La demoiselle, la chambre et les questions (p.5).
Son flot de questions débuta lorsqu’elle atteint l'âge de 13 ans, elle commença à se sentir seule. A cette époque elle était très entourée que ce soit par ses amis ou bien même par sa famille. Elle était jeune, il n’y avait pas encore d’enjeu, tout était simple. C’est en grandissant que les choses se sont corsées, qu’elle pu faire la différence entre mépris et dévotion , respect et soumission, amour et rancœur. La jeune fille émotionnellement troublée s’était métamorphosée en femme morose qui ne se prêtait plus au jeu de l’humanité et de ses relations toutes aussi compliquées les unes que les autres. Pourtant quand sa relation avec Lui avait débuté, elle était simple, si simple, c’était la première fois qu’une relation, tout types confondus, était simple. Elle l’était mais les autres ne l’étaient pas. Lui l’était , il communiquait, il l’aimait. Leur relation était une évidence, clair comme de l’eau de source mais puisque c’était une première, une relation réussie, elle ne su pas comment réagir et gâcha tout. Elle n’avait cependant aucun regret.
Elle n’avait pas de regret. Elle n’en avait jamais eu d’ailleurs, fait étrange. Pour elle, si ce n’était pas évident, clair, net et précis c’est que ça ne devait pas être. Elle était assez austère, ascétique. Elle n’aimait pas forcer les choses, pousser les gens à l’aimer. Elle voulait qu’on l’aime pour ce qu’elle était, elle ne faisait plus semblant, l’eau avait coulé sous les ponts.
Un soir alors qu’elle buvait dans son lit, frappée par ses maudites interpellations mentales, elle se mit à pleurer à chaudes larmes. Elle se sentait faiblir. Elle avait supporté depuis bien trop longtemps. Toutes ses questions l’effrayaient, elle n’arrivait plus à faire semblant. Alors qu’elle n’avait jamais songé au suicide, elle y songea, l’alcool aidant. C’était une buveuse occasionnelle, mais elle n’avalait que de l’alcool fort, si ce n’était pas de la vodka au degré le plus élevé qu’elle pouvait trouver, elle se rabattait sur l’alcool couleur ambrée, le whisky. Je me demande si cette résistance a l’alcool n’était pas un triste vestige qu’elle a conservé de sa mère anciennement alcoolique. Enfin bref, revenons en a nos moutons, elle songeait au suicide puis se dit que c’était complètement stupide, qu’elle ne pouvait pas briser volontairement les cœurs de toute sa famille, même si c’était compliqué, ils s’aimaient. Rien que pour eux, elle ne pouvait y songer. Dans le même temps elle ne se voyait pas continuer à mener la vie qu’elle menait depuis de trop nombreuses années. Elle finit par s’endormir assommée par la fatigue et l’alcool. Elle se réveilla le lendemain en pleine forme et reprit machinalement le cours de sa vie, lassante et prévisible.
Désormais, lorsqu’elle rentrait, elle intégra à son rituel, après s’être déshabillée, celui de boire jusqu’à ce qu’elle s’endorme. C’est de cette manière qu’elle comprit qu’elle s’était accoutumée à l’alcool, que ce dernier n’avait plus aucun effet sur elle puisqu’il lui permettait de s’endormir paisiblement et de se réveiller en forme contrairement à une majorité d’autres, victimes d’une « gueule de bois ».
C’est ainsi qu’elle supporte la vie, sa vie. Supporter me direz vous ? Oui, supporter, j’ai cette fois-ci employé le terme adéquat. Supporter car selon elle, elle était un fardeau, en premier lieu pour elle-même mais aussi pour tous ceux qui gravitaient autour d’elle. La vie est censée être un plaisir, un parcours de joie frappé par quelques épisodes inopportuns mais c’est avant tout une belle expérience. D’ailleurs peut-on vraiment dire que la vie constitue une expérience en elle-même ? Le fait est que la vie n’est pas censée être une souffrance, si c’est le cas, il faut essayer d’y remédier au risque de tomber dans l’autodestruction et la solitude comme elle.
Tout ça pour dire que toutes les questions qu’elle s’était toujours posée n’avaient qu’un seul et même point de départ, à savoir, quel est le sens de la vie, de sa vie. C’est donc comme ça qu’elle se rassit sur son lit, les yeux dans le vide.