la houle, S’essouffle des rumeurs dont raffole la foule...

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Cinéphile à retordre

De cour à jardin d'atlantique, quelques acteurs Élus du septième art, ont pris leurs statuettes Lors de cérémonies bien statutaires, certes, Où esthètes y émargent les noms des vainqueurs. Gallienne, venu d'ailleurs, rafle cinq oeuvres d'or, Et même auréolé, garde les pieds sur terre. Guillaume, t'es conquérant, le cinéma t'adore, Mais c'est sur scène, où César t'y fit ciel, que t'erres! En blanc costume, Matthew, rôle d'un mec connu gai, Chope un titre attendu comme au premier rencard. US coutume : "Di Caprio, c'est fini, et... Dire' que c'était l'année de son probable Oscar!" Ces artistes récompensés pour leur talent, Osent' caresser les lions d'un succès déferlant! Et pour gérer ce cirque, on se paie tous les ans Des présentateurs clowns plus ou moins complaisants. Si du côté de France, où s'agitent ces cils, On cligne un peu de l'oeil sur la blagueuse belge, Le jardin d'Ellen, lui, dégénère facile! C'est du Pharrell au même, selfies en florilège. Là, si n'est magie que le décor bien bâti D'un cinéma qui jouit encore sans Gravity, En quelques Neuf Mois Ferme ou Douze Ans d'Esclavage, La bobine emprisonne l'histoire en images! Et quand l'envie d'un réal fou rencontra bande, Là où les mots troublèrent foule en contrebande, C'est la joie de l'acteur qui se vida d'elle-même! Et déjà raide, l'étau du succès s'y referme...

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Houlette russe à deux balles

Novembre deux mille trois, il y a dix ans déjà, Ni vent bridant mitraille, ni l'indigent danger D'une oppression soviet, n'avaient pu empêché Les fronts de Tbilissi anti-Chevardnadze, D'affronter corruption et fraudes du goujat. Révolution des Roses, et c'est carnage absent Que Georgie s'extirpa de sa jungle ulcérée. Révélations, désordres, et cinq années passant, Abkhazie, Ossétie, sous joug russe acéré S'annexant en parties, firent couler le sang! Novembre deux mille quatre, il y a presque dix ans, Un navrant bruit d’arnaque élisant président Sous la houlette russe et ses magnats puissants, A fait manifester contre Ianoukovytch Foule de partisans arborant couleur kitsch! Révolution Orange, c'est sans armes ni sang Que le peuple évita la fraude électorale! Résolutions qu’on range, et six années passant, Les abus de pouvoir du sauveur national, Cèdent place et suffrages à l’ex-escroc dansant. Aujourd’hui moins hantées par l’ex-URSS, Ces états souhaitent vivre des heures moins graves. Des Carpates au Caucase, là où racines slaves Ont germé en fleurons démocrates, une entrave Subsiste encore : l'ombre du Kremlin qui oppresse. Russie, caduque reine en Caucase aliéné, Rit, sûre, du cas d'Ukraine où cosaques lunés Rêvent de chère place en Europe à gagner! Mais s'ils ont fait vriller leur Manitou mafieux, Messies en février, demain, méfions-nous d'eux... D'un putsch innocent, francs-tireurs se félicitent, Da! Poutine, au sang froid, sait tirer les ficelles De cet éclat rebelle aux échos de crécelle! Dans sa forme olympique, Vladimir monte en selle Pour pister ces mutins orphelins qui s'agitent. Mais Kiev et ses crimes n'auraient pas fait schisme? Maquillés en Crimée, en héros pacifistes, Les suppôts de Moscou regroupés en milices, Hissent aux nez Tatars leur étendard machiste. Ici s'entonnent tard les standards du fascisme!

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Là où les Sochi

Quand Pierre' de Coubertin nous a rendu les jeux, Ressuscitant là l'illustre passe-temps des grecs, Il ne put se douter qu'un siècle après ce voeu, Un autocrate russe en ferait salamecs! Ah, les joyeux athlètes, qui à l'image' d'Hercule Concourraient sans frontières, ni de corps ni d'esprit, Dans des arènes combles d'un public épris, Ne s'imaginaient pas privés du droit d'encule. Mais c'est en plein hiver, du côté de Sochi, Qu'un despote impotent, ce chien de race Poutine, A entonné, sans honte ni pudeur un hymne A l'encontre des gays, sur lesquels des sots chient! Ne laissons pas germer l'ignominie burlesque De ces siffleurs de fond, patineurs sur soie grège. Si l'on doit slalomer entre phobies grotesques, Flocons d'idées poudreuses et frictions boules' de neige, Il faudra s'équiper de toupets hermétiques! Quel hors-piste choisir sans pertes ni fracas Quand on veut combiner olympisme et vodka? Pipons les dés des jeux, singeons ces hérétiques En promouvant le sport au centre du débat. Glanons d'autres médailles : remontons mécanique Sans trop courber l'échine au milieu des ébats. Plutôt qu'un tire-fesse' slave, qu'on leur fasse la nique!

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Haut en colères

Quelques toqués sclérosés, osant s’accoter Dans des cortèges enclins à crier colère, Ont concoctés, sans gloire, des slogans dégottés Dans ces colloques, où les collabos racolèrent. Politiques, journalistes, homosexuels ou juifs, Tous dans le même enclos, en ont pris pour leur grade! Ce défilé d'idiots aux idées rétrogrades, Défie les indignés et se roule dans le suif. Quel délire a jonché d'un tourment infectieux Les cerveaux disjonctés de ces nantis vicieux? Quel irrespect spongieux a spolié tous ces pitres, Laissant planer le spectre de phobies proscrites? Si on devait planter ces fous énergumènes Sur l'échelle froissée des révolutionnaires, On les rangerait, sans doute, entre les couches hautaines De la Manif Pour Tous, et le fessier d’Hitler! A-t-on presque oublié que le mal réchappé, teint Par les mots « Travail, Famille, Patrie », fit gâchis Il y a peu, sous un certain Régime' de Vichy? Enrayons vite' l'éveil du Maréchal Pétain!

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Valse avec Bachar

Concerto belliqueux d'un placide boucher, Sonate radicale' pour martyrs mitraillés : Ces ondes meurtrières, aux oreilles syriennes, S'agrippent grièvement comme' de folles sirènes. Les sifflets d'un tyran tirant sur des civils, Envoutent les tympans de pantins en treillis. Galant, le sang des villes' régalant le Devil, Laisse à la solde' d'Al Assad, un peuple trahi! Souriant, Bachar dansant sur son beau char d'assaut, Levant son bras d'honneur vers les bancs de l'OTAN, Vers ces arabes, donneurs de leçons au printemps, Se voit déjà ciré chez la Madame' Tussauds! Nul gendarme occidental n'osera soumettre Ce despote oxydant un état de sa bave? Jeunesse, n'ayant plus foi ni en Dieu ni en maître, Coule' sous des canons damant Damas de leurs salves! Pas un syrien ne peut s’exprimer sans ambages, Et si rien ne se passe’ pour cesser ce carnage, C’est à l’arme chimique’ qu’ils vont s’entretuer... Et au grand dam surtout des dissidents muets!  

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Lucarnes & lanternes ombrées à l'encre jaune